Voltei. mal mas voltei.

Caríssima,

Pois esta aguardente não é quente
Como o cha que me serviste ha dias
Tu é claro que no canto que tinhas
Sabias que o que tenho só um sente

quando pasmado ou só parvo sente
por entre o que claro ou não querias
"ah porque te armas em pequeno vias
achando que de cima eras difrente"

E ris-te sem nenhuma novidade
justificando o triste que eu trago
por entre os dias em que nada faço
Na tua fronte que o tão branco marca.

E assim um dia devagar nos passa,
e lentamente arrasta flicidade.

Ano Novo...

Vida nova. Ah pois é.

Está a dar o Fernando Tordo na televisão a companhia está a lavar os dentes e as músicas que ouço parecem-me saídas de uma série com o Miguel Guilherme e a Rita Blanco - se preferirem do tempo em que quem governava era humilde nas origens mas doutorado nas competências e tinha tomates para praticar censura com lápis dando até emprego quando hoje, por ela sem nome, só se tira.

Esfrego os meus pés e sigo com a mesma máxima: "Ano novo, vida nova", ou tudo continua porque o puto com ar de elvis como o elvis morreu.

Neste ano prometo que vou voltar a fazer o que desde Julho deixei tanto por escrito como com rabiscos que assumem formas distintas das caligráficas, (será que isto se diz, esqueci-me mas hei-de me lembrar), vou tentar ter uma vida mais sensata, saudável e, se assim entender, equilibrada mesmo que isso implique o desequilíbrio nuns quantos campos.

Na minha vida fiz viagens de ida e volta
...
devagarinho era um problema para começar
...
mas outra vez a triste sorte com subi
...
Adeus tristeza
até depois
chamo-te triste por sentir que entre os dois
não há mais p'ra fazer ou conversar
chegou a hora de acabar...

Bastava-me apenas escolher pensei que isso era vaidade
(som do rato da minha gata a passar no chão)
...
e o meu futuro há de ser o que eu quiser
Adeus tristeza
até depois
chamo-te triste por sentir que entre os dois
não há mais p'ra fazer ou conversar
chegou a hora de acabar...
(repete.se até o coração parar).

E com esta (re)começo.

Maestro !!!

Catarse.

Estou a flipar como um golfinho supostamente esperto tendo a minha frente nada mais que uma bola colorida que, esfericamente, resume a minha exitência simples na complexidade que um mundo da dimensão de uma piscina permite.

EStou a flipar. Não aguento mais uma sessão de criancinhas parvas que procuram explicações para tudo quando o que me é tudo me parece tão inexplicável como o funcionamento de uma bateria e de uma lampada e de um frigorifico e de um motor de combustão interna que, neste último caso, até pode justificar um gasto de muitos mais euros que muita gente ganha, parte ou acumula.

Vivo a dicotonomia presente de um vácuo face á totalidade que antigamente existia. Parece-me que a galáxia que sou mudou as suas forças gravíticas após colisão de um cometa ´...e o rasto que deixou é a +unica prova que existe de tudo o que uma vez vi a minha volta.

Eestou cansado
Estou farto
este mundo é pequeno
tenho medo
de tudo... (cantar)

Ah musas de outros tempos
movam aos poucos os vossos cabelos
dos ombros
dêm a voz estrondoso a este poeta
Já nem na tristeza encontra o alento da escrita
já nao cita euforicamente os gregos,
Esqueceu-se do que era estoicamente correcto
que o rio flui sempre e só num sentido,
naquele que o destino parece impor.

Que as minhas lágrimas surjam e reguem o que semeieo com custo
com o agora não acostumado esforço desumano,
Aquele que por tantas vezes ao papel direccionei.
~Mudei, musas mudei, cantei aegrias, celebrei os meus amores as minhas paixões
por mais tardias ou precoces que fossem
Escudei-me por detrás de palavras felizes
de um te que precedia a serventia e do qual agora sou escravo
sem qualquer produtividade na tristeza.

Pensa, Pensa, Pensa homem vais ver que te libertas
Que talvez percas a fé a que te entregaste
Que derramas as lágrimas derradeiras num caminho teu
aquele que há pouco tão pouco referiste...
Esqueceste-te homem? esqueceste-te?
Como se se foste tu quem o disse, que o passou para o papel
que o retirou de si...assim não vais longe
assim nada vais conseguir
assim vais-te iludir na tristeza que carregas
que muda a cor do mundo
que faz um azul ser tão mais que ele prórprio.

Musas musas antigas onde estão, corpos de abrigo porque já não me esquentam
Tristeza porque é que já só um balde te ilui dilui di lui di di di di lui?

