Só escrevi quando estava mal ou queria saltar em cima de uma rapariga nova. Hoje não sei o que tenho disse-me a astróloga que escrevesse.

I

O motivo é outro, não sei se deveria manter a estrutura.

Não se pode mudar tudo de uma vez, ou, mudando,

se o motivo não for o de sempre, não se deverá manter

ao menos alguma coisa do que antes se viveu.

Poderia ser mais cobarde e perder-me com os 30 canais

literalmente 30, talvez os mesmos do gajo do the wall,

mais umas horas mas já estou farto dessa merda

e das punhetas sucessivas na cama, no sofá ou no duche.

E em cada minuto pelos menos uns segundos perco a olhar

para o telemóvel que não me traz resposta de nenhum lado

e para mais de 4 enviei beijinhos, miminhos, carinhos

e taradices, para mais de 4, e sempre para a mesma pessoa.

DEvias aproveitar o isolamento para cresceres, para obteres

um maior entendimento da tua pessoa diz-me o mestre

e outros mestres que não o meu em forma de blá-blá-blás

e daquela merda do keep calm que aparentemente dá para tudo.

estou-me pouco fodendo para oresto, só penso snisto, fico obcecado

só queria estar calmo, no meu cantinho, como quando era pequenino

com um lego ou outro brinquedinho que não fosse o meu pirilau.

Estou a chorar.

estou quase a chorar.

Afinal não choro.

Alguém me distraiu no facebook.

continuou a distrair-me no facebook

vem o gajo da lavandaria do hotel

trazer-me o papel para recorrer à lavandaria.

volto para o facebook.

mais uns keep calm

mais uns gatinhos

perco o fio à meada desta coisa.

Antes escrevia frases pensadas, com alguma carga poética.

O mensageiro grego era o msn messanger. como se tornasse

conversas banais de um miúdo adolescente algo de significativo.

É tudo o mesmo mas já não tenho tempo para coisas "especiais"

e já nem me concentro num texto mais que uns meros segundos.

Estou a ficar burro

estou a ficar burro.

A outra sacana estupidificou-me.

Antes eu não era assim, ficava chateado e bazava

sabia lá o que eram as emoções. Tudo tinha lógica

e, não tendo lógica, não me tinha a mim.

A taróloga disse-me que faria parte do meu crescimento

vais passar de um lado mais racional para emocional

de um extremo ao outro, vais-te magoar, mas vais crescer.

A astróloga disse que agora eu ia ficar adulto.

Será que o burro o coração de manteiga

aquele que neste instante sou

aquele que me apercebo agora que sou

por milagre da natureza

por milagre da sua consciência

por conclusão

vai deixar cair ao chão

aquilo em que acredita?

bateram-me a portinha

é o meu prego e a coca-cola.

2º (segundo) - Novo

Não sei quantas vezes pedi

que fizesse de outra forma

aquilo que hoje da mesma fez

da que me pedir fez

vezes sem conta.

Nã,

tá dormente a língua.

tenho de voltar atrás

ao que fui

por mais carga

que o hoje tenha.

3º

Não consigo escrever

não consigo escrever

nada que me apazigúe.

Só queria chorar um bocadinho mas já nem a música lamechas me ajuda. O que se passa com a minah cabeça hoje? estou a entrar em parafuso, os cigarros já não me ajudam, só me enjoam. Estou-me a sentir sozinho como já não me sentia há anos.

Não sei o que fazer e está-me a custar tanto. Não tenho onde pintar. Não tenho um bar para além do deste hotel para ir beber um copo, não me consigo isolar. Não tenho vontade de me ir meter com desconhecidas. Não sei o que fazer.

Falta-me o talento que tanto idolatro nos outros que me inspiram. Sinto-o no meu corpo. Sinto a incapacidade de concretizar qualquer ideia. 

E logo agora que estava a chorar tinha de vir o gajo com a merda do prego que era para ser no  prato dentro de um pão e sem a coca-cola e sem a merda da coca-cola pela 10ªa vez e pela 10ª vez eu não gritei, nao barafustei fui um menino do caralho. o que se está a passar comigo? o que é desta vez?

Não se preocupa minimamente comigo, com os meus horários com o que combina comigo!!! CARALHO estou farto desta merda toda quero mudar isto tudo quero voltar atrás quero ser pequenino.

Porque é que me meti com aquela idiota que toda a gente via que me fazia mal ao cornos que me pos os cornos e que mos partiu. Magoei tanta boa gente, deixei tanta gente pelo caminho, meti-me feito parvo com gajas que nem sei o nome e para que? para ser um idiota destroçado num quarto de hotel do caralho, a receber como pessoas nunca hão -de receber na vida mas sem um bocado de alegria. Sem uma noçao de casa, sem uma partilha sem exigências.

