Os irmão lutavam verdes apontavam defeitos subjectivos.

A culpa foi tua só tua não minha,

és parvo ou quê? tu é que desarrumas.

A amiga é minha não é tua

O que é que isso tem a ver?

Ouve

Ai!

Não sejas casmurro ó meu idiota

Eu?

Sim tu quem é que havia de ser?

Vou-me embora...

Não.

vou eu primeiro.

Outro

Naquele dia estava particularmente triste a menina. Os seus olhos reflectiam a dor de perder um brinquedo que, por mais ou menos tempo, nos acompanhou durante o acumular de unidades métricas. Qualquer um que não a conhecesse iria a correr na sua direcção confortá-la mas, infelizmente, estava longe de tudo - era o periodo de férias só quem a conhecia se aproximava dela.

Cansada das suas paredes e de tudo que nelas se acumulava (tantas coisas, tantas coisas lindas) decidiu sair para o jardim que, tantas vezes maior que a casa, parecia nao impor limites a uma liberdade que ainda hoje está a aprender que poucas em tantas vezes existe. Nao quis a piscina ou o escorrega. Queria um canto onde chorar.

Á medida que cada lágrima secava, o vento, sem ela se perceber soprava, pouco a pouco, mais forte. Estranhamente os olhos saravam mais depressa e, passado o ardor, abriu-os dando de caras com uma semente coverta de penugem que voava - um careca na gíria beirã que o lisboeta apelidade de bruxinha - na sua direcção. Desviou a cabeça e fixando-a deixou passar e, sem notar, seguiu-a ao ponto de ela se fixar na sua camisola.

Estimou-a ao longo do dia. Instintivamente o fortuito ganhou um peso fatalístico e o que nas mãos lhe caira era o que até então só por entre os dedos lhe passara.

És o que eu mais quero do mundo. Dou-te tudo mesmo que não o peças". Também inapto o calvo nada lhe pediria.

A noite entretanto caiu sorrateiramente - nem se apercebeu coitadita. Soprava, voava, agarrava e repetia mais um mais uma e mais uma vez. Soprou

São horas de ir jantar! Vamos papar menina." - Gritou quem a conhecia. Olhou enquanto ele voou; desta vez para longe.

Agora como a RTP além de internacional tem não só açores como África

www.um-maputo.blogspot.com

"Everything's alright"

Corre, corre por entre as paredes que só verde têm por qualquer benção que um qualquer duvido que explique. Queima os pés pelo caminho que tantos outros já tiveram e consome o ar que muitos mais expeliram. Corre, corre e faz-te abraçando o reflexo que te segue - tudo o que tens neste triste mundo a que dás em cada lágrima que libertas, tão mais que o teu sangue carregada que está do que o mundo te deu e tu digeriste.

Corre mas vê.

Cada vez se lembra menos o homem do que fora um dia. Dias há que só certos estímulos nos fazem recordá-los por mais óbvios que eles sejam ou não. Independentemente de tudo do acumular de cada um deles se forma um conjunto que, ao atingir o seu máximo possível, converge imediatamente para o vazio ou se quisermos para o O com um traço.

A puberdade traz um conjunto de características comuns a quem a atinge. Não falando de desenvolvimento da personalidade de cada um, até então quase adormecido pela falta de estímulos da sociedade ou até mesmo pela inactividade sexual que, na maioria dos casos, só então deixam de faltar e de estar inactivos irei então focar-me no desenvolvimento/crescimento de caracteres sexuais. Mas neste caso foco-me no pêlo, no pêlo facial.

Sempre quisera ter um bigode o nosso jovem herói. Infelizmente por qualquer problema hormonal este parecia não querer crescer como nos outros que o poderiam ter farto e vistoso se assim o desejassem. Inúmeras tentativas levou a cabo mas o pêlo sempre lhe ficara tão ralado e disforme que não conseguia olhar-se ao espelho sem desepertar o seu próprio riso. Logo de seguida cortava-o.

