Sobre a falta de inocência e do jeito que só ela traz.

Ás vezes Deus treme com a cara que o mundo lhe faz. Percebo que ele passe umas férias em Aspen envolvido por um branco mais límpido que o dos céus cada vez mais químico mas demasiado ácido. Sabe-lhe bem passear por entre gente endinheirada que não perde tempo com rezas repetitivas e agradecimentos que só poderiam ser irónicos, e o quentinho da lareira de uma casa de férias em madeira, tão natural como a natureza que Ele há tanto criou, e o LCD a passar os últimos videos da Angelina Jolie intercalado por sessões seleccionadas da Bloomberg para saber onde é que deve investir o seu acto de criação.

As suas rotinas são do mais simples possível. Acorda cedinho para não apanhar o buffet com gente a mais e delicia-se com um número controlado de enchidos porque a idade já não lhe permite exageros...fica carrancudo e as consequências desse estado ele já as conhece demasiado bem para as querer rever. Segue-se uma pequena sessão de aquecimento a anteceder o esquiar. Uma vez tentou fazer snowboard mas para ele isso são coisas de miúdos e, como qualquer pai, não gosta de se sentir inferior ao seu filho. Jesus é um artista tendo até aparecido uma vez na fuel tv a fazer proezas, milagrosas segundo a maioria dos comentadores, no half-pipe. Não almoça (pelos mesmos motivos supra-citados) mas volta mais cedo para lanchar com substância antes de ir dormir uma soneca que, infelizmente para o mundo, pode implicar a morte de muita gente em África.

Por volta das sete da tarde ligam-lhe do serviço despertar e ele dedica-se a verificar que mensagens lhe deixaram no gravador quando a pomba sua amiga decide não o chatear. Chateando-o , como quase sempre, ele acaba por não ligar patavina ao que lhe disseram. Uma vez Maria ameaçou-o de divórcio por causa desta atitude, por isso ele tem ficado mais atento e pôs o seu número com um toque diferente,, muito mais estridente, que branda aos céus para ver se acorda. "ainda bem que inventei as novas tecnologias" - Disse ele.

Infelizmente, e por regras por ele criadas a neve acaba por se ir. Custa-lhe. Nunca sabe para onde ir a seguir...uma vez arrependeu-se. Estava indeciso entre as maldivas e o Bali. Digamos que teve um dia bombástico. "Que fiquem com Alá" - resmungou.

momma's house cleaning III

Triste quem é celibatário
Quem fode dignatários
Ou diz que o faz por uma questão e honra
Porra!
Mas que merda de caminho
Tenho o meu castigo
Mas só fodo porque fodo.

momma's housecleaning II

Soneto do Sr. Doutor



Já percebi que só percebes nada

de nada que de cor me impões.

A lógica não tocas, de ilusões

Os dias tu preenches e assim páras.



O saber nos suporta, uma casa,

O chão vai conhecer sem fundações

mas como um só servente tu lá pões

Janelas na parede e o vento passa.



e Hora a hora passando, assim ficam

Lengalengas que estavam que são tuas

do outro tempo em que ainda te sentavas

entre outros como nós mas só escutavas.


Só te invejo porém que outros o sintam
"Tem sonho forma, de uma aula às duas"

Da chefia à mestria batendo no fundo que o crescimento exige...regressar às origens há quem diga.

I - A JG depois do trabalho

Não fiques tristes, és maior que a tristeza,
És mais do que assim te põe
E não tens de tolerar o cheiro a merda.

Sê. sê tu mesmo por entre o que te carrega
Pesas mais que o que a muitos importa
E o nada, esse nunca foi mais que ele próprio.

II - Sento-me

Final de uma dia num sítio qualquer,

igual a outro para quem não vê.

Um monstro ao lado,

Um rio ao fundo,

O que hoje sou fá-lo diferente.

III - Revisito o passado

"Três mulheres, tão distintas tão iguais, esperam por Ulisses que, não o sendo, é o mesmo", só o tempo e o nome mudaram.

Não gosto mesmo nada desta merda das leggings, só por vezes o elástico bem comprime tudo. Coisas há que não se devem expandir: simples uma questão de equilíbrio que nem o chapitô entre copos resolve.

IV - Observo e chego a conclusões merdosas...

Caga o cão come se apanhasse no cú; há quem goste, eu não, de ver.

V - ... eis que o mestre chega...

5, quinto, V de vedeta

Pincelada artística auto-prazenteira

Ideias que nem ao autor fazem sentido

por entre mais de um lado que flanqueia

Um sudoku de palavras feito

feio na lógica que não se partilha

Alguém sério que tão verde espreita

Numa só direcção que tudo resume.