Que Deus me perdoe que eu sei que elas nunca me hão-de perdoar, que Deus me acompanhe nas memórias que me envergonham, que Alguém exista para eu não me sentir sozinho. Foi tudo porque eu quis, eu estou no que eu decidi ter. MERDA sou um merdas.

Tinha vergonha de ser o menino da minha avó, da maria, de não ser como os outros mas como eu gostava de ser como eu era antes, na minha tristeza imaginada onde nada me faltava apesar das sacanices do meu pai. Cheguei ao ponto onde tinha vergonha de encarar quem sempre me amou, de perder dias com elas por causa de alguém que me magoava.

trouxeram-me a cola, limpei o rosto, tenho de fazer reboot.

Vou fumar um cigarro tou-me pouco fodendo para o que prometi.

Acho que nunca teve uma título (encontrei-no num caderno antigo)

Já não conheço as a folhas, não escolho as palavras
do modo súbito de antes, já nem bebo
o mesmo por uma questão de preferência.
Escrevo ainda sem pensar no texto;
Desabafare é o motivo de tudo.

I

Os irlandeses falam de hitler, movidos pela indiferença

geográfica ou temporal. Hoje ninguém se arrepia;

as cinzas que existem são consequência do que fumamos,

Falam. Não conversam, sobre o sentido de um símbolo

Direito, sinistróide, ou com bolas a acompanhar.

Hoje, ou hoje em particular, já não existem segredos

todo o grafismo serve para vender.

Chove, o português que ia a sair hesita,

Fica a falar também. "Não vou conduzir, diz"

o sinistro agora é outro.

II

As irlandesas cocupam o balcão, por ofício

de um lado. Do outro por aparência, lê-se

Dédalo já se afogou, é não o [ ]

Falam agora com eles, eu observo. Não desenho

escrevo. Não aproveito a gramagem do papel

irrito-me agora que o sei, perde-se o tempo.

Metade do bar está vazio, é vespera da véspera de natal.

Pedem mais um copo, pedem outro. Folheia mais

e mais e mais outra página. O que farão amanhã?

Serão mais felizes que eu? Eu espero-a mais um vez

anseio por ouvi-la e nem há uma hora partiu.

Será que não escrevo por causa dela? Será?

Pinto mais agora que penso nisso. Será por não falar

tão bem português? Falam de casa agora.

Está na hora de ir.

III

Olá, é a vez do três, sou o 4º freguês

deste estabelecimento, o msmo que ficou

com mais vinte cêntimos que devia.

Não disse nada e fui na conversa

Irrito-me com outras coisas.

sou boa pessoa quanto tenho

paciência.

IV

A pintura assume uma posição preponderante no meu trabalho artístico simplesmente por causa da sua natureza individual. A vontade de criar expande-se a outros suportes mas todos eles necessitam de um apoio, colaborativo ou subordinado, que limita a sua espontaneidade; A escrita também partilha a natureza da pintura, a nível processual, mas o seu objectivo é ainda mais egoísta por ser maioritariametnte a forma escolhida para um desabafo, não a pratico, reajo com ela a qualquer infortúnio ou a uma inesperada tristeza.

Ultimamente tenho discutido com outros e pensado no significado de arte. Ao colocar a questão explicito que peço que me digam o que ela é e ninguém me responde afirmativamente, cometendo a conhecida falácia da negação. do pouco que percebi toda a arte exige uma lógica ou justificação, uma folha de sala. Nunca a fiz ou pensei antes da obra estar concluída, e quando a obra faço não mais penso que em me divertir, ou em criar algo que para mim tenha significado ou ressonância. Consome-me o receio e que nada do que faço seja considerado Arte, fico triste por eu que faço não saber responder a isto.

Continuo a fazer apesar de tudo; cada vez mais me apetece expandir para outros campos. Mais que pintar ou filmar corpos dirigi-los, assumir e ocupar o espaço com o que me consome e ocupa a cabeça. Mas quero partilhar este trabalho, não pode ser só meu. O telento tem  limites que tocam nos outros em meu redor e que me complementam. Quero fazer parte de um grupo, encontrei o que mais me faltava, ela que me inspira, que me aprova e critica e o facto de estarmos preparados um para o outro é o sinal que me faltava. Disse um ano. Que um ano era o tempo que faltava; está quase, mesmo quase e as pessoa começam a orbitar, o grupo está a reunir-se.

Em joanesburgo, em áfrica, longe de casa, o pessoa e a VR são mais ou menos daqui.

