Da varanda observo o mesmo mas de amarelo
Mais sujo coberto pelos dias que passam
Entre cada regresso a casa apressado
E até há bem pouco tempo envolto
Numa vergonha que por amor
Todas elas me avisaram que eu sentiria.
Eu sou o mesmo por mais velho que esteja,
Ainda me habitam os mesmos medos
Criados por entre estas paredes velhas,
Discussões conhecidas ao ponto de se preverem
E outras provas de um afecto que do passado
Diferem por já ser tolerado o vernáculo
Quecas com pluralidade de sujeitos
Mal dizer de políticos que já nao reprimem
E a vidas comentadas nao serem minimamente relevantes
- por mais capas de revistas que preencham.
Sempre me deu gosto fumar nesta varanda
A mesma de onde tantas vezes saltei
Em mim ganhando o cigarro um adjectivo queirosiano
Aquele que nesta varanda li
E que os apontamentos amarelos
Leitura Europa américa para burros
Tão bem me explicaram ao ponto
De ter seguido uma vida exemplar.
Minto, como sempre minto a mim mesmo
Diagnosticando-me a calma que ambiciono
O prazer nas pequenas coisas que faço
Saltando como um suicida recorrente
De amor- será amor- em amor, de responsabilidade
De vontade por mais pequena que seja
Anulando o eu que mal conheço
O que estas paredes sem espelho nunca reflectiram.
Começam a acender-se as luzes
Pelas mãos guiadas por uma responsabilidade
Provavelmente imposta.
Os problemas sao os mesmos independentemente do prédio
Do andar, do seu lado, e da sua dimensão.
Todos temos estômago mesmo que diferentemente o saciemos
Todos temos pila e cona por mais sádicos que sejamos.
E o estômago, a pila e a cona exigem
Responsabilidades que os permitam
E poucos têm as que defacto procuram.
Vou dormir. Já pintei um pouco
Inspirado que estou por outra
Outra fase que nunca pensei ter
Foi sempre a idade que me encantou
A inocência perdida que eu restituiria
Precisava de salvar como preciso que me salvem
Queria dar o que nao recebo e queria.
Estou cansado do que faço
É pelo que faço que me agito a dormir
Mais um. O meu primeiro. (brainwasherpt@hotmail.com)
quinta-feira, setembro 13, 2012
quarta-feira, setembro 12, 2012
sábado, setembro 08, 2012
procuro justificar excessos e a perda de uma consciência que só retorna pesada sempre que eles culminam em atitudes parvas, pequenas e ridículas. Sou tão triste como os meus gestos o provam, e a falta de vontade de chegar a um lado qualquer, uma ambição ridícula e tão curta quanto os dias ou horas que me duram os desejos ou sonhos só dão à dor mais dor e menos importância ao que eu faço.
Sou tão pequeno como alto é o meu corpo. Quantos que me elogiaram nao estarão arrependidos do que me disseram, quantos sonhos de outros de outras nao desfiz. Sou tão pequeno e assustado, inseguro de tudo o que os outros prende, medíocre na obra nos gestos nas conquistas, tudo conseguido ao acaso, apanhado na corrente de uma vida que cada vez se repete mais. Como saio daqui? Nem vontade existe.
Talvez amanhã tente de novo. Talvez. Já disse vezes demais que o faria com uma certeza que também foi gorada
Sou tão pequeno como alto é o meu corpo. Quantos que me elogiaram nao estarão arrependidos do que me disseram, quantos sonhos de outros de outras nao desfiz. Sou tão pequeno e assustado, inseguro de tudo o que os outros prende, medíocre na obra nos gestos nas conquistas, tudo conseguido ao acaso, apanhado na corrente de uma vida que cada vez se repete mais. Como saio daqui? Nem vontade existe.
Talvez amanhã tente de novo. Talvez. Já disse vezes demais que o faria com uma certeza que também foi gorada
quarta-feira, setembro 05, 2012
Own housecleaning (the cais do sodre one)
Sobre a casa antiga
Pingava a pega preta,
entre visitas aos lavabos
por limpar por um de nós.
Instantes havia em que
ouvíamos, e que chamados
à razão por uma consciência
mais ecologista que outra,
a fechávamos mals servidos,
de um banho solitário.
Pingava, pingava a pega,
prta como o fado de um dia,
pingava e só às vezes
entre vezes a ouviamos,
distraídos que estávamos
do resto que só por
vezes em que se deu prestava.
Hoje pingava e eu chorava
quase tão preto como ela.
hoje o poliban seco
mais que eu seco estava.
Eu homem chorava
face a pega que pingava
preto ou não de luto
por um sovaco já enxuto
ou pentelheira a depilar.
Eu olhava, eu chorava
enquanto a pega pingava
no poliban e p'lo chão em sim.
sexta-feira, agosto 31, 2012
A casa. O país. O herói depende do cenário.
Regressei com o jet lag próprio de uma viaem demorada, e de alguém que tem mais centimetros que a média para um voo directo e a horas madrugadoras. A mente trabalhava a um ritmo diferente que a dos que me rodeariam, os meus olhos veriam o que antes não repararam e só por isso as conclusões seriam outras se não fossem completamente novas.
Tudo estava no mesmo sítio, as pessoas não mudaram, nem o espaço que preenhciam. O tabuleiro, no que diz respeito à sua disposição, não surpreendia, nem as peças que continuavam as mesmas no mesmo sítio. As regras do jogo é que tinham mudado, ou eram melhor percebidas, à luz do que eu vivera no meu exílio neo-clássico com contactos por viciar e aparentemente, ou linguisticamente, ingénuos e inocentes. Parecia-me mais óbvio a disposição de todos os elementos.
I - Ou se preferirmos outro número qualquer, o que importa é aquilo de que falamos, o título pode ser o que melhor o enuncie.
A pátria, a nossa, a de um indíviduo,
tem mais que um tempo. Na génese
impõe-se a tristeza ou alegria comum,
no presente o que conhecemos,
ou que vivemos um por um.
No futuro o que acreditamos.
Os cheiros, as cores, os prédios.
As ruas, o rio que se tem ou não,
O que a apátria é está nas mãos
da memória de um-por-um.
Talvez não mais que a língua nos una
porque até essa é usada de forma
distinta mesmo com regras comuns
partilhadas por graus distintos
do recurso correcto à gramática
à semântica e à sintaxe.
Já me cheira a Lisboa, já me dói
a barriguinha, a bexiga e a cabeça.
Lá está outro gajo que comenta
a minha forma de vestir. Um taxista
que larga caralhadas constantes
Ou outro que se acha com graça
A forma de vestir encapsulada
na necessidade de ser alguém
um doutor um senhor engenheiro
ou arquitecto ou outra coisa qualquer
que anteceda o seu primeiro nome
que mostre DESDE DE BEM LONGE
que não é um senhor qualquer
porque ser nobre vem do sangue
e os burgueses só acreditam nisso
se o santo espírito fizer parte do nome.
Idiotas. que acreditam que assim
são mais do mesmo. Comprassem
quintas como os heróis realistas
e que as esfregam na cara do senhor
de quem os seus pais foram caseiros.
Pelo menos investiam e produziam
algum ou algo mais do que hoje.
Mas não, todos eles querem é pensar,
Mostrar ao mundo que sabem mais
sendo a bitola, por causa deles, menor.
Já me cheira a Lisboa, e não a mijo.
Ainda não fui ao bairro que do alto,
parece uma latrina pública.
II - o que surgir.
domingo, agosto 26, 2012
Toca um house manhoso, daqueles que nos fazem lembrar que o verão
Por mais que as responsabilidades
Contradigam, ainda não acabou.
Reafirmam cada uma das quecas
Sem qualquer significado ritmadas
Por compassos naturalmente simples.
Os pássaros fazem-no, as abelhas
Até pulgas bem criadas e holandeses
Voadores ou não. Involuntárias
São somente as exigências
Aquelas que atípicas da estacão,
Surgem quando um dos lados nao
Ouve a mesma banda sonora que nos.
1 2 3 4
1 2 3 4
1 2 3 4
1 2 3 4
"I feel love...
I feel love..."
O ritmo é o mesmo mas tocam outra
Coisa qualquer que o bater do pé
Só muda se decidirmos pensar.
Outra, pumba, outra, pimba, viva
Ao grooveshark e outros programas
Preditivos da escala humana tanto
Ao nível de gostos, como de referências
E de outras exigências ditadas
Por leituras em voga, cosmopolitas
Ou por ibiza ou outro destino bacoco.
1 2 3 4
1
2
3 e
4
1 2 3 4
Esta parece ser melhor, ao meu lado
Acompanham-na com assobios
Palavras soltas que soam quase quase
Igual ao original do artista, mas
Paradigmaticamente helénicamente adaptadas
4
3
2
E e e e e
E 1
E 2
3
E 4
Entra um coro feminino desesperado
Diz que esta fresco, assume a postura
E dura e dura até algo aquecer, a fervura
Marca mais que a coxa de um poltro
E o pescoço é sensível a dois tipos
De apertos, respiratório e sanguíneo.
E 4
Voltamos ao inicio, e nada mudou
Só o eléctrico som que rufa
O mau gosto que percute,
Duvido que mude mais que isto.
O ritmo do verão que apesar
Da obrigação sei que nao acabou.
2
O problema de começar ferias a meio do mês
Das ferias claro
É que quase todo o buraco apaixonado
Está e preenchido.
Por mais que as responsabilidades
Contradigam, ainda não acabou.
Reafirmam cada uma das quecas
Sem qualquer significado ritmadas
Por compassos naturalmente simples.
Os pássaros fazem-no, as abelhas
Até pulgas bem criadas e holandeses
Voadores ou não. Involuntárias
São somente as exigências
Aquelas que atípicas da estacão,
Surgem quando um dos lados nao
Ouve a mesma banda sonora que nos.
1 2 3 4
1 2 3 4
1 2 3 4
1 2 3 4
"I feel love...
I feel love..."
O ritmo é o mesmo mas tocam outra
Coisa qualquer que o bater do pé
Só muda se decidirmos pensar.
Outra, pumba, outra, pimba, viva
Ao grooveshark e outros programas
Preditivos da escala humana tanto
Ao nível de gostos, como de referências
E de outras exigências ditadas
Por leituras em voga, cosmopolitas
Ou por ibiza ou outro destino bacoco.
1 2 3 4
1
2
3 e
4
1 2 3 4
Esta parece ser melhor, ao meu lado
Acompanham-na com assobios
Palavras soltas que soam quase quase
Igual ao original do artista, mas
Paradigmaticamente helénicamente adaptadas
4
3
2
E e e e e
E 1
E 2
3
E 4
Entra um coro feminino desesperado
Diz que esta fresco, assume a postura
E dura e dura até algo aquecer, a fervura
Marca mais que a coxa de um poltro
E o pescoço é sensível a dois tipos
De apertos, respiratório e sanguíneo.
E 4
Voltamos ao inicio, e nada mudou
Só o eléctrico som que rufa
O mau gosto que percute,
Duvido que mude mais que isto.
O ritmo do verão que apesar
Da obrigação sei que nao acabou.
2
O problema de começar ferias a meio do mês
Das ferias claro
É que quase todo o buraco apaixonado
Está e preenchido.
Sou mais pequeno que as minhas pernas e, apesar de elas serem compridas, sao menores que qualquer pessoa adulta. Sou um imberbezinho. Assustado pelo quero Ao ponto de nao acreditar no que me dão e, consequentemente, em mim por mais triste que eu saiba que esta atitude seja; nunca me ensinaram a sonhar, nem me recordo dos meus sonhos, por mais agitado que a aplicação do iPhone diga que ele é. Como ao tio Bernardo seriam só pequenos, por nao serem impossíveis que me magorariam, mas nem de ser César nem de soldado raso eu sonho. Quedo-me por dar um aparente rumo à minha vida como faço com o que escrevo ou Pinto, desculpando o obtido, se for mau, ou enaltecendo-o, se for bom, pelo processo cobarde que descrevi. Nem aquelas com quem me relacio-no escapam a isto tão triste que sou, surgem e tenho-as ou nao, nunca me importando, ao contrario do que pensam quem me acusa de ser manipulador. Acabo ate por destruir o que imagino ser algo a ter no futuro, que por sorte assim se mostrou na consequência dos meus actos.
Sou mais pequeno que os meus actos, que o mu cérebro que limito a usar para comer sem gosto a destruir quando nao é para comer, a nao ser o que sou quando o posso.
Mas o que quero, o que quero afinal?