As armas e o os barões assinalados
Que agora se encontram num melodrama
por sentimentos nunca antes dados,
batendo numa tecla numa trama
e sempre a mesma mesmo estando fartos,
"Ai com caralho tudo isto cansa"
Cantando expurgarei por toda a parte
Se assim me ajudar o whisty e arte.

Não não não não n~ºao. Nem os clássicos me inspiram como deviam. Toda a merda da beleza instituída das regras feitas o que me é isso, filho que sou de uma geração televissiva e sempre corrigqueira? O que é o real para mim, o que o torna mais belo o que faz dele ser o que é? o uqe? a Fé? já ninguem acredita nele próprio e deus não existe para justificar nada nada mais que a meteorologia nos é! MERDA e merda para quem cagou, este poeta deixou lentamente o recinto:

Pois se existo, não posso carpir, torto mais não hei-de escrever e p'ra viver que leve então com os outros.

Olhas em teu redor: Tantas. AlgumAs com o que lhe falta e nenhuma com o que a faz.

Then suddenly like a sparrow who suddenly showed on a tree branch the poet rises at 6.00 AM from a lenghty sleep.

É tão tarde
e a cidade dorme.

Só o calor que se sente incomoda,
Ás segundas ninguém que importe
anda na rua...

Em cada quarto com tomada algo há que ventila,
Corta-se o ar lentamente,
lentamente se refresca
e sobrevive
O resto.

Modernices,
Em mim não existe ventoinhas,
nem uma ou duas pequeninas
Porque até davam jeito
Com esta merda de calor.

Estupor
Do TEMPO
ou do Sr. CLI MA an an an an an an an
(e insisto nisto só,
para evitar problemas de traduções futuras,
não se perca tempo para evitar que se tornem manhosas,
- Tenho as minhas crenças que hei-de de ser famoso
Sei lá.)

TRIMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM
Movo-me lentamen en en en en te
até
Á janela.
Estou de pé,
Pergunto sem me mostrar
"Quem é?" (com voz de sono)

"Publicidade
Dos colchões pikolin
Estão fazendo desconto"

Treeeeeeeeeeeeeeeeeeeeem
(abre-se porta)
Cheek.
Move-se alguém ao fundo.
PUM
(fechou-se)
Foi-se o senhor,
Foi passear pela cidade
Ganhar o seu pão por molho submetido
Ao escuro e vazio
de uma caixa velha e com pó acumulado.

Quem limpará as caixas de correio postal?
Será normal que acumulem pó e permitam,
caso ventilação não lhes seja necessária,
(o que eu dava por uma ventoinha
uma ou duas...mesmo que pequeninas)
O desenvolvimento de formas de vida
Das dimensões das ventoinhas
entre parentesis nomeadas.

Nunca limpei a minha,
às vezes até demoro algum
Tem pu
A retirar as cartas,
por distracção clara.
É vidente.
Que eu saiba
Nem a santíssima trindade
das minhas matriarcas
Bastante obcecadas
Por limpeza
Esfregam
ou passam o pano
na sua caixinha de
surpresa(s).

NÂO.
nã ão passam.
Não precisa de ser limpa.
Contas que acumulem pó
Dicas da semana dá a velha do mercado
E o lidl será sempre barato inde
pen
den
te
MEN e te
das promoções da semana.
Os postais
especialmente os artisticos
ficam sempre melhor com uma patine suja.
Que outra parte de uma casa da para rua?
Que outra parte fica com uma parte dela?
Nem falo dos japoneses que deixam
e já vi isto nalgumas casas europeias
os sapatinhos da rua à porta...
tenho pena dos que têm filhos do skate
aqueles com ténis grandes
Cheiram mal para diabos
Quase como queijos de Santa iria,
Exigindo áreas bastante ventiladinhas
(o que eu dava por uma ventoinha
uma ou duas... podem ser pequeninas).

Visto.me sem pressas,
Carrego no botão de standby da minha nespresso
Ponho o meu copo de leite na parte que expele.
Ponho a capsula nas parte que lhe diz respeito,
A que o clube me recomendou na última carta
Carrego no botão de novo e forma-se uma pasta
Que pagando um € em média se chama galão.
Acendo um cigarro e bebo lenta ta ta ta ta ta ta ta mente.
Lavo um dente
de cada vez
Conto quase três vezes três por cada.
Passo água na cara
ponho os cremes às vezes
Primeiro o tónico
Depois o anti-rugas
Depois o hidratante
Depois o anti-olheiras
E
Porque agora o sol queima
ponho a primeira camada de protector.
Tudo dicas do senhor doutor
Especialista
em madames da celulita
e em meninos pó acneico.

Desço a escada e eis que vejo
A publicade não endereçada
Colchão pikolin
Adaptado
Ao calor que se sente e com desconto
Bastante interessante pó interessado.
Largo a folha num canto
que fique ali amontoada
Fica a caixa vazia
Ventilada...