VI - ... And the pupil listens.

Sentasse-me do teu jeito,

ó mestre antes de partir.

Quem ascende vai cair

Caísse como eu te vejo.

Estivesse do chão perto,

Nunca por sonhos perdido

Partilhasse o todo visto,

Dissesse o que já sei certo.

Cruzasse a perna levado,

De cada vez por mais pouco,

Citasse as regras de um jogo

Que o homem joga obrigado.

Começa em mim acaba num foguete se e só se soubermos inglês ou simplesmente malandro o leitor for. Sempre sério no início.

I

Meus irmãos [ ] da idiotice; gostaria de vos comunicar por escrito que pretendo que aquilo que escrevo e i passe a estar presente neste mundo num suporte mais físico que aquele que um ecrã acaba por ser hoje de uma forma limitativa.

Gostaria que quem me lesse, de facto e seriamente, tivesse em casa um exemplar do que será sempre meu do uma forma que me é própria e única por mais que conte com o escolhido criteriosamente também por vós.

Têm o meu mail. Digam que número ou título gostariam que surgisse.

II

Só o que sou dou; dado não aguentam.

III - Ao foguete festivo.

A menina sorria ao balcãi a que não me aproximei até o sorriso desaparece por, sem qualquer obrigação, me ter pedido um copo, com a àgua que me apetecia beber. Era neste ou no outro café que eu a via mais ou menos levado como, ou diferentemente de, ela, pelas rotinas que compõem um descansar dum mundo que realmente se tem, encontrados pelo acaso que tudo regula e a coincidência que só mais tarde, tão mais tarde, acaba por fazer sentido.

Sorria a menina um dia com uma guitarra às costas num lancil sentada longe de mas com vista para o mar. Aproximei-me e ergui a voz menos tímida que o costume, mais lenta que o normal, e fiz-lhe uma pergunta, aparentemente estranha, que motivou uma discussão entre amigos que, com tão pouco, se preocupavam

"O que importa mais nas portas a maçaneta ou a dobradiça?"

Respondeu como eu respondera. Mais foi dito, mais foi solto. A menina agora tinha nome.

Cresci com os anos que parraram. Com conversas trocadas entre momentos mais ou menos curtos do silêncio que acabavam por justificar a sua duração e conteúdo. Crescia e ela comigo o mesmo fez trilhando cada um o caminho seu que um dia, há tão pouco, acabou por se cruzar num local em que o código de estrada, por não ser aplicado, acabou por promover colisões de frente. Diz-se no auto "sabia que isto ia acontecer", dói, não se percebe, até o instante em que o reboquee, esse carro especializado, chega. Chega. Cansado estou de andar em mim!

Para a excelentíssima MJ que não sendo pinhão dá pinhas ou é madeira desta árvore

Tem a séria uma, tem a outra as que quiser, ou, se preferirem, " Santo António não me protege, por ele eu nunca bebi".

Há quem se sacrifique por uma causa mais ou menos certa; há causas que são o que somos e há divindades que nunca deixam de ser carnais com um peso que pode implicar um custo maior ou menor, de acordo com a parte do animal de onde provém, e pouca é a gente que de facto conhece, por ter estudado ou simplesmente aprendido, esta ciência.

Devoção. Que mais exige uma atitude para ser séria mesmo que pequena o seja aos olhos de quem só o grande, entre as apsas que a ironia me permite, julga que conhece? Não me digam que nunca houve quem matasse por arte ou que também não houve quem simplesmente destruísse com a maior genialidade? Haja dedicação, insisto, sei que impacto haverá também.

Nunca rezou a menina desde o dia em que percebeu que tudo ficou numa caixa de mensagens, tão, tão cheia, que somente aquelas que começavam com a palavra sexo ou tesão eram ouvidas pois, havendo Deus, ele estava farto de histórias mórbidas e/ou relacionadas com $ que foi das poucas coisas que à sua imagem não foram feitas; porque Deus nunca foi cunhado em suportes que só homens grandes carregam com o peso do metal que, só no Inferno, naturalmente derreteria.

Era pequena, e pequena permaneceu no que pequeno o tempo não obrigou a deixar de ser. A pele tinha rugas é certo mas, por entre elas, tanta coisa ficou por passar e ser definido pelo que elas comprimem, e foi evado em parte pelos outros e no resto pelo êxodo que o rural que tão pouca gente soletra, ou sabe, obriga.