1
Dá Deus nozes a quem nao tem dentes, eu tenho mas não os uso porque nao sei que nozes quero trincar. Ou se sei tenho medo de partir os incisivos quando sao os molares que as abrem, a isto chama-se cobardia e, qual mãe romana que nao sofre, nao quero dar a mim mesmo motivos de desgosto - mater tímidus non pleurat- podia ter sido o que quisesse desde que o demonstrasse aos meus como um caminho lógico. Sempre fui bom no que fiz mas só o fiz porque era empurrado nessa direcção, nunca tive gosto em nada e ganhei o hábito nao o gosto nisso. Passados anos nao sei o quero por mais que eu possa ter; sei-me esperto, achava-me feio agora dizem que sou bonito, achava-me uma besta dizem-me que sou bom e etc. e tal. Evitava estar com o que queria, como a russa a católica e a alemã, estive com a actriz, esforçou-se mais, nao desistiu, mas depois fugiu e magoou-me vezes sem conta e voltei a ser o mesmo só que com ela tinha consumado, tinha prometido tudo e, como nao sou de mentir, nao voltei atras por mais que me dessem, outras, claramente o que eu precisava. Acreditei no amor ou noutra merda qualquer, desculpei com vícios, com taras, dom patologias e tudo junto. Nao vi com a única coisa que eu tenho de bom e acredito; abdiquei do que eu queria e agora sou ruim ao ponto de ferir o que quero. E o meu lado é só uma pequena parte de mim, por mais que arraste o resto.
2
Chega de baboseiras.
Perco-me nas coisas pequenas
Cada uma delas a que me dou
Medidas que sao por mim
Descrente desde o dia em que sou.
Apetece-te olhar para ela
Porque te escondes entre os ombros
Tão pequenos que tens
Crês que sao maiores que outros?
Vives na recorrência de um engano
Por mais que tentes nao o desculpas
Nao fales de pais é auto induzido.
Tou farto tou farto de mim
Agora que estou aqui
E nem sequer falo grego
Moderno ou clássico
Parece-me que penso
Um ao poucochinho mais.
Chego as mesmas conclusões
Mas um pouco mais aprofundadas
Caraças, tenho tempo
E já perdi bastante com merda
Com merdas, com nadas.
Já passa,
Daqui a nas dormes.
3
O álcool potência o que se sente
E nao import quanto tempo dura
Só o sóbrio elimina por consciência
O que e certo por um dia
Ou um cabrão
Mas esses nao interessam.
4
Bebo e digo
Nao bebo e nao faço
Com um bagaço
Somos dois.
4
A menina bonita desta lado do bar,
Fode mais que o irmão que nao fode
Por mais que queira ou tente bêbedo.
Bêbeda todos lhe saltam à espinha
Que maravilha ser mulher.
Do outro lado outra trabalha,
Coitada para caralho, uma questão
De vistos aparentemente
Limito-me a supõr pela nacionalidade
também fode mas pela fisionomia
Ou talveZ por outra coisa
Prefiro esta a outra
por consciência a casa limpa.
5
Já tou quase sem cigarros
Sen tabaco só escreve
Quem eu sei que nao vive
Como eu quando era bom.
O som é de partida.
7
Diz a tristeza que o mais triste é quem nao encara o que quer. Tem o catalisador da cobardia ou da impotência que só culminam em duvida ou em algo pior.
Sao tristes os que sao como eu.
8
O templo tem oito lados,
É circunscrito pelo que assegura
A mesma distancia que é um raio
O que suporta o resto também
É o mesmo em metros
O que é ninguém o sabe
Quem sane não partilha
Esperam o mestre que o diga
Como dizem as historias
Que em crianças esquecemos.
9
Mais forte que o forte
É quem o compra
Mais esperto que o esperto
É quem o contrata
O tempo passa
Só muda a montra.
10
Assume a forma se quisermos
Do profano e do sacro
Cipriano em dois estados
O caminho a que nos dermos.
11
Mais nao digo
Sem régua e esquadro.
12
Apagar o cigarro custou-me
Mais por implicar uma despedida
Do que o maço estar vazio.
Só largava bafos tão tristes
Como o que de min expurgavam
Era altura de ir
De voltar
Talvez volte com os copos
Os que me fazem dizer algo.
Sou mais pequeno que os meus actos, que o mu cérebro que limito a usar para comer sem gosto a destruir quando nao é para comer, a nao ser o que sou quando o posso.
Mas o que quero, o que quero afinal?
1
Dá Deus nozes a quem nao tem dentes, eu tenho mas não os uso porque nao sei que nozes quero trincar. Ou se sei tenho medo de partir os incisivos quando sao os molares que as abrem, a isto chama-se cobardia e, qual mãe romana que nao sofre, nao quero dar a mim mesmo motivos de desgosto - mater tímidus non pleurat- podia ter sido o que quisesse desde que o demonstrasse aos meus como um caminho lógico. Sempre fui bom no que fiz mas só o fiz porque era empurrado nessa direcção, nunca tive gosto em nada e ganhei o hábito nao o gosto nisso. Passados anos nao sei o quero por mais que eu possa ter; sei-me esperto, achava-me feio agora dizem que sou bonito, achava-me uma besta dizem-me que sou bom e etc. e tal. Evitava estar com o que queria, como a russa a católica e a alemã, estive com a actriz, esforçou-se mais, nao desistiu, mas depois fugiu e magoou-me vezes sem conta e voltei a ser o mesmo só que com ela tinha consumado, tinha prometido tudo e, como nao sou de mentir, nao voltei atras por mais que me dessem, outras, claramente o que eu precisava. Acreditei no amor ou noutra merda qualquer, desculpei com vícios, com taras, dom patologias e tudo junto. Nao vi com a única coisa que eu tenho de bom e acredito; abdiquei do que eu queria e agora sou ruim ao ponto de ferir o que quero. E o meu lado é só uma pequena parte de mim, por mais que arraste o resto.
2
Chega de baboseiras.
Perco-me nas coisas pequenas
Cada uma delas a que me dou
Medidas que sao por mim
Descrente desde o dia em que sou.
Apetece-te olhar para ela
Porque te escondes entre os ombros
Tão pequenos que tens
Crês que sao maiores que outros?
Vives na recorrência de um engano
Por mais que tentes nao o desculpas
Nao fales de pais é auto induzido.
Tou farto tou farto de mim
Agora que estou aqui
E nem sequer falo grego
Moderno ou clássico
Parece-me que penso
Um ao poucochinho mais.
Chego as mesmas conclusões
Mas um pouco mais aprofundadas
Caraças, tenho tempo
E já perdi bastante com merda
Com merdas, com nadas.
Já passa,
Daqui a nas dormes.
3
O álcool potência o que se sente
E nao import quanto tempo dura
Só o sóbrio elimina por consciência
O que e certo por um dia
Ou um cabrão
Mas esses nao interessam.
4
Bebo e digo
Nao bebo e nao faço
Com um bagaço
Somos dois.
4
A menina bonita desta lado do bar,
Fode mais que o irmão que nao fode
Por mais que queira ou tente bêbedo.
Bêbeda todos lhe saltam à espinha
Que maravilha ser mulher.
Do outro lado outra trabalha,
Coitada para caralho, uma questão
De vistos aparentemente
Limito-me a supõr pela nacionalidade
também fode mas pela fisionomia
Ou talveZ por outra coisa
Prefiro esta a outra
por consciência a casa limpa.
5
Já tou quase sem cigarros
Sen tabaco só escreve
Quem eu sei que nao vive
Como eu quando era bom.
O som é de partida.
7
Diz a tristeza que o mais triste é quem nao encara o que quer. Tem o catalisador da cobardia ou da impotência que só culminam em duvida ou em algo pior.
Sao tristes os que sao como eu.
8
O templo tem oito lados,
É circunscrito pelo que assegura
A mesma distancia que é um raio
O que suporta o resto também
É o mesmo em metros
O que é ninguém o sabe
Quem sane não partilha
Esperam o mestre que o diga
Como dizem as historias
Que em crianças esquecemos.
9
Mais forte que o forte
É quem o compra
Mais esperto que o esperto
É quem o contrata
O tempo passa
Só muda a montra.
10
Assume a forma se quisermos
Do profano e do sacro
Cipriano em dois estados
O caminho a que nos dermos.
11
Mais nao digo
Sem régua e esquadro.
12
Apagar o cigarro custou-me
Mais por implicar uma despedida
Do que o maço estar vazio.
Só largava bafos tão tristes
Como o que de min expurgavam
Era altura de ir
De voltar
Talvez volte com os copos
Os que me fazem dizer algo.
Os dias sao fúteis quanto as idas
Ao facebook à procura se sentido
Imposto pela vida dos outros
A que preenche o nosso sítio
Sem qualquer esforço nosso.
Podemos perder tempo e supor
Por canções partilhadas gostos
Ou com mais esforço estado de espirito.
O egoísmo elimina qualquer pergunta
Mas também quem as espera hoje?
Hoje apeteceu-me revisitar o passado
Ver o estado ou a capa dela
O pouco que achava ser-me permitido
Mas já nem a isso tenho acesso,
Nao comento, também nao poderia
Independentemente do bloqueio,
Tem uma conta relativamente protegida.
Restam-me como antes as memórias
E talvez a que tudo justifica.
2 - head on - fatih akim
Nao sei se é um ditado grego, mas podia
O que mais queremos é o que mais dá
O que mais queremos é o que mais tira.
Eu já sabia
mas foi um turco em alemão que o disse.
É triste como tudo o que importa
Independentemente do uso do pretérito
Ou Das situações conjuntivas
Aquelas que pouco sabem conjugar.
É triste simplesmente triste
Como o cansaço que alguém exagerou.
E é sobre isto que se escreve
E é isto que suja o papel
E é isto que se filma
O resto, o bom, vive-se
Porque é ainda mais triste
Deitá-lo para o lixo
Nao lhe valem os 3 r's.
2 - lista de casamento
Uma vez fiz uma lista, um enxoval
O que queria presente nao oferecido.
Ao facebook à procura se sentido
Imposto pela vida dos outros
A que preenche o nosso sítio
Sem qualquer esforço nosso.
Podemos perder tempo e supor
Por canções partilhadas gostos
Ou com mais esforço estado de espirito.
O egoísmo elimina qualquer pergunta
Mas também quem as espera hoje?
Hoje apeteceu-me revisitar o passado
Ver o estado ou a capa dela
O pouco que achava ser-me permitido
Mas já nem a isso tenho acesso,
Nao comento, também nao poderia
Independentemente do bloqueio,
Tem uma conta relativamente protegida.
Restam-me como antes as memórias
E talvez a que tudo justifica.
2 - head on - fatih akim
Nao sei se é um ditado grego, mas podia
O que mais queremos é o que mais dá
O que mais queremos é o que mais tira.
Eu já sabia
mas foi um turco em alemão que o disse.
É triste como tudo o que importa
Independentemente do uso do pretérito
Ou Das situações conjuntivas
Aquelas que pouco sabem conjugar.
É triste simplesmente triste
Como o cansaço que alguém exagerou.
E é sobre isto que se escreve
E é isto que suja o papel
E é isto que se filma
O resto, o bom, vive-se
Porque é ainda mais triste
Deitá-lo para o lixo
Nao lhe valem os 3 r's.
2 - lista de casamento
Uma vez fiz uma lista, um enxoval
O que queria presente nao oferecido.
sexta-feira, agosto 24, 2012
Só a ti lamento ter magoado por uma decisão aparentemente altruísta mas de conclusão triste. Até sabes que te escondi nas minhas limitadas etiquetas do gmail, o dela com o seu nome o teu como piadas por eu ter mau gosto.
Escrevi-te mais do que imaginas. Li de ti barbaramente hoje. Vi alguém parecido á distância de um dedo mas diferente por não poder tocar, perguntaram-me quem era aquela que não eras tu; linitei-me a explicar quem foste que foras a primeira e única me ver chorar da maneira que só a minha irmã ouviu entre as cabeçadas a que eu sujeitava a minha cama. Sou um estúpido, e agora escrevo-o sem sequer lacrimejar do hábito que já tenho.
Não és a mesma, vejo-te feliz como nunca te fiz como te deveria ter feito, como me disseste e escreveste que me farias.
Obrigado por me teres mostrado o que sempre precisei e ainda hoje preciso., desculpa-me pelo que recebeste de mim.
Escrevi-te mais do que imaginas. Li de ti barbaramente hoje. Vi alguém parecido á distância de um dedo mas diferente por não poder tocar, perguntaram-me quem era aquela que não eras tu; linitei-me a explicar quem foste que foras a primeira e única me ver chorar da maneira que só a minha irmã ouviu entre as cabeçadas a que eu sujeitava a minha cama. Sou um estúpido, e agora escrevo-o sem sequer lacrimejar do hábito que já tenho.
Não és a mesma, vejo-te feliz como nunca te fiz como te deveria ter feito, como me disseste e escreveste que me farias.
Obrigado por me teres mostrado o que sempre precisei e ainda hoje preciso., desculpa-me pelo que recebeste de mim.
quarta-feira, agosto 22, 2012
Tudo começa com uma linha
Um Vicio ou um texto ou outra
Merda qualquer que uma linha
Ou um risco exija, mas merda
Pará tudo isso pequeno.
O sol nao se ergueu ainda
A costa ainda é alumiada
Com tons tão pouco humanos
Quanto os os que os criaram.
E o tabaco, por bos enrolado
Ameaça acabar daqui a pouco.
É tudo um jogo e pouco ficam de pé
No fim de tudo que conhecemos.
Vem até mim tio alvaaaaaaaaro.