Só queria uma ventoínha
ou duas pequeninas
mas só o que não quero ali pára.

II - Fosse uma caixa de correio.

Uma caixa de correio

De quase nada precisa

Até a mais pequenina

Tem no seu nada o meio

De levar c'oa maior conta.

Não é preciso brilhar,

P'ra alguém lá se meter

Tanta merda a vai encher...

e às proteses a dar

eu duvido que ela ouça.

Pode estar no vão da escada.

Ou somente p'ro exterior

Ser de um senhor doutor

Ou da puta mais barata.

Pode ser suja e não ventilada,

Nunca será por certo excomungada,

só nunca será pessoa.

III - Questões de interresse FAQ.

P. Jesus tinha caixa de correio ou limitava-se a ler mentes?

R. A edição deste pequeno folheto lúdico fica muito feliz pela questão que nos coloca por ser comum a diversas pessoas que, normalmente, preferem rezar por escrito do que em processos cognitivos conscientes e interiores, tanto no seu leito como, por exemplo, num templo que Lhe seja dedicado.

Quando Jesus começou o seu grupo tinha muito poucos fãs, como desde já se dedudz pela leitura da famosa passagem da divisão dos pães e na aplicação de técnicas ancestrais que martha stewart globalizou através da racionalização das porções alimentares. Face tal paradigma Jesus levava a cabo um processo de "diálogo" com os seus seguidores que, recorrendo ao sistema de quadradinhos (to-do list), se mostrava ser bastante eficaz. Para além do mais naqueles tempos as comunidades estavam muito dispersas e pouco ou mais se puderia fazer do que ser ser artesão , portanto se alguem escrevesse para o carpinteiro de nazaré poderia ter a sua correspondência ou extraviada ou mal recebida. Os correios tinham uma vida difícil.

Até à sua morte Jesus acumulou muitos poucos fãs e nunca criou o hábito de receber cartas. Os seus representantes também não desenvolveram esse tipo de práticas preferindo sempre a conversa mais corriqueira e picante no confessionário que eles podem sempre direccionar para o conteúdo com mais interesse: algo que uma carta nunca permitira. Depois de contados os pormenores aí sim entra a parte mais espiritual da reza e Deus que quer lá saber de pormenores picantes.

Claro que há uma excepção, como sempre. S. Nicolau, o pai natal ou simplesmente mascote da Coca-Cola e/ou outras empresas que lhe pagam o face-time, por lidar com crianças felizes e não ter interesse nenhum nas suas vidas inocentes, prefere o registo escrito mas, por ter uma vida muito activa na área do advertising na altura em que lhe escrevem, envia as cartas para leitura em out-sourcing por crianças que precisam do trabalho em países sub-desenvolvidos para terem +/- uma noção daquilo que devem produzir - antes não era assim mas uma consultora em regime pro-bono fez esta recomendação para evitar os problemas de stock histórico.

P. Será que posso colocar uma ventoínha de computador ou um sistema de refrigeração com luzes ultra-violeta na minha caixa de correio? A minha mãe costuma-me enviar feijoada todos os meses e às vezes estou fora e acaba por se estragar.

R. A edição deste pequeno folheto testou a sua ideia e ficou surpresa com os resultados. A ventoinha tem um impacto bastante importante na preservação de alimentos. A luz essa fica ao seu critério, no nosso caso preferimos luz azul glaciar por ficar melhor com o amarelo da nossa caixa postal.

IV - Resumo de tudo o que até aqui foi dito.

(o que eu dava por uma ven

ven ven ven ven vento

vento to to to to to to to to

to i i i i i i i i i i i i i i i i i i i i i

nha nha nha nha nha nha nha nha

VENTOINHA PORRA
uma

BAstava-me uma

Só uma ventoínha...

Ok

Podem ser duas

Duas ventoínhas? (infantil)

uma ou duas mesmo que pequenitas.

Ou então,

se for possível claro

Posso ser uma caixa

uma caixa de correio?

Não precisa de asseio

nem de ser ventilada.

Post-"mortem" I.

Ao longo da minha vida, curta por certo, conheci indíviduos que permitindo-se me valorizam ao longo de diferentes pontos do mesmo eixo. A consciência, intrínseca ao avaliado, é que incomoda, muito mais que o acto, o reflexo ou o instinto a que outros se entregam. Tendo noção do que em meu redor se passa e, por certo, aquilo que em mim existe inspirado pela minha vida, que como já disse curta é, algumas vezes, felizmente muito menos do que aquelas em que me rio, fico irritado, sinto-me injustiçado e, valha-me Deus, acima de tudo incompreendido.

