I think i called it catarsis

I

Vesti de novo o casaco vermelho, fi-lo como se de um ritual com algo de sagrado se tratasse e que, por isso, todo o tempo que intercala dois momentos em que de vermelho visto, torna um tempo de sacrifício por jejum.

Não sei quanto tempo passou desde a última vez, não me lembro. Se quisesse poderia responder à questão com o rigor que uma agenda electrónica permite, mas de que me serve saber uma unidade de mediade numa realidade que aos olhos de um ser comum só por ele pode ser quantificada?

Anulei-me. Parece que o fiz, mas desengano o leitor e o autor deste texto. Dias desconheço mas sei que muito passou. Lembro-me de gestos, de bebedeiras patrocinadas por um escritório que me protege do frio dando-me o gelo que no fato factualmente se acumula. Lembro-me de palavras soltas com o peso da liberdade e, acima de tudo, com o respeito por ela.

Lembro-me. Já não sinto, sinto só que muito mudou e agora só o tempo, se muito for, promove que algo muito mude. É assim que é.

Vesti de novo o casaco vermelho. Fi-lo como se de um ritual se tratasse. Todo o tempo que passou foi sagrado derivado de um jejum.

II

Vestido não foi o mesmo, se Deus existe não é por ele.

50 ways to leave your lover

É fácil deixar o que não está em nós: um amante, uma amante, não interessa uma pessoa. O que conta, e isso é por estar em nós, é o que sentimos, essa coisa idiota que se acumula, cresce e nasce em nós muitas vezes de forma inesperada.

Estranho.

50 ways to leave a lover and not one to leave me.

We only live as a shadow of our dreams

Os Deuses naquele dia aparentavam não existir. Triste.

o coração do poeta visto de um ângulo privilegeado. O dele.

No noobai depois do despertar ou durante ele.

I

Até que estava calmo o artista,
Já não entrestecia o desconhecimento da essência da foda.
Tudo vem com o tempo e chega quanto tem de vir.

O tempo, esse estava como ele,
Rasgos de sol intercalavam momentos de brisa
Havia até quem dissesse que podia chover.

Tempos atrás Petrarca um soneto teria escrito,
p'la incerteza de locus não seria bom.

Mas que interessa?
tudo vem com o tempo
Tudo chega quando tem de vir.

II

Abanavam os girassóis de plástico
o artificial não gira
Reacção é natural
o que não é não se domina.

III

Olhos há que de ver doiem
Doiem os meus de não ter visto
Abro e expando p'ros lados - como cristo
Só p'la cruz sei p'ra que existo.

O cérebro do artista em posição de repouso.

Como três crianças caminhavam por entre trilhos a que a luz chegava com outras cores

una birra una birra y tu nada más quiero en esto rincón que casi conozco mejor que yo.

No outro dia um leitor frequente criticou o facto de eu não escrever faz algum tempo neste meu cantinho que se chama blog mas que de blog não tem nada porque blog é uma palavra bastante pirosa que nada de fofinho tem.

Respondo como o fiz.

"there is no time to write, i am working til late and if i can do something besides work i end up painting or drinking in a dark corner" - Basically the two things i can only do, and do good, if i am not seeing what i am doing.

Parte a parte do todo o todo se perde ou melhor o nada chega

Não me interessa se me percebem ou não e tu, que o fazes de uma forma automaticamente traduzida todos os dias porque todos os dias me lês, feliz me tornas por saber que é para ti que escrevo. Sabes disso tão bem quanto eu.

Gostava que pudesses sentir aquilo que é teu desprovidade de suportes binários e tão analógica como me atraiste mas à primeira declaração de entrega gritaste baixinho que não muito antes do estafeta partir. Cada um de nós tem uma parte do outro nem que seja pelas recordações adocicadas de um dia que só a imaginação por completo saboreou mas quem tem parte nunca há de ter tudo pois é tudo que compõem uma pessoa e o nada é tudo o que ela não é.

Mais não digo, só escrevo merda.

there are 50 ways to leave your lover (or at least 50, i think there are even more)

até que é facil deixar uma pessoa pois o que ela é nao esta em nos mas que interessa o qe interessa é o que em nos está. sou uma pessoa comum a mim mesmo e entre os outros será que o o sou? difícil meus amigos e trato-vos assim porque neste instante estou a expor-me de uma maneira que só um TU é capaz de suportar, é deixar o que essa pessoa representa.

50 ways to leave your lover he said only one to leave a feeling.

Esquecer no fundo é o unico remedio a receitar a um ser que procura eliminar uma parte de sim que depende de outro um sentimento que, lover ou não, existe. MErda

only one to leave a feeling.

In the plane i looked insane. He drew and wrote.

Qué buscas, cariño?