Um cartão com uma imagem sua reflectida deu-lhe acesso a rituais e a verdades mais comuns; ao contráriro do de antes não parava na esquina da rua que sendo torta era direita, nos copos, por onde todos os outros - cada vez menos - beberam, tornada que estava a esquina cada vez maior e menos dela pelo seu jeito e arte.

Lá em baixo por vezes as gentes juntavam-se em devoção aos Santos, sempre calvos e de nariz vermelho, um por pensar e outro por estar farto de o fazer. Um de muitos prometia casório, o evento para o qual havia sido educada e, segundo se conta, falava com os peixes e, existindo - ela queria que ele existisse - tanto os seus problemas como parte dos do seu país seriam resolvidos num só instante. Só não percebia a forma como ele era chamado.

Mais gente do que aquela que tinha crescido a conhecer acumulava-se na rua à procura do que já sabiam que queriam e que no plástico, não de 3/4, era servido perdido entre a multidão
de gente que com ela fluia num sentido mais inconsciente do que o trago que, mesmo na consciência, só fora aprendido a ser tomado.

Estava triste, nunca se havia dedicado à causa quase a vir por entre os anos a, a, a, a, acumulados. "Seria esse o motivo de tudo? Será a culpa a minha somente?". Chorava.

Quanto maior a gente maior a merda. Só o riacho à beira de tua casa é limpo e só a couve que à tua boca que à tua boca foi dada sabes de onde provém. Não sabes o cetrto por entre as liteiras de um mundo que não dorme por entre os templos erectos em ovação ao mau-dormir que só quem mal desperta - por entre o betão ó mulher - conhece.

O rio td leva, o rio td leva. O teu riacho leva ao rio e sustenta o que te sustentou um dia e as mãos de teu pai lavou antes de te erguer aos céus e te largar na corrente que só o homem, de entre todos os animais com problemas dentários, tentou controlar: "Dizem mal do rio, mas ninguém das margens que o comprime." Acrescento não dizem mal de quem vive, de quem se esconde no nada, do todo para que nasceu.

Não, não chores. Sorri! sim eu sei que o fazes ou assim espero eu. Respira. Ainda vês tanto azul. Respira. Estás de costas para o fundo. Respira, Respira mulher! Respira, não te envolve o que assusta, o que sabes não estar certo por mais que tenha a cor que aprendeste ser a certa.

E o nada continua a fluir, e o tempo passa. Nada o é, só o mesmo.

Sem peso nas costinhas do menino

Sinto-me aliviado ao ponto de me considerar atlas antes de, estupidamente, tão estupidamente, ter ido na conversa de hércules que acabou por lhe devolver o feio, o mau, o trágico, o que mesmo antes lhe havia tirado de uma forma que só lhe poderia prejudicar a espalda.

Imagino a cara deste titã nos momentos em que se sentiu deveras libertado de tudo sem peso na consciência que a grandeza exige:

"Coitado do grande senhor. Coitado dele e das suas costas pelo peso da carga suportada conjugada de ética quasi divina."

Só queria ser mau ser outro. O resto que rolasse no vazio.

Não gosto de estorvar as gentes,
por mais motivos que eu tenha
Prefiro passar sorridente
Estorvando fortemente
Quem eu não quero estorvar.

Já perdi a conta. Mara(b)ilha

Só p'la forma o que é dito, por mais simples fica.

Alimenta o monstro o ol que o que me importa Dilui.

Que que que que que que merda sou um tonto,
Lá me deixei levar por uma balela
Como? se a tu visão era janela
Paguem-me um copo que eu já vos conto.

mais mais mais mais mais um só mais outro!
A culpa não foi minha foi só dela.
Como? é tão pequenina uma donzela!
Já se fez filme em que um coelho é monstro.

Ah meu senhor foste enganado parvo
Até quem mais pensou um dia viu,
Que o era num instante tão mais acre.
Não chores nesse canto não és raro.

Pouca pérola há que ao vinagre
o mais velho o rei vinho não sumiu.

"Agora falando sério" como já o francisco de holanda dizia.

Não me deixo irritar por coisas de dimensão bastante assustadora dado que sou irritável pelas mais pequenas ao ponto de quase provocar um terremoto que, infelizmente para o equilíbrio natural das coisas, só tem repercussões no meu interior. Há vezes porém em que manifesto fisicamente este estado e me pareço com um telemóvel de design inovador, grande e em tal estado de vibração como se tivesse algo a dizer a quem perceber que há uma chamada qualquer em curso.

