Tinha o sangue como o meu mas mais sujo.
Os olhos brilhavam como só o escuro do
mundo promove.
Arfava o que a consumia e
inspirando
sentia-se o estado.
Vem para a caminha são horas de dormir.
Vem que estás vem que não estás bem.
Vem,
Quero-te envolver nos meus braços que
tentando proteger-te
muitas vezes sentistes brutos.
Vem,
Somos injustos com quem em nós vê justiça
vem,
vem devagarinho
não ajas com a pressa a que te entregaste consumindo
vem devagarinho
admitindo
que é devagar que o fazes.
II
Vais somando cl até somarem nada.
Levas de arrasto um momento,
Passa estranho pela glote
"Sou tão forte já bebi bebi muito
Mas não bebi o suficiente..."
Diluido o cerebro com ele vai a consciência
O coração esse foi-se mais cedo
1
12
123
1234
12345
Desperta o corpo pois já não sente!
Salta mais alto não tem medo de cair...
sobe,sobe,sobe,sobe
sobe,
sobe,
sobe,
5
4
3
2
1
desce,
desce,
descem, desce, desce, desce
São horas de ir dormir.
A rua é uma cama
a almofada é um lancil
São horas de ir dormir
De ser um bébé bem comportado
De cair para o lado
Com dentes desinfectados
Com o hálito a elixir
São horas de ir dormir
O mundo é o meu quarto.
segunda-feira, julho 21, 2008
segunda-feira, julho 14, 2008
domingo, julho 13, 2008
momma's housecleaning I. 2003
Trazes as flores ao peito das-me a cor
que num jardim armado por betão
tao triste erecto desumano vão
oxidam as palavras com a dor.
Quando ha cor é de carne dessa flor
que o tempo faz para comer glutão
serve-se o corpo antes da queda o chao
c'o peróxido limpo se há de por.
Ganha tudo um sentido nao so nosso
a rosa empalidece pouco a pouco
pouco a pouco faz parte do que envolve
das a resposta que teu ser resolve.
Trazes as flores ao peito mas nao posso
pinta-las na estrutura tudo é oco.
que num jardim armado por betão
tao triste erecto desumano vão
oxidam as palavras com a dor.
Quando ha cor é de carne dessa flor
que o tempo faz para comer glutão
serve-se o corpo antes da queda o chao
c'o peróxido limpo se há de por.
Ganha tudo um sentido nao so nosso
a rosa empalidece pouco a pouco
pouco a pouco faz parte do que envolve
das a resposta que teu ser resolve.
Trazes as flores ao peito mas nao posso
pinta-las na estrutura tudo é oco.
quinta-feira, julho 10, 2008
Hoje que não faço muito muito escrevo.
Começo.
título: "De manhã a ouvir ein berliner radio."
Os texas diziam que precisavam de um amigo e não de um namorado. O que quererá a DJ mostrar com tal musica, tal música tão fofinha...soubesse eu. Agora londres arde e sim eu vivo junto a um rio a um rio maior que qualquer outro um rio lindo um rio que é meu que preciso quando estou longe e que acalma qualquer chama que me queime por dentro só por eu o sentir à distância pelos meus dedos envolto e eu por ele envolvido.
título: "De manhã a ouvir ein berliner radio."
Os texas diziam que precisavam de um amigo e não de um namorado. O que quererá a DJ mostrar com tal musica, tal música tão fofinha...soubesse eu. Agora londres arde e sim eu vivo junto a um rio a um rio maior que qualquer outro um rio lindo um rio que é meu que preciso quando estou longe e que acalma qualquer chama que me queime por dentro só por eu o sentir à distância pelos meus dedos envolto e eu por ele envolvido.
Sometimes i just wish things or somethings were different. It's sad but it's true. What do you think? Am i really that crazy to put words like this in fucking page that is not made of paper, am i?
Mon petit cerveaux,
s'est un peux defoncé
j'ai beaucoup crée.