Intro

Só sei se este texto vai ser um poema depois da primeira vez que eu carregar no botão "enter".
(enter)
(enter)
(enter)
(backspace)
não faz lógica poética ou simbólica, nem a didascália,
nem a alegoria que utilizei para começar este texto.
Infelizmente faz para a maioria. Faz para mim quando não penso.
Procuro significado não no que existe, muitas vezes,
tiro conclusões erradas do que tenho. Avalio tudo
o que mais importa com o menos importante.

Uma coisa é certa, escrever é como andar de bicicleta,
Não se esquece, mas, se pararmos uns anos, já não somos
capazes de fazer a montanha como uma prova.

I de quantos hão-de vir.

As pessoas que desenham pachachas com letras

têm graça, mas não sei se são poetas. A ASCII art

era uma forma de pornografia primitiva, a malta

masturbava-se com mamas feitas com cifrões e outros símbolos

comerciais. Tem a sua ironia.

O processo de criação terá sempre de ter um vazio,

ou um momento em que há-de transbordar.

A arte se existe tem de implicar um equilíbrio

entre o excesso e o nada. Poucos são aqueles

que passam por entre eles sempre,

e desses ainda menos são aqueles

que por um dos extremos nunca passaram.

II ao que o título se refere.

A primeira vez que conheci um Sul Africano, ele até

ficou meu amigo. Era um tipo diferente que parecia ousado

Tinha calças com padrões estampados e um ar mais punk.

Achei que devia vir de um sitio interessante, supreendeu-me mais

à medida que o fui conhecendo do que no dia em que vi

que não era preto. Era magrinho como eu e alto, os pais eram

moçambicanos originalmente. Tinhamos as raízes e porte semelhante

Algo que antes da república era claramente diferenciador.

Crescemos em sentidos diferentes. Foi ao ginásio e alargou.

Hoje estou em Johanesburgo. Estou na sala dentro da sala executiva

a sala para os executivos fumadores. Estou atrás de um vidro,

o que dá para a ralé que não chega a ter um C no cartão de embarque

ou um cartão dourado que se carrega por consumos de gasolina

diferenciados pelo tamanho da poltrona, e de um outro

dos que não vão implicar um custo tão elevado à Saúde pública.

As ruas daqui são limitadas por muralhas que encerram as casas

electrificadas para fora. As janelas dão para muros, os muros separam

os carros têm uma campaínha própria para deles não se sair

quem caminha tem ódio na cara, os que têm a cara lavada

simplesmente sem paredes não se veêm. Johanesburgo é um lounge

Johanesburgo é um lounge onde se dá dinheiro a alguém que limpa retretes.

O meu amigo não era livre. Não foi a sua vida que me inspirou.

Não foi a sua vida que me fez escrever melhor.

Quando a V. chegou, de acordo com ela, é que se sentiu livre.

Aquele em que concluo que afinal tudo estava ao contrário - III

Quem vive atrás de grades tem medo

de andar nas ruas, livre. Não cruza olhares

não sabe ver para além de um espelho

Feito de cimento e da consanguinidade

que um nível salarial premite.

Tinha medo o menino por antes medo ter tido.

Procurava um motivo porque antes os tinha

Deixava de querer ou forçava para evitar a rejeição.

(Cantado)
Ai que parvo,
Ai que parvo,
Ai que parvo é este miúdo
Ai que parvo
Ai que parvo
Ai que parvo
nunca há de ser graú ú du.

A verdade é que é linda,

acho que nunca me senti assim antes

e isso é estranho para o sistema

como deve ser comer algo pela primeira vez

e que depois ficamos com vontade de comer sempre.

Merda, soou mal

(Cantado)

Ai que parvo,

Ai que parvo,

Ai que parvo é este miúdo

Ai que parvo

Ai que parvo

Ai que parvo

nunca há de ser graú ú du.

Quando a vejo a escrever focada no ecrã do seu

pequenino laptop encarnado. A carregar letra a letra

com os indicadores no teclado a um ritmo lento

tão lento quanto a vida deve ser mesmo que pressa

tenha em levar a tarefa a cabo, normalmente sempre tarde

dá-me vontade de lhe emprestar o meu talento ansioso

de preencher qualquer documento electrónico em branco.

De lhe dar mais um momento de calma, de afecto.

Quando a vejo a escrever fico a vê-la

fico no sofá deitado feliz.

esta vai para a A.M. um presente de aniversário atrasado. Não porque quis; estava a 6 horas de distância.

volto a escrever-te caríssima desta vez me sai
por reflexo e noutra p'la memória que me criaste,
o medo da insignificância, de não servir. PArece-me,
ao menos que escrevo por um motivo distinto dos outros.
Ataco-me neste versos mais americanizados, básicos
se preferires que eu vá directo ao assunto, aparentemente
irrelevante face todos os tabús que ficaram por falar.