I

Chega-nos o calvário por mais tarde,
Que aparente chegar, mas que nos importa?
Dá-nos o céu de uma só vez o alarde,
A que a alma confessa tanto roga.

Inocente partida ela faz-se
carregada p'la culpa que não mostra
O exemplo de um mal que talvez passe,
É de um futuro incerto talvez porta.

Homem chega e diz mas do que serve,
Tanto se diz, quando nem ver nos basta
palavras com palavras o falso arrasta,
Desde que esteja ao lume o pote ferve.

Momento tão tão triste só por ti.
Não estás p'ra contar tudo o que ouvi.

Não nao fodi ninguém
fodas vão e vêm
têm o seu que de desumano
"vamu"
grita a brasileira ao fundo
como se o mundo se resumisse a um sim.
Assim não quero respondo eu
Talvez um carinho seu me fizesse esquecer
mas foder
depois de catolicamente enamorado
era como dar um passo
estupidamente no vazio.

II

Vais pelo fácil e o fácil

não exige que ágil

sejas por ir em frente

Eu cá sou gente

não desses, não stresses

que te importa

a porta ao fundo

a que te dá tudo

Só abres se quiseres

mulheres há tantas

porque choras? cantas

uma música tão triste

Meue amigo s'existe

neste corpo que despiste

é razão para chorar

Cantar é só pra quem pode.

Epitáfio (o início consciente)

Quando o rapaz chegou aquele palácio pouco tinha de semelhante com os que vira no contos do Walt Disney. Os homens trajavam o mais claro possível entre o azul escuro e o cinzento antracite, estando somente protegidos de investidas desconfiadas ou de espadas do monte branco e douradas passadas de pai para filho, ou compradas pelo últimos se fosse empreendedor de impérios assentes em nomes que a partir do instante desse acto seriam tão mais bem escritos. Não tinham cavalos com pernas mas tinham rodas com cavalos, rodas concessionadas (traduzo livremente de acordo com a sugestão do google) e com cada vez mais carga perissodáctila - com ou sem cornos - quanto maior fosse o bolo de tempo naqueles cantos acumulado.

Princesas havia como os dedos de uma mão do Django e passado uns meses (tantos quanto na outra mão há), iniciavam um processo de transformação cada vez mais assente num traseiro que, por assentado a maior parte das vezes estar, levava à formação de uma superfície extensa que justificava o equipamento dos homens há pouco referidos.

"Grande de mais". Grita o especialista ao longe. "Não faz mal, não tarda a vir outra Senhora".

Os pajens também tinham o seu quê. Eram habituados a ter tudo quanto os seus mestres nos dias de festa e era neles que eles mais mostravam o que aos Senhores faltava em demasia.

I - O comunista verdinho como as nota do ólar que só escrevia em papel reciclado não do tronco mas das folhas.

Nos corredores do palácio, por vezes e tão de mansinho,
ouvia-se um riso deveras, deveras fofinho.
"Quem sorrirá assim?" pergunta o jovem recém entrado,
é "ELE" diz um jovem, já velho e cansado.

A primeira vez que do quentinho das paredes de amarelo pintadas saí foi com ele que fui ter. Criança pequena nos gestos e nas palavras, no brilho que com os olhos desperta o mundo só por pensar no que, mesmo podendo, pelo tempo não o faz. Nas brincadeiras que por dimensão já não pode fazer e no comer risotto porque lhe sabe a batatas fritas.

Era alto como eu, e também no seu ar de Portugal antigo. Maneiras, porte, cabelo e traço facial com nariz empinado a roçar o actor cómico e roliço de fimes antigos e repletos do sangue que viriato bombeava. Tínhamos interesses comuns e que ele havia perseguido numa exaustão juvenil deixando pouco a pouco de praticar.

Tinha sido o melhor a tudo, e foi por certo, e só o sei por não ter a estrutura sólida quanto o seu tamanho implica, qual arranha céus que se vende por dizer que aguenta com rabanadas de vento mais fortinhas. "A estrutura agita mas não quebra" concepção moderna do estudo de materiais em esforço que, por serem alto, já têm de considerar um co-seno superior a zero.

E agita, e agita com pena, esquecendo o gatinhar de outrora tudo aquilo por que anseia.

21/04/2010 - "Dói-lhe. Tome e esqueça."

Começo o dia com o cansaço dos que passaram. Dias claro pois é deles que falo; sobre mim pouco há a acrescentar.

São longos e exaustivos e duram muito mais que a luz diurna dura. "Cansaço", não sei bem se é isso , dizia o Forjaz. Tudo tem de ser doseado, um motivo q.b. tem de estar presente nem que seha a simples cenoura que o burra faz correr e nao com a cor que foge, pantone que me é servido já normalmente como se me alimentasse.