No aeroplain sim aeroplain com 5 horas de atraso as mesmas horas sem um cigarro e trabalho para fazer

Tudo começa
com o fim de uma ignorância adquirida
ou pelo menos falta de de bom senso imposto.
"Por favor fiquem de pé mais uns segundos"
não neste lado
agora fiquem do outro
"HA HA HA"
gargalhada britânica de humor filho da puta
da puta, da puta puta feia que o pariu
Só agora o poeta viu
o quão puta é que ela era.

II

O careca até

que tinha um ar bastante engraçadinho

engraçado de mais até.

Sorria pelo canto do olho

era um homem de um grande e eloquente nível

o careca engraçadinho

Pedi-lhe um copito para me ajudar a digerir a merda que me foi entregue

Duas pedrinhas pedi eu

duas pedrinhas

sim

"De açucar o que havia de ser?"

Ah ah ah

que engraçadinho

Humor negro ao ponto de ter pena de ti

perdido que estás sem luz.

III

Rima (*) que rima (#) é rima ($)

*,#,$ pertencem a {! ? . , !? ; !!!!!}

IV

Ai os nervos miudinhos destes grandes senhores
Vejam
notem como ele trata o tão simpático empregado de bordo
Ein flugbegleiter
sim
é assim que se diz em alemão
essa linha estranha em que nada soa ao que é
e vejam
vejam
Reparem como o simpático flugbegleiter
(esse grande senhor)
Também lhe responde com um tom
malandro.
Que merda.

TIVESSE A MERDA DE

um cigarro neste instante
,neste porque já não aguento mais.
a conspurcar-me cada pulmão
cada alvéolo
traqueia
bronquiolo
laringe
faringe
e eu sei lá que mais que me compõe o sistema respiratório

Não aguento
não aguento
não aguento

É assim a metafísica do mundo, é?

num instante tudo se resume a uma necessidade induzida
a um gesto que muitos usam para nos definir
fumasse um cigarro e fosse com ele em mim
Visso o que só o fumo percorre
o que o cinzento marca ao me fazer.

Estou cansado, é tarde e mais cansado me sinto.
esforço de manter os olhos abertos faz com que só se veja o que se precisa
filto do que substancialmente importa.
o que vejo? o que há de mim?
Tremo, tremo como se o corpo fosse um mandíbula
um predador de mim que me mastiga
que me leva em frente ruminando
até ao instante em que cesso de existir...
fica só o corpo, dentição gasta, boca de uma vida.
É isto que vejo agora por não querer dormir
por não poder fazer o que sei que preciso

Não podes, ñ podes, n podes
POSSO!
N, não podes, não podes!
posso?

Ñ.

E parecendo que não é sempre a negação que ganha

(suspiro)

E ganha mesmo-
O cabrão do capitão, o cabrão, o cabrão, o cabrão (cantado)
Acaba de informar o senhor passageiro
EU?
que daqui não vai sair assim tão
quer dizer
assim tão
acho que já perceberam
assim tão cedo.

Estou a dar em louco e não por pensamentos metafísicos
não, desta vez não é nada disto
é ainda mais simples
Estou um bocadinho chateado
podia estar a fazer tantas outras coisas

"Fumar um cigarro?" (voz off)

Sim mas como devem imaginar tantas outras coisas
tantas
Mandar uma queca até que era bom
digamos que sabia bem

"Isso implica fumar um cigarro depois ó malandrão!" (voz off)

Digamos que sim
Mas também poucos são os vícios que sabem mal em cadeia...
Bom bom bom
Era
e vocês que não sabem experimentem
Bom
Era uma grandessíssima foda
Aquelas às antigas
Uma das que até revira os olhos
Que traz o estrábico mais próximo do mundo
Faz o vesgo não vesgo
e
em alguns casos se diz
Põe o coxo a andar
e o atleta dormente.
Sim era uma dessas que eu queria
sim
Só uma dessas e mais nada
Podia até morrer de seguida.

Tenho tanta fome, tanta sede
claustrofóbico estou no vazio que há em mim...
já se ligou o avião e os motores ressoam
fala o senhor agora a boa notícia
Aponta, aponta para longe, aponta
Aponta para bem longe daqui.

IV

doiem-me os olhos de ver,
sonhei de mais
perdi o hábito ao passar da luz
Adiferença é tanta
nem ao espelho me reconheço
mudado que estou em mim.
chove lá fora e o vidro se molha lentamente
com a frequência do gota a gota
passo a passo sempre foi a nossa medida
passo a passo
De olhos fechados sentia que corríamos
não chovia onde estávamos e só te via a ti
corríamos
levados por conversas e por um gin a haver
por amostras de beijos só parcialmente dados
Corríamos
eu em ti e tu em mim
Corríamos
Corríamos
Corríamos
Corríamos
Corríamos
Corríamos
Corríamos
Corríamos
Corríamos
e agora
doiem-me os olhos de ver.