Um dia foi chamado para trabalhar. Não lhe deram uma farda mas definiram critérios não escritos de "regras de apresentação". Tinha de estar como os outros e o cinzento só se perdia numa gravata mais ou menos colorida mas nunca demasiado fantasiosa - eles não eram artistas. De noite ele podia mudar-se e fazia-o rapidamente fazendo-me agora lembrar um super-herói mas só dele mesmo...ZAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAS...agora passou a ser outro. Ninguém diria que ele faria o que fazia e havia quem adivinhasse o que ele gostava de fazer.

Durante um ano foi o que lhe aconteceu. Ele ansiava as férias. Ele queria tanto poder ser de dia o que de noite era. Ele queria...Estavam quase quase a chegar...

Tan tan tan tan tan tan (toque de telemóvel polifónico)

"Sim"- disse ele de uma forma surpreendida, o número que vira era da empresa
"Só vais tar metade das férias" - disse alguém que era mulher e que tinha uma voz de quem tentando nunca conseguiria enganar ninguém.

4 dias se passaram e passaram tão lentos agora que parte dos planos estava cortado. Os dias iriam ser metade. METADE porra!

Tan xxx tan xxx tan xxx tan xxx tan xxx tan (toque de telemóvel polifónico mas entretanto com ruído depois de uma queda maior do que o habitual)

"Sim"- disse ele de uma forma surpreendida mas irritada, o número que vira era da empresa
"Só vais tar metade da neta férias" - disse alguém que ainda era mulher e que tinha uma voz de quem tentando nunca conseguiria enganar ninguém mas que tinha dado a volta a este senhor.

"MERDA" gritou ele depois de ter desligado.

Quando o seu espaço de trabalho se começou a esvaziar ele voltou a ter o mesmo desejo de antes. Queria ter o seu bigode farto e deixou-o crescer. Cada dia e com muito esforço ele se tornava maior maior maior como o que dentro do jovem se acumulava mas que não tinha outra forma para sair que não aquela ralada mas pilosa. Alguém o ouvisse.

O caminho para case é que era sempre o mesmo. E no mesmo algúem o ouviu.

Carissima, raramente escrevi para alguém que não eu.

Caríssima, raramente escrevi para alguém que não eu. Conhecendo-a e sabendo que já me conhece como de facto já o faz presumo que, ao ler a frase que esta antecede, terá torcido um pouco esse seu tão agradável nariz. Sabe tão bem como eu que o autor deste texto começa sempre assim uma justificação insegura para o que à partida poderá, na sua modesta mas exigente opinião, ter falta de uma assumida qualidade que, mesmo não sabendo bem dizer de qual se trata, rege como o mais forte dos princípios a criação artística deste senhor tão bem tratado por eu por mim.

Não sei á partida sobre o quê lhe escrever. Há um grande leque de temas a escolher e isto sem sequer incluir trivialidades que fazem parte do meu, do seu ou do nosso dia-a-dia, visto não passarem no meu suposto filtro literário. Há dias em que os dedos, por mais ageis que sejam, não têm capacidade de seguir a mente febril ou não. Há também conteúdos cujo juz nenhuma palavra faz. Há também outros motivos. Há também um começo inesperado.

Doia-lhe a cabeça das marretadas, das inesperadas marretadas, com que tinha acordado mergulhando numa parede qualquer. Não sabia que lugar era aquele que, embora parecendo cada vez mais correcto ao longo do seu raciocínio à medida que o peso se aliviava, só o fazia sentir mal.

Sentou-se. Puxou um cigarro por algum motivo molhado e enquanto puxava com esforço foi chegando a conclusões demasiado perspicazes para um mero narrador omnipresente descrever através do seu indirecto discuro. Sabe-se simplesmente de que se lembrou de lugares parecidos (isto para não dizer comuns). Claro que o que via era diferente. Claro que o mal sentido era outro...

E escuro tudo ficou de repente como se a luz não fizesse mais falta encontrado que estava o sentido.