Rotineiro o que tenho não me dão mais do que aquilo que já vi. Ânsias recorrentes, respostas a todos e não a mim, fomes e sedes que engano com palavras meigas que me solto com pouco mais pouco de graça que entretanto se gastou; recurso justificados por excesso do bom que a maioria evita; honestidade parca tão parca como as horas que são horas e o dormir sem sequer termos falado com o pouco que resta de nós.

"O que é bom é para se ver, e, se deixar, é p'ra se tocar", disse por certo alguém antes de mim.

19/04 do lindo ano de 2010 após o nascimento de Cristo - uma 2ª feira

Era baixo o poeta que comigo falava, diferente em unidades métricas de mim, mas por carregar os óculos na face assumi que o mundo que víamos seria, por certo, similar nas manchas que nos permitem somar dias.

Fomos apresentados e seu nome artístico, pouco ou nada, se via na sua atitude. Ouvia. Agradecia até o vernáculo com que caracterizei os seus de uma forma tão maquinal como a aprendida em qualquer aula de línguas diferenciada, diferenciando somente no seu conteúdo pedagogicamente não recomendado: não era nada bom.

Insisto na forma como o fiz, tal como insisti nas desculpas pedidas apesar de não ver nenhuma reacção estranha no outro lado: parecia que um ataque era bem vindo à sua rua habituada à calmaria de um bairro onde todos os hábitos/ rotinas de cada um, com [ ] inclusivé, se conhecem. Sorria. Eu desconfiava da experiência feita, ou conseguida, face os artifícios experimentados de outros cardinais, Avatares de uma verdade, tão inseguros quanto castrados na sua essência e apologistas de um lugar seguro onde todos se sentam, comem e cagam.

"Todos escrevemos, não podemos agradar a todos", e a escrita vale nem que seja por no colo de alguém ser feita e o colo a pouco e poucos ser dedicado. Mesmo que díspares ninguém que ninguém critíca a punheta de outrém - a sua também, mais ou menos, poderia ser criticada. Sugestões porém são bem vindas, principalemnte qde ue quem como nós não faz nem no futuro aspira fazê-lo com mais que indiferença: da que irrita a pele até se esfolar.

Porém punhetas há e há punhetas. Uma vez falei com um senhor da 7ª; artista. Disse (eu) em tom simpático que gostara do que vira, independentemente de quem representava e mesmo não tendo base nacional comparativa. Era a minha 1ª na minha língua, a 1ª numa tela, e ainda por cima do princípio ao fim. "Tens de ver as outras tantas" disse ele com um tom tão solene que só pode ser triste; cada perna com tanto mais que eu em cima, como um todo ainda mais, tanto mais, e tremiam como as varas ao vento no pantanal a céu aberto na antiga avenida da costa da caparica - na qual alguns verões passei pequenino e mais infantil.

Nem a um elogio soube o homem responder. Onanismo do caro; elitismo; essências de merda - com cheiro a fralda (kenzo flower) - tanto justificam. Fosses poeta, fosses da letra que a tua vida carrega. Fosses. Não desses cara a emoções que sujam e rasgam o papel. Fosses. Escrevesses. Ouvisses. Até um escarro justificaria o mais pequeno que fizesses, um sorriso dir-te-ia que afinal não era só teu.
____________________________________________________________________

Todo o poeta vê em outrém um possível reflexo de si. A palavra sente-se, vive, comanda, aponta, leva, cada um de nós em si ou com outrém. Há muito que sabe que não é de todos, aceita assim não ser partilhada.

nove e tantos com o computador no meu colo limitado.

A calmaria raramente me estimula a creatividade obrigando a uma obrigação pesada em cada um dos gestos que, no seu tempo e ritmo, permitirão que daqui a a nada um ponto, se usado, se torne mais que ele próprio ou parágrafo.

Estou leve tão leve ao ponto de não estar acostumado o mundo a me ver desta forma. Estou doente aos olhos de quem me cuida e me toma e todos são mais hipocritas nas côndrias que eu. Estou só, estou num canto acolchoado, sossegado mas só em mim. Tudo à minha volta irrita-me com um crescendo quase tão clássico como surdo e eu continuo no meu canto sem sequer me mexer em mais do que uma das minhas extremidades pequeninas que me ensinaram darem pelo nome de dedos.

Um dos dedos está estragado

Cortou-se e não a cebola

No seu todo imaculado.

Mas será que assim....cortado,

Não serei meia pessoa?

Parte foi em partes vivas

tão mais rubras do que sou

no cal e gesso caídas

cada uma pequenina

Chora pelo que deixou.

escó rrem rrem dando o espaço

que as que vêm tanto exigem.

fico aos poucos tão tão fraco

cama perto último passo.

Durmo só com as qu'existem.