Mon ombre a besoin
d' eau qui est seulement mienne
mienne
meine
"man, lá tás tu com essas macacadas estrangeiras!" Exclama o leitor português que até aparenta estar um pouco mais chateado com a vida que não tem porque perde o seu tempo a ler a merda que, como o parkinson escrevia em todos os seus textos, alfabeticamente orquestrei.
O que será feito do Parkinson. Esse grande homem que, segundo me lembro e não com algum tipo de raiva, era um bocado tremeliques. A última vez que o vi estava a apanhar um comboio para lisboa - perdão para Cascais - e lá estava ele a olhar para a linha que um dia o havia feito escrever um poema que até acabou por enviar para o público. Ele nunca foi egoista, gostava de partilhar aquela linda paisagem com o mundo indo até o aparentemente mais pequeno dos detalhes: gaivotas, variações cromáticas, barcos de pescador, faróis...
Era um Alberto Caeiro que estudava literatura e que por isso tinha mais requinte. Lembro-me que falamos sobre o que estava a ler para uma das suas cadeiras. O último livro que passara página a página pelas suas mãos fora o príncipe do machiavel. Fora uma leitura não prazenteira pelo que os seus tristes olhos mostravam e pelo suspiro que lançou para o Tejo como se a beleza do que à sua esquerda estava fosse a única verdade do mundo.
O tejo estava tão bonito,
Passavam gaivotas pela linha que divide,
o sol nesse limite se ia...
Chorava o mundo agora sem o seu calor
sem a cor que antes de ir era rubra.
Pouca-terra, pouca-terra, pouca-terra
lá diz o comboio entre os seus tchus tchus.
Pudesse sair na próxima estação e correr em direcção do sol
abraça-lo contra o meu corpo frio
disforme face o peso da ciência que me foi imposta.
Pudesse sair da máquina que é a vida.
Sou mais uma engrenagem num sistema mal oleado
gasto há medida que cada ponteiro marca um mês, um dia, um ano novo.
mas tudo se atrasa lentamente
tudo há de marcar + cedo ou + tarde algo errado
Todo o império há de cair
cair
cair
cair.
Mas isso nunca me interessou...
não vivo o tempo sou por ele levado
vou em direcção de uma direcção entregue
desde o instante em que ensovado respirei.
"never thought you'd fucked with my brain"
never
but there was nothing else you did.
Mon petit cerveaux,
s'est un peux defoncé
j'ai beaucoup crée.
Mon ombre a besoin
d' eau qui est seulement mienne
mienne
meine
"man, lá tás tu com essas macacadas estrangeiras!" Exclama o leitor português que até aparenta estar um pouco mais chateado com a vida que não tem porque perde o seu tempo a ler a merda que, como o parkinson escrevia em todos os seus textos, alfabeticamente orquestrei.
O que será feito do Parkinson. Esse grande homem que, segundo me lembro e não com algum tipo de raiva, era um bocado tremeliques. A última vez que o vi estava a apanhar um comboio para lisboa - perdão para Cascais - e lá estava ele a olhar para a linha que um dia o havia feito escrever um poema que até acabou por enviar para o público. Ele nunca foi egoista, gostava de partilhar aquela linda paisagem com o mundo indo até o aparentemente mais pequeno dos detalhes: gaivotas, variações cromáticas, barcos de pescador, faróis...
Era um Alberto Caeiro que estudava literatura e que por isso tinha mais requinte. Lembro-me que falamos sobre o que estava a ler para uma das suas cadeiras. O último livro que passara página a página pelas suas mãos fora o príncipe do machiavel. Fora uma leitura não prazenteira pelo que os seus tristes olhos mostravam e pelo suspiro que lançou para o Tejo como se a beleza do que à sua esquerda estava fosse a única verdade do mundo.
O tejo estava tão bonito,
Passavam gaivotas pela linha que divide,
o sol nesse limite se ia...
Chorava o mundo agora sem o seu calor
sem a cor que antes de ir era rubra.
Pouca-terra, pouca-terra, pouca-terra
lá diz o comboio entre os seus tchus tchus.