V

Fatal
não
como se diz em español
Fá Tál
de facto este instante tem o som que disto
nomeadamente
- lá estou eu mais uma vez-
entre desconhecidos
com o meu john que caminhando
que caminhando
caminhando
caminhando
me leva para outro lado qualquer
giro
engraçado
Fá Tál

arrumação de quarto III, e de escritório um pouco.

Sexo ou amor ou outra coisa qualquer.

Tem a física o peso
que a química multiplica

A foda, a 1ª, a de cognome assustada
Nem sequer sabia o que esperar
OS filmes da especialidade receitavam gritos,
e só os de uma superior conhecia
gemidos
Era um menino assustado pela lingua da carne
que sem saber sustentava o seu caminho
Carinhos
esses nao se veem noma performance acrobática
numa representação da natureza que prima pelo exagero
n faz parte
tremia
à vibraçao do que só imaginava
Vibrava
queria
mas só quis mal.


II variação sobre a frase inicial

Nem sequer sabia o que esperar
o outro corpo estava habituado
o piso pisado
só tinha que andar
seguir
conspurcar o conspurcado
assustou-se e assustado
vira o que não via
o menino
a criancinha
num instante num pensou.

III 2ª variação a com base

Nem sequer sabia o que esperar
pensar
esse era o mal com remédio
levado
uma vez pelo [menos]
levou-me levando cedo
o que queria carregar.
Dar?
só lhe dei o que era
como quem espera
tudo receber.

IV

Repetição do repetido
ganha sentido
n há lógica que fundamente

V

Só nos pede o corpo que aquilo que teve
é idiota como a mente que só reproduz baseada no conhecido
Escrevo por um gesto que domino por domesticar complexo.
Tabefes bem dados num corpo embrutecido por ser
A dor alinha a multidão parida em série
um conjunto sempre limitado por o tempo também o ser
Faz com que um corpo se evidencie na massa
que de [ ] se preenche na horas que limitam.
Escrevesse uma ode às sensações
juntasse r's e ressoasse como uma máquina
fosse a base mais plural na sua essência
As passam com os dias
os dias passam com as horas
e falo no grau intermédio para um mais geral
banal como os outros
É triste sei que é triste
mas o que reproduzo não passa do que sou
(com mais ou menos mentira).

VI Sobre o que sair, a [ ] do homem que gosta

Para quem trabalha é relativamente tarde
o sol pôs-se já há algum tempo
o sol ergue-se em provavelmente menos
e as horas só seguem a somar.

Triste este instante em que isolado escrevo como quem
não tendo algo a fazer
se multiplica em páginas cada vez menos brancas
e que assim se torna mais pura
ouvir por extracção
triste
triste
triste
triste
e triste com um pouco mais de tempo
a sua vivência só a multiplica
Pai
só tu de certa forma me entendes mesmo que com uma certeza mais sóbria
mostraste-me o caminho que em parte trilharia
Deste-me o que a ninguém devo dar
diz lá que não foi sempre assim?
Revês-te-te no que ajudaste a conceber
segui essa lógica quase matemática e tendi para um conjunto vazio
nunca fui eu próprio
nunca soube o que queria e hoje
hoje pai
pq hoje é o instante em que vivo
quero tanto que não sei para onde ir.
Difiro do que eras e tu sabendo orgulhaste
sorris por dar a cada uma delas o que me ensinaste
e las por instantes são felizes porque me dou
ou assim a dar o faço.

Estou cansado de estar aqui á espera que me apanhes e que me leves com um dos teus retratos completamente onanistas. Ou estás de pé mas de cabeça para baixo com os braços a envolve-la como se fosse cair ou ou ou...nem sei. É um acto um bocadinho estranho para mim que nunca nada desse jeito fiz. E considero-me um artista....

FAço o que quero fazer e só o faço para mim o resto encaro como um desafio que não desafia e que muito menos interessa ao ser humano banal como eu. Ai não sejas assim Dioguinho que é uma coisa muito pesada e a mentalidade só te faz mal e deturpa a verdadeira essência do teu ser.

Que raio é isto? Eu próprio a anular o meu espirito que se prolonga em letras cada vez mais limitadas? MErda


Insisto que merda merda merda e ah pois é mta merda meus amigos.


!

"
#

?

1

2

3 E a ssim que é. Acabou a festa acabou acabou.

tou farto e só sai merda.

que merda. é a única coisa que me apetece dizer como se berrasse nesta merda de aeroporto internacional da gente, que se achanado superiores a tudo porque bebem chá graças aos portugueses que também lhes deram as colónias primeiras não passa de merdosa.





Á - há A á . há pois é.



filhos de uma grande puta que só se mede a palmos de um gigante a quem um gato talvez um dia roube as botaS!!!!

If there was only one language tudo seria más fácil. Je comprends that du vershendst nicht.

At sheraton park lane with a turkish at my right and some whisky in me

A cadeira, a mais próxima, essa estava sempre vazia.
Tal como aos poucos o copo se tornava tristemente.