Infelizmente durante dias ninguém me atende e, muito antes de chegar a dizer alguma coisa - acredito sempre que existiria essa possibilidade - como qualquer aparelho movido a baterias, mesmo que de iões de lítio, por não estar ligado à corrente, acabo por perder a vibração referida com o esgotar da minha fonte energética móvel, com a minha exaustão.

Ainda noutro dia tentei perceber porque é que fico tantas vezes a chamar em vão. Até considerei fatalismos tão antigos: do tempo em que o fumo era a tecnologia de ponta e que pombos podiam ser carteiros. Ri-me ironicamente porque provavelmente o comunicado também seria outro: a voz varia com aquilo que se diz e quem sente percebe-o. Faço-o até ficar sem pilhas e acumular umas de nervos o que é chato.

E assim começa o autor:

Sem qualquer graça a ingratidão nos turva
O mundo que p'la vista já não vê,
Na injustiça só o justo muda.
C'o susto só perguntas "mas porquê?"

Erguemos o estandarte de uma luta
não partilhada, "e a que ninguém se dê."
espalhas o medo e gritas pelas ruas,
Só a tua cabeça diz-te "Sê".

Marchas e marchas só em ti sem fim
pelo que a passo e passo vais trilhando.
É no grito que insistes dizes "VI"
levas tudo o que à frente vais achando.

Dói-te o corpo do peso já vergado,
Cais com ele na cama só cansado.

E muda o tom depois de perceber o que é a verdade. Até escreve em negrito o menino que há quem chame minino.

Estou a vibrar ainda, e em vão.
Caio da mesa para o chão.
Doi como sempre doeu.

Eu?
Eu sou só um menino que
há também quem minino chame.
Há.
Quem?
Pergunta o mais interessado.
Pergunta
per
pergunta
muda o tom com o silêncio
Quem perguntei-te eu?
Quem?
Quem?
Quem?

Não sei,
já soube
não ouve
quando chamo.

Keep it simple dude: complexity freightens

I

Estou farto de perder o tempo com coisas pequenas.
Coisas tacanhas como o mundo que se sabe andar à roda,
Devagar, devagarinho
não atirando a merda para fora.

Estou farto!

Farto ao ponto das verdades mais banais solidificarem o sentido:

"Achas que eu com a idade que tenho sei do que gosto?
Quem és tu para dizer o que gosto?"

Soltou a largar o sério que só o é sendo simples...

Larguei tudo, quase tudo, pelo caminho.

II

Conhecesse as pessoas por testes clínicos de interesse;
Capacidade cognitiva também poderia ajudar mas,
necessitando um ser como eu de ouvir e ser ouvido
limito-me somente ao conteúdo da conversa.

Profundidade acaba por ser demasiado profunda,
Demasiado...

Basta somente o entendimento de alguma piada mais subtil:
De soslaio se diz
ou pode ser dito,
tudo o que de facto importa:
É bonito o banal que é sério.

Depois de algo.

I no Noobai, 1ª tentativa, por o ser também em versão não Românica

Levatam os chapéus, arrumam-nos
No Ritual que alguns sabem de cor
E salteado é o resto que já foi
Por entre se e quem o viveu mesmo que por pouco.

Põe-se o Sol que dede que erguido se começara a pôr,
E mais um dia se fez desta vez com luz.

II

Na alma o soco é seco,
Desinibido
Tanto quanto o desprezo o permite.
Qualquer cuidado é paliativo
Só o corpo por si se regenera
Td o resto só se espera
Que acabe morrendo em choro
mais que gasto antes de tudo se ir.

Fica o arder no olho esforçado
Uma porta fechada por vergonha
de uma casa desfeita por patilha
Por litigância sem qualquer imparcialidade.

III

Á que o título apresenta é e será de vez,
Foi assim que me foi dito que Ele fazia as contas
certas independentemente da forma como as expunha.

A lógica não permite alcançar nada que o seja também
Fragmentos somam-se num "story board" feio (...) tão feito,
Do desiquilíbrio só pode resultar o enjoo.

Para um lado para o outro
Para um lado para o outro
Para um lado para o outro
Para um lado para o outro
Para um lado para o outro

Blargh! (Cuspo para o chão) Como se arrancasse uma parte de mim mais suja,
Escovo-me selectivamente com o lado verde do scotch britt
NOJONOJONOJONOJONOJONOJONOJONOJO
E cada vez tenho mais certezas por entre as fodas boas e os sorrisos que agora
Sim Agora pq agora é que vivo fodasse
Aparentavam ter sido do mais sincero.