Exijo dela o que de mim não exige, por confiança,
ou outra merda qualquer mais simples que explica
porque nós, adultos, nunca deveríamos governar
o mundo que consumido só acaba por nos consumir.

Está longe como tu estiveste, como não soubeste estar.
Vejo-a com os cortes que uma largura de banda limitada
impõe a uma conversa que o meu pai não tinha quando estava
num oriente mais ou menos médio enquanto eu crescia.
Queixo-me por hábitos por parvos, por as conversas
as que tínhamos, serem intervalos de outras coisas
que fazias, eu não via, mas sentia no corpo que me doía
e eu vomitava.

Talvez agora vomite mais uma vez. O corpo sabe do que precisa.
Mais que a mente que o recalca, que por ter cú tem medo.

Agora que penso nisso é a posse que fode tudo. A vontade
ou o sonho se preferires de ter uma pessoa sempre a nosso lado.
Vejo-te com outro, noutro lado e só quero que sejas feliz
que tenhas tudo o que eu não te dei. Tenho-a e só penso
na minha infelicidade. Parvamente, sei-o; deu-se o mesmo contigo.
Entre reuniões, momento em que me distraía dizia a mim mesmo
que nunca havia gostado assim de alguém. Lengalengava para crer
Como quem reza para influenciar o mundo em coisas mais pequenas
que conflitos armados ou a fome em áfrica. Agora é de outra
a minha vontade. Escrevo para ti. Não quero ter o mesmo dela.

II

Hoje vi duas americanas boas.

Eram pessoas.

Não me interessa.

Ela espera,

beto ou não

por mim. 

no dia de são valentim acho que escreve sempre alguma idiotice.

As americanas não me dão tesão.
Não. Ainda não vi nenhuma não
que me arrebitasse a
picha.

No Texas há cows, se literalmente traduzirmos, há bois que as comem. (propositadamente com erro ortográfico)

Parece-me que quando há motivos para registar o que me rodeia,
o que até é bom, é quando menos me esforço para o fazer. Não sei,
nem sei se deveria saber, mas também que importa, é só mais um dia.
Guardamos no papel sempre só o pior de nós, como se a sua eternidade
ou aquela que o papel permite eliminasse uma vergonha por lhe dar forma.

A maior parte das vezes que escrevi foi por motivos que me pesaram.
Também escrevi feliz, principalmente enquanto as seduzia, as conhecia,
criava o espaço que, mais cedo ou mais tarde - ou então nunca- viriam
a ocupar por mais ou menos tempo. A. M., L.B., A.P., R.R., LC, sei lá mais quê?
fico-me a  VR e persiste.

Mas depois parava como se tudo o que tivesse para dizer só a elas pertencesse.
Depois, noutro dia, tudo acabava. Escrevia mais uma vez. Era um ciclo dos
que só termina
quando de facto se termina
quando termina
termina.

Back to business B2B or B2C, it does not matter.

I

Saí. Fazia frio mas não como no quarto.

Agora senti-me um pouco mais vivo. É tarde.

Tinha medo dos cães que não vinham. Tremia.

Se fosse de gritar, gritaria. Talvez alguém me ouvisse,

Só queria naquele instante ser ouvido.

A falta faz crescer alega a quem faltou,

olha para si mesmo; somos egoístas no sofrimento.

Só um Messias anula ciclos. Duvido

que muita gente tenha pensado nisto.

Insisto.

Duvido.

Não gritando sentei-me, já me tinha

ali perto antes sentado, de modo diferente

não estava chateado, ou melhor, triste.

Estava tão contente que até fiz uma pintura.

Não dura mais poesia para este.

II

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh [até se ficar sem ar]

Gritei, gritei baixinho

o meu grito é como o de ?

e rio, é dele e só ele me entende.

A poesia nada explica, pois descreve

é egoísta é ausente

é tudo o que já não está em nós

o então não e é o contrário

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh [até se ficar sem ar]

Merda Merda Merda

estou perdido

Fosse como os actores que passam cobertos

caracterizados sem nada desfeitos

saiem de cena bebem cerveja

fumam um cigarro e voltam

voltam para o texto que conhecem.

O único medo é dizer o não certo

mas o certo é só o que conhecem.

Aquele robe amarelo sobre um vestido

o vestido cobre uma menina A

mas a menina A faz de B

e o que B sente A não sente

e o que A sente terá de ser diferente.

Fosse eu próprio o robe de mim mesmo.

Guardasse em mim tudo como já foi [descrito]

soubesse o mundo só o que quero de mim.