Pelo menos estou melhor que os outros que estão entupidos, li te ral men te, entupidos nos aeroportos dos países dos centros evoluíditos desta europa. Uma nuvem negra dizem eles e estão, principalmente os alemães, tão assustados. Os tugas, presidente e aníbal, seis miúdos açoreanos, presidente do AEP, e o faria de oliveira, entre outros, de certo também ilustres, apanharam logo o autocarro e comeram sandes e batatinhas fritas numa estação de serviço que, de essência, não mais pode ser que manhosa. De nuvens, principalemnte das negras, sabem muito muito mesmo, está no sangue que lhes dá a vida e inspira a sua arte de viver...hão-de chegar mesmo que tarde e com as costas a arder.

Está-me na pele o que p'los dias passa,
centricamente p'lo meu ego e gira;
Pedras pomes, poeiras e mais gravita
em redor da que outrora fui marcada

rocha que sou e que afinal não pára
entre volta e voltas em que orbita
de copérnica moda definida
em redor do que o id já não pasma.

Não mais que pó eu sou por mais que o aspire
neste vácuo perdido qual a forma?
Sou todo o oposto a que a grandeza exige
mais que pequeno, pequenito, esmola.

E ás voltas e em volta eu vou
sem ver que o que arrasto já me inchou.

No mesmo de sempre embriado pela vida 26/03/10

Ao balcão da brasileira
ao lado de quem se estranha
Entranhando-se aos poucos como os hábitos
Pergunto-me dando eu próprio a resposta:
De que me serve quase tudo afinal?

Vejo o velho ao fundo que cobre a calvice
Tão grande na pobreza que ainda maior é.
Vejo a puta que trabalha na esquina,
Escondida na luz que já muito já há
Exalando que um cigarro tão fino quanto
o pouco que dela é permite.

Os dois tremem, tremem pela certeza que existe
d'algo que começa, d'algo que acaba
saiu um de casa outro vai sair.

Ele lá fora é que não treme
nem a sua mão alçada
Olha a calçada, vê o mar que é português.

6/03/10 - Vi um móvel bonito que me apeteceu levar

I

Era sábado e fazia Sol á tarde dando-me assim uma vontade de passear que, em modo solitário, raramente me surgia e ainda hoje surge. Ao sair de uma casa de umas que Lhe são devotas vi um móvel bonito e que, antes de me ter apetecido, não aparentava ser muito pesado.

Carreguei-o vinte passos de cada vez. Repousava os braços depois por um pouco entre cada um dos que implica contar até 20. Por vezes sentava-me no móvel e escrevia. Fazia-o em qualquer lado, sempre vinto passos mais à frente. Primeiro num jardim, depois á frente do bar o século e continuamente na rua que com ele (o bar) partilhava o nome.

Passavam por mim pessoas e olhavam-me o esforço e o móvel com uma estranheza rara, incomum. Todos viam o suor, todos viam o peso que o causava mas todos passavam esforçando-se no máximo a olhar ou para mim ou para o que me sustentava e que eu mais cedo ou mais tarde, mais descansado, iria suportar.

Destacaram-se, por ordem de chegada, um casal e dois filhos franceses que disseram - "que jolie petit meuble"-, dois velhos com sacos que noutra altura poderiam contar com a minha ajuda se a aceitassem.

Os franceses queriam saber do Marquês de Pombal que, na grandeza francesa, não lhes deveria soar a mais que um camponês por mais portuguesamente burguês que ele tivesse sido.

"Regarde, le marquis de Pombal; aos velhos só importava descarregar as cebolas como se a idade tivesse atenuado qualquer azul num vermelhor que, por ora, ainda é deles e que o espinafre vai garantir que assim continua. Uma pechincha Dona Lourdes, e o quilo tem estado mui caro".

Como qualquer operário, com um dedo de testa, fatalmente comecei a pensar em como optimizar o processo a que me entreguei e que aparentava - agora estou certo - ser bastante inefeciente. Pensei nas restrições: 2 braços, 2 pernas e no objecto em si: móvel, 1,80 m de comprido, 40 cm de altura e 20 a 30 de profundidade...

Pensei...

E conclui: só dava desta forma.

Liguei enquanto parado esperava por ajuda até que por chamada ela chegou; sempre a mesma, sempra mesma, mesmo tendo mais que fazer.

2x2 braços, 2X2 pernas, o móvel, esse, era o mesmo... menos tempo, - de metade, todos os passos de uma só vez. Deixámos à porta, em casa, aí então ajuda apareceu. Exalei, de uma só vez veio o cansaçõ todo, 1x2 braços, e 2 pernas, (distributiva é sempre a matemática), o móvel mais empenado, embora num quarto, continuava o mesmo:

Eu, eu estava cansado de o trazer.