Vómito, vómito me dá a minha tristeza,
"Não sei quem lixou mais quem, se eu a vida ou ela a mim"
(Rima fácil)
É assim,

Sidoro o Pai natal não existe!

não existe?!
não existe?!
Então que merda era aquela?
Porque me fizeram acreditar em coisas tão parvas como renas voadoras
e que um senhor
que já devia ser reformado
Trabalhava tanto num dia para os meninos bem comportados?

Quero é saber das outras
O que quero, ao ponto de ver, não há!

IV

Como qualquer sonho até queimar vive, pela carne entranha-se

Desperta o poeta nas horas em que supostamente dormiria levado pelo que se acumula ironica e merdosamente à sua volta.

Quero matar quem exige que o cérebro pense exausto.
Levado pelo esforço que nem o negro conheceu!
Vinte horas senhores vinte horas este escroque aguentou
Fez mais pela vida de um número fiscal do que alguém pela sua fez.

Quero matar quem pede nada pedindo de si
De quem se ri entre eles pelo suor que os outros libertam
Atirando para o ar que ainda mais se faz de seguida.

Quero matar quem não diz não por mim e quem não responder pelo que só eu sei
os que sobre os outros se edificam sabendo que a estrutura nunca abala
E que abalando atiram como se nada fosse para o chão conspurcado já tantas vezes pelos outros.

Eu avisei-te disse-te como era.
Não precisas de tanto meu pequenino
Deverias ser médico falta um na família
Devias devias devias devias devias devias devias devias

E viver meu Deus onde está isso na merda dos meus dias
Onde está meu Senhor de tudo o que está desgovernado face os valores que os teus livros promovem?

MERDA MERDA MERDA MERDA MERDA MERDA MERDA MERDA
Da grossa.

Só eu não fujo de mim.

The day the heart almost stopped

I

Desperta o poeta com o exagero que lhe é próprio
Escondendo por entre gritos o que calmamente sussura
de
Si.
Decidido pela obrigação sempre imposta ergue-se o doutor
O especialista no alheio impróprio.
O autor de obras a publica no assim não tão cedo.
Carrega ao peito o pese de algo o que a sua falta impõe;
É a diferença que o move
a ele e não ao poeta
Mas só peito se importa
É a hora
È a hora de partir
d
de
de
ir.

Veste o fato.
Tão mais imponente,
Esconde-se o poeta por entre a gente
O vinco vê.se sobre o amarrotado
Vai o bicho domado
Ninguém
Nim-guém, nim nim nim guem guem
Ninguém
Tem
Medo.

II - o que espero que saia bem.

Saí de casa sem sequer pensar em surpresa.

Estou cansado ao ponto de só assumir o óbvio, e

De obviamente por desconforto só pensar no impossível.

Rotinas definem um homem adulto que se constrói

São os escapes do incerto a conversa em horas mais mortas

São o tudo que dita o caminho que se percorreu

O tempo em que se limam arestas mais falsas,

O ditador que maioritariamente, muitas vezes, foi eleito.

Peço o meu copo e observo como sempre enquanto ele dura

Desta vez não é Domingo e mais gente me rodeia

Como que se o seu Deus só agora estivesse desperto.

As rosas continuam a ser vendidas, algumas compradas,

A gente bebe, a gente fala, casais trocam afectos,

[ É meu castigo], é só mais uma noite, só não é Domingo.

III - Sobre o que foi dito de mim

Quero honestidade, só isso

Quero a falta de virtude dos outros

Face a virtude que é só minha

Quero senti-la, ter o seu peso nos meus dedos

Manuseá-la nas estruturas que são minhas.

Depois de humanamente as ter julgado aceito-as ou não

Ironicamento choro ou rio

Quem é perfeito neste mundo ó senhor talvez de todos

Criador da diferença que ainda neste instante me inspira?

Quem? (voz mais branda)

Fodasse quem? (percebe-se que é cantado)

Não quero santos, quero gente!

Daquela que escarra no caminho que não é só delas,

Daquela que mija contra o vento que sabe ir na sua direcção

Daquela que se banha no frio ou no que escalda,

Da que não vê o que tem à frente.

P´ra mim já basto eu com as minhas manias de criança

Venham os impuros deem colo colo colo

ColiINHO

Sendo querido...

Deles é.

IV

Está num canto o pequenino ouviu

Tantas coisas tão tristes que só chora

Só queria voar, agora, agora;

Mas não o tenta de saltar caiu.

Está no escuro o pequenino viu

Tantas coisas tão feias que só cora

Só queria sair ir para fora;

Mas não o tenta de sair fugiu.