Nem fumar podia pela legislação moderna e discriminatória.

Mais fica por preencher no pulmão que não há-de fica mais saudável com o tempo.

Um cigarro tivesse um cigarro como me tem o vazio que me preenche. Antes, será que antes era assim?

(suspiro)

O copo vaza lentamente, lentamente. Quase que toca o topo do liquido a base deste copo sujo, enjoado e triste.
(suspiro, suspiro 2x)

E continua.

E acabou

II

E la muerte nos cogia un poco más de alcol. Su sonrisa nos hacia dicir si hasta el momento en que nos otros ya no podriamos dicir. Solo existe ese problema; hablamos demasiado, como una musica buena e repetitiva que, enquanto escuchaos, mismo que nos alegrando nada más nos dá.
Solo musica
Poca vida
solo
y insisto
solo la mierda de la musica
e la pelicula
si la pelicula
ni empezo a empezar

III

Até que

caindo do céu

duas asas passaram

a ser suas

Ele agora subia

subia subia subia

devagarinho

Era um ser paciente

tinha a idade que lhe permitia

apreciar cada momento da sua ascensão

Cada

Cada novo ângulo

digamos

detalhe

tinha asas

delas agora se servia

IV

But suddenly the tab was to big to be paid or so screamed the crazy boy that ran away with a secret scream.Or so he thought as the hand had grabbed him already with a hunger for something bigger that what she lost.
Lost was the boy that stole

V

Le fin

The end

or even

el final

o fim

acabou

it's over

Mó dah fóques

Limpeza de casa número dois ou segunda (gosto mais desta versão).

Texto isolado. O príncipio do sentimento que se explana na série. (ai, que merda é esta?)

É a vida como uma trela

que aperta o pescoço de um cão de um cãozinho

que por mais grande ou pequenino

só segue p'lo caminho que lhe dá ar.

Tenta lutar mas por mais que ladra ou morda

nunca se altera o que já há tanto nos definiu.

I

E assim começa o poeta uma lengalenga sempre antiga

talvez escreva algo de novo

mas já antes o pescoço esse mesmo,

mas outro

aperto sentiu.

Talvez alguém se reveja

talvez alguém entenda,

talvez aquilo que ele escreva

Tenha um sentido não só dele

I

Veste de cinzento o senhor

Esconde a paleta de cor

com que pinta o seu ser

Chama-se a isto crescer

Ninguém o diz mas subentende-se

Perde-se a fé em nós mas crê-se

Num Deus que só se sabe opaco.

II

Dá-se um prazo à tarega

que atarefa por um prazo que se sabe

Todo o ser daqui parte

só se lega se se sabe quando

Infelizmente há excepçoes e explico:

quem não sabe e pensa atarefado

sem saber perde o prazo

nd fez da tarefa que tinha

IV

Discussões merdas banais rotinas

puxões na tela que é a vida

que sem patilhão e na constância

só se move em três dos pontos

(isto se só quatro definirmos)

Tudo depende da perspectiva

Há quem 3 em 5 parta e outros há quem os 5 em 9 divida

Tudo depende da perspectiva

Há quem queira estar do outro lado

e até passar o cabo

só havia quem o queria.

V

Mão suja de nada fazer

Morrer de não viver

Chorar sem saber o que é sorrir

Cair nunca estando de pé

Ter fé não acreditando no mundo

Luto sem sentir a morte

sorte sem saber o que é fome

bater uma não fodendo ninguém

Ter mas querer o que o outro tem

alguém que nunca de fulano passou

som que a natureza produziu

viu e nem sequer reparou

Casou à primeira sem pensar

amar sem saber o que isso é

fé que aos dois meses foi imposta

Escola que o fez sem saber

Morrer consciente que é produto

VI

Juntando um v ao i passou a letra a ser seis

pergunto se se leria VI

não esperando respostas a perguntas estúpidas.

já dorme no quarto ou talvez espere por mim

não mo pergunta

é tarde demais para pensar

é tarde

Passam os carros na rua do eléctrico

ouço-os bem

quase tão bem como as pessoas que acompanhavam o monstrengo

3 negros tocavam p'ra eles e sem saber para mim

um casal discutia pela voz da mulher

que

ao som da guitarra

parecia mais castiça

ao meu lado ela sentava-se

e não me faldo monstrava-me que tarde chegou p'los seus olhos tristes.

Ouvisse um grito por vezes

Domina-me agora o silêncio

algo que nunca antes tive.

Faz isto faz aquilo e nada

(assim é que me ordena)

Nada me diz quem está ao meu nível

(um incompetente)

Só me mostra quem tudo me deveria dizer

(um sonho p«ra outros espaços de tempo)

Cresço

cada dia que passo cresço

É tarde

temo

que um dia seja tarde d +

VII

E assim acaba o poeta

aquele que

sem qualquer métrica se expandiu

um artista plástico desconstrutivista

na opinião de quem julgo não existir

"uma merda literária"

na opinião de quem respeito

Também me julgo não julguem não o faço

Também me julgo

julgo-me não neste fim.