Já não escrevia há tanto, conhecia-a

o que escrevia supôs dela.

III

Três homens falam. comunicam

ou tentam. Inventam desculpas, passa o tempo.

Medido a copos de Weissbeer.

Vou p´ro 3 cigarro.

Deixo na mesa tudo, não se interessam

Fumo devagar, não bebo.

Tenho medo; se penso

não quero pensar turvo.

IV

Se digo o que penso

sou atacado

Tenho medo

Fico calado

Cresce em mim tudo

devagarinho

num canto pequenino

fico assustado.

Estou exausto

já não escrevia há tanto

tanto tenho por dizer.

Dói-me o corpo do silêncio

do tormento que em mim vai.

NÂO CONSIGO ESTAR CALADO
ESTOU FARTO FARTO FARTO

Achava que agora era ouvido

sentia que o menino

já não devia ter medo de crescer

TENHO TANTO PARA DIZER

TANTO PARA DAR AO MUNDO

Ouve

(claramente enviesado)

está calado

fujo (ela não eu)

E choro e bato o pé e assusto

ainda mais do que antes

sou louco

diz que sou louco

que a moinha cabeça é má

Fecha-se

fico também fechado

é errado

é errado

dar ao mundo.

V - A besta surge

Endireito as costas devagar. Sai-me

um arroto profundo, esotérico, metafísico.

Movo uma omoplata, movo a outra

Mexo o pescoço debagarinho, Logo a seguir aos olhos

Rosno por entre os dentes que sorriem sarcásticos

Afasto com as mãos simbolicamente tudo

o que acumulei sobre a mesa (metáfora, metáfora)

Surge a beste de mim; chega ao fim

o sentimentalismo, o beicinho a docuçura

A esperança de que o mundo muda

de que tudo merece paciência.

NÂO POSSO ESPERAR MAIS DO QUE TENHO

NÃO POSSO DAR MAIS que o mínimo.

O mundo só quer e respeita o que atinge,

o que aprendi em casa só há na que herdámos

o que aprendi na escolinha é para ter pena dos pretos;

Tudo o que dei e fiz perdeu-se.

num canto, numa conversa, numa queca

numa simples partilha honesta

e no fim só chorei com culpa e porquês?

[chorrilho]

Porque é que dei tudo?

porque é que fui bom?

porque é que vi?

porque é que cresci?

Porque é que deixei tudo?

Já dizia a outra que tenho de ser um homem

e um homem é uma besta

não pensa, não partilha, não confia

fode a vizinha, a melhor amiga

e a putinha, a única que pode chupar a piça

não quer amor quer listagens

garagem p'ro carro, p'ro caralho

A solução para a queda capilar

um sistema de donativos para entrar

no céu depois da merda toda que fez.

E vêm de novo os porquês

o porquê eu? Porquê agora?

porquê porquê Porquê porquê.

Foda.se

que se foda tudo

O nosso mundo é só o nosso

Mais uma besta? Acho que posso.

VI - Epitáfio

Cresci triste no meu mundo

bebi tudo de fora tarde

a cidade por atropelamento

sempre me esteve limitada.

Não sentia para além das horas

em que eu sabia não ser ouvido

Fechava-me, corpo como um punho

Chorava abafado p'la almofada.

Manipulava todos em meu redor.

Fiz, sabendo a partida que daria,

que uma se aproximava.

Ensinou-me que poderiam gostar de mim

Assim ficticiamente. Depois dela

aprendi a abraçar, a ouvir

a dançar, a foder, a beijar

a fumar, a beber, a curtir

a deixar, até que um dia deixei-me ir.

Mostrei-me, aprendi a sofrer

a perder num emprego, numa responsabilidade

a ser deixado, enganado

manipulado também, no instante em que deixei

de ser a besta. Voltei a ser

Voltei a ter sem sentir que perdia

Até que veio o dia em que deixei de novo de ser.

estou a sofrer.

VII - Começa

Não baixes a cabeça, há actos

que só o público justifica. Esse, rapaz,

é um deles. Põe-no num canto teu;

Aquele em que só o que não importa existe.

Pensa, não te deixes levar pelas emoções

Usa-as e cresce, retém o que fizeste,

sente então ao mesmo tempo.

Não chores. pois mais sofres e

caso o faças que seja por ti.

Assume os teus actos, são teus

Aceita dos outros os que te interessam.

VIII - mais um que só é meu.

Em miúdo sentava-me à varanda a fumar cigarro, pensativo como a um miúdo se permite e muito antes de o alcool me inspirar. Nyunca fui muito de me abrir, mas nessas alturas tinha espasmos emocionais; exercitava talvez os meus limites. Olhando agora para esse temo apercebo-me que poucas vezes pensei no que deveras importava. Talvez a consciência surja depois de ler o J. GIL - ironicamente as entrevistas e não o corpo principal do texto.