Está tão só já nem em si confia

E o corpo tem a dor que não suporta

Tudo o que ele sonhou já não importa,

P'la forma que o escuro já lhe deu.

Assim ficou o homem que sorria,

Ficou por dar o colo que era Seu.

This song is an epitaph, now even in a cab music makes me sad.

Interlúdio

Deu-me a vida tudo de mão aberta para mais tarde com o punho fechado m'o tirar. Só vê o homem o que os olhos veêm mas quando ele sente por vezes o não visto se materializa por mais certo ou incerto que um sentimento seja.

Estou com o peso de um vazio de arrancado à força. Tombou um castelo pela fundação, aquele que, como outros diziam, foi construído e se susteve , depois de tantas tentativas, sobre um terreno pantanoso qualquer. Não o preciso por querer acreditar que até me tenho em conta. The... The... Fall, ou algo do género, foi o que me aconteceu.

Merda o que é que o era? Se o era o que de facto o foi? Nunca gostei de ilusionismo, de merdas sem jeito desajeitadas, de idiotices infantis de corridas imberbes de tomadas de fúria; cresci até perceber o que as faz. Estou ressacada, estou ressacado de algo que me fez feliz um dia, que começava e acabava cada um das minhas rotinas estúpidas ou mais sérias, o que era...[ ? ]surgiu de súbito o que de súbito se desfez.

Un por un

los suenõs

não o são.

II - Recaída I primeiro copo

O que guardará em si mais forte que o abdicar de tudo o que supostamente importava sabendo, e isto só porque foi dito, que o que estruturava, o que se tinha, continua a existir por entre as horas mais mortas e escuras?

O cansaço, o cansaço que me percorre consome-me a razão que sempre assumi como certa no que sou e ao ponto de ser o seu único valor. Divido-me por entre duas partes de mim que só simbolicamente são morfologicamente distintas mas que, mesmo sendo o mesmo, me dizem verdades supostas tão contrárias só comprovando a bi-polaridade dos valores que nos são tão distintamente impostos, anulando-se ainda mais numa soma nula qualquer que a vida nunca deveria, pelo que me foi ensinada, ser. E dói. Dói mais que qualquer gesto ou palavra bruta porque essas sentem-se ou ouvem-se e pensar, desde que assim o faço, só me custa com o seu agrupar de argumentos e de saltos tão quânticos como a loucura vivida.

III - A continuação do II o primeiro do copo que já a meio está.

Repete-se o ciclo

Quem roda desta vez sou eu

Avanço e recuo

Sou velho e usado

E em instantes descontínuo.

Giro, Giro Giro

Toco cada vez mais baixinho

(Insuficiente o volume na sala que se compõe)

Giro

Giro e toco o mesmo

Já não há quem ouça

Já nada sou.

Levanta-se o braço

Lá vou eu!

Sou guardado

Primeiro num saco

Depois no outro....

IV - Em termos de copos é o segundo. Quero lá saber de quem morreu em Itália

"Longe de mim a terra, no abanar

Que de tão esperado não parou

Como um grito de Deus sem me chegar

Um pai sem filho e ele sem pai deixou.

Por debaixo de mim no engonhar

Que nunca o esperando se acabou

Como um segredo bruto a escutar

Parte de um todo em partes se quedou.

O choro de uma de outra o grito é

- A harmonia que só mal nos soa -

Divide-se em membros a pessoa

Somando-os e nunca p'ro que era.

Compõe-se assim a vida passa a perna

Só penso no porquê fico ché-ché"

V- E fico cada vez mais diluído - some pour out some pour it in some do the same.

Estou num bar qualquer que é sempre o mesmo

Por dentro choro entre sorrisos soltos aparentemente sinceros

Procurando em mim o que lhes é dado aparentemente de graça,

Por exigência de uma razão que só aparentemente eu conheço.

O copo e o maço cada vez se parecem mais comigo,

Vão-se no pouco que sou, no que trouxe de casa,

Num destino que papel define sem poucas consequências.

Sou como o vapor de um como o fumo que um outro traz por reacção minha

Sinto-me mas não me toco de indefinido

Como a luz que agora há que não aquece.

Nada tem sentido por mais que os os momento que dura.

O copo continua a se esvaziar, e o cinzeiro acumula-se da parte que em mim não fica

Oh! fosse como tu e contasse, contasse cada gesto meu

Cada instinto fosse mensurável, quantificado mais do que é.