Rotinas definem uma vida quer se queira quer não tal como os gestos que também ajudam a definir um homem como aquele que de súbito deixei de ver como já tantas outras vezes o fiz. Um dia a luz vai voltar. Ele vai ver melhor. Vai andar. Por um motivo qualquer vai correr. Por esse mesmo motivo vai saltar dar piruetas que nem um palhacito qualquer que agora não faz palhaçadas mas sim desempenhos até que um dia ele [o motivo (tom jocoso e baixo)] cessa de existir e a queda até então amparada dá-se contra um obstáculo que, infelizmente neste mundo que agora imagino, é uma obra de arte de engenharia civil dada a falta de resistência à tensão e à rigidez de cacete sob o efeito Citrato de sildenafila ou do mais tradicional pau de cabinda.

Merda, fodasse, caralho, puta que pariu, caralhete - diz ele em agonia e sem qualquer tipo de maldade.

Nunca mais vou fazer isto. Vou ficar no meu cantinho sossegado. Piruetas dá o carlos artistita de desempenho palhaço único nisto da vida. - diz ele em fúria mas sem qualquer tipo de maldade para o mundo pois está só irritado com ele. Até acreditava no que diz coitadinho mas sempre sentiu que um dia, um dia qualquer, a luz que voltasse seria melhor, o que visse seria melhor, andaria certo, certo seria o motivo para correr, o mesmo que faria dar piruetas mas desta vez não como um palhaço mas como outra coisa qualquer que dê piruetas e seja boa e nunca iria cair sem ser amparado pelo que a queda promevera.

Estranho. Já o vejo de novo. Tão rápido?! Que merda é esta?! não estava á espera de algo assim na minha omnipotência! Espera. Fodasse. Dá-me espaço para literatura. Assim não dá. Já está a correr o cabrão. Que merda. que merda! que salto é esse? deixa-me apontá.lo nunca saltaste assim! Fodasse Fodasse Fodasse. Pára e pensa porra! Fodasse. Quem é ela caralho.

Insisto no caralho. Já não o vejo de novo. Há dias em que os dedos, por mais ageis que sejam, não têm capacidade de seguir a mente febril ou não. Há também conteúdos cujo juz nenhuma palavra faz. Há também outros motivos. Há também um começo inesperado e por vezes um fim que não faz sentido.

Cansado como só o Álvaro apregoava.

Olho pela falta de luz de uma forma não natural para o monitor,
Até ver assumiu um tom rotineiro como o despertar cada vez mais tarde.
Espero pelas cinco ciente que inconcsciente elas vão passar por mim.
As mãos tenho secas de percorrer o mundo com a força delas
o corpo tem sede.

Toca uma guitarra ao fundo que nunca verei ser tocada.
Expando-me com registos por vezes melhores por vezes piores.
Nunca vivi nada do que me move, que me impele quando só estou .
Imagino na minha tristeza o que a consciência me traz,
E é nela ou com ela que vivo.

Estou tão cansado, cansado como só o Álvaro apregoava,
Mas choro como o Bernardo não foi capaz de definir.
Li-o tantas vezes tantas tantas mas só agora
Depois de muitas ter lido agarro o que ele dizia,
nas palavras que tenho mas que nunca juntei assim.

De que me serve sair daqui? Chove lá fora e a calçada
É consumida a uma intensidade diferente da do andar.
Por onde vou? aos poucos não conheço o toque do caminho por onde vim.
O que sou hoje? o que sou agora criança mais crescida a tragos
assustados de uma mama que só o tempo sabe ser?
MEDO. é so medo que sinto em cada passo que não dou
que não dou!
Seguisse em frente pelo que sei meu pelo menos
pelo menos tivesse a coragem para ser eu próprio ou o que julgo
agora neste instante que, em partidas e chegadas do hierarquicamente superior,
fica mais ou menos meu.
No fundo quero é fugir de tudo e, com as minhas mãozinhas alcançar o que eu em pequenino
(agora esqueci mas o que importa)
sonhava...

não sei o que quero mas quero fugir.

E repete-se o ciclo vicioso
É um jogo que me faz com as regras.

XIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII
não não é onze
Sim é para ler
CHIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII

Barulho.
Ruído daquele que aflige
Que comprime o cerebro que o filtra.
Pisa
Pisa e não é pouco.