Pudesse sair na próxima estação e correr em direcção do sol
abraça-lo contra o meu corpo frio
disforme face o peso da ciência que me foi imposta.
Pudesse sair da máquina que é a vida.
Sou mais uma engrenagem num sistema mal oleado
gasto há medida que cada ponteiro marca um mês, um dia, um ano novo.
mas tudo se atrasa lentamente
tudo há de marcar + cedo ou + tarde algo errado
Todo o império há de cair
cair
cair
cair.
Mas isso nunca me interessou...
não vivo o tempo sou por ele levado
vou em direcção de uma direcção entregue
desde o instante em que ensovado respirei.
"never thought you'd fucked with my brain"
never
but there was nothing else you did.
quarta-feira, julho 09, 2008
I
Sentado numa cadeira de cabedal qualquer manhosa
capaz até de alterar as características ergonómicas
Satisfazendo nesse instante o conforto que o profissional,
o que supostamente sou por estar assim vestido
Reparo que assim tão limpo nunca vira o céu
que daqui sentado o horizonte não existe.
Passam pássaros em terra não por haver tempestade
Fica gente em casa perdendo-se por entre os lençois que a carne encontra
adormece quem o pode por entre as horas em que o que sou pernoita
mas com eles também dorme o corpo que a eles carrega.
Ao fundo o mar sei que existe mesmo que não possa ir de encontro dele,
As ondas trazem de volta à terra o que cada idiota lhe deu
A merda, a merda vem ao de cima partindo do fundo que só ela conhece
e o homem banha-se, revira-se, fode e sente por entre o que dele saiu
Ñojentos os homens que não aqui estão, como a grua que limita o céu quando não estou míope.
Voasse para longe e encontrasse o que me está tão perto,
Desta altura não lhe chego e fico triste...
subisse a escada sem medo, oh sentisse por entre cada entranha
por entre o bocadinho da minha pele que é minha
a qu'embora não o pareça, sei que não o parece e isso irrita-me,
SENTISSE o que de facto é meu e me define.
Grito por entre todos estes senhores de mundo num tom que nem um cão sente.
Ao alto só chega o nojento e o óbvio o resultado do processo
a formiga, a que trabalha, a que limpa a merda essa é que sabe o cheiro da vida
O quão redondo é um número que, como um ferreiro, martelou
martelou martelou martelou a cada instante de um horário mesmo que dele esteja isento.
E marcham as formiguinhas as formiguinhas marcham
tão pequeninas que são e cegas a sentir um cheiro a mijo da que precede
da que a precede mas que a ela vÊ de cima.
as formiguinhas marcham, marcham as formiguinhas...
Tivesse um isqueiro e queimasse uma a uma pois com a lupa não consigo...
Não percebem o quao pequeninas são depois do que a rainha lhes disse
"sem vocês não como não como não como ñ como
se não como morro e sem rainha não há formiguinhas"
Coitadinhas têm de trabalhar de dar à senhora de comer.
Têm.
E vão e vêm no caminho que lhes é dado a partida mas cortado por o que
entre um 1 e um 5, sim entre dois números em termos reais está definido,
Têm, vão vão vêm, vão vão vêm vêm vão vão vêm Têm.
o caminho é so um
mas pode ser cortado
traço um risco e nesse instante acabo
o trilho que alguém percorreu.
Vejo agora o céu,
insisto no quão limpido está e que deste angulo não há horizonte.
Sorrio por saber que o tentei procurar.
Sentado numa cadeira de cabedal qualquer manhosa
capaz até de alterar as características ergonómicas
Satisfazendo nesse instante o conforto que o profissional,
o que supostamente sou por estar assim vestido
Reparo que assim tão limpo nunca vira o céu
que daqui sentado o horizonte não existe.
Passam pássaros em terra não por haver tempestade
Fica gente em casa perdendo-se por entre os lençois que a carne encontra
adormece quem o pode por entre as horas em que o que sou pernoita
mas com eles também dorme o corpo que a eles carrega.