Porra! Porra! Porque não choro como antes como quando era pequenino

Porque me consumo consumindo e tenho medo de mim.

Fosse como eles tão certos na sua incerteza mundana de não saber em que quarto dormem.

Corpos são corpos e só para copos servem

Preencho-os comigo nunca sendo preenchido em mim.

Fala o casal a meu lado trocando verdades de hoje,

As verdades que a eles e só a eles importam

Culminam com um abraço que hoje é sentido.

Tenho inveja, quero um, quero mais outro

Quero sentir que o meu corpo é embalado por instantes

Quero ser levado para bem dormir

"Ah és tão piroso Sidoro nesse teu pequeno mundo

Não vês que tão pouco depende ainda hoje de ti

Tens o copo e bebes e esqueces cada vez mais recorrentemente

Chegas a casa e dormes como um bébé alcoolizado

No fazer bem do alcatrão que não respira

Até pões incenso só para te enganares porque alguém te disse que ajuda

És uma merda

És uma merda

ÉS uma Merda (Cantar)

E continuo por entre coisas sóbrias só querendo ver o senso comum

O conhecimento não partilhado e cada vez menos consciente

A consciência pesa, pesa cada vez mais

Quero lá saber o que se sabe

És uma merda
És uma merda
ÉS uma Merda

Traz o paquistanês rosas rosas para quem já fodeu

Jogos que pouco a pouco perderam o sentido

O sentido

O sentido

4 + 1 dá cinco

cinco beatas desde o último virar do cinzeiro, 5

És uma merda
És uma merda
ÉS uma Merda (cantar)

Um copo e meio

És uma merda
És uma merda
ÉS uma Merda (cantar)

E a tecla batida toca sempre o mesmo,

Á mente soa por cada gole diferente...

Só se quer diluir a verdade

Olhou, olhou para mim, olhou para mim.

Não olho de volta, amanhã trabalho e entro cedinho, cedinho.

Preciso,

Uma pedra, um dedinho

Deêm-me mais um copo

VI - There are more drinks but the bar is closed.

Diz quem sabe não quem faz, O resto são histórias que ninguém vive

Enganamo-nos por entre parágrafos construídos mentalmente

Por entre palavras ordenadas por instinto desumano

e o que isso nos faz diferir de outros seres.

Chorasse, deixasse e fosse e fosse assim tão simples como tirar e por

Tirasse toda esta merda de mim e de soslaio e fosse e fosse assim tão simples como tirar e pôr

Merda, porque penso caralho mesmo em horas que são de dormir, de dormir.

Sou um cobarde com medo da solidão que tenho fujo por entre os meus dedos que

Fragilmente, sempre tão fragilmente, fragilmente

Tiram de mim por pouco o que carrego

Com um acto que aprendido ficou reflexo

De uma forma de ser cada vez mais triste.

Estou quase, Estou quase cansado,

Mais um trago, mais um cigarro

Mais um trago mais um cigarro

Pouco a pouco

mais e mais e cansado

Daqui a nada vou dormir.

A vigília

Lembro-me de estados de alma tão pequenos em noites,
a luz existia por tão pouco natural como nós,
e o corpo embalava-se ao ritmo do andar de outros.

Os sinos tocavam estridentes por entre as horas
envolvidos pelo bréu do detrás da vista,
O frio chegava e punha-se com o nosso começo e fim.

Ah! Recordo-me do acordar imposto e da mochila pesada
De uma parca com um verde que me persegue
De um carinho dado entre gritos que soltava
contínuo por mais que continuamente o fizesse.
Memórias o que são? Já não existem para além de um anexo em mim:
Um quarto só de paredes composto, raramente iluminado nunca idêntico ao que antes fora.
Sempre aquilo que eu quero mesmo que escuro.

"Está uma moldura naquela parede está um retrato agora
não é um sorriso é um menino que até joga à bola
não não não não não não não
É uma menina cuja voz não conheço com o cabelo preso e duas covinhas na face
Oh meu Deus como brilha quando sorri.
NÂO PORRA
É uma mão que se abre e que num instante se fecha
é uma cabeça zangada mas que também se Ri
é um pedido uma desculpa depois de tudo ter tirado
É uma senhora que não mexe um braço
Com o outro vende taludas."

Tenho frio. Tenho o frio que a febre imposta impõe.
Pensasse, pensasse como antes,
Atingisse a plenitude de um não não desejado
Sorrise irónico da desgraça comum.