Vivemos as emoções, os conflitos, os pequenos nadas que nada de radical poderão trazer à nossa vida, nada para além de pequenas conquistas, ou grandes distracções. Preocupava-me com questões banais e nunca comigo. Hoje pequeno adulto vejo que os meus problemas, que sei que existem, são tantos outros que não tratei, os mesmo que imponho, mesmo que inconscientemente, a quem me rodeia por gosto.

A mente cria relações causais entre os elementos que lhe são apresentados porque necessita de organizar o conteúdo, de uma justificação para sobreviver - ironicamente é quando ela está vazia, independentemente do estímulo, que nos sentimos mais vivos. Briguei, senti-me mal, li o medo de existir, em seguida a carta do hughes ao seu filho e da Plath, e depois deparo-me com os desalojados de Pemba e releio o discurso do Mujica na ONU; digamos que estou agitado, que o grito profundo de ontem me parece tão ridículo ao ponto de voltar a pensar em quando pensava quando me sentava numa varanda em S. Pedro do Estoril.

Agora estou numa cozinha a levar com o barulho de música de dança quando quero dormir. Peixe fumado em frente a ao lado pão preto. 10 anos mais velho num cenário tão mais pobre. Não fumo enquanto penso, engulo e digiro.

IX - Voltei às origens/ toma um soneto/ será que sei contar?

Soubesse eu tudo, acertaria sempre

pouco-ou-nada teríamos perdido,

neste instante estarias comigo.

Faria o que dizias, que se sente.

Mas só sei nada, e lá espremo a mente

aponto o dedo com certezas vingo

o medo tão pequeno que eu já sinto

que tudo é impossível sem que tente.

E o que era certo, se sentisse, está

à distância de um braço, mas não posso

nem um carinho que só nojo dá

nem tentar explicar mais um desgosto.

Consumo-me a pensar mas nao o mostro

e sinto o que se dá porque me mordo

X

Agora que penso nisto eu era mais feliz quando escrevia, e melhor percepcionava o mundo. Digeria, tudo era menos imediato, e também mais ecológico, dava menos merda ao mundo

Deixei de esperar lentamente, percebo que nunca pedi nada, ou, tendo pedido, sempre foi pouco. De repente fui-me.

Tudo passa por gerir expectativas, por saber o que queremos ou que nada devemos querer. So havendo vontade é que ela se anula, só havendo esperança é que nos falham.

Esperei de novo, quis esperar mais, a partir de hoje vou esperar cada vez menos; nao de mim, dela.

outro.

Batia uma punheta. pouco minutos depois
apareceu no facebook um vídeo
do casamento de uma que ficou pelo caminho.
da altura em que nelas não tocava. Evitava
confusões com homens que se casariam.

Desses que passaram por mim, pela minha vida,
que estudaram o eme bê à. Que foram para NY
Boston, chicago, paris e/ou singapura. poderia
eu talvez ter mais daquilo que tiveram. Talvez um dia
olhem para mim como a certeza das escolhas deles.
Talvez um dia olhe eu para eles com o mesmo olhar.
Não sei. Só vejo que as metas, as que a maioria assume
como as relevo, grande parte delas eles já passaram.
Aparentam ser felizes enquanto eu batia uma punheta
há pouco. numa casa só. com papel para pintar numa parede
que parece ser cada vez maior apesar de igualmente pequena.
Não passo da parede, não passo da parede, da parede
não passo não. mais que no tempo imposto acredito
que com tempo surge o necessário, o certo. Certo estou
que a maioria se faz o que faz ou fez o que fez obrigada
estava por acreditar em sonhos herdados. nenhum coitado
só consequências com formas bastantes distintas.

II

A forma conhece-se à partida, mas as formas distintas

apesar de a fôrma ser a mesma, só sendo vistas

é que se garante saber a sua existência.

Digamos que a ideia nunca será apreendida ou conhecida por completo,

temos pequenas noções. Sinto que pequenas noções tinha

até que ela pequenina, me surgiu à frente.

Era diferente, apesar da forma, variações subtis

faziam a diferença.

Começa-se talvez um momento que não culmine antes do

que se referiu no ponto I deste poema. Não me obrigo a nada

simplesmente tudo sabe a mais certo.

Blanca, murcia, com V

I

O balcão está virado para a rua.

até hoje tive de entrar. Um inédito.

Mais um.

II 

Do passado perde-se o que deixa

De fazer sentido. Preserva-se o resto

O que se, pudermos, há de se repetir.