E assim

O poeta acabou.

Na maria caxuxa sem ningúem perto para me xuxar

I

A espera ganha o teor
que a chegada exponencia
É mais triste que lida
É uma tristeza que se vive.

Encolhe os ombros
compactas a paciência
quebra os limites lentamente
Rapidamente tudo se anula

Fa-lo, falo com o tom que é teu
sente o que em mim viste
sê injusta e comete
o erro que preciso de sentir.

Ouvir faz-me mover
não para longe longe de tudo
Mudo como os dias que passam
Mudo, aos poucos não sou o que era.

II

Desfaço a parte que é tua
no resto que me compões
são momentos e uma vida
por eles feita os anula.

Que mais há para dizer entre os gritos
controlados por uma voz gasta
desfeita em vícios esquecedores
e em alturas que já não atinjo?

Conhecemo-nos tão bem
vimo-nos tantas vezes despidos
expostos a uma tristeza causada
algumas vezes só por nós

Estou tão farto, cansado
Custa-me também ouvi-lo
a diferença é que te digo
Cada palavra como um gesto

III

1,2,3
e o nada
a tristeza sozinha
o tempo que não passa
a ressaca não percebida

O corpo so sente o peso
depois de um sono adquirido
acordo
levanto-me para a morte
com passinhos de lã nauseabundos
ah pq faz isto porque me dá?
n o sei
n o pergunto
pq depois já não o faz.

IV

E acaba
como a chuva que dá espaço ao sol

Ficamos mais velhos
mais sabidos pouco a pouco
e o pouco é sempre muito.

Quero-te mas n o que me dás
um carinho controlado pela mente que te deram

Esperei tanto mais
coisas diferentes na essencia
o oposto talves e agora assim parto
mas também, que me interessa?
Trabalhamos amanhã e é tarde.

Limpeza de casa. Caderno I

No fundo, no chão de uma banheira, a minha ou a que minha já foi

Uma gillette azulada, descartável
reutilizável mais que um dia
a certeza que alguém teria
ou poderia ter
uma noite com pernas a envolver.

Mtos me invejam
mas o incesto é nojento
soubesse eu de outras, de outras vidas
soubesse de outras lâminas perdidas
DE pernas preparadas a me receber.

A Bela, O Monstro e a agonia de ser triste,

Senta-se no canto aprumada

Ergue-se no olhar que julga

Passam

Não muda

O rosto que baseado definiu.

Enconsta-se num canto assustado

Mostra-se c'o olhar que procura

Pessam

E funda

A alegria por instantes num ros to que viu

Solidão

Expansão e clausura

ignorância profunda

do ser

-tanto num como noutro-

A bela

e o monstro

A agonia de ser triste.

A sintaxe a semântica e a merda da pragmática

I

Por ser boa a rapariga peca

face a que boa rapariga é,

Tem crédito a fé

que à ordem o homem cria.

Jurar depois do feito é b

"a" é se antes se jurou

C nem sei como se define

Existe,

1 regra qualquer humana

mas do tipo insensível

(pedra mortuária

lápide por consequência)

que não existindo à demência

Leva só quem já não sente.

II

Diz-me o que disseste e reproduz

o tom

nada mais quero

O conteúdo é já o ponto 3

(ou talvez não mas que interessa só estudei economia)

(?)

Tótó

Amor

(com alguma ironia)

Carne

querer

foder

morrer

prazer

Bom

Um som

Não quero mais que isso

Palavras

isoladas

mentes limitadas

a um som por letras definidas

Prazer

Morrer

No simples é que é bom.

III

Dá-me 1 contexto

insere nesse instante o que sou

diz-me o que vês

Vou,

De acordo com o que antes julgavas?

Um momento faz um homem

redefine por vezes o que momentos criaram

num segundo aos olhos mudaram

num segundo cessa o que olhos viram.

IV

Concluo

Sou o que digo

Importando sempre quando o faço

A lógica de um passo

é a do antes e depois.

O melhor do mundo são as crianças

Infância Perdida

Mocidade
Fase de lapidar uma pedra embrutecida
genético o código
quem diria
q num destes o negro se iria tornar

Pai que empurra
mãe que amortece a queda
(volvo com pernas na tecnologia de um impacto não só flanqueado)

Velhice presente que educa
num tempo só a este emprego empregado
Estrutura
no que já foi é baseado.

Escola
alguém mais como nós no caminho.
sozinho
é o percurso de quem vive.

A miúda o sexo oposto a calça com um buraco a mais por baixo.

A miúda

o sexo oposto

a calça com um buraco a mais por baixo.