Já tão pouco sou do que me definia.
Tanta gente faz tanta coisa
Há quem construa há quem delire há quem finja há quem minta há quem só veja há quem só gaste há quem sorria há quem grite há quem bata há quem faça tudo e há o eu.
Quero um pouco um pouco de tudo meu DEUS
Quero até um pouco de TI
Quero ser preenchido no vácuo que mijei pelo caminho que me foi dado quase sem escolher
POR TI? POR MIM? POR ELES? POR NÓS?
O que sou, o que sou do que fui?
O quê?
O que^?

Lembro-me de estados de alma tão pequenos em noites,
a luz existia por tão pouco natural como nós,
e o corpo embalava-se ao ritmo do andar de outros.

Os sinos tocavam estridentes por entre as horas
envolvidos pelo bréu do detrás da vista,
O frio chegava e punha-se com o nosso começo e fim.

Já nada é assim.

Sobre o que se chama de casa passando primeiro pelo terreno. Arquitectura, engenharia civil e edificação incluidos.

Já ninguém vive no mato ou em recantos escuros a não ser que, por uma via ou outra, a vida o frio nos tenha imposto da forma que, neste alegoria contemporânea com sorrisos alinhados e brancos, se acaba sempre por se considerar fatal mesmo que já ninguém utilize este adjectivo desta maneira. Há, no meu modesto entender, também quem o procure activamente e mesmo contra a vontade das tecedeiras de tapetes mais místicos que os de arraiolos e esses fatalmente são parvos.

Não podemos avaliar uma casa cingindo-nos ao potencial do seu terreno. Claro que uns 1000 m2 com vista para o mar ou numa montanha são à partida muito mais agradáveis que um terreno baldio numa zona industrial para preparar um acampamento mas há quem queira mais que uma caravana e um churrasco: há quem queira a arte que só edificada nos envolve.

Um bom arquitecto vê para além do óbvio ao mesmo tempo que é o ponto que une a ciência do pilar, a estética que ele permite e a carteira de quem o paga. Onde só se via terra suja e mato ele vê o belo que o esforço, um material aparentemente bruto, uma mistura de etnias normalmente marginal, limitações camarárias, o azul de um saco e o tempo acabam por concretizar para o tempo de outros, SE BEM FEITO TUDO O RESTO, ser bom, acolhedor.

Só quero uma casa. Não quero ver o mar que nunca vai ser meu e que nunca é o mesmo. Não quero montanhas. Não quero passarinhos. Quero andar nú sem frio em paredes que são minhas e que no meu tempo se ergueram.

II

Quer o menino um brinquedo
Tem-no e joga-o para o chão
Não é um pião
Não faz sentido.
Caiu está partido.

Chora o menino
Não queria o que fez.

III

Back to the basics my friend.

it's hard to be wrong when everybody's right

Eles vão todos dizer-me que estavam certos que eles sabiam melhor do que eu. "tu tinhas um olho fechado", e aqui não estou a ser vulgar nas minhas referências cinjo-me só áqueles que veêm ou melhor àqueles que deveriam ter visto.

"Nao vale a pena forçar uma coisa que pode ter fragilidades de base", disse-me uma vez alguém que não estava à espera que o dissesse - tou a ver que é recorrente - e agora que olho com olhos de ver até que compreendo o que este senhor me disse com a amizade que, no meio da pressão que partilhamos em horas que de mortas e cinzentas não queríamos nossas, se mostra cada vez mais estruturada. Há coisas que não me fazem sentido e que, por isso, eu nunca as faria mas o meu sentido é o meu a minha direcção é a minha e, como se sabe, nem todos vão para mem martins. Poderia questionar-me mais uma vez e chegar às mesmas respostas em relação a tudo mas para quê? Há coisas que são tão pouco por muito que considerassemos que tão mais fosse: sentimos ou achamos que sentimos turvando a mente que um jardim via num terreno pantanoso enganados pela publicidade plasticamente contemporânea e os conselhos superficiais. A Natureza não muda porque o homem quer destrói-se pelo querer do homem.

I told you so, i told you so na na na na na na (cantando). Eu acreditei, até hoje acreditei por entre a fragilidade do não-dormir mas embalado pelo que vi e me deu sossego. Visse comigo e dormisse não desse razão ao mundo que nunca a viu.

Trabalho

Estou farto estou farto
fartinho
caralho
O trabalho
só cansa
não anda...

quem não vê.

Porquê tens tudo
há sonhos de miúdo que valem tão menos
são pequenos os sonhos de tantos ao teu lado
Rapaz tens de ter cuidado que assim a vida dá merda...
Passa a perna de soslaio!
Caralho
cansa e não é pouco.