II

Não ardi mas também preciso de arranjo, de uma mão que disfarçasse os estragos

III (citando a Vozone) dia das mentiras de 2010

"Sou tão civilizada. De que me serve? (pausa)

De Nada."

3/03/10

3 da tarde e eu faço sempre tudo igual

Revolvo na cama horas até horas passarem da hora de acordar para o mundo que me dá motivos para me agitar cada vez mais de sucessivo. Rotinas desculpadas por deitar tarde e exausto do que artificialmente nos impomos por assim sermos educados a viver com todo um rol de necessidades alheias a um corpo que, cada vez menos faz algo por instinto.

Até o equilíbrio vem do que nos foi ensinado numa ardósia cada vez mais preenchida por complexidades não naturais que somente existem a partir do medo que exige uma explicação para tudo. Tem carro o homem porque andar parece mal, andar num cubículo partilhado ainda parece pior e defender isto tudo é horrível.

Lembro-me do mar que me acompanhava de um lado ou de outro quando ia para lisboa e voltava para cascais. Tristes eram os dias em que nele nao reparava que nao me lembrava de quando sobre ele trilhei e que com ele nao fugia para longe de utdo num papel por vezes partilhado com que me lesse ou ouvisse.

Subitamente acordo sempre mais tarde do que podia ou queria. Visto-me, lavo o rosto do que a cama e o sono mal respirado marcou. Dou um nó cada vez mais maquinal nas gravatas já marcadas pela minha altura, vejo-me ao espelho e aprovado parto num caminhar tão lento quanto em mim partes se colidem. Vou em frente na calçada gasta pelo meu caminhar mais ou menos comum ao de outros e piso onde tantos outros pararam e agito o braço para entrar no táxi em que tantos outros entraram. Aproveita para colocar a voz com conversa banal e com discussões de taberna ambulante mas com mais vida por ter tantas que aquela que agora é transportada. Componho-me em mim e chego com uma lição aprendida sem tirar apontamentos, chego, chego saio e vou como se me levantasse sucessivamente de uma superfície estranha mas confortável e finjo, finjo, até que dali saio.

Tanto dói e pesa o corpo

Como te estando algo em falta

Transportas-te com esforço

Neste deserto sem água.

Mas vais e pequeno segues

num trilho por eles levado

Parvo como eles só temes

Todo o pouco ensinado.

E em casa chegas eo frio

frio não há por que pagaste

Sorris por pouco do brio

Não tremes e te esfolaste

O aniversário sem aludir a Chagall ou a Álvaro 4/3/10

Pouco falta para somar mais um aos anos que tenho

num dia em que o calendário de bolso de um estabelecimento qualquer

Estipula com certeza como não sendo um dos outros seis

A hora essa não sei não se lembrando a minha mãe

do momento exacto em que com dor me teve

Com o mesmo reflexo com que nasci envelheço

Por entre palmadas mais ou menos óbvias

Expectativas mais incertas que um choro

Ou um primeiro grito de ligarem à tomada um músculo

Que marginalmente por consciência contraio.

Vai-me ligar ao longo de 24 horas alguma gente

um conjunto sempre distinto dos anteriores ou dos por vir

uns terão desejos concretos, outros correntes, outros banais

outros hão-de me entristecer por não se terem lembrado

alguns hei-de ver ao vivo e com eles hei-de me sentir mais velho

por cada gestro, postura, acto distinto ao que antes vira

Cada mudança - deles - há-de me dar o sentido que o espelho

diariamente interrogado não permite

do hábito que aos olhos dá inibindo-os

Hão de me cantar contar histórias ouvir as minhas

dizer em que xs e ys e talvez zs mudei

Tudo vai ser como antes, tudo vai ser diferente

e eu só sei do dia em que tudo vai acontecer.

Wallet house cleaning? is it feasible?

I - Dois cafés pingados e uma sandes (é o que diz no papel)

A preta continua a cantar à minha chegada certa
áquela hora que eu, por rotina
orgâ
ni
camente
sei que chegou.

Estou farto de pensar
nas minhas emoções entristecidas
somente por mim.
o vazio.
esse que é meu so o é por falta de par
ti
lha
de compor sozinho a música que canto
mas que
por falta de ouvido
ou memória
acaba por se perder no vácuo que sou.

Puxa!
E puxada cessa lentamente de existir
Tudo
Como até os tristes dias que
por qualquer razão
sei ainda serem meus.

II

E Aqui vai mais um escrito no mesmo recibo de um café...não não é uma factura porque senão tinham de pagar impostos...TOMA!

Tentem cantar isto pq eu não consigo.

Lhe dê um nome,

lhe dê uma cor

o meu amor

não pode estar só

Lhe dê uma voz

Lhe dê um som

O meu amor

o meu amor

o meu amor

tem de ser de todos

e de todos é o meu amor...