Reclinasse-me na cadeira
Fosse ela de reclinar
A altura da-lhe a instabilidade própria,
Os olhos mais vêem por o corpo
Pouco ou nada se poder mover.
Entretem-se os outros todos
Quanto os dedos que sei possuir
E invejo-os por nao me mover
Nem inebriado pelo que carrego
Como eles ou entre eles.
Nem fugir consigo porque nao há
Outro lado que nao este
E triste sou por alternativas
Aquelas com que Meco o que me resta
Nao me restarem.
Sou fraco
Estou fraco
Mais consciente que os outros.
2 - o tio da o mote
Nao percebi grego e escondo-me
Por entre cada palavra nao entendida.
Desculpa nao há melhor para a ignorância.
Rio-me como uma criança
Brincasse como ela e distraísse
Cada um dos meus medos com peões
carros de latão e argola plásticas,
Ao invés do que pago para beber.
Eduquei-me mal. Fui mal criado
Por mim tive nadas que importaram
E marcado estou por cada uma das minhas
Por mais pequenas que sejam
Decisões aparentemente grandes.
Vou-me con mais um trago
Fui até o ter tomado.
Um Vicio ou um texto ou outra
Merda qualquer que uma linha
Ou um risco exija, mas merda
Pará tudo isso pequeno.
O sol nao se ergueu ainda
A costa ainda é alumiada
Com tons tão pouco humanos
Quanto os os que os criaram.
E o tabaco, por bos enrolado
Ameaça acabar daqui a pouco.
É tudo um jogo e pouco ficam de pé
No fim de tudo que conhecemos.
Vem até mim tio alvaaaaaaaaro.
Reclinasse-me na cadeira
Fosse ela de reclinar
A altura da-lhe a instabilidade própria,
Os olhos mais vêem por o corpo
Pouco ou nada se poder mover.
Entretem-se os outros todos
Quanto os dedos que sei possuir
E invejo-os por nao me mover
Nem inebriado pelo que carrego
Como eles ou entre eles.
Nem fugir consigo porque nao há
Outro lado que nao este
E triste sou por alternativas
Aquelas com que Meco o que me resta
Nao me restarem.
Sou fraco
Estou fraco
Mais consciente que os outros.
2 - o tio da o mote
Nao percebi grego e escondo-me
Por entre cada palavra nao entendida.
Desculpa nao há melhor para a ignorância.
Rio-me como uma criança
Brincasse como ela e distraísse
Cada um dos meus medos com peões
carros de latão e argola plásticas,
Ao invés do que pago para beber.
Eduquei-me mal. Fui mal criado
Por mim tive nadas que importaram
E marcado estou por cada uma das minhas
Por mais pequenas que sejam
Decisões aparentemente grandes.
Vou-me con mais um trago
Fui até o ter tomado.
terça-feira, agosto 21, 2012
sábado, agosto 18, 2012
Grécia take 2
O que mais me irrita na minha condição e a infantilidade com que me afasto de tomadas de decisão. Hp
Dinos christianopoulos
Pouco importa, nem a poesia, nem o dinheiro que contamos numa questão de bebidas possíveis ou rendas que a partida justificariam independências momentaneas. Nada importa neste instante, bebo uma cerveja chamada fix como se de um fix precisasse. Estou sóbrio tenho consciência de cada uma das minha extremidades, dos meus medos, do que sou; poderia mentir a mim mesmo e ir atras de mais um sonho ébrio mas já nem isso faz sentido.
Apetece-me chorar ou mostrar ao mundo que tenho essa capacidade, mas que importaria? Quem entenderia o meu português bacoco nesta ilha? Fico num canto e fixo o que ontem fez sentido e que faria se como ontem estivesse, e perco assim mais um mais um dia sem descanso e sem o sol que tanto preciso.
Dançam coitadinhos dançam ao som de uns gregos quaisquer.
1
Era um dia tão parco como outro
Qualquer se bem me recordo
Era somente composto
Por gregas malandronas
No nome e talvez na atitude.
Entre tragos apercebia-me
De nada porque nada mais havia.
Nao chores rapaz, malakis
É a puta que te pariu.
2
Tivesse a coragem que tenho para o nada para tudo o que aparentemente importa. E ter concluído isto já justificou a minha viagem a grécia. Das poucas veZes em que. Fiz gestos nessa ordem ela ficou incrédula face os meus Cariocas de limão por nao terem Gin e as minhas flores que nada pedim de volta
Estorias que perfazem parte de um dia
3
Era tão tarde como o relógio apontava,
As almas saíam a rua tristezas
Os barcos ainda nao chegavam
A nenHum lado. Talvez tristes
Os que neles iam pwrnoitavam
Em aguas mais deles do que d'outrem.
Sao horas de dormir rapaz
Sao horas de dormir.
Horas sao.
Mal m lembro do que disse.
Tinha olhos bonitos
Apetecia-me fode-lá lentamente
Como se a respeitasse por cad segundo
Cada mun deles a mais.
Sou um romântico estúpido
Cada vez máis sei o que sou
Nao vou sair deste sítio.
4
Se fodes A nao tocas em B
Fodendo C nao tocas em H
E o etc. sao coisas pequenas
Mas tu já sebes isso,
Parva talvez fosse a tua avó.
Tento distrair-me nas coisas pequenas
Mas tão bonitas que me das
Mas cada vez que um deles
Um sempre distinto do outro
Te toca., e ainda por cima mal,
Aprendido que foi no ginásio,
Fico com vómitos vómitos na barriga
Tenho pena menina tenho.
Tantas coisas por te dizer.
Tantas.
Escrevo em vão, nem a outra me lia.
Esta a tocar a namoradinha
De um amigo meu. Em grego.
Só me apetece rir.
5
Irrita-me o facto de me poder
Apaixonar caralho
Por uma puta
Russa ou tuga
Desde que me saiba
Dar a volta
Sou fácil demais.
6
Nao preciso de muito mais
Do que isto sinto-me vivo
Nao preciso de mais nada.
Continua a sorrir no teu espaço
Limitado por copos vazios
Esvaziados e por encher
Puxa o top para cima
Esconde as mamas obvias
Recorrentemente e sorri
Mais uma vez e realça os olhos
Confirma sem saber tudo
Que eu me vou de seguida
Com o rabo entre as pernas
Exactamente como aqui cheguei.
7
Os cães metem-se com ela
Ouve-me como a mim me ouviu
Pesa-me o nojo de ser mais um
De o ébrio ter sido mais feliz.
8
Nem puchkin me salvaria
Ele nunca escreve um nome
Nu m poema tacanho qualquer.
Apetecia-me usa-lo agora.
When u are in love with a beautiful woman
U watch her eyes, u look for lies ...
Cause everybody loves
Cause everybody tells her
That She is The most beautiful
Woman in life
E os cães cercam-na
Os latidos com o seu nome
Mordem-me como se os dentes
Nao fossem para ela virados
Arrancam-me aos poucos
Parte de mim. Fico nas que restam
Com as que restam peso.
Ladram continuam a ladrar
E eu parvo acredito
No que o stolichnaya inventou.
9
Mais um - shot - mais uma estoria por contar
Nunca fui de estas merdas, mas preciso
Delas pelos vistos agora que penso
Sobre o assunto. Sao horas de ir
E os latidos consomem-me cada um
Deles que se metem quem se aproveita.
Ninguém e eu nao sou mais que nada
Sem saberes ensinaste-me tudo
O que tenho de aprender a ser.
Antes chorav por coisas imberbes,
Dava cabrçadas contra paredes
As que eram minhas por timidez
Acreditava no esforço
Agora compro só o pre feito
Dinos christianopoulos
Pouco importa, nem a poesia, nem o dinheiro que contamos numa questão de bebidas possíveis ou rendas que a partida justificariam independências momentaneas. Nada importa neste instante, bebo uma cerveja chamada fix como se de um fix precisasse. Estou sóbrio tenho consciência de cada uma das minha extremidades, dos meus medos, do que sou; poderia mentir a mim mesmo e ir atras de mais um sonho ébrio mas já nem isso faz sentido.
Apetece-me chorar ou mostrar ao mundo que tenho essa capacidade, mas que importaria? Quem entenderia o meu português bacoco nesta ilha? Fico num canto e fixo o que ontem fez sentido e que faria se como ontem estivesse, e perco assim mais um mais um dia sem descanso e sem o sol que tanto preciso.
Dançam coitadinhos dançam ao som de uns gregos quaisquer.
1
Era um dia tão parco como outro
Qualquer se bem me recordo
Era somente composto
Por gregas malandronas
No nome e talvez na atitude.
Entre tragos apercebia-me
De nada porque nada mais havia.
Nao chores rapaz, malakis
É a puta que te pariu.
2
Tivesse a coragem que tenho para o nada para tudo o que aparentemente importa. E ter concluído isto já justificou a minha viagem a grécia. Das poucas veZes em que. Fiz gestos nessa ordem ela ficou incrédula face os meus Cariocas de limão por nao terem Gin e as minhas flores que nada pedim de volta
Estorias que perfazem parte de um dia
3
Era tão tarde como o relógio apontava,
As almas saíam a rua tristezas
Os barcos ainda nao chegavam
A nenHum lado. Talvez tristes
Os que neles iam pwrnoitavam
Em aguas mais deles do que d'outrem.
Sao horas de dormir rapaz
Sao horas de dormir.
Horas sao.
Mal m lembro do que disse.
Tinha olhos bonitos
Apetecia-me fode-lá lentamente
Como se a respeitasse por cad segundo
Cada mun deles a mais.
Sou um romântico estúpido
Cada vez máis sei o que sou
Nao vou sair deste sítio.
4
Se fodes A nao tocas em B
Fodendo C nao tocas em H
E o etc. sao coisas pequenas
Mas tu já sebes isso,
Parva talvez fosse a tua avó.
Tento distrair-me nas coisas pequenas
Mas tão bonitas que me das
Mas cada vez que um deles
Um sempre distinto do outro
Te toca., e ainda por cima mal,
Aprendido que foi no ginásio,
Fico com vómitos vómitos na barriga
Tenho pena menina tenho.
Tantas coisas por te dizer.
Tantas.
Escrevo em vão, nem a outra me lia.
Esta a tocar a namoradinha
De um amigo meu. Em grego.
Só me apetece rir.
5
Irrita-me o facto de me poder
Apaixonar caralho
Por uma puta
Russa ou tuga
Desde que me saiba
Dar a volta
Sou fácil demais.
6
Nao preciso de muito mais
Do que isto sinto-me vivo
Nao preciso de mais nada.
Continua a sorrir no teu espaço
Limitado por copos vazios
Esvaziados e por encher
Puxa o top para cima
Esconde as mamas obvias
Recorrentemente e sorri
Mais uma vez e realça os olhos
Confirma sem saber tudo
Que eu me vou de seguida
Com o rabo entre as pernas
Exactamente como aqui cheguei.
7
Os cães metem-se com ela
Ouve-me como a mim me ouviu
Pesa-me o nojo de ser mais um
De o ébrio ter sido mais feliz.
8
Nem puchkin me salvaria
Ele nunca escreve um nome
Nu m poema tacanho qualquer.
Apetecia-me usa-lo agora.
When u are in love with a beautiful woman
U watch her eyes, u look for lies ...
Cause everybody loves
Cause everybody tells her
That She is The most beautiful
Woman in life
E os cães cercam-na
Os latidos com o seu nome
Mordem-me como se os dentes
Nao fossem para ela virados
Arrancam-me aos poucos
Parte de mim. Fico nas que restam
Com as que restam peso.
Ladram continuam a ladrar
E eu parvo acredito
No que o stolichnaya inventou.
9
Mais um - shot - mais uma estoria por contar
Nunca fui de estas merdas, mas preciso
Delas pelos vistos agora que penso
Sobre o assunto. Sao horas de ir
E os latidos consomem-me cada um
Deles que se metem quem se aproveita.
Ninguém e eu nao sou mais que nada
Sem saberes ensinaste-me tudo
O que tenho de aprender a ser.
Antes chorav por coisas imberbes,
Dava cabrçadas contra paredes
As que eram minhas por timidez
Acreditava no esforço
Agora compro só o pre feito
Finalmente tem um título tão simples como eu amei-te
Caríssima, e assim começo sem esconder quem eu invoco. Sabes se álgum dia me leres, coisa que eu duvido, que este texto como outros é para ti. Passou já algum tempo mas permaneces na memória de uma forma tão viva quanto as palavras que a constroem permitem, e é tão triste quanto a distancia que estou de casa que ao me deveria promover olvidar de ti. Faz-me falta o teu colo os teus pequenos pés inquietos como tu, o teu cheiro igual ao meu, o amor que quem via sabia existir, e até mesmo as nossas discussões parvas que agora sei que existiam por amor.
Gostava de te ter aqui ao meu lado em samos, nesta ilha tão pequena quano o que tivemos. Penso se alguma vez existiu algo em ti recorrentemente mas duvido e isso é o que mais me magoa, tudo puseste a perder meu amor quando me dizias que nunca que nunca o farias. Eu amei-te, agora sei passado tanto tempo e sendo injusto para todas as que me mereciam.