A descoberta

a ciência na diferença baseada

Espanto,

quebranto de um dia até então escuro

O mundo

ganha o seu sentido com outro medo...

E acumulam-se os sonhos....

É tão grande a vergonha

num corpo imberbe que nem percebe o desejo

Um beijo,

aprende-se com uma novela brasileira. [qualquer]

A maldade e a mentira que nessa altura não tinha mal nenhum.

É tão fácil a intriga ser criada,

quem não pensa não sabe o que é mentira

"o joão disse que eras um mariquinhas"

O joão leva com a pedra a seguir.

Também havia no recreio quem contasse

que no centro da terra treinava karaté

Acto de fé

Dizer triste que só aponta o que o adjectiva.

"o meu pai tem um relógio

Chama um helicóptero

Só carregar neste e neste botão"

Prende-se a imaginação

Naquela altura faziam-se assim amigos.

Nada muda

o ser é que entretanto cresce

sendo a arte a mesma

trabalha-se um pouco o estilo

Amigos?

só os há de outros tempos!

O que vem cedo

é o que vem e fica.

A escolha, a irresponsabilidade de um acto, o corpo que sangra a seguir.

Tão novos,

quão novos dão

1º passo num qualquer destino

Segue-se um amigo

Obedece-se ao que quem concebe decidiu.

Vai-se e não se ouviu

Quem de facto mais importa

a escola

Essa já não é igual a todos

Um Dr. não será engenheiro

Um arquitecto jamais doutor será

Criança um homem se dá

A uma escolha raramente promíscua.

3 anos depois repete-se a escolha, a boa, só com sorte, existe

Tempos houve em que o fui:

Antipatico de natureza, simpatico por interesse.

I

Arrasto-me pelos dias que me restam
Com a força que aos poucos cessa de existir
É triste, sei-o
Tal como o facto de estar só, só com um copo de whisky
e outros tantos à distância de um gesto.
É uma troca simples,
Troco uma parte de mim por outra,
fico com a que relativamente tem menos peso
Um trago
Dou um trago e desce como há pouco tudo fez
Vai e arrasta com ele tudo
Tudo!
Escrevo intercalado por goles
Tenho o ritmo que à minha música
à minha arte
à minha vida falta
no mero instante em que me anulo
em que me desfaço
através de uma receita escocesa qualquer.

Caminha joão
Caminha!
Leva-me contigo de arrasto para a cama
Leva-me já que ainda não me és comum.

Arrasto-me
Arrasto-me pelos dias que me restam
com a força queaos poucos deixa de existir.

II

A segunda tentativa não acrescenta

Limita a expansão agora controlada

Faz história

Da estória já bem escrita.

É assim que isto sempre foi,

ou foi?

q interessa o português na expresssão só escrita?

Um estado de alma é fascista,

enquanto existe.

Leva

guia um corpo que talvez seja discreto

desprovido de medalhas

de símbolos de conquistas ou de uma derrota qualquer.

Indiferente pode estar o maior senhor da guerra!

Alegre,

talvez esteja

Quem subjugado foi.

III

A terceira só resume,

Dizia a velha que era de vez.

mas o que pedir

ou tirar

De quem se preenche de fogo?

O jogo

é a vida que desfez.

(um quadrado)

Sentavam-se todos c'o ar desconte

Indiferentes como quem só se ri por expressão

Ignorâcia.

Há quem lhe chame assim...

Humanidade por outros é definida.

Noite

Nada a perder entre um grupo de desconhecidos

Sozinhos trintões, corpos usados

(mal usados)

Percorridos por um desejo sem qualquer tipo de gosto!

Gorda

Namorado ao lado com ar idiota

amiga frustrada que insisto é mal fodida

e 2 machos não machos para se assumirem.

Um porteiro que se ri

(como ele se ri!!!)

Um copo que aos poucos se esvazia.

V

Um pentágono cardealmente cinco vezes aponta

Invertido cinco vezes o faz.

Ao contrário não é o mesmo

Como o o corpo depois de usado.

VI

Vi no sexto algo que antes não antes não vira

É engraçada a piada de um trocadilho qualquer

Considero agora que só quem vê para além do visto

consegue ter um qualquer tipo de humor não óbvio

P'ra que nos servem reflexos sem ser no coito?

A divagar começo sem querer

Mudo-me com o alcool a que ritualmente me dou.

transportado vejo o mundo não de onde estava

Gosto desta sensação, admito-o

Gosto

Aos poucos vou-me mostrando o que de facto sou

Não é no escuro que nos escondemos?

Não é lá que fundamos o nosso ser?

AH!

Não fosse momentâneo o que sinto

vivesse o que sou na luz.

VII

A música também não ajudava.

Tinha o seu quê de piroso,

[e] neste estado o piroso não ajuda

faz sentido

[e] isso

só pode entristecer.