Ao fundo o mar sei que existe mesmo que não possa ir de encontro dele,
As ondas trazem de volta à terra o que cada idiota lhe deu
A merda, a merda vem ao de cima partindo do fundo que só ela conhece
e o homem banha-se, revira-se, fode e sente por entre o que dele saiu
Ñojentos os homens que não aqui estão, como a grua que limita o céu quando não estou míope.
Voasse para longe e encontrasse o que me está tão perto,
Desta altura não lhe chego e fico triste...
subisse a escada sem medo, oh sentisse por entre cada entranha
por entre o bocadinho da minha pele que é minha
a qu'embora não o pareça, sei que não o parece e isso irrita-me,
SENTISSE o que de facto é meu e me define.
Grito por entre todos estes senhores de mundo num tom que nem um cão sente.
Ao alto só chega o nojento e o óbvio o resultado do processo
a formiga, a que trabalha, a que limpa a merda essa é que sabe o cheiro da vida
O quão redondo é um número que, como um ferreiro, martelou
martelou martelou martelou a cada instante de um horário mesmo que dele esteja isento.
E marcham as formiguinhas as formiguinhas marcham
tão pequeninas que são e cegas a sentir um cheiro a mijo da que precede
da que a precede mas que a ela vÊ de cima.
as formiguinhas marcham, marcham as formiguinhas...
Tivesse um isqueiro e queimasse uma a uma pois com a lupa não consigo...
Não percebem o quao pequeninas são depois do que a rainha lhes disse
"sem vocês não como não como não como ñ como
se não como morro e sem rainha não há formiguinhas"
Coitadinhas têm de trabalhar de dar à senhora de comer.
Têm.
E vão e vêm no caminho que lhes é dado a partida mas cortado por o que
entre um 1 e um 5, sim entre dois números em termos reais está definido,
Têm, vão vão vêm, vão vão vêm vêm vão vão vêm Têm.
o caminho é so um
mas pode ser cortado
traço um risco e nesse instante acabo
o trilho que alguém percorreu.
Vejo agora o céu,
insisto no quão limpido está e que deste angulo não há horizonte.
Sorrio por saber que o tentei procurar.
Escreve em português o meninito. ou será menino?ou será criança?
Não sei o que é e por não saber disso sobre isso acabo por escrever.
terça-feira, julho 08, 2008
Estou a ouvir música muito melosa que uma vez me mostraram num carro, cuja marca sou dos poucos que sabe pronunciar correctamente, junto à praia. Não sou presunçoso, simplesmente aquele S não existe nesta língua que, por eu falar melhor que outra e até pensar nela, há-de ser sempre a minha e, por eu a carregar no meu corpo fraco, raquítico, quem a conhece saberá sempre de onde sou.
Nunca me vou esquecer da forma como previa que o Tim iria cantar determinada palavra e até a forma como a iria cantar por entre as guitarradas funks que ela, tão pequenina, promovia com as palavras tão meigas e que, criteriosamente escolhidas, de mãos dadas ao seu absoluto ouvido tinham o único sentido do mundo, eram tudo.
Nunca mais lhe falei mas vejo-a sempre que toca a música com que acordo. Elas que despertam ao mesmo som que eu não sabem o quão amplo pode ser o diametro do meu braço que, talvez por ela lá estar, é sempre mais quente e acolhedor. Fui piroso agora. Peço desculpa a mim mesmo o único a quem esta merda interessa...
Só eu ouço o Sr. Maia, nao o meu vizinho que embora tambem seja para o inchadote não é preto nem canta funk, como eu ouço neste gabinete, neste escritório, neste mundo de gente engravatada e não engravatada de pederastas punheteiros filhos da puta que recorrem a putas não tão grandes como as suas mães e talvez outros mais nojentos e sempre católicos.
MERDA, merda de mundo em que só eu e quem eu quero não têm a coragem ou a tesão para fazerem aquilo que querem...
Falo e não faço, nunca fiz ou quando o fiz só me lembro com tristeza.
Estou a ouvir música muito melosa que uma vez me mostraram num carro, cuja marca sou dos poucos que sabe pronunciar correctamente, junto à praia.