Eu amei-te e odeio a pena que vivo e o facto de só em mim ter existido.
Gostava de te ter aqui ao meu lado em samos, nesta ilha tão pequena quano o que tivemos. Penso se alguma vez existiu algo em ti recorrentemente mas duvido e isso é o que mais me magoa, tudo puseste a perder meu amor quando me dizias que nunca que nunca o farias. Eu amei-te, agora sei passado tanto tempo e sendo injusto para todas as que me mereciam.
Eu amei-te e odeio a pena que vivo e o facto de só em mim ter existido.
segunda-feira, agosto 13, 2012
as aranhas também picam
picam mas que importa
vão-se com um insecticida
e a peçonha amiga
depois de coçares já não existe.
Picou,
picou e foi-se logo depois
não importa se um se dois
ou até mesmo três
contar é de quem sofre
veve o tempo quem é feliz.
P'lo nariz foi-me levada
e as palavras deixaram de ser nossas.
Nem lixívia, não passa
a ressaca é so de mim.
picam mas que importa
vão-se com um insecticida
e a peçonha amiga
depois de coçares já não existe.
Picou,
picou e foi-se logo depois
não importa se um se dois
ou até mesmo três
contar é de quem sofre
veve o tempo quem é feliz.
P'lo nariz foi-me levada
e as palavras deixaram de ser nossas.
Nem lixívia, não passa
a ressaca é so de mim.
Nas keke jsk. Jsk kW já jezbdjxwxj jesuítico
Havia um sinal laranja ao fundo que indicava uma marca de combustíveis, havia outro mais próximo que proibia que os carros parassem para cargas, descargas e estacionamentos. Eu estão que lhes dava o significado, bem como aos outros que ladeavam a igreja onde na capela lidei com a minha primeira morte.
Estava a espera de alguma coisa. Parecia uma das arvores de copa larga ou a estatua pequena que ganhou tanto verdete por falta de estima idiossicraticamente portuguesa. Tinha tendência a atrasar-se permitindo-me escrever escrever qualquer merda aparentemente conclusiva. Estava a espera. Tinha fome apesar de ter vindo de um almoço que durou um dia, tal como a companhia familiar que nao me bastava ou que só foi excedententaria desde que me lembro. Faltar depois de se ter só pode significar que nada houve ou se teve, como impor sinaletica vertical a qu nunca a aprendeu: que se foda o símbolo nao passa para além de quem já o entende e stop está em inglês nao de Portugal, e pouco vem com legendas concretas para além do título e do material que o faz, letras cores dimensões, um pouco de tudo.
Para que pensar se alguém já o pensou por nos que nos ensine. Estou a espera, continuo a espera, ou estava para manter coerência temporal no texto, nao sei porque, ou se sei nao é exaustivamente, que me explique, eu explico o que provavelmente nao aabe e eu pessoalmente sei. Ou, pelo mesmo motivo de há pouco, o que só cada um de nos sabia.
Com esta linha mais concretamente termino, como o Ary sozinho, como a Natalia mais cheio mas só de mim que é tudo quanto alcanço.
Estava a espera de alguma coisa. Parecia uma das arvores de copa larga ou a estatua pequena que ganhou tanto verdete por falta de estima idiossicraticamente portuguesa. Tinha tendência a atrasar-se permitindo-me escrever escrever qualquer merda aparentemente conclusiva. Estava a espera. Tinha fome apesar de ter vindo de um almoço que durou um dia, tal como a companhia familiar que nao me bastava ou que só foi excedententaria desde que me lembro. Faltar depois de se ter só pode significar que nada houve ou se teve, como impor sinaletica vertical a qu nunca a aprendeu: que se foda o símbolo nao passa para além de quem já o entende e stop está em inglês nao de Portugal, e pouco vem com legendas concretas para além do título e do material que o faz, letras cores dimensões, um pouco de tudo.
Para que pensar se alguém já o pensou por nos que nos ensine. Estou a espera, continuo a espera, ou estava para manter coerência temporal no texto, nao sei porque, ou se sei nao é exaustivamente, que me explique, eu explico o que provavelmente nao aabe e eu pessoalmente sei. Ou, pelo mesmo motivo de há pouco, o que só cada um de nos sabia.
Com esta linha mais concretamente termino, como o Ary sozinho, como a Natalia mais cheio mas só de mim que é tudo quanto alcanço.
quarta-feira, agosto 01, 2012
Adeus - ou a revelação da sesta, de um despertar acordado
Caríssima saiu-me a sesta facturada em níveis de estupidez, cegueira e uma necessidade parva em acreditar em algo obviamente falso, como o que o circundava dizia, a quem ouvia, que era bem como o despertar assustado, que até algo me guiou, foram os motivos. O que a Ama apontava que não era tido em conta, até ao instante em que o repetiu, sem ter algo a tremer para me distrair faz hoje todo o sentido do mundo.
Saiu-me por entre lágrimas e arrotos, daqueles que os meus "gurus" me ensinam, caríssima, acho que foi desta que me fui. Não por a louça quebrada, não por ter cabides novos em casa, não por não ter dormido por susto, mas pela prova inequívoca de que há coisas que há enquanto servem outras há que se querem, e eu duvido que essas levem um enxoval partido, um voo ou dois perdidos, e uma conversa de merda. E estou irritado, como só umas duas vezes estive, e não pela questão de facturação caríssima, mas por fazer parte das minhas contas um conjunto de coisas que implicaram pessoas das que dão coisas das que não houve, e agora insisto no advérbio, nunca. O que vale é que não me querem mal, quase todas, percebem que não passava de um miúdo, dos que vivem assustados com os pais e querem provar que são mais do que eles pensam, que merecem a pena, que querem mostrar um troféu.
A quem o merece desculpem-me a distração, prometo que não me volto a deixar ir. Agora estou certo, caríssima permissão peço mas sem qualquer "não faço isto a ninguém":
"Vai pá puta que te pariu de mãe que criou um monstro a gosto, enterra-te num dos cantos que habitas, e não comas batatas fritas que já não tens um bom creme para a celulite".
Saiu-me por entre lágrimas e arrotos, daqueles que os meus "gurus" me ensinam, caríssima, acho que foi desta que me fui. Não por a louça quebrada, não por ter cabides novos em casa, não por não ter dormido por susto, mas pela prova inequívoca de que há coisas que há enquanto servem outras há que se querem, e eu duvido que essas levem um enxoval partido, um voo ou dois perdidos, e uma conversa de merda. E estou irritado, como só umas duas vezes estive, e não pela questão de facturação caríssima, mas por fazer parte das minhas contas um conjunto de coisas que implicaram pessoas das que dão coisas das que não houve, e agora insisto no advérbio, nunca. O que vale é que não me querem mal, quase todas, percebem que não passava de um miúdo, dos que vivem assustados com os pais e querem provar que são mais do que eles pensam, que merecem a pena, que querem mostrar um troféu.
A quem o merece desculpem-me a distração, prometo que não me volto a deixar ir. Agora estou certo, caríssima permissão peço mas sem qualquer "não faço isto a ninguém":
"Vai pá puta que te pariu de mãe que criou um monstro a gosto, enterra-te num dos cantos que habitas, e não comas batatas fritas que já não tens um bom creme para a celulite".
FIM - Tudo por causa de uma sesta.
segunda-feira, julho 30, 2012
kçfafpsf hflsajfpoewa kdsaçokfoew mlkdafew fsafew af fefewaf fafefaf
tudo começa com um propósito qualquer. Mesmo o começo despropositado terá o seu nem que seja simplesmente o que o define, necessário por vezes a qualquer um. Escrevo, neste instante, porque não durmo, algo me inquieta, do fluxo da minha consciência talvez me acalme, talvez entenda porque assim estou, talvez me venha o cansaço ou tudo fique na mesma.
Mais um dia se passou. Mais um que vou somar às minhas memórias, mais um que fica marcado por um texto, uma discussão, uma presença, uma ausência, uma inquietação, um maço de tabaco, uma peça de roupa adicional na pilha que vou acumulando atrás de mim, uma conversa; por uma merda qualquer. Somando tudo resultamos nós. Confirmo o que já antes escrevera, os brinquedos ficam mais caros com a idade mas também ficam mais pesadas as memórias e os segredos que carregamos por entre os ombros e as palavras que escrevemos ou soltamos. Pouco se passou hoje para além do passeio que dei, da água entornada sobre as calças e o que agora sinto. Pouco.
Agora penso lentamente em mim. Não tenho pressas enquanto vou e venho de uma conversa num chat do gmail com alguém que me conhece, dos poucos e que, por não pensar, já não está perto. Diz-me para não pensar tanto como se eu o fizesse. Tivesse pensado. Não tivesse feito a cagada que fiz. As cagadas que faço e a merda que somo dia após dia. Custa-me assim o que sou, pesa-me não poder desculpar-me com aqueles que me criaram tudo, os meus maiores erros foram meus; julgo-me severamente; custam-me os sonhos que anulei e as vezes que pus os pés na poça de merda que nem o skip ou o persil ajudam a limpar.
Tudo começa com um propósito qualquer. Acho que já sei porque não durmo.
Mais um dia se passou. Mais um que vou somar às minhas memórias, mais um que fica marcado por um texto, uma discussão, uma presença, uma ausência, uma inquietação, um maço de tabaco, uma peça de roupa adicional na pilha que vou acumulando atrás de mim, uma conversa; por uma merda qualquer. Somando tudo resultamos nós. Confirmo o que já antes escrevera, os brinquedos ficam mais caros com a idade mas também ficam mais pesadas as memórias e os segredos que carregamos por entre os ombros e as palavras que escrevemos ou soltamos. Pouco se passou hoje para além do passeio que dei, da água entornada sobre as calças e o que agora sinto. Pouco.
Agora penso lentamente em mim. Não tenho pressas enquanto vou e venho de uma conversa num chat do gmail com alguém que me conhece, dos poucos e que, por não pensar, já não está perto. Diz-me para não pensar tanto como se eu o fizesse. Tivesse pensado. Não tivesse feito a cagada que fiz. As cagadas que faço e a merda que somo dia após dia. Custa-me assim o que sou, pesa-me não poder desculpar-me com aqueles que me criaram tudo, os meus maiores erros foram meus; julgo-me severamente; custam-me os sonhos que anulei e as vezes que pus os pés na poça de merda que nem o skip ou o persil ajudam a limpar.
Tudo começa com um propósito qualquer. Acho que já sei porque não durmo.
I - momento de poesia
Chora o poeta coitadinho
pela merda que tem e sozinho
estar neste preciso momento.
nem ter ninguém com quem
teclar.
De um lado dizem que é parvo
um don giovanni ou galã de bairro
que sabe o nome de um ou dois porteiros
vida de inveja final fatela a
sonhar.
Do outro lado nada se diz
e o que se escreve é sempre a giz
sobre um alcatrão muito usado.
duvido que alguém se passe pare a
chorar
II - Momento de poesia
Já parava com esta lenga-lenga
repetitiva apesar dos actores
serem parcialmente os mesmo.
O elenco, por mais amplo que seja,
é sempre arrastado para baixo
pelo enredo de merda.
Violência é tão anos 90
Paixões eufóricas são românticas
e agora os sedutores jogam futebol
sabem lá eles de caligrafia
Qualquer modelo da a bilha
Se apareceres na TV.
Porquê pergunta a crítica
continuas a fazer este tipo
de coisa e de texto.
Cresce rapaz, deixa-te disto
já basta um diário de um onanista
e só a outra idiota é uma força
qualquer de uma natureza incerta.
Já nem as gajas choram pah.
Queres ser drástico apanha
uma dose acima da recomendada
Corta os pulsos, atira-te a um carro
Faz comentários desagradáveis
Bate nelas pah senão elas batem em ti.
O que está in é ser de chelas.
Alegorias e o caneco
ironia não é para o ser mediano
sarcasmo pior ainda que vais preso.
Puto cresce e aparece
para depois em sucessivas
mulheres e noitadas desapareceres
ESTES são outros tempos
Os medos combatem-se com doses
ponderadas sempre bem ponderadas,
de anti-depressivos revolucionários
bem mais que qualquer maoista.
Estes gajos são transversais
São holísticos e omnipresentes
Até te dão um sorriso kodak.
Caracterização.
Já estás preparado?
que cabelo é esse ?!
Chiça rapaz que tás uma desgraça
bebeste? é que esta merda
que é da boa não se agarra
a merda que está a tua pele.
já tá. Dá lá um nó na gravata,
vai trabalhar, entra em cena.
Problemas? Esses ficam para outra altura.
Usos uvu d you g urubu dedução tucuxi ficção
Carrego o peso constante de necessitar de dar uma lógica, por mais simples que ela seja, a tudo o que me rodeia independentemente da distância e que me salte ao olhar. É uma merda.
Mudasse e ganhasse a forma que garante um sorriso ao compasso dos batanetes, a concretização de desejos e vontades ao ver os morangos com açúcar, a emoção de um drible mais eloquente e importância de um pénalti mal marcado.