Ritmo
Começa a ter forma o mundo que a mente aos poucos criou.
Da destruição é que tudo parte
Da explosão é que tudo se forma
Tudo o império se desfaz para um novo
um novo.

O menino anda pela rua meio confuso.
Está um pouco mudado aos olhos de quem o conhece.
Há quem diga que cresceu
"Quase que bate com a cabeça na porta; está tão grandito"
Outros,
Aqueles que se acham mais perspicazes acusam uma mudança mais interina
"Está um homem vê a vida de um ponto muito mais alto"

caminhou coitadito
e é isso que se aponta...
Já não quer o que queria
No fundo nunca soube o que é que isso era
uma merda
uma merda insisto...
Ninguém sabe o que nele se passa o que ele quer ou precisa
São poucas as meninas que têm algo de mulher.

E dói o corpo
Desfaz-se pouco a pouco
julga que é da zona...

tocado de uma forma fugidia

E assim começa o escritor, ou simplesmente aquele que não sabe o que é mas que, neste instante, neste momento um pouco diferente dos outros, se assume como tal, a perder-se nas palavras que fugazmente, enquanto neste forma se encontra, possui para logo de seguida se encontrar quando as reler no estado que, não lhe sendo natural, é o que normalmente possui.

Nunca soube escrever sobre algo se tivesse intenção de o fazer. Era entristecido e incomodado pelo que se forçava a fazer: um objectivo implica um sucesso ou um insucesso, pouco há de mais bi-polar que ele e, não alcançando o primeiro, só poderia viver com o peso do segundo. Raramente sabia também sobre o quê iria escrever.

Tenho os braços vazios vertido que está o que tão aconchegamante continham para o mundo. Tudo tem de partir. Tudo tem de partir. TUDO.´

A caminha está suja.
Quem lá dorme está sujo como e por ela,

O porco revira-se no que para nós é imundo.

O sujo não é sujo para todos.

AH!

Estou tão estranho como a normalidade me permite. O que se passa comigo porra que nem consigo descodificar o que na minha cabeça se passa talvez pela variação de pressão atmosférica a que foi submetida! Porra. Tem de ser assim e sempre foi assim que foi e eu nunca o percebi. Á medida que se cresce e as responsabilidades atenuam o que de melhor nos compõe, como uma barragem que através de um limite permite a acumulação de tanto de bom e de tanta merda como a que no fundo se arrasta pelo atrasar de uma corrente.

Tem a barragem maneira de escoar o que excede talvez o corpo não o tenha, talvez não o consiga ter e só dói mais por isso. O trabalho limita o tempo que há para libertar o que em nós se vai somando ou subtraindo - acaba por ser o mesmo pois o que se dá perde-se e o que se recebe tira-se- e o corpo, nunca feito de betão armado, ao invés de rachar como uma qualquer estrutura explode em todas as direcções que conhece e desconhece mas é so por estas últimas que continua o seu trilho...Excessos são tão maiores do que no tempo dos excessos. O que antes se dava ao corpo ao longo de um dia dá-se na mais pequena porção dela. Uma merda.

Podesse sorrir e chorar à frente de qualquer parede. Nenhuma delas me desse o pão a boca depois de o meu corpo o ter posto nas suas mãos. NENHUMA. Voltasse a encontrar tecto no que hoje o meu joelho sente.

Ao carlos artista de desempenho

Supostamente era artista,

parecia

dizia-se que não o era

que não era

paneleiro.

Dizia-se que era um daqueles dos desempenhos.

Traduzo literalmente do inglês...

Dessa língua tão linda e ainda mais linda a nomear profissões.

Desempenhava

Desempenhava sim

um papel demasiado irritante.

Apetecia-me cortar-lhe a cabecita

Com uma tesoura de cortar sebes

o seu lindo cabelo parece

uma sebe

que

reflectindo o que dentro dela se acumula

está num estado lastimoso,

de merda.

Vou podar o carlos vou podar o carlos (cantando infatilmente)

"Ai seu assassino

anulador de sonhos de menino"

Serei?

Acho que até agora nunca me dei assim tanto a uma vontade...