(um octogono(um octogono qualquer)qualquer)

Eram oito as paredes que oito arcos limitavam

8!

Sou novo de + mais para saber porquê

E a coragem falta-me para o entender.

Há muito e muitas maneira há para o perceber.

Foram 8 os meses que preenchemos com o nosso nome

Crianças que éramos num bairro que o jorge chamava d'amor

Gritávamos por um Deus com tom materno

pintando de preto as paredes que no escuro ng via.

A estrutura?

Essa era suportada por oito pontos interligados por pedras alinhadas

e sempre de uma forma que se sustentando

por pressão talvez gravítica

acabou por ser a que ficou.

Hoje é regada por 1 de nós

pequenos arquitectos ou engenheiros que nem no civil eram

Rego,

Rego,

Rego,

Talvez murche

Sinto que cresça.

IX

Quando lá chegar dir-te-ei o que penso.

X

Até que acaba com o meio que transpõe

Chegou

lentamente aqui chegou.

Acabou no dez

Na mouche se quedou.

Ao teles que escrevia poemas com Cristo mas que Dele nada tinham.

Ó meu caro, estás tão longe. tenho saudades de ti. Pareço um pouco lamechas mas tu és dos poucos que sabe o quanto eu posso sentir. Arte da guerra à parte sabes melhor que muito que nesta vida são poucas as coisas que o ser mostra. Somos uns cobardes que nos anulamos nas palavras que, raramente a dedo, escolhemos.

O processo é bem fácil: temos de seguir aquilo que uma campanha publicitária qualquer definiu criteriosamente como o caminho da felicidade. Já ninguém se interessa por uma pedra alquimica ou por um elixir que prlonga a vida; queremos o sorriso que uma loira qualquer, na Damaia num Mupi, mostra de uma forma tão gratuita e só aparentemente não estudada.

Nunca fomos assim. Quando olhávamos para ela, do tão humano que somos, só vinha a vontade de a comer de uma forma animalesca mas sentida. Aquela que tu, tão bem quanto eu, sabes que é humana e que pouca gente sentiu.

Estás longe. Sinto-o. Não tenho vergonha, como nunca antes tive, em to admitir. Estivesses perto. Bebessemos os nossos copos sem pensar no amanhã numa praia que uma luz artificial limita e que por instantes ela fosse marcada pela nossa sombra. Estás longe. Sinto-o.

Perdemos, no instante em que tudo cai, tudo. É redundante, sei-o e sei-o bem. Também sei que sei seguido de um pronome pode ter um carácter sexual mas isso eu sempre quis saber melhor.No fundo, tudo aquilo que nos interesa, por uma questão de tempo ou simplesmente de capacidade, é tudo aquilo que nunca conseguiremos atingir. Sofro agora pelo primeiro motivo. Não alcanço o que de facto me estimula por não ter tempo para caminhar nesse sentido.

Só queremos o que não queremos e é só o onde estamos que nos incomoda. Se assim não for, mais que tristes, somos desinteressantes.

Lembro-me de uma aula de filosofia. O meu professor extremamente católico tentava explicar a uma turma, como qualquer outra composta de adolescentes à procura de um significado definido por logotipos que, só por isso nunca o iria perceberm que a vida para Sartre só tinha sentido enquanto metas forem definidas. Isto, a meu ver, tem a ver com o primeiro parágrafo. O que me irrita é que, por nunca as atingirmos, ninguém comete suicídio, ninguém fica farto, e assim continua-se a sonhar.

que se esqueçam os carros. que se viva.

Permissa para um instante de felicidade mas que por ser simples exige um leitor mais que experiente talentoso

Foder? Só se for a valer.

Conclusões que um banho de alcool permite

dá-se por tudo num instante em que tudo podia ter sido dado.

soma de tudo soma de nadas,
putas e vacas
putas e vacas
tentas tudo mas o vento nao passa
putas e
putas e vacas
o que tu queres é so o que para
putas e
putas e vacas.

Doi-te o corpo já é tão tarde
Duvida o homem que isto passe
mas que importa é só uma criança
vive no fundo e funda a lembrança.
Vem a puta dá-se a matança
Esquece na foda qualquer esperança

soma de tudo soma de nadas,
putas e vacas
putas e vacas
tentas tudo mas o vento nao passa
putas e
putas e vacas
o que tu queres é so o que para
putas e
putas e vacas.
putas e
putas e vacas

Provérbio ou aforismo? se for o último é o IV

Ai e tal com esta chuva não devia ter ido ao cabeleireiro!?

Até ela cair não saberás se te molhas.

Aforismo descritivo I aforismo III

Alto, um bocado para o parvo. Começou a usar fato recentemente.

Aforismo "" = 2 se " for 1. Em romano será II. Será?

A paixão, a saudade, a mocidade perdida

Aforismo ou lá como se chama.

O nojo da forma, o asco do conteúdo. Este miúdo é uma merda.