Perco tempo com tanta coisa que por generalidade ninguém valoriza, deveria aceitar tudo como é, perder o fascínio macabro que tenho pelo que nao entendo e ser somente por entre os dias que me restam uma sombra com mais luz do que fui. Que matemática tem a vida, que regras existem para nos que importam para nos que só vemos a televisão que alguém construiu e que nos basta só por existir? Metade de uma metade nao é um quarto, as fracções são outras e outra coisa sao na vida, metade do que sou talvez seja eu inteiro por mais que me custe a assumi-lo dado o medo parvo que de mim tenho.
Tudo acaba um dia. Tudo é como um filme só com finais de dois tipos, o que importa é que o tenhamos visto do principio ao fim, com pequenas distracções, e se possível, vivido. Tudo o resto sao criticas sempre distintas entre elas e menos importantes para o corpo que pipocas que essas ao menos alimentam e o refresco sacia.
Mudasse e ganhasse a forma que garante um sorriso ao compasso dos batanetes, a concretização de desejos e vontades ao ver os morangos com açúcar, a emoção de um drible mais eloquente e importância de um pénalti mal marcado.
Perco tempo com tanta coisa que por generalidade ninguém valoriza, deveria aceitar tudo como é, perder o fascínio macabro que tenho pelo que nao entendo e ser somente por entre os dias que me restam uma sombra com mais luz do que fui. Que matemática tem a vida, que regras existem para nos que importam para nos que só vemos a televisão que alguém construiu e que nos basta só por existir? Metade de uma metade nao é um quarto, as fracções são outras e outra coisa sao na vida, metade do que sou talvez seja eu inteiro por mais que me custe a assumi-lo dado o medo parvo que de mim tenho.
Tudo acaba um dia. Tudo é como um filme só com finais de dois tipos, o que importa é que o tenhamos visto do principio ao fim, com pequenas distracções, e se possível, vivido. Tudo o resto sao criticas sempre distintas entre elas e menos importantes para o corpo que pipocas que essas ao menos alimentam e o refresco sacia.
terça-feira, julho 24, 2012
Divulgou gig sue o. Unir Fr e cudddgxuvdyvdtscyz. Fdh há
Hoje viu-me um rapaz que era da minha escola, do meu colégio betinho, e perguntou-me se nos nos conhecíamos. Depois de me explicar o grau de parentesco, confirmei a sua suspeita. Estávamos era diferentes, tínhamos barba, éramos hipsters, cada um á sua maneira só a base do rosto se mantinha igual.
Passou já mais de um ano desde a ultima vez que nos abraçámos, e nem o Henrik, meu pai emprestado, me foi capaz de dizer quanto mais tempo seria necessário para esquecer ou, se preferirmos deixar de importar. Irrita-me estes tempos permitirem uma maior durabilidade de tudo pela certeza de encontrarmos um vestígio por mais pequeno que seja da outra existência que já não é partilhada. No comboio sei que rstá numa pensão, no jantar sei que janta em massamá, numa sala escura sei que está noutra a ver uma reprodução em pequena escala do que eu já fui e frustra e torna o que já nao devia num sentimento obsessivo. Antes, pelo que consigo perceber era a incerteza que contava, uma carta que nao vinha, um encontro a uma hora predefinida que nao se pode cumprir e que nenhum meio poderia anular. Voltasse o tempo atras, fosse como aquele filme, o que a mulher volta para a quinta para o encontrar igual depois revela ter mudado tanto, o que acaba com um poema bonito. Sei tudo sei demais apetece-me ser ignorante, ter a forca que nao me deixa procurar mais e ter o espaço que o presente exige.
Ó mar Salgado,
Passou a teclado
E a internet Service provider
Se viste meu amigo
Neste caso amiga
Mostra uma fotografia
Dela com o caga tacos.
Ó verde pino
Se viste meu amigo
Insisto que é amiga
Diz-me o que come e onde o faz
E traz uma memória antiga
Reabre uma ferida que quero esquecer
Enquanto esteja a foder
Uma qualquer rapariga
Depois lembro-me que só depende de mim este comportamento neurótico. Guardo iPhone, ou simplesmente passo a ler o publico, ponho numa gaveta tudo, o meu mundo é o que está à distancia de um olhar comun.
Sentam-se em volta desarmados
Pela noite que os consome
Ironicamente pelos copos que bebem.
Uns russos mafiosos ao fundo
Uns americanos petulantes ao ponto
De nao negociarem com o quê frô.
Umas gajas mas plásticas que uma boneca.
Falam de amor, de serem fieis a eles mesmos
Bujarda atras de bujarda simples
Ao ponto de até a mim fazer sentido
Mesmo que nao seja eu o alvo
De uma sedução pior que rasca obvia.
Vamos, vamos embora mulher
Amanhã nao consigo é muito cedo
Hoje sinto que vou beber
Ser infiel mais uma vez
Como uma outra qualquer.
Passou já mais de um ano desde a ultima vez que nos abraçámos, e nem o Henrik, meu pai emprestado, me foi capaz de dizer quanto mais tempo seria necessário para esquecer ou, se preferirmos deixar de importar. Irrita-me estes tempos permitirem uma maior durabilidade de tudo pela certeza de encontrarmos um vestígio por mais pequeno que seja da outra existência que já não é partilhada. No comboio sei que rstá numa pensão, no jantar sei que janta em massamá, numa sala escura sei que está noutra a ver uma reprodução em pequena escala do que eu já fui e frustra e torna o que já nao devia num sentimento obsessivo. Antes, pelo que consigo perceber era a incerteza que contava, uma carta que nao vinha, um encontro a uma hora predefinida que nao se pode cumprir e que nenhum meio poderia anular. Voltasse o tempo atras, fosse como aquele filme, o que a mulher volta para a quinta para o encontrar igual depois revela ter mudado tanto, o que acaba com um poema bonito. Sei tudo sei demais apetece-me ser ignorante, ter a forca que nao me deixa procurar mais e ter o espaço que o presente exige.
Ó mar Salgado,
Passou a teclado
E a internet Service provider
Se viste meu amigo
Neste caso amiga
Mostra uma fotografia
Dela com o caga tacos.
Ó verde pino
Se viste meu amigo
Insisto que é amiga
Diz-me o que come e onde o faz
E traz uma memória antiga
Reabre uma ferida que quero esquecer
Enquanto esteja a foder
Uma qualquer rapariga
Depois lembro-me que só depende de mim este comportamento neurótico. Guardo iPhone, ou simplesmente passo a ler o publico, ponho numa gaveta tudo, o meu mundo é o que está à distancia de um olhar comun.
Sentam-se em volta desarmados
Pela noite que os consome
Ironicamente pelos copos que bebem.
Uns russos mafiosos ao fundo
Uns americanos petulantes ao ponto
De nao negociarem com o quê frô.
Umas gajas mas plásticas que uma boneca.
Falam de amor, de serem fieis a eles mesmos
Bujarda atras de bujarda simples
Ao ponto de até a mim fazer sentido
Mesmo que nao seja eu o alvo
De uma sedução pior que rasca obvia.
Vamos, vamos embora mulher
Amanhã nao consigo é muito cedo
Hoje sinto que vou beber
Ser infiel mais uma vez
Como uma outra qualquer.
segunda-feira, julho 16, 2012
Jdhdisnsjhx jejuns herda haver suas bebe Had jeans
Há uns tempos atras ter tinha a facilidade da certeza ou de uma Assuncao, por mais que falsa fosse, publica de uma pertença partilhada. Até os gritos se anulavam nisso que implicava que mais tarde culminassem num abraço reconhecidamente terno.
Quem via e viu diz que se via claramente sem ser preciso explicar o tremer de umas pernas que por lógica nunca cederiam. Quem via e viu nao nega. Quem via e vê até compreende mas nao percebe nada, nem o carioca de limão que bebo calmamente, nem o facto de me manter sentado cigarro atras de cigarro, certeza vã e treinada atrás de certeza. Pareço o pastor alemão do meu primo afastado que morreu a fome por o dono nao lhe dar de comer, fora treinado com uma bateria de carro a recusar comida dada por estranhos, eu que sou humano percebo que é do deles que preciso, por mais lógico que me pareça ser aquilo a que fui treinado.
É bom este limão. Transpiro aos poucos a tensão que tenho, apetece-me algo, por isso sai de casa, lamento nao saber o que. Antes beberia à procura de uma resposta qualquer, por ser domingo, escreveria um poema qualquer com tantas partes quanto copos de whisky caro pagos, e no dia seguinte, satisfeito ficava apesar de nada ter concluído com o processo de descoberta, com umas merdas de linha que tentaria decifrar para depois colocar neste blog, um de muitos, um em muitos dos meus que só quem comigo dorme lé até perceber que sobre outra escrevo. É triste.
É bom o limão. Faz-me esquecer o anormal que antes de mim soube tudo o que me colocou neste estado inerte e desconfiado incapaz de se ligar, amedrontado desde a primeira afronta e incapaz de esquecer os gestos que antes acumulou num lado mais escuro de si; mas que limitam mas que afastam mas que isolam agora desde que sóbrio seja o estado. Nada me prende, e assusta-me pensar, agora só agora, que nem na maldade, na tristeza a quero substituir. Até assim a quero preservar, bem como a exclusividade de um sentimento que cada vez mais quero que seja parvo por tanto melhor eu magoar e ter, por esta ou pela inversa ordem.
Fodasse, preciso de um shot. Preciso de não ser capaz de procurar uma memória em sítios conhecidos, de não saber o que sao os meus valores parvos, o nome de um gato que adoptei, o que sou e o que era.
Um shot. Stoli, nao faz mal que esteja quente. Quero é beber, se conseguir sozinho.
Quem via e viu diz que se via claramente sem ser preciso explicar o tremer de umas pernas que por lógica nunca cederiam. Quem via e viu nao nega. Quem via e vê até compreende mas nao percebe nada, nem o carioca de limão que bebo calmamente, nem o facto de me manter sentado cigarro atras de cigarro, certeza vã e treinada atrás de certeza. Pareço o pastor alemão do meu primo afastado que morreu a fome por o dono nao lhe dar de comer, fora treinado com uma bateria de carro a recusar comida dada por estranhos, eu que sou humano percebo que é do deles que preciso, por mais lógico que me pareça ser aquilo a que fui treinado.
É bom este limão. Transpiro aos poucos a tensão que tenho, apetece-me algo, por isso sai de casa, lamento nao saber o que. Antes beberia à procura de uma resposta qualquer, por ser domingo, escreveria um poema qualquer com tantas partes quanto copos de whisky caro pagos, e no dia seguinte, satisfeito ficava apesar de nada ter concluído com o processo de descoberta, com umas merdas de linha que tentaria decifrar para depois colocar neste blog, um de muitos, um em muitos dos meus que só quem comigo dorme lé até perceber que sobre outra escrevo. É triste.
É bom o limão. Faz-me esquecer o anormal que antes de mim soube tudo o que me colocou neste estado inerte e desconfiado incapaz de se ligar, amedrontado desde a primeira afronta e incapaz de esquecer os gestos que antes acumulou num lado mais escuro de si; mas que limitam mas que afastam mas que isolam agora desde que sóbrio seja o estado. Nada me prende, e assusta-me pensar, agora só agora, que nem na maldade, na tristeza a quero substituir. Até assim a quero preservar, bem como a exclusividade de um sentimento que cada vez mais quero que seja parvo por tanto melhor eu magoar e ter, por esta ou pela inversa ordem.
Fodasse, preciso de um shot. Preciso de não ser capaz de procurar uma memória em sítios conhecidos, de não saber o que sao os meus valores parvos, o nome de um gato que adoptei, o que sou e o que era.
Um shot. Stoli, nao faz mal que esteja quente. Quero é beber, se conseguir sozinho.
domingo, julho 15, 2012
Shd jejuei judiciei judiciei jau jau jau Jesus
Havia aos domingos a promessa de um passeio que, no inicio nao havendo vergonhas, culminava sempre numa visita a uma casa que aprendeu a odiar um dos elementos necessários à partilha recorrendo a argumentos violentamente válidos. Até isso no fim se tinha perdido.
Enrijece-nos a vida e afasta-nos do que repetido só iria, à partida dar ao mesmo, o medo irónico de ser feliz que só por um triz deixamos de ter. Passeio agora sempre que posso, vou aos sítios que agora sei serem só meus, por mais que os consuma em memórias com teor distinto e os use para dar mais cor a um dia
Enrijece-nos a vida e afasta-nos do que repetido só iria, à partida dar ao mesmo, o medo irónico de ser feliz que só por um triz deixamos de ter. Passeio agora sempre que posso, vou aos sítios que agora sei serem só meus, por mais que os consuma em memórias com teor distinto e os use para dar mais cor a um dia
sábado, julho 14, 2012
Qjjzjwoxokxn jso jso noakna
Tinham as tardes a leveza de um peso excedentário em falta, e as pernas pareciam seguir um caminho necessário e fatalmente percorrido. Húmus do outro, alcatrão moderno meu talvez.
Via como uma criança os caminhos que deixaram um por um de ser novos e os detalhes que até há um instante não suponha que existissem. Casca grossa por sorte deixei de ser, o sino toca mas não salivo o mesmo.