"Sabes que na realidade não é assim não sejas um parvalhão"

Não?!?!?

só sigo o caminho que o mundo me parece apontar!

Já estou farto de virtudes divinas que o homem só no outro homem tenta espelhar á custa de discursos

daqueles que só diluiem o bom que talvez um dia foram!

Aqui não ha palavras não ha palavras

Há tesouras da poda e gravatas

e um palhaço no desempenho do projecto que é a vida.

Que a acabe á grande

Que a acabe á antiga

Sem a sua cabecita - que nem um nobre francês (voz de falsete)

Ou com a garganta apertadita

como um usurpador de meninas do tempo

em que os vaqueiros faziam mais que refugados.

Oh Ana!

Poderia ser verde, se o currículo


p'ra mais que nada me servisse ou acho


Eu que sou pequenito mas que passo,


Por entre os dias sem deter um vínculo.





Não sei quem é, não a conheço, brinco,


Eu que sou pequenito e assim trago


P'ra mais que nada o que já tenho e faço


Brincadeiras imberbes com o que sinto.





Chega o devir para o mundo tudo


o que seu era deixa então de vir


Poderia ser verde e então fugir


Solução fosse para quase tudo.





Pelo azul ali bebido fui levado


Encantou-lhe o bigode já cortado.

O senhor engravatadito perdidito em berlim.

Custa-me bastante esta vida na alemanha nem que seja pelo facto de estar a bater texto num teclado em que o z poderia estar noutro lado qualquer.Infelizmente esta em ingles uma lingua bem pior para quem gosta de usar um texto digamos mais cedilhado algo que ja um personagem da guerra das estrelas do porto, talvez por isso mais peludo, dizia.

Acentos nao custam muito. A nao ser e claro que seja um estrangeiro a ler e nao consiga perceber o contexto do texto e se veja a procurar num dicionario um significado mais complexo do que aquele que a palavra realmente detem. E a ironia da vida que se condensa num problema semantico mas que so parte do ortograficamente errado. Lembro-me dos ditados a que fui sujeito vezes sem conta e de repente tudo fez logica sendo o tudo a moral que estava impressa naquela repeticao cada vez mais frenetica e cada vez menos repetitiva de palavras que ainda hoje muita gente, eu inclusive, nao sabe escrever. Estava no ditado a moral pois na copia era so ela que havia: agora no ditado, no ditado meus amigos, nessas lindas palavras soltas que tento prender pelos meus ouvidos para mais tarde as libertar pelos meus dedos na interpretacao onirica de um som por um miudo de tenra idade e o seu ganhar de forma em letras que so passaram a ser o potenciar de um reflexo perdido que esta o seu lindo lindo lindo som.

Tudo perde a essencia aos poucos, a medida que escuda o seu corpo do mundo por uma qualquer proteccao por mais mediocre que seja, que ela seja meu Deus. Mas o corpo estranha o peso e do estranhar pesa ainda mais do que antes e coitado dele que de repente fica obeso mas de uma natureza nunca flacida porque ao flacido, nada ,mas nada, se permite! Mas ha quem consiga enverdar com o escudo as costas e carregar o seu corpo com ele em frente em frente passando pelo mundo como se ele fosse um riacho mas tao pequenito, tao seco e tao sem forca que nem o sente mesmo que saiba que ele esta la. Sao senhores, cavaleiros de uma verdade propria que se mostra ao longe como um farol mas nao para aqueles que a procuram. Eles impoem/se cobertos de glorias que outros como eles inventaram, guiados por aquilo que outros como eles guiaram, despojados de qualquer opobrio porque o opobrio e um deles que define.

Ja tirei a gravata. Sao 5 e 45 em Berlim. Nao me apetecia muito estar aqui mas acho que deve fazer parte deste crescimento que me foi imposto a teledistancia. Digamos que figuras paternas nao tinham uma presenca maior que a televisao e estavam inclusive a mesma distancia dela. Vi-a os meus pais filmados de uma forma desfocada ate perceber que era miope, lia as legendas e tentava perceber uma historia qualquer. Como era miudo tal como o poupas o meu pai tinha coisas importantes para me dizer tendo acabado inclusivamente a ensinar-me a escrever e a ler. O meu pai tinha mais o exclusivo de me explicar como se comia tanto a mesa como a cama quem ja me viu diz/me que explicou bem. A minha mae por sua vez ensinou-me a ser um pouquinho mais desconfiado principalmente de mim proprio.