Nunca me vou esquecer da forma como previa que o Tim iria cantar determinada palavra e até a forma como a iria cantar por entre as guitarradas funks que ela, tão pequenina, promovia com as palavras tão meigas e que, criteriosamente escolhidas, de mãos dadas ao seu absoluto ouvido tinham o único sentido do mundo, eram tudo.
Nunca mais lhe falei mas vejo-a sempre que toca a música com que acordo. Elas que despertam ao mesmo som que eu não sabem o quão amplo pode ser o diametro do meu braço que, talvez por ela lá estar, é sempre mais quente e acolhedor. Fui piroso agora. Peço desculpa a mim mesmo o único a quem esta merda interessa...
Só eu ouço o Sr. Maia, nao o meu vizinho que embora tambem seja para o inchadote não é preto nem canta funk, como eu ouço neste gabinete, neste escritório, neste mundo de gente engravatada e não engravatada de pederastas punheteiros filhos da puta que recorrem a putas não tão grandes como as suas mães e talvez outros mais nojentos e sempre católicos.
MERDA, merda de mundo em que só eu e quem eu quero não têm a coragem ou a tesão para fazerem aquilo que querem...
Falo e não faço, nunca fiz ou quando o fiz só me lembro com tristeza.
Estou a ouvir música muito melosa que uma vez me mostraram num carro, cuja marca sou dos poucos que sabe pronunciar correctamente, junto à praia.
quarta-feira, julho 02, 2008
Once i went to Ibiza.
Once i went to Ibiza. Era tan más pequeño que hoy. Só falava uma língua que me lembre. Aber ich magte jetz tias alemanas.
segunda-feira, junho 30, 2008
Tríptico (repetição em 3 partes de uma ideia, ou sensação, irrepetível)
São horas de acordar
I
Já se ergueu o sol lá fora
Cada peça inicia
O processo que num dia
Se prolonga até á hora
Em que toca p'rá partida.
Um veste-se de oleo sujo
Outro dá o nó à seda
O primeiro corre tenta
Chegar à hora que tudo
O segundo lhe apresenta
Cansa-se o corpo do s'forço
não só de erguer como ter
Perdido o fôlego a ser
Cala-se e segue o troço
Vai-se p'ra casa morrer.
I
Já se ergueu o sol lá fora
Cada peça inicia
O processo que num dia
Se prolonga até á hora
Em que toca p'rá partida.
Um veste-se de oleo sujo
Outro dá o nó à seda
O primeiro corre tenta
Chegar à hora que tudo
O segundo lhe apresenta
Cansa-se o corpo do s'forço
não só de erguer como ter
Perdido o fôlego a ser
Cala-se e segue o troço
Vai-se p'ra casa morrer.
II
Compõem a máquina 5
Seres industriais 6
por lengalengas ensinados 8
Institivamente pais. 7
A alvorada acorda
o que a morte adormece,
inconscientemente trilham
um caminho que só desce.
Talvez Ele venha,
E com ele a verdade
Que se libertem os cordeiros,
que desfarpem a cidade.
III
Não veio ainda.
Há quem espere e prescrute,
o horizonte que não toca.
Na aurora,
Vem a esperança que a noite,
Com a cor lento tirou.
O que passou,
só os fez tão mais fortes,
P'ra aceitar o senhor
A dor,
essa é que não se esquece.
sexta-feira, junho 27, 2008
quarta-feira, junho 25, 2008
In the end only english exists. Stupid.
It's easier to speak english than to write it down. Seems awkard to a lot of people but in fact this fact in undeniable to me. I never faced the problematic dubbed movies reality and that is the traumatic event that inhibits spanish, italian, brazilian and i do not know who else's spoken words to sound like an english word.
Basically i can speak with my erroneous ideosincracies and bad ortography because nobody will care about it and correct it with a red marker like many other people would do to the words that i know write. (Thank god i do not allow mtf comments).