Via como uma criança os caminhos que deixaram um por um de ser novos e os detalhes que até há um instante não suponha que existissem. Casca grossa por sorte deixei de ser, o sino toca mas não salivo o mesmo.
segunda-feira, julho 09, 2012
Yfjskdiidsii Bush o uso iro ironizou ie o o ido Jeová
Fumo demasiado. Foi a primeira conclusão partilhada no primeiro telefonema da minha silly mas profunda season.
Tenho o rio ao fundo com a calma que lhe é própria desde que navegar se tornou uma necessidade cada vez mais suburbana. Finalmente respeito-o como o mestre, por mais incapaz que seja de sobre ele escrever, desta vez vivo-o ao ponto de absorver a qualidade, ou estado, que já referi que o acompanhava fatalmente.
Lembro-me de áfrica, da minha onde o Sul se punha nas minhas costas por entre os pouco edifícios que nao limitavam o indico. Lembro-me dos fins de tarde na terra do meu pai, nao de antepassados genéticos que vieram do berço do mundo. Lembro-me das tardes com um Gin demorado no servir, dos gritos necessários a relembrá-lo, e de uma racha numa piscina.
Expurgamos o que respiramos pelos nossos corpos e atitudes, por mais reactivas que sejam. Ali o ar era outro. O trabalho tinha o peso de um altruísmo estranho, o pequeno tinha grandes consequências, o básico era o essencial para garantir qualquer tipo de sucesso. Falaram-me hoje da pobreza. Perguntaram-me se ela me incomodava estando tão próxima de mim; ri-me, só quem não sente a pode ignorar pela distância. Mais que milhas me separam desse mundo que nunca há-de ver para além do que as pernas permitem, que nunca há de conhecer o Tejo que há uns anos até ele levou. Paredes foi o homem que construiu dinheiro é o homem que cunha distribui-lo sao poucos que o fazem e partilha-lo quem o fará?
Fumo demasiado, escrevo e nao faço enquanto algo há por escrever. Estou calmo, como o Tejo, como ele para algum lado hei-de ir.
Tenho o rio ao fundo com a calma que lhe é própria desde que navegar se tornou uma necessidade cada vez mais suburbana. Finalmente respeito-o como o mestre, por mais incapaz que seja de sobre ele escrever, desta vez vivo-o ao ponto de absorver a qualidade, ou estado, que já referi que o acompanhava fatalmente.
Lembro-me de áfrica, da minha onde o Sul se punha nas minhas costas por entre os pouco edifícios que nao limitavam o indico. Lembro-me dos fins de tarde na terra do meu pai, nao de antepassados genéticos que vieram do berço do mundo. Lembro-me das tardes com um Gin demorado no servir, dos gritos necessários a relembrá-lo, e de uma racha numa piscina.
Expurgamos o que respiramos pelos nossos corpos e atitudes, por mais reactivas que sejam. Ali o ar era outro. O trabalho tinha o peso de um altruísmo estranho, o pequeno tinha grandes consequências, o básico era o essencial para garantir qualquer tipo de sucesso. Falaram-me hoje da pobreza. Perguntaram-me se ela me incomodava estando tão próxima de mim; ri-me, só quem não sente a pode ignorar pela distância. Mais que milhas me separam desse mundo que nunca há-de ver para além do que as pernas permitem, que nunca há de conhecer o Tejo que há uns anos até ele levou. Paredes foi o homem que construiu dinheiro é o homem que cunha distribui-lo sao poucos que o fazem e partilha-lo quem o fará?
Fumo demasiado, escrevo e nao faço enquanto algo há por escrever. Estou calmo, como o Tejo, como ele para algum lado hei-de ir.
quinta-feira, julho 05, 2012
fesafeageagesfreageasgedsafvaio4ejf - ou ao som de uns tangos, do sosa, quando não toca uma publicidade no youtube.
Acho que já não dormia tanto há demasiado tempo sem o patrocínio de algo que bebi, e sem o consequente acordar pesado e a voz que só falta, talvez por gritar num sonho que nunca irei recordar. Soube-me bem, lamento só o facto de já ter fechado a cozinha do hotel.
"Por isso canto tan triste", insiste o sosa.
Coisas há as quais damos uma carga tão pesada, quer as entendamos muito pouco ou nada, e independentemente da leveza com que outros as sintam. Não vale a pena escrutinarmos razões, procurarmos uma lógica em algo que é, acima de tudo, emotivo e, pelo que tenho vindo a entender, pavloviano à custa de sinos, uns melhor sonantes que outros, e confirmados pelas reacções, umas sempre piores do que imaginámos, pois só nos leva a uma obsessão a que nos acabamos por entregar obsessivamente.
"no se se estan preparados para lo que vos voy a contar", diz o rapaz do anúncio, confirmei-o ao mudar de tab. "Rencor, mi viejo rencor,/dejáme olvidar/la cobarde traición. ¡No ves que no puedo más,"
e Todo o dia te busco, justifico,Uma unha roída. E tocaram
música condescendente das que matam,
e que nota a nota realç'o vinco.
E as asas atrofiam com o peso,
que se arrasta no meu corpo e o medo
do que posso e não sou que me consome
só me aproxima deste chão tão sujo.
E consciente faço o mesmo mudo,
vou para o tumblr que sei que me fode.
"Por isso canto tan triste", insiste o sosa.
Coisas há as quais damos uma carga tão pesada, quer as entendamos muito pouco ou nada, e independentemente da leveza com que outros as sintam. Não vale a pena escrutinarmos razões, procurarmos uma lógica em algo que é, acima de tudo, emotivo e, pelo que tenho vindo a entender, pavloviano à custa de sinos, uns melhor sonantes que outros, e confirmados pelas reacções, umas sempre piores do que imaginámos, pois só nos leva a uma obsessão a que nos acabamos por entregar obsessivamente.
"no se se estan preparados para lo que vos voy a contar", diz o rapaz do anúncio, confirmei-o ao mudar de tab. "Rencor, mi viejo rencor,/dejáme olvidar/la cobarde traición. ¡No ves que no puedo más,"
Por mais que fique em nós, que nos consuma, vivemos com cada memória e com ela limitamos tudo. Acções são antecedidas pelo prefixo (re) o que as anula na essência, deixamos de ser por causa de um novo sino, um que soa e ressoa para mais que o babar faminto de um cão que tanta gente quer que se acredite sentir tanto como um homem. Moralistas de merda que até um cão colocam no eixo da virtude; não lhes basta já a experiência com o homem que avalia? Querem que os bichos lutem por estética e o éticamente aprovado por grupos que nunca hão de ser exaustivos? Moralistas e tristes ao ponto de segregarem a sua tristeza.
E assim começo, com uma clássica postura que se tornará, quando assim o sentir, minha mas diferente.
I - (recupera-se um tema anterior)
Só agora os excessos que contigo
e por ti cometi, a pele me marcam,
com memórias que tenho, que não param,
rugas criadas, c'o pesar do vinho.
e Todo o dia te busco, justifico,Uma unha roída. E tocaram
música condescendente das que matam,
e que nota a nota realç'o vinco.
E as asas atrofiam com o peso,
que se arrasta no meu corpo e o medo
do que posso e não sou que me consome
só me aproxima deste chão tão sujo.
E consciente faço o mesmo mudo,
vou para o tumblr que sei que me fode.
terça-feira, julho 03, 2012
ewafdesgegfhsdfsa foagieaowgjdsf - ou, se preferiremos, o herói está em Espanha
mais um dia em que, sem se ponderar, se dá mais uma volta ao carrocel. Obrigação há quem o diga por tudo o que o rodeia obrigado. Ainda há uns dias fui a um casamento e pude sentir nos olhos de tantos que apesar de tudo, aparentemente, terem soavam como uma lata de spray vazia quando respiravam. (estou a citar o breaking bad).
Passos há quem dê por outros darem, por outros insinuarem que têm de ser dados ou simplesmente por haver facilidade de crédito e, consequentemente, um menor risco de incumprimento. Admito que as últimas, no actual paradigma, deixaram de fazer sentido mas as outras ainda estão presentes apesar da separação crescente entre a igreja e o estado - Portugal é um país de tradições e isso é sentido no que tacanhamente prevalece como objectivo para muita da gente que o faz ser assim.
Generalizar é um problema; muita gente o diz e luta contra esta tendência mas todo o processo democrático, principalmente num país como o meu, exige a generalização para tomada de decisão tanto a nível parlamentar, como a nível partidário. O mundo moderno "português" não existiria se não se generalizasse, o problema é que "aqui" implica uma conclusão quase sempre depreciativa por mais que estatisticamente esteja correcto. Em pequeno ensinaram-me que contra factos não existem argumentos mas isto só se aplica ao que dá jeito e deste jeito, não tomando consciência de onde se acumula a maior parte da área da curva do Sr. Gauss, nunca iremos permitir que ela se desloque, mesmo que lentamente para a direita mantendo os mesmos princípios de análise. Claro que o português é saloio e é esperto, e a esperteza saloia tudo consegue: está tudo na mesma, factualmente, mas a bitola desce e parece que subimos.
Não temos educação, não educamos mais, baixamos a bitola e tudo fica mais educado. Não temos gente no teatro interessada, oferecemos bilhetes que contam para o negócio e para o subsídio. Não temos dinheiro para comprar casas, baixamos as taxas de juro. Os números são mais bonitos para os senhores ministros mas quem cá vive e é consciente é que lida com a merda, generalizando claro, e treme, ao contrário do geral de medo do apocalipse que aí vem.
Podemos então continuar esta discussão com a máxima, os nossos políticos não prestam. Eles são uma corja! Uns gatunos, uns chupista, uns idiotas! Esta classe vem do Povo logo o povo é assim e até gosta de pessoas como eles. O outro forjou o curso. O Português so é alguém se tiver curso, faz sentido que o faça. as empresas públicas têm mais carros que devia, o português gosta de carros mais do que deve. O Figo é importante para campanhas políticas, é importante para o português. É tudo o mesmo. Os de cima e os que os sustentam. Dizem mal de quem se abstem? se calhar são os mais iluminados e os que menos compactuam com os outros.
Tudo se divide em dois extremos como um casal típico português. A mulher(e)amante que estão ao centro e que nunca se sabe bem quem tem que posição porque invariavelmente são os mesmos, até frequentam as mesmas lojas; e as que não nos interessam para além de prometerem tudo o que queremos ouvir, umas putas Brasileiras que só dizem o que sabem que nunca vão fazer mas que não sabemos que mentem, como os outros, porque nem sequer estamos interessados em saber.
mais um dia em que, sem se ponderar, se dá mais uma volta ao carrocel. Por mais injusto que seja, que se se saiba que assim o é, andar às voltas, apesar da distância entre os cavalinhos, do diâmetro das chávenas, não saímos por mais queiramos do sítio. P'lo menos a casa dos fantasmas tem um fim, mete medo p'lo que não é comum; não nos esqueçamos que o cú de um por mais particular que seja é sempre uma merda num país que se felicita por limpar o cú a papel preto.
Eu cá lamento desistir sem tirar conclusões.
Passos há quem dê por outros darem, por outros insinuarem que têm de ser dados ou simplesmente por haver facilidade de crédito e, consequentemente, um menor risco de incumprimento. Admito que as últimas, no actual paradigma, deixaram de fazer sentido mas as outras ainda estão presentes apesar da separação crescente entre a igreja e o estado - Portugal é um país de tradições e isso é sentido no que tacanhamente prevalece como objectivo para muita da gente que o faz ser assim.
Generalizar é um problema; muita gente o diz e luta contra esta tendência mas todo o processo democrático, principalmente num país como o meu, exige a generalização para tomada de decisão tanto a nível parlamentar, como a nível partidário. O mundo moderno "português" não existiria se não se generalizasse, o problema é que "aqui" implica uma conclusão quase sempre depreciativa por mais que estatisticamente esteja correcto. Em pequeno ensinaram-me que contra factos não existem argumentos mas isto só se aplica ao que dá jeito e deste jeito, não tomando consciência de onde se acumula a maior parte da área da curva do Sr. Gauss, nunca iremos permitir que ela se desloque, mesmo que lentamente para a direita mantendo os mesmos princípios de análise. Claro que o português é saloio e é esperto, e a esperteza saloia tudo consegue: está tudo na mesma, factualmente, mas a bitola desce e parece que subimos.
Não temos educação, não educamos mais, baixamos a bitola e tudo fica mais educado. Não temos gente no teatro interessada, oferecemos bilhetes que contam para o negócio e para o subsídio. Não temos dinheiro para comprar casas, baixamos as taxas de juro. Os números são mais bonitos para os senhores ministros mas quem cá vive e é consciente é que lida com a merda, generalizando claro, e treme, ao contrário do geral de medo do apocalipse que aí vem.
Podemos então continuar esta discussão com a máxima, os nossos políticos não prestam. Eles são uma corja! Uns gatunos, uns chupista, uns idiotas! Esta classe vem do Povo logo o povo é assim e até gosta de pessoas como eles. O outro forjou o curso. O Português so é alguém se tiver curso, faz sentido que o faça. as empresas públicas têm mais carros que devia, o português gosta de carros mais do que deve. O Figo é importante para campanhas políticas, é importante para o português. É tudo o mesmo. Os de cima e os que os sustentam. Dizem mal de quem se abstem? se calhar são os mais iluminados e os que menos compactuam com os outros.