Esquece a merda, so limita o bom.

Nao tens de cair sempre que fazes o pino

Ou outra coisa qualquer que a alegoria

A que usei antes representa.

Somos cães amestrados pelo sino

Há frequência e há frequência sabemos

Isso se nao formos tontos; mas tontos

Somos todos desde que de alguém saímos.

"Nao facas isso, vais-te magoar

Como podes partir, vou chorar

Vais-me deixar? Nao quero que cresças

Essa pessoa é má para ti

Faz mas não assim

Deixa que eu ajudo"

E o mundo tem bArreiras verbais

Frases de betão armado

Trelas de suposto carinho

Quero estar sozinho! Porra.

Nunca deixei o carrinho que me empurrou

O mesmo que empurrou a minha irmã

O mesmo que os meus primos levou.

O que se travava em ruas inclinadas

Que levava a merenda por baixo

Que pouco a pouco deixou de nos servir.

Já anda ele já anda mas tem medo de cair.

O carrinho está ali está ao lado,

Temos de ter cuidado

Nao se pode machucar

Nao nao vais chorar

Vais dormir a andar

Empurrado pelo que te antecedeu.

Ate esta cerveja sabe a papa de aveia

E a cerveja é feita de malte e lúpulo

Como todo o mundo sabe nao sabe à primeira.

 Volto volto sempre a bater na mesma

Tecla de um piano desafinado pelo tempo

Pelo que mais ou menos vi.

Estou sentado num balcão virado

Para uma rua entre outras

Com nomes de pessoas

Que para a minha fronteira

Entre tantas outras

Nao importa.

A escola ao fundo ensina

Mas só parcialmente o mesmo.

Até a dor aqui há de ter outro som.

O herdado teve vitorias

Que foram as minhas derrotas

Aljubarrota para eles é uma vergonha

A música que toca para acalma-los incomoda

A minha pessoa que deveria ser como eles.

A manteiga nao tem sal

Chama-se manteiga na mesma.

Iiiiiiiiiiiiiiiiiiiii aaaaaaaaaaaa eeeeeeeeee ooooooooooo uuiuuuuuuuu

Até a tristeza é aberta

0

Estavam 3 bebés, pelo menos,

a bordo. Não vou dormir nem ler

as palavras que fotografaste

para leituras aéreas,

pelo tom que se avizinha.

Desenho talvez com o punho irado

não sei, soa-me tudo a despedida

sei agora que custou.

I

Tve de desligar o móvel

foi a Lurdes que o pediu,

ao serviço de solar

o comandante do cabelo

encaracoladinho. Mull it?

sinceramente, não sei

Mas também não importa nada

somos pequenos para isso

focamos coisas mais óbvias

menos interessantes. 40.

falámos cerca de quarenta minutos

antes; apesar das regras

que nos impusemos.

juro que não o entendo

só medo que nos é

comum.

II

Deves ter tido algo como eu

tens o receio que estranhamente tive

até o ter reconhecido em ti.

Coisas pequenas que se somam

diria alguém que não eu

digo somente que se sentiram.

são horas de ir parva

ainda com a música foleira que te mandei.

Dá-me vontade de rir.

mas acho que tem a ver

contigo. os bebés já choram

queria tanto dormir, dormir.

mas não tenho paciência

não tenho tenho tenho

para o ruído dos outros.

se fossem meus ?

se fosse de alguém próximo?

claro que aturaria.

claro está que sim.

mas porra

são de pessoas das que 

nunca

nunca e insisto no nunca

(agora até faço cara má)

- de mauzão

rezingão -

nunca!

se deveriam ter reproduzido.

Não te assustes
Não te peço calma
Que te irritas.
Não te mordo
O pescoço
A não ser por pedido.

Não fujas
Com os olhos.
Quer dizer
Foge
Até te gosto
De ver como miúda.

Enrosca-te
Pede o mimo
O carinho
Que te assusta
Luta
Se quiseres
C'oa vontade
A minha idade
O permite.

Manda-me embora
Nao agora
Conta até cinco.

Este menino
Cresceu
o que se deu

não medem
segundos

Esquecesse subitamente o trabalho.
Não se notasse a postura altiva,
A que a cobardia exige estrategicamente,
Fosse parte diferente, sentisse o sol,
Que no mundo bate docilmente
A badalada de um sino mudo.

Antes de haver relógio haveria tempo
para o atraso? Quem o mediria?
Quem chegasse primeiro teria
Sido do sono primeiro agitado.
Não por um iPhone medroso programado
Por nós coitados que também o somos.