The problem of english to me resides in the fact that i get much less sensitive when i speak it. A lot of people even think i am a different person as my personality assumes a fair more dry character and also more straight to the point. Some guys even think i am dangerous and sleezy when i am the most caring living being that exists. Some girls open their legs in a fairly wider fashion anf that saddens cause for me fucking can never be that simple as this language promotes.
Repeting pronouns is also quite disturbing. Not beeing able to write poetry it's even worse.
Attempt one.
I start with a line.
Now you know by whom the text was started.
Without a line it would have been fairly more complicated,
You could have also done the same,
Or worse,
An imperative statement it would have been,
And me always so keen
to my actions
Would have accused you of something probably wrong.
But the only erroneous statement is
If the reader can my thoughts perceive
The one that i started with a line,
That continues in the paragraph to give.
No not yet
Who do you think you are?
It's my who writes it's me who leads
By the God that exists please let me continue...
I was never a man to trust
The only guidance was the lust
And the things i said just to me
As you can see i tell this publicly
Honesty in these verses can never be.
Mary the maiden had the name of Jesus' mother
She cooked everyday to me.
When i went to bed she told me stories
that when lacked were just repeated.
She tried to make me sing but my voice was bad,
not caring a new song she would teach.
whenever i sing only she can listen
only her know what the kid is.
Mary the maiden had the name of Jesus' mother
I'm not Jesus thankfully.
Attemp II
A maria tinha o nome da mãe do menino Jesus.
Cozinhava todos os dias para mim.
Deu-me frango, pataniscas de bacalhau e sopa á boca
Deu-me histórias que conto como quem vive
Podou-me até onde chegou só querendo que eu bem crescesse.
Ensinou-me cantigas que nunca aprendi a cantar,
mas ouvia-me sempre que as palavras repetia mesmo que com um tom só meu.
"ó laurindinha vem à janela
vem ver a tropa..."
ai umas quantas vezes
"vai para a guerra"
Ganhou rugas com cada dia que cuidou de mim,
Ganhou rugas que eu não percebia enquanto por elas passeava
Perdeu cor no cabelo por entre os meus dedos que o afagavam
Perdeu os dentes com que mastigaria o meu sustento
Perdeu o andar que um dia me suportou.
Tudo comigo
Tudo comigo e eu não via por o nosso trilho ser o mesmo.
Agora os dias que partilho com ela dias intercalam,
Uma semana agora é como o vento no topo de uma árvore,
Agita mais do antes
do que ainda abraço com um carinho que aqueles braços nunca limitaram.
Era tão pequeno, tão pequeno maria
Tinha uns calções de quadradinhos tão bonito
O meu cabelo reflectia o sol sem qualquer tipo de condicionador
Era bonito,
Inocente como só a ignorância a que aspiro permite,
era feliz enquanto a tua sombra me protegia do sol deste mundo que ainda não percebo.
Era!
Era!?
Era?
Só tu sabes que ainda o sou.
Basically i can speak with my erroneous ideosincracies and bad ortography because nobody will care about it and correct it with a red marker like many other people would do to the words that i know write. (Thank god i do not allow mtf comments).
The problem of english to me resides in the fact that i get much less sensitive when i speak it. A lot of people even think i am a different person as my personality assumes a fair more dry character and also more straight to the point. Some guys even think i am dangerous and sleezy when i am the most caring living being that exists. Some girls open their legs in a fairly wider fashion anf that saddens cause for me fucking can never be that simple as this language promotes.
Repeting pronouns is also quite disturbing. Not beeing able to write poetry it's even worse.
Attempt one.
I start with a line.
Now you know by whom the text was started.
Without a line it would have been fairly more complicated,
You could have also done the same,
Or worse,
An imperative statement it would have been,
And me always so keen
to my actions
Would have accused you of something probably wrong.
But the only erroneous statement is
If the reader can my thoughts perceive
The one that i started with a line,
That continues in the paragraph to give.
No not yet
Who do you think you are?
It's my who writes it's me who leads
By the God that exists please let me continue...
I was never a man to trust
The only guidance was the lust
And the things i said just to me
As you can see i tell this publicly
Honesty in these verses can never be.