Acabei um paragrafo. Sao 5 e 50 em Berlim. Nao me apetecia muito estar aqui na mesma mas sinceramente nao sei o que faca e insisto que nao sei so sei que e um bocadinho triste. Nao sou mais que um mutante p'lo humano que tenho tao envolvido pelo cinzento.

"Quero ir-me embora eu quero dar o fora e quero que voce venha comigo..."

Renascido das cinzas como uma fénix uma ave rara da poesia contemporânea que não crê em mitologia eis que retorna o poeta. inspirado por quem? Alguém

E assim começa com o bater de um tambor mas de uma música que acaba e que ele nunca conseguirá tocar -não por não gostar (tom explicativo)- só por sua mão, ou jeito, para isso não servir.

Dão a uma criança pequenita, cerca de 1,30 de altura, um presente a 2 m da mesma distância ao chão. Este ser em pleno desenvolvimento sem recorrer a qualquer tipo de ferramenta mais tarde ou mais cedo será provido de uma dimensão que ao que lhe é de direito permitirá chegar - isto se estiver nos percentis normais desta moderna geração alimentada a papas suiças. Se ele fosse anão e tivesse a mesma altura aí a história é que já seria outra. Sou então o último do último parágrafo, por mais que me esticasse só pintaria rodapés. O problema não seria do tecto, muitos o alcançariam, o problema é só meu porque nem com o meu maior esforço, o melhor dos condicionamentos físicos, lhe conseguiria desprovido de qualquer tipo de ferramentas ou, em outras palavras, ao natural.

Ao natural é que interessa. Refiro-me á música claro. O resto acredito que tem de ser muito bem pensado e daí estruturado. Como não percebo de música nem sei dar música sobre ela prefiro entrar num concerto de rompante e tirar as minhas conclusões mas, se o início me custar, saio logo dali.

Um de muitos

Farto estava de ser ele próprio tentou ser outro um de muitos talvez

nao ves que ele está triste
que ele está sozinho
só quer sentir que gostam dele
quer um carinho
não mais que isso
está sozinho
quer sentir que gostam dele.

Fodas são fáceis
por menos gratuitas que se consigam
mas as feridas essas não saram
venham quecas elas passam
desde que seja bem fodido.

A cama é como o mundo
é so um ponto de passagem
acumulam-se gentes por mais imundas
tempos que não mudam que não param.
nomes que se perdem que não perduram
faces que só mudam por guincharem.
Outras ficam
outras saram
a cama é um ponto de passagem.

II

Quer o poeta não foder,
Quer companhia com um tom sério
quase jocoso
daquele que preenche paredes que não são paredes mas páginas de jornal.

É um animal por vezes que esta não são,
quer o contrário
o que precisa
o que vulgarmente uma mãe ao filho dá.
Mas a mãe não é o filho que escolhe
e a que o filho escolhe pode não ser mãe dos seus netos.
É uma merda
(pois é)
mas é uma merda que tem de ser assim.
Escolhi escolher
Saio-me cócó.

Só preciso de um afecto
Não de um mão que se afasta ao beijo
de um pescoço que se move com o arfar para longe

um carinho

um gesto

uma prova qualquer que o que tenho não é só meu

Choro num quarto preenchido por momentos que só o sono justificam
Durmo ao lado
só
sozinho

Tube, metro umderground u-bahn

I

A linha estendeu-se mais um pouco
Chega agora aonde não posso entrar.
Crescemos os dois em sentidos opostos
é crónico, é assim que é.

São 15:50 e ponto
acaba de falar a voz mecânica
promoveu por instantes a reutilização.
O preço subiu mas agora o bilhete tem algo de electrónico.