Tudo se divide em dois extremos como um casal típico português. A mulher(e)amante que estão ao centro e que nunca se sabe bem quem tem que posição porque invariavelmente são os mesmos, até frequentam as mesmas lojas; e as que não nos interessam para além de prometerem tudo o que queremos ouvir, umas putas Brasileiras que só dizem o que sabem que nunca vão fazer mas que não sabemos que mentem, como os outros, porque nem sequer estamos interessados em saber.
mais um dia em que, sem se ponderar, se dá mais uma volta ao carrocel. Por mais injusto que seja, que se se saiba que assim o é, andar às voltas, apesar da distância entre os cavalinhos, do diâmetro das chávenas, não saímos por mais queiramos do sítio. P'lo menos a casa dos fantasmas tem um fim, mete medo p'lo que não é comum; não nos esqueçamos que o cú de um por mais particular que seja é sempre uma merda num país que se felicita por limpar o cú a papel preto.
Eu cá lamento desistir sem tirar conclusões.
quarta-feira, junho 27, 2012
Escrevo rápido por que ela me espera para dormir.
Arde-me o olho de o esfregar com um gesto tão repetitivo como eu a abdicar do sono por trabalhar para outrém que não eu. Agora que podia já nem força tenho para pensar em mais que ligações parolas pela falta de profundidade entre o meu presente e o meu passado recente...
A nível de tempo pouca coisa mudou. Quando trabalho não tneho tempo para nada nem para mim nem para ninguém em concreto com a excepção da hora do sono.
Durmo aconchegado. Isso é bom, face o que conhecia, é mesmo muito bom. Até tenho vontade de dormir.
A nível de tempo pouca coisa mudou. Quando trabalho não tneho tempo para nada nem para mim nem para ninguém em concreto com a excepção da hora do sono.
Durmo aconchegado. Isso é bom, face o que conhecia, é mesmo muito bom. Até tenho vontade de dormir.
Tocava a carmen na aparalhagem do bizet na minha.
Prometi há um tempo atrás digitalizar os negativos das máquinas descartáveis que levei para o casamento da Ana e do Luís logo após a minha fuga, promovida por ela estar à minha espera, discreta mas que se sentiu. Passaram uns anos e só agora é que o começo a fazer.
O passado tem esta propriedade sem paralelo. Não escolhemos quando passa a sê-lo e muito menos quando se torna simplesmente uma memória já não sentida ou, se preferirmos, sem falhas ou, se as tem, sem necessidade de resolver.
Ontem senti o mesmo.
O passado tem esta propriedade sem paralelo. Não escolhemos quando passa a sê-lo e muito menos quando se torna simplesmente uma memória já não sentida ou, se preferirmos, sem falhas ou, se as tem, sem necessidade de resolver.
Ontem senti o mesmo.
terça-feira, junho 26, 2012
uwifsafewqf
Tudo tem um começo por mais que a nós, como observadores, nos possa parecer existir desde sempre. Tal como este texto que aparenta ter intenções profundas; sou demasiado egocêntrico para ter tal vontade. Se existe alguma moral para quem me escuta ou lê ou me atura é porque lá a colocou. Qualquer chorrilho meu não passa de uma enumeração dos meus feitos, de uma necessidade de eu me julgar, compreender, afirmar ou culpar, e qualquer outro verbo que tenha a ver com acções onanistas não masturbatórias.
Parece-me, cada vez mais, que ninguém me conhece naquilo que essencialmente me define. A formatação para seguir um determinado perfil na sociedade - não só a nível de gostos, como de necessidades criadas e "escolas" escolhidas - juntamente com a anulação de tudo o que se lhe opõe - internamente, partindo de mim ou de gente próxima, ou externamente, nem que seja pela limitação dos estímulos do mundo ao parcialmente permitido- por parte de uma família que assim o entende melhor, acabaram por criar um ser amorfo e sem qualquer tipo de capacidade de perseguir o que de facto pretende. Não o fazendo não se dá a conhecer a quem dele deveria gostar e acaba por promover a continuidade das atitudes referidas, entrando num círculo vicioso que, com o passar do tempo, necessitará de uma atitude progressivamente mais violenta para ser anulado: principalmente pela surpresa de quem nos encaminha, perante a nossa necessidade de perseguirmos um rumo distinto. Só sonha quem tem vontades ou medos, só tem medo quem tem vontade.
Não percebia nada disto evitava o que queria e orgulhava-me da força de me contentar pela metade. Tinha outras coisas em que me concentrar. Casar só depois dos 30. Uma mulher não me prende, eu controlo tudo. E outras balelas do género. Até olhar os seus olhos nunca me vira, até ter medo de a perder nunca me senti, até abdicar de mim por mim, pelo que queria, nunca lutei.
[Dito rapidamente...]
O que me espantou e digo-vos ainda surpreso
de certeza.que não presta
tens de ter
cuidado.
Tens de ser cre cre cre cre cre
Parece-me, cada vez mais, que ninguém me conhece naquilo que essencialmente me define. A formatação para seguir um determinado perfil na sociedade - não só a nível de gostos, como de necessidades criadas e "escolas" escolhidas - juntamente com a anulação de tudo o que se lhe opõe - internamente, partindo de mim ou de gente próxima, ou externamente, nem que seja pela limitação dos estímulos do mundo ao parcialmente permitido- por parte de uma família que assim o entende melhor, acabaram por criar um ser amorfo e sem qualquer tipo de capacidade de perseguir o que de facto pretende. Não o fazendo não se dá a conhecer a quem dele deveria gostar e acaba por promover a continuidade das atitudes referidas, entrando num círculo vicioso que, com o passar do tempo, necessitará de uma atitude progressivamente mais violenta para ser anulado: principalmente pela surpresa de quem nos encaminha, perante a nossa necessidade de perseguirmos um rumo distinto. Só sonha quem tem vontades ou medos, só tem medo quem tem vontade.
Não percebia nada disto evitava o que queria e orgulhava-me da força de me contentar pela metade. Tinha outras coisas em que me concentrar. Casar só depois dos 30. Uma mulher não me prende, eu controlo tudo. E outras balelas do género. Até olhar os seus olhos nunca me vira, até ter medo de a perder nunca me senti, até abdicar de mim por mim, pelo que queria, nunca lutei.
A criação da Besta.
I - Mutatis mutandis Surge quem doma
[a mão ergue-se ao centro da testa e diz-se pelo]
Tudo tem um começo por mais
que a outros - meros observadores .
pareça existir desde sempre.
Acho que ninguém esperava
o sucedido. O resultado de uma fuga
uma vontade de mijo, a cerveja
bebida apesar de um vôo caro.
A carteira de quem ficou à porta
financiando sem saber f'rido
uma descoberta talvez de um rê
antecedido, agora que penso.
As escadas que aproximavam,
que ainda sabem ao mesmo
pois foi o tempo, não a distância
que entre nós mudou.
Um bigode que deixou de existir
uma pergunta que p'la noite
boi!!! ó lá? não mais se fez.
Um encontrão. Um beijinho.
a queda de uma cruz
de cristo. agora me lembro.
II - Mutatis mutandis Aprende uns truques, já se senta, algum tempo até saltar argolas de fogo.
[a mão desce para o segundo chakra e sabe.se agora que é um sinal]
Berlim somou as paragens rápidas,
necessárias para quem se quer
com calma obviamente conhecer.
[Como quem conta uma história]
Num Bar perto da AlexanderPlatz
Um senhor mais velho que,
essencialmente por ser meu chefe,
eu gostava muito de ouvir
Admito tá bem porr
Que Somente ouvia por
ser meu chefe naquele instante,
Era muito beto irritante
Como eu tinha medo do que queria,
Surpreendo-me, falou-mtráse da sua vida,
Depois de lhe ter contado a narrativa
Por detrás do anterior poema
com uma alma mais oral e descritiva,
sem merdas, estava em modo executivo,
daquelas que supostamente fazem bom
um poema e transformam uma queca
em amor p'ra além do sexo profundo.
O que me espantou e digo-vos ainda surpreso
foi a reacção do senhor que peso
p'los seus olhos vidrados e cabelo
ruivo subitamente afectado,
me fez sentir. Alertou-me
para o que eu já pensara
Faz isto e tem aquilo
é sabido
por quem como nós
é "regrado"
tens de ter cuidado
de certeza.que não presta
tens de ter
cuidado.
Tens de ser cre cre cre cre cre
i
e
do.
Percebi passado um pouco o motivo do seu susto
Abriu-se como o mestre que por ser chefe deveria ser.
Começou-me por dizer
que há uns anos
a
trás
de mim,
Também passou pelo menos
não lhe tendo chamado de
má
ri
lim.
Eram parecidas de acordo com ele
partilhavam o nome
- o primeiro
- o segundo, esse ja era diferente.
como se existisse algo de ób
via mente falso ou infatilmente
per
dido
no caminho.
Eram parecidas de rosto
Uma mais alta
Eu era de uma
ela era de outro.
Só me alertou
edisse para ter cuidado.
Não especificou.
Lembro-me que no chão tocou.
A cruz.
Ouvi-o
e fui de seguida para o quarto assustado
quem pensa não quer ser enganado
queria sentir outra coisa que não essa.
Liguei a uma ex mais simpática
disse o que tinha sucedido
comigo
e ela não acreditou
jurou que era uma pessoa ideal
tinha uma experiência fantástica
não era plástica como outras
parecia uma pessoa ideal
fenomenal
como é que eu tinha conseguido
com o meu bigodinho à miudinho
o que ela receitou.
Liguei à que não era ex.
dei uma desculpa telefónica esfarrapada
mandei uma mensagem parva
(Pausa)
com escala em frankfurt passei por uma casa
Olhei para cima quando do chão me julgavam.
UH
As verdades só as são se a maioria as aceitar como tal. Tudo é difuso na impossibilidade de uma democracia já que esta, mesmo que imposta, é a verdadeira juíza dos destinos passados e vindouros.
Escrevo com o computador ao colo como há já algum tempo não o fazia, consigo-o porque finalmente fiz download da aplicação que permite controlar a velocidade da ventoínha. O meu computador aquece tanto que me queima a barriga se eu estiver distraído. Porque escrevo teoricamente não devo estar nesse estado, até deveria estar concentrado, mas raramente são as vezes em que assim penso, estou ou ambiciono estar.
Escrevo com o computador ao colo como há já algum tempo não o fazia, consigo-o porque finalmente fiz download da aplicação que permite controlar a velocidade da ventoínha. O meu computador aquece tanto que me queima a barriga se eu estiver distraído. Porque escrevo teoricamente não devo estar nesse estado, até deveria estar concentrado, mas raramente são as vezes em que assim penso, estou ou ambiciono estar.
sexta-feira, junho 01, 2012
domingo, maio 20, 2012
Ironicamente bebo esta cerveja por ti, talvez seguida por um dos cheirinhos que o esteves, por mais que os martelasse, vendia com uma licença de há já muitos anos. Dou um trago pensativo e, por espaço ser aberto, nao me permito desenvolver conversas com estranhos como aqueles que completavam a tua presença como uma corte da nome a um rei. Nao te conhecia para além das conversas que partilhamos e do que ouvi de quem partilhou o teu crescimento; nao te respeitava para além disso e das promessas de uma obra conjunta que, como alguém que procura saciar o de sempre num trago, engasga e leva sempre ao incumprimento.
Foste-te. Fica comigo o ensinado e por cobrar, o exemplo do a ter a fazer e a ensinar e o respeito que me tiveste quando nem quem no meu tecto se albergava mo mostrava, e a frase que só me diz que quase ninguém nos merece. E até isto és tu quem mo mostra, esta noção de injustiça que um noticiário cada vez mais reles desculpa por montagem exigida, este pão e este circo de massas que se senta num Globo dourAdo ou nao mas que o atlas que somos sustenta desde a sua génese.
Vais-te mas fica-te o respeito, aquele que eu insisto que me mostraste ao contrario de outras partidas. Já nao te vou procurar mais entre aquele bloco de êxito iOS , num de dois sítios mas com um receituário comum. Agora carrego-te sem peso amigo. Sei que o exemplo vai ser ir.
terça-feira, maio 08, 2012
Ue
Desde que mudei para Perto do mar que ainda nao aproveitei nada do que Parentemente existe por detrás da capitania, velha como este pais no que a constitui mAs moderna numa arquitectura que, embora agrade ao transeunte, nada para além de despertar espanto estético permite. Presumo que quem aqui habitava antes lamentou a vista perdida. Só foi esse o sentimento de revolta que tudo promoveu e a arte toda quedou-se nisto.
O homem já nao edifica o sentido, a descoberta,a humanidade. Depois de ir ao cu poucos orifícios tem a explorar, e, por mais cus que venha a foder, o acto em si já verteu o seu simbolismo. A imaginação e rara e repetitiva no mundo global, mas também e esta abrangência que permitira, caso estruturas estruturAdas desempenhem essa função, um maior crivo de qualidade e também mais ético se respeitar a moral existente em cada uma das regiões participantes.