Mary the maiden had the name of Jesus' mother
She cooked everyday to me.
When i went to bed she told me stories
that when lacked were just repeated.
She tried to make me sing but my voice was bad,
not caring a new song she would teach.
whenever i sing only she can listen
only her know what the kid is.
Mary the maiden had the name of Jesus' mother
I'm not Jesus thankfully.
Attemp II
A maria tinha o nome da mãe do menino Jesus.
Cozinhava todos os dias para mim.
Deu-me frango, pataniscas de bacalhau e sopa á boca
Deu-me histórias que conto como quem vive
Podou-me até onde chegou só querendo que eu bem crescesse.
Ensinou-me cantigas que nunca aprendi a cantar,
mas ouvia-me sempre que as palavras repetia mesmo que com um tom só meu.
"ó laurindinha vem à janela
vem ver a tropa..."
ai umas quantas vezes
"vai para a guerra"
Ganhou rugas com cada dia que cuidou de mim,
Ganhou rugas que eu não percebia enquanto por elas passeava
Perdeu cor no cabelo por entre os meus dedos que o afagavam
Perdeu os dentes com que mastigaria o meu sustento
Perdeu o andar que um dia me suportou.
Tudo comigo
Tudo comigo e eu não via por o nosso trilho ser o mesmo.
Agora os dias que partilho com ela dias intercalam,
Uma semana agora é como o vento no topo de uma árvore,
Agita mais do antes
do que ainda abraço com um carinho que aqueles braços nunca limitaram.
Era tão pequeno, tão pequeno maria
Tinha uns calções de quadradinhos tão bonito
O meu cabelo reflectia o sol sem qualquer tipo de condicionador
Era bonito,
Inocente como só a ignorância a que aspiro permite,
era feliz enquanto a tua sombra me protegia do sol deste mundo que ainda não percebo.
Era!
Era!?
Era?
Só tu sabes que ainda o sou.
E agora! Sim Agora! ao Som da linda abertura de uma flauta mágica.
Podria escribir en castellano.
Escribir en castellano es mas dificil que hablar.
Lo que escribes tiene una reaccion que no se puede controlar pués no se ve.
Lo que dices no lo haces solo.
Estraño,
escribo en castellano
Podria escribir en ingles
Pero ingles es una lengua muy sucia
Como solo el obvio es.
Sonidos.
Tudo san sonidos que conozco o no,
tudo san sonidos que me hacen comportar tener una reaccion.
Estraño,
Pienso en castellano y soy otro.
Escribo lo que siento e me siento otro.
Miro lo que fuye e fuye un monstro
Pero otro
que hacia rimas menos faciles.
No pienso dos veces en versos que ya saliran,
conozco sonidos no conozco palavras,
soy un chiquitito pequeñito que no sabe quanto pesa dicir cojones
que cojones escribe porque no hay mas por donde escoger,
que tiene de ir porque el jefe lo pide.
Escribir en castellano es mas dificil que hablar.
Lo que escribes tiene una reaccion que no se puede controlar pués no se ve.
Lo que dices no lo haces solo.
Estraño,
escribo en castellano
Podria escribir en ingles
Pero ingles es una lengua muy sucia
Como solo el obvio es.
Sonidos.
Tudo san sonidos que conozco o no,
tudo san sonidos que me hacen comportar tener una reaccion.
Estraño,
Pienso en castellano y soy otro.
Escribo lo que siento e me siento otro.
Miro lo que fuye e fuye un monstro
Pero otro
que hacia rimas menos faciles.
No pienso dos veces en versos que ya saliran,
conozco sonidos no conozco palavras,
soy un chiquitito pequeñito que no sabe quanto pesa dicir cojones
que cojones escribe porque no hay mas por donde escoger,
que tiene de ir porque el jefe lo pide.
Fluxo de uma consciencia triste ao som, mais uma vez, de um rach 3.