Esquece o que antecedeu esta
Estrofe que parece velha demais
Para mim. Pensa no tempo que tive
Não o meças, vive-o. O sol batia-me
No rosto, não tinha força para o resto
De mim estar descoberto. Mas senti-o
No rosto, e pouco é nem sequer senti-lo..

Não ando. Corro. E quando ando
Atrapalho-me, rastejo portanto
por causa e consequência. Esforço
Exausto estou ou inconsciência,
a minha natureza agradece. A moral
Exige discernimento. Discernimento
Exige tudo aquilo que não tenho,
Velho que estou hoje. Percebo assim
Neste momento, que não se acumula
Idade que se sente. Vive-se somente
Por cansaço nosso é nosso o mundo.

Vrrrrrrrruuuuuuuum

Anseio tanto por sexta, que hoje
Até comi um prato vegetariano
P'ra barriga se acostumar
Ao que me hás-de de servir, ou
Se preferires, ao que havemos
de fazer nós dois na pausa
De um dia que conta porque
Permites tudo o que queremos.

Ao telefone. Noutra altura o "i'd rather" teria um with you.

Há invenções que nos agradam até ao dia
em que nos incomodam o corpo. Os ouvidos
fazem parte do meu corpo. da minha cabeça.
E o pescoço também me dói por estar torto.

No aeroplaine de Lisboa a Madrid, tentou este rapaz, entre sessões de trabalho contínuo, escrever coisas felizes

I

Memorizo por interesse

comum, as palavras de outro.

Por provocação que é

somente

vontade.

Tento não me esquecer

de palavras, a cadência,

por não ser minha

desconheço.

O referencial é novo.

Recomeço,

e estupor

não estranho o esforço

II

Movias-te entre conversas

do passado mais frio

que o futuro do regresso

a casa.

Sorrias, lembro-me eu

como há uns dias

voltaste por trocas

a sorrir.

III

Falta-me o hábito que permite

escrever textos, poemas, aparentemente

doces, dar ao mundo, ou só a ti,

o que por entre os dias, ainda poucos,

me dás. Noto, pelo menos, que pontuo.

Não sei o que isso quer dizer, mas

que importa? O propósito de tudo, esse

era outro. pelo menos o que escrevo

agora

é legível.

IV

Lentamente

foi lentamente

que surgiu. sem pressas;

a idade tem essa coisa

nalgumas pessoas.

Larga gestos infantis

lentamente

só lentamente

permitidos, com medo;

a vida tem essa coisa

nem tudo foi bom.

______________

mas sorri, sorri mais pequena,

do que quando pequena se fez.

Não alça a perna, não vês

a menina a querer ser grande.

Dá-me mais um sorriso pueril.

Afasta os olhos de mim com medo.

Deitemo-nos cedo, acorde-nos

o mimo, não o alarme ensurdecedor.

Esqueçamos o que dói o que fomos

pensemos no que nos fizeram esquecer.

e depois lentamente

só lentamente façamos o mesmo tudo

com a certeza que é bom o a que nos demos.

V

Se algum dia viajarmos

promete-me, por favor,

que não vamos discutir

se o leite ficou dentro

ou fora do frigorífico,

antes ou depois de chegarmos

ao destino.

Promete-me, por favor,

que uma surpresa meteorológica

não nos vai fazer descompor

um ao outro por escolha

errada de guarda roupa.

Promete-me por favor

que sorriremos, a não ser,

claro, por notícia triste,

ou que a viagem seja de luto.

Promete-me só, somente,

que saindo, é p'ra melhor.

____________________

[Se algum dia viajarmos

promete que é p'ra melhor]

Caiam sober to os livros
Que a estante parecia
Nao suportar, por regras
Nao gravitacionais
So minhas.

A abramovic, ou lá
Como se escreve
Era demasiado obvia
E os discos tinham um peso
De um passado presente.

Personagem
Esta em personagem
Lembra-me um título
Um mais do que outro.
Por menos que tenha sido
Lido bem com emoções
Sou melhor quando as tenho.

Nao caiam
Imagino que caiem
Nao por regras gravitacionais
Mas minhas
As mesmas que aproximam
Objectos. So planetas
Se sujeitam a regras
As mesmas que nos restringem.
Fingem que se podem explicar.

O whisky ainda existe
Por menos que seja face
O copo de um shot que já foi
Ou foi [info], e vai.

Nao dura mais um sip
Um sip
Um Sip,
Dos que dura
Tanto como o plástico
Do meu
Cartão

Toda a noite ela espera
Espera que eu diga o que outro disse
Aquelas promessas vãs que asseguram
Nao mais que um futuro
Que sem coisas como esta nao existem.

Todos temos pequenos castelos
De areia colados a cuspo
Temos quase a certeza que tudo.
Seria melhor se fosse nosso