Não é hora de ponta ainda
Posso reparar em todos os que alcança o meu olhar miópe
Estã0 tristes
Por mais que cresça só vão em sentidos limitados.
Estão fechados
neles mesmos.

II

Não consigo escrever
O metro na baixa já não chega vazio
As pessoas ainda não sorriem
Tangentes que estão de perceber o que é a vida.

Se cresceram não sei não tenho referências
O puto do acordeão é que parece ter crescido
O cão mais velho por problemas dentários
o copinho já não carrega na boca.

A idade tem destas coisas
O que era um reflexo só passa a ser esforço
Não era o puto parecia ao longe
O cão era outro bem mais velho.

III

Lês o jornal senhor
maquilhas.te ó mulher
Velha esqueces a dor
Come a puta quem quer

Quê?Quê?

Lembraste de quando eramos pequeninos?
Brincávamos por de baixo da mesa de vidro
e um edredon aparava-nos as quedas de uma luta inofensiva.
Os gestos nunca eram premeditados por mais que doessem,
Acreditavamos que as palavras do pai eram assim.

Tinhas cabelo á tigela de um loiro que nunca vou ser capaz de pintar
O meu nunca fora tão claro,
Tinhas saias que condiziam com os meus calções
E um sorriso irritante que reproduzias
sempre que dizias abrir quando era para fechar.

Foi teu o meu berço,
Foram tuas as minhas grades e as paredes que conheceste.
Até o meu chapéu de pele branca à russo
em momentos que mais que uma fotografia guarda.
Noutras pego-te ao colo assustado mais magro do que era no ínicio
Tinha um carinho que, com o teu crescer, embruteceu.

Estudaste na mesma escola que eu,
Os corredores que me levaram sempre frios foram também os teus.
Os cantos em que brincava, sempre mais tímido que tu,
Até os ferros a que eu não chegava mas que tu percorrias sem medo de cair.

Quem me embalou embalou-te na vida
Quem me deu à boca foi à tua boca que deu
Quem me buscava às cinco às cinco te buscou
Quem se juntou por ti por mim o fez...

__________________________________________________

Crescemos, crescemos com o mesmo.
Que subtileza nos fez distintos?
Nos fez gritar com aparente maldade
Chorar por gestos que não percebemos?

O que PORRA? O QUE?
O que tive a mais e tu a menos
O que a mentos tive e tu a mais tiveste?

O QUE?
Choro agora a frente de um computador de merda que nem sequer é meu não tendo dormido as horas que são minhas porque também tuas foram
o que?
O que me dá a consciência aos actos que tu não tens e o que me faz não perceber o que tu percebes?
O que porra? O que?

o que?
O que?

abraçasse-te
abraçasse o teu choro abraçasses o meu.

Tinha o sangue como o meu mas mais sujo.
Os olhos brilhavam como só o escuro do
mundo promove.

Arfava o que a consumia e
inspirando
sentia-se o estado.

Vem para a caminha são horas de dormir.
Vem que estás vem que não estás bem.
Vem,
Quero-te envolver nos meus braços que
tentando proteger-te
muitas vezes sentistes brutos.
Vem,
Somos injustos com quem em nós vê justiça
vem,
vem devagarinho
não ajas com a pressa a que te entregaste consumindo
vem devagarinho
admitindo
que é devagar que o fazes.

II

Vais somando cl até somarem nada.
Levas de arrasto um momento,
Passa estranho pela glote

"Sou tão forte já bebi bebi muito
Mas não bebi o suficiente..."

Diluido o cerebro com ele vai a consciência
O coração esse foi-se mais cedo
1
12
123
1234
12345

Desperta o corpo pois já não sente!
Salta mais alto não tem medo de cair...

sobe,sobe,sobe,sobe
sobe,
sobe,
sobe,

5
4
3
2
1
desce,
desce,
descem, desce, desce, desce

São horas de ir dormir.
A rua é uma cama
a almofada é um lancil
São horas de ir dormir
De ser um bébé bem comportado
De cair para o lado
Com dentes desinfectados
Com o hálito a elixir
São horas de ir dormir
O mundo é o meu quarto.