As teclas tocam tocam tocam tocam,
O som reproduz-se na cabeça,
pueril nasce uma ideia qualquer em mim que,
pelas teclas não tocarem tão rápido quanto eu penso,
As minhas sim as minhas ó meu cabrão,
Acaba sempre por ficar a meio o que é complicado.
Não penso, nunca pensei, nunca me apeteceu fazê-lo sai tudo de mim como por instinto.
Minto,
já pensei noutros tempos em que tudo parecia mais triste
Como aquela árvore que
crescendo numa cidade qualquer
só serve de urinol de pau para um cão que qualquer também é.
Ai ai ai ai ai ai,
agora tocou por uns segundos mais rápido,
Estava mais efusiva a mulher que não sei ser estrábica
mas estrábica também é uma palavra interessante
faz sentido até quando adjectiva um andar não comum
Um andar estranho estranho como um estrábico
estranho como gente com o olhar desalinhado
com o olhar feio por ser incompreendido e não previsível...
O homem só teme o que não sabe e toda a gente sabe isso
ninguém teme esta ideia quase tão certa como a metafísica que guia este mundo e evita fodas que deviam haver.
QUE DEVIAM HAVER PORRA.
Onde está agora a menina que supostamente se parece comigo quando a preto e branco é fotografada
Onde está a menina que se parece comigo a preto e branco
Onde está a que se parece comigo a preto e branco
Onde está?
Onde?
Foi-se.
Mas p'ra que interessa saber que se foi a menina que coitadinha nem sequer me percebeu?
PARA Quê?
Merdas de perguntas estúpidas que te pões ó poeta vê-se logo que não és homem de ciência.
MERDAS?
Porque raio haveria de ser uma merda esta pergunta que até faz bem sentido por eu não saber porque o faz?
Compreendessem quem escreve é o que eu vos digo!
Ouve-me e assimila ó meu filho da puta
OU-VE--ME.
Que ouviste?
.
..
...
.....
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Nada?
Um conjunto vazio de sons?
nem sequer monossilábicos?
Nada...
Então era o que tinhas de ouvir.
O som reproduz-se na cabeça,
pueril nasce uma ideia qualquer em mim que,
pelas teclas não tocarem tão rápido quanto eu penso,
As minhas sim as minhas ó meu cabrão,
Acaba sempre por ficar a meio o que é complicado.
Não penso, nunca pensei, nunca me apeteceu fazê-lo sai tudo de mim como por instinto.
Minto,
já pensei noutros tempos em que tudo parecia mais triste
Como aquela árvore que
crescendo numa cidade qualquer
só serve de urinol de pau para um cão que qualquer também é.
Ai ai ai ai ai ai,
agora tocou por uns segundos mais rápido,
Estava mais efusiva a mulher que não sei ser estrábica
mas estrábica também é uma palavra interessante
faz sentido até quando adjectiva um andar não comum
Um andar estranho estranho como um estrábico
estranho como gente com o olhar desalinhado
com o olhar feio por ser incompreendido e não previsível...
O homem só teme o que não sabe e toda a gente sabe isso
ninguém teme esta ideia quase tão certa como a metafísica que guia este mundo e evita fodas que deviam haver.
QUE DEVIAM HAVER PORRA.
Onde está agora a menina que supostamente se parece comigo quando a preto e branco é fotografada
Onde está a menina que se parece comigo a preto e branco
Onde está a que se parece comigo a preto e branco
Onde está?
Onde?
Foi-se.
Mas p'ra que interessa saber que se foi a menina que coitadinha nem sequer me percebeu?
PARA Quê?
Merdas de perguntas estúpidas que te pões ó poeta vê-se logo que não és homem de ciência.
MERDAS?
Porque raio haveria de ser uma merda esta pergunta que até faz bem sentido por eu não saber porque o faz?
Compreendessem quem escreve é o que eu vos digo!
Ouve-me e assimila ó meu filho da puta
OU-VE--ME.
Que ouviste?
.
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......
.......
Nada?
Um conjunto vazio de sons?
nem sequer monossilábicos?
Nada...
Então era o que tinhas de ouvir.
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