III e não não é de vez.

Tudo é tão simples

quando existe

algo p'ra dar.

Quanto mais em cima mais (menos) p'ra baixo se olha.

Sou responsável de x por $; arquitecto por vocação.

Era simpático o sr. que desenho o elefante que me parecia um rinoceronte e que acabou por mo dar justificando que o papel de mesa tinha uma textura particular, bem explorada pelo desenho.

Era um homem dividido por entre dois mundos que o encaixotavam em categorias distintas, duas, e nunca entre elas por portuguesamente tal não nos ser permitido. Tristeza lisboeta com cais categóricos em que cada um atraca; Lisboa é Lisboa, Cacilhas é Cacilhas e o Barreiro já foi Cuf (...) para além deles pouco ou nada há com nome e aqui o exótico é asiático.

Quem é bom mandam matar

A redoma é de todos mas nem todos inferem, cingindo-se a maioria a sobreviver por entre aqueles com quem partilha o ar com que num exalar mais ou menos competitivo ciclicamente se repete.

Nada é de facto nosso, tudo circula, se ganha e se perde, de uns para outros, mesmos que por transformação.

E sobrevivemos aos dias, até o dia, em que o dia fragma se cessa de contrair permanecendo em nós que num instantante guardámos, num instante triste em que tudo acabou. Derrotados descontraímos, é o último reflexo que temos, descontraímos e vamos. Não há mais lutas, não há mais esforços, pesos, melancolias, ultima tudo quando tudo está como lutamos por estar mas que só o fim garante.

ao Virar da página um novo menino surge

I
18/02/10

É de tarde quanto o Relógio de puslo aponta com a certeza que nos desfaz a lógica estruturada sobre um cinzento e um frio atípico, tanto num ano como no espaço de poucos dias.

Deveriam ser horas de trabalho de venda do tempo que cada vez remanesce menos mas, promovido pela inconstância que aparenta todos rodear, conto-o perdendo palavras nesta folha que, aparentemente, vou acabar por preencher nunca a rasurando.

Sigo, sigo em frente mas só agora assume que mas que isto nunca fiz; aceitando ao longo os dias o que eles me trazem, pelas pessoas ou gestos que me partilham, de mim a consequência do meu caminho; seham eles quentes ou frios, verdadeiros ou falsos, certos ou inesperados, eu sigo, sigo em frente como um burro que antes de dormir consciente e pondo a preguiça de lado se apercebe do que antes lhe toldara a visão - sem qualquer evidência de álcool.

Dou mais um trago no leite pela garrafa que bem sabe! que bem sabe o dia que cada vez é mais meu; não me importa sequer o frio, as mãos exangues e pálidas, as pernas escanzeladas e onde o que sou mal circula...tudo isto é meu, tão meu e tão mais que o meu rosto num retrato corporativo que rapidamente por cansaço se marcou, que um corpo transfigurado pelo cinzento de que sempre, sem saber, fugiu.

Os gritos, já nem os gritos estremecem como antes assustando-me ao lado do que se libertou e ergueu; grilhões, esferas metálicas, fardos de palha e de merda, dor - já os vi, já os conheço.

É tarde. Sigo. Dou mais um trago (o último). Gritos? não, não obrigado.

II
"Dá-se à consequência causa, o que é previsto liberta"

Ganha a causa consequência,
Liberta-nos o que é previsto.
De que serve a vida, vende-a.
- E a cada hora dada grito.

E lá sigo, sigo em frente
Com o que sou como peso,
Bracejando pela gente
Não sendo, por ela, o mesmo.

Mas que importa afinal ser,
Isto, aquilo ou aqueloutro,
O que alimenta faz perder
De comer se fez o monstro.

III

Disse o senhor taxista na sua certeza de anos que somam caras, rostos, gestos e tons, que o poema prévio, depois de ouvido e descrito como tal (poema), estava giro.

Sorri.

"É sobre sentimentos, sobre pessoas?". É.

Lembro-me do que o Brandão disse ao almoço. Supostamente alguém, lá da terra, vendo o poço seco pediu aos bombeiros que o enchessem. Poesia é: rubra e com vida com o seu quê de saloia.

Sorri de novo.

"Quando fala de comer está a falar de Deus n é? Acredita?". Sim, à minha maneira. "Pois. Também eu. Não gosto daqueles sacrifícios".

De novo sorri.

Lembrei-me de uma história contada num filme sobre cinema. Era sobre alguém que esperava se se ralar com intempéries. Supostamente iria fazê-lo por cem mas aos 99 deixou de o fazer. Respeito, há quem diga respeito, eu fico-me por atitude.

Guardei um sorriso matreiro.

IV

Hello my friend it's time to(day) [die].