Pela primeira vez, apesar de esse conforto nao ser sentido, o poder do povo passou os limiares da representação. A mensagem individual e, se tal for fatalisticamente exigido, talvez global poderá chegar a todos e em todos germinar uma melhor realidade. As classes somos nos quem as cria, a sua existência somos nos quem a permite, a tomada de decisão nao exige representantes mas um sistema que a todos aceda prontamente e de uma forma segura.
Só resta que alguém na forma pense e que outros contribuam com o conteúdo que outros terAo de comunicar. Se se focarem em idiossincrasias de classe a mudança nunca surgira. O presente exige estrutura comecemos então por obrigar que elas existam, e a culPabilizar as presentes e as passadas pelos seus erros pois sem exemplos de justiça, de facto cega e holistica, ninguém participara para além do seu próprio umbigo que se satisfaz com muito pouco. Juntemos cada um deles no que todos acreditam que o do mundo nunca pede de menos.
domingo, maio 06, 2012
Ueuue Ue ueeeeeee
Acendi a lareira com calma como me pediras sem mo dizer. Cozinhavas em mente, Matilde, algo que lentamente nos saciaria, por mais medo que estivéssemos a carregar de um teste qe a distancia a rotina parece exigir nos tempos que correm.
Escrevo com a mesma calma com que me lavaste o corpo sem qualquer tipo de sexo ou desejo, eu Jesus de um mundo novo nosso tu profeta Batista do mesmo. Joao sem cabeca abriu as portAs do céu ao mundo, o outro que alegoricamente eu represento limitou-se a justificar o acto, sem cabeca abriu os seus e ela se se foi foi só por ela e o desejo que com inveja nos tirA dos céus e nos arrasta pela terra.
O Senhor se existe e nos cantos que por distracção nao vemos e só queremos o que nos colocao Por obrigacaO com um sorriso e um decote a frente. E triste o mundo que pela tristeZa e o medo que dela tem se arrasta como se uma marca afastasse mais o frio que a camisola ue a carrega.
Joao Batista sem cabeca abriu as Portas do céu joao era um deles e por eles fOia aceite e destruído. JoaO era preciso nao para detectar, nao para resolver, só para o mundo ter essas acções para além do problema. Joao limpoume só me resta agora aer. Há de ter um motivo para o que lhe falta para o que lhe falta
quarta-feira, abril 18, 2012
Publicar título. Gostei da sugestão do novo blogger.
já precisei de menos para me ir deitar sosessegado. houve até um tempo em que a primeira coisa que eu fazia era atirar-e para a cama depois lanchar. A bitola era a dos outros e tudo tinha um certo mais que alcancável certo também por si.
É uma merda crescer e passar a viver com o que por não ser certo é incerto e por iss só conhecido depois de levar um muito que também pode ser so bom ou suficiente ou até pior. Fode-me o brio e a inércia qe cria a vontade de alcançar algo perfeito. Fode-me. Também me fode o medo de ser feliz que destrói o que o é à partida e aos olhos de todos menos de quem receia que o não seja e que, só por isso, acaba por criar a infelicidade e a questionar sempre o que se sabe à partida que existe e que no final de tudo lamenta não ter reconhecido.
Desse-me a vida
uma palavra nova
cada dia que tenho
só para foder
o que já pré-concebi
o que aprendi
noutro dia qualquer.
Desse-me a fome
sede também
Fosse tudo
mais complementar.
Esquecesse a merda
e o bom lembrasse.
Dormisse
sem saber que penso.
É uma merda crescer e passar a viver com o que por não ser certo é incerto e por iss só conhecido depois de levar um muito que também pode ser so bom ou suficiente ou até pior. Fode-me o brio e a inércia qe cria a vontade de alcançar algo perfeito. Fode-me. Também me fode o medo de ser feliz que destrói o que o é à partida e aos olhos de todos menos de quem receia que o não seja e que, só por isso, acaba por criar a infelicidade e a questionar sempre o que se sabe à partida que existe e que no final de tudo lamenta não ter reconhecido.
Desse-me a vida
uma palavra nova
cada dia que tenho
só para foder
o que já pré-concebi
o que aprendi
noutro dia qualquer.
Desse-me a fome
sede também
Fosse tudo
mais complementar.
Esquecesse a merda
e o bom lembrasse.
Dormisse
sem saber que penso.
mas o fodido é que sei que isto
isto aqui deste lado
umas linhas acima em geral
nunca há de acontecer
por mais que me esforce
por mais que eu tente sem me esforçar
por mais que eu reze
por mais que eu não acredite
por mais fé que tenha
e por mais esperança
a que supostamente não morre
e que por ter tanta vai certamente custar a morrer
eu tenha em mim
e no que eu quero.
Deus nosso senhor nas alturas
se me houves altura agora era
de me mostrares um caminho
por mais streitinho ou sinuoso
que ele seja.
seja ele longo
curto
perigoso ou calmo.
Claro que prefiro o antónimo
de mau. Claro que quero o bom.
mas isso já é pedir muito.
Quero mais que o régio porra
diz-me para onde vou ou devo ir.
O que não quero qualquer um sabe
"sei que não vou por aí"
parece conversa de professor de liceu
ou do mota amaral quando
o alberto vê de bacante...
Quantas vezes não recusamos
porra porra porra
o que precisamos...
Até nos queixamos a ele
a ela
sobre esta
sobre este
sobre isto
aquilo
aqueloutro
sicrano
beltrano
do senhor.
quando ela
quem?
o que?
Esta!!!!
é que era a certa
a que devíamos?
Sim.
ter ter ter
ao nosso lado
e enviado
um raminho de flores.
Com caraças estou a desenhar com palavras.
Estou a ir contra os meus dogmas
ou simplesmente cresci?
ahn?
hein?
tu aí?
vai durmi.
quarta-feira, abril 11, 2012
Só mais um cigarro, noel rosa a tocar e uma tipa nua pintada numa folha de papel
Só mais um cigarro, noel rosa
a tocar e uma tipa nua
pintada numa folha de papel.
Um tubo de acrílico amarelo
limão pálido para platinar
o cabelo a tipa que já referi.
Uma cama vazia cada vez
mais acolhedora. Uma vontade
de ir dormir não exausto
talvez reconhecimento.
o que sair com a escova de dentes na boca.
São 23 horas e poucos minutos,
quinze para ser preciso,
mas os detalhes não importam
mesmo que o título assim
por referir o estado em que me encontro
pareça ser contraditório ao texto.
Estou quasea sair desta casa
estou quase a por de lado
as memórias que ainda vou carregar
mesmo que as paredes
as que me envolvam diariamente
já não tenham a forma do que
por sorte só não me chegou
à cabeça. Mesmo que a maldade
de quem as atirou
tenham arruinado mais que uma
ou várias pinturas.
Não é a casa que faz ou muda a vida
é a vida que, por ser nova, uma nova casa exige.
Vou fazer a trouxa um dia destes e
talvez descubra atras de qualquer coisa
qualquer coisa que perdi;
ou outra coisa qualquer escondida
com mais ou menos prurido.
Uma coisa é certa, muitas coisas
têm de ir para o lixo ou para uma instituição
que já há alguns meses deixei de ser.
Agora que penso em tudo só me vem um sorriso
à cara que raramente fica assustada
a um nível que antes lhe era comum.
Procurei frenéticamente tudo o que acreditava
faltar-me, em coisas pequenas que sempre soube
pequenas desde o instante em que as vi.
Quantas vezes não procurei confirmaçao
do que eu já sabia por experiência
nem que fosse por ter ouvido mais de uma vez
para depois ir contra tudo o que me era dito
e insisto sabido por mim. Ás vezes temos de ir
ao médico para confirmar que o álcool não sacia
a sede que nada tem de vício.
Fui vezes sem conta a estancos que não consigo
enumerar independentemente da sua repetição
até ter vergonha dos copos já me serem servidos
sem um qualquer pedido. Nomeavam-me e estranhavam
quando os contradizia ao pedir algo que não inebriasse
ou pediam a confirmação só quando a dose era pequena.
Tu vias-me nos dias que se seguiam e o verde que adjectivas
como feio por estar não em meu redor mas sob mim.
Ouvias-me sem fugir, e acredito, hoje acredito ou sei
que sabias tão melhor que eu que as flores não eram flores
para além de mim ou do que eu achava certo
para a correcção de uma atitude que, apesar de ponderada,
só o foi para ser contraditória a mim.
Um homem escreve para alguém que o entenda. Creio
eu que ninguém gosta de ser mal interpretado
e só um artista que não passa de isso mesmo
é que tolera que um grito de dor seja
por idiotice alheia uma desculpa para algo sujo
- a não ser claro que essa seja a sua permissa inicial.
Sem te ver ou saber já te dera tanto quanto
eu de ti já recebera. Escrevia, dizia muito perdendo,
como cada gesto de carinho bacoco que ao vão
por uma educação descabida neste tempo,
atirava esperando no mínimo um eco de retorno,
quase tudo agora que penso sobre isso. Muito
do que fiz foi para alguém como tu.
Agora que tu hás estou certo disso,
e o que o velho escreveu, porque era assim que me via,
sei que estava correctamente endereçado.
quinze para ser preciso,
mas os detalhes não importam
mesmo que o título assim
por referir o estado em que me encontro
pareça ser contraditório ao texto.
Estou quasea sair desta casa
estou quase a por de lado
as memórias que ainda vou carregar
mesmo que as paredes
as que me envolvam diariamente
já não tenham a forma do que
por sorte só não me chegou
à cabeça. Mesmo que a maldade
de quem as atirou
tenham arruinado mais que uma
ou várias pinturas.
Não é a casa que faz ou muda a vida
é a vida que, por ser nova, uma nova casa exige.
Vou fazer a trouxa um dia destes e
talvez descubra atras de qualquer coisa
qualquer coisa que perdi;
ou outra coisa qualquer escondida
com mais ou menos prurido.
Uma coisa é certa, muitas coisas
têm de ir para o lixo ou para uma instituição
que já há alguns meses deixei de ser.
Agora que penso em tudo só me vem um sorriso
à cara que raramente fica assustada
a um nível que antes lhe era comum.
Procurei frenéticamente tudo o que acreditava
faltar-me, em coisas pequenas que sempre soube
pequenas desde o instante em que as vi.
Quantas vezes não procurei confirmaçao
do que eu já sabia por experiência
nem que fosse por ter ouvido mais de uma vez
para depois ir contra tudo o que me era dito
e insisto sabido por mim. Ás vezes temos de ir
ao médico para confirmar que o álcool não sacia
a sede que nada tem de vício.
Fui vezes sem conta a estancos que não consigo
enumerar independentemente da sua repetição
até ter vergonha dos copos já me serem servidos
sem um qualquer pedido. Nomeavam-me e estranhavam
quando os contradizia ao pedir algo que não inebriasse
ou pediam a confirmação só quando a dose era pequena.
Tu vias-me nos dias que se seguiam e o verde que adjectivas
como feio por estar não em meu redor mas sob mim.
Ouvias-me sem fugir, e acredito, hoje acredito ou sei
que sabias tão melhor que eu que as flores não eram flores
para além de mim ou do que eu achava certo
para a correcção de uma atitude que, apesar de ponderada,
só o foi para ser contraditória a mim.
Um homem escreve para alguém que o entenda. Creio
eu que ninguém gosta de ser mal interpretado
e só um artista que não passa de isso mesmo
é que tolera que um grito de dor seja
por idiotice alheia uma desculpa para algo sujo
- a não ser claro que essa seja a sua permissa inicial.
Sem te ver ou saber já te dera tanto quanto
eu de ti já recebera. Escrevia, dizia muito perdendo,
como cada gesto de carinho bacoco que ao vão
por uma educação descabida neste tempo,
atirava esperando no mínimo um eco de retorno,
quase tudo agora que penso sobre isso. Muito
do que fiz foi para alguém como tu.
Agora que tu hás estou certo disso,
e o que o velho escreveu, porque era assim que me via,
sei que estava correctamente endereçado.
I am sorry for not writing but lately i've been happy, or til the the day we met.
I
O seu nome era o mesmo
que o mestre c'os dedos respirava,
que o mestre c'os dedos respirava,
por uma caligrafia
que quanto mais contava,
mais era tremida.
II
Surgia; e assim se quisesse
poderia dar o texto por fechado.
Foram mais os acasos
o premeditado, se o houve,
era tão inconsciente;
como os corpos que,
automaticamente,
acabavam sempre
por se encontrar.
Nunca nos ultrapassámos,
cruzávamos os sentidos,
sempre opostos.
Ou também nos sentámos,
agora que penso,
[provável] talvez o mesmo
mesmo que por motivos distintos.
Permitia a falta de intenção
a honestidade que a intenção exige
mas que intencionalmente ninguém pratica.
Rio-me da ironia
de a nada se dar tudo;
de só o nada nos conhecer.
Existisse algo mais então,
que teríamos hoje para escrever?
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