Aforismo ou lá como se chama.

O nojo da forma, o asco do conteúdo. Este miúdo é uma merda.

Teste teste que venha o que venha

$$$$$$

$ $ \ \ \ $ O nó, $ / / / $$
$$$ \ \ \ \ $ da gravata $ / / / $$$

$$$$ \ \ $ aperta mais q $ / / $$$$

$$$$$$ qualquer forca $$$$$$

Uma pessoa

Isto se humana

essa pessoa ainda

sem qualquer dúvida

Aparentemente ilógica

For. Há se sentir um nojo

Uma dor no seu pescoço,

Há de chorar em vez de se

rir. Ai que dói ai que não sou

Este caminho a que tempo dou

Do tempo que triste é e será só

meu está preso por uma corda solta

Puxada por uma mão invísivel que não

tendo sensibilidade senão ao lucro

há-de a puxar se eu no mundo

fraca produtividade
baixa actividade

acabar por ter

vou morrer

mas luto

defunto

!!!!!

Hoje faz frio na terra que pelo calor atrai. Parece irónico mas no dia em que se foi é o que sinto.

Chove lentamente e gota a gota se preenche o espaço entre cada pedra da calçada. Chove lentamente, duvido que transborde. Consigo vê-lo no dia desocupado.

Exactamente por debaixo do chão que piso, neste instante, crianças adultas dão forma ao balão que antes nem preenchia um saco. Outro senhor, um que nunca vi, cobre a mesa de pastéis de nata e doces que não tenho na memória ter comido.

Alguém entretanto terá de se vestir de Pai Natal. De certeza alguém contratado. Será o anfitrião daqueles que, de facto, são crianças e o promotor de um sonho que, mais cedo ou mais tarde, por maldade ou por perda de inocência um dia deixará de ser.

Não me lembro de quando o Natal se me mudou. Lembro-me de um aspirador que me carregava; lembro-me de um avião dos GI joes tão grande mas que entretanto se reduziu a uma dimensão insignificante; lembro-me do avô e do sorriso da avó. Lembro-me de pouco do muito que já vivi. O tempo traz e tira e, tanto um como o outro, sem qualquer opinião de quem recebe ou perde: quero lá saber do açoite que levei na quarta classe, quero momentos na memória que partilhei com quem hoje já não está.

Fora os que rebentaram já estão cheios os balões, daqui a nada chegam as crianças e a água continua a cair. Parte de mim escorre por entre a calçada, que só com esforço do tempo ou do homem se desfaz, e acumula-se por entre o piso permeável que a recebe enquanto pode. Chove, chove, chove...o que irá restar de mim?

Para o pedro que põe num post o que sinto

O meu amigo Pedro voltou a escrever. Eu, que agora não escrevo por não escreve ou por fazê-lo mal, só hoje prestei atenção às linhas dele e a música de outros.

Estou mais velho e não falo num sentido temporal; a vida carrega-nos quando achamos que a carregamos e, de estudantes ébrios que se perdem em dias que são noites porque o podem, de repente passamos a senhores do tipo doutor. Somos armados com um fato que alguém nos compra e, de computador ao ombro, já pisamos o chão axadrezado, já sentimos o peso, não do bem nem do mal, mas do que é assumido como uma responsabilidade, sempre monetária, nossa.

Nós que, íamos contra a corrente de um rio, sorrindo e cansados das horas em que a maioria dormia, como um pequeno bote acabámos por ser arrastados no mesmo sentido e, agora que já não o temos, olhamos de lado para quem o tem.

Ouço agora The Doors Pedro, o teu último post. Lembro-me do Sol que se punha enquanto nós despertávamos de uma vida que nunca nos fez muito sentido no teu carro que sempre te orgulhaste de ser um jipe. Quantas vezes não ouviamos o jim a cantar, nenhuma delas sem reparar num num detalhe que a seguir trauteávamos, na direcção de algo que hoje sinto que já não consigo alcançar? Lembras-te? Moledo, Guincho, Carcavelos, S.Pedro do Sul e daqui...

Éramos uns putos porreiros cujo sentido maior era não terem nenhum sentido no espaço que deles não era. Por arrasto já não sou um puto, pelo que sou sentido ainda não tenho.

Já não escrevo, faz muito, como gosto. Estou piroso e isso enoja-me, continuasse a ser estúpido e desprovido de lógica, como é bom, pelo menos para mim.

Num sábado. Num dos dias que até tenho para mim.

Num sábado. Num dos dias que até tenho para mim estou cansado como só uma noitada de trabalho me põe. Compenso agora no pouco que é mais só meu.

Cada vez mais longe do que há uns meses era, não é p'lo tempo mas p'lo que sou que me assusto.

A luz começa a por-se em Lisboa e Kwh ganha mais zeros que à tardinha.

Perguntaram-me hoje quem é que era com um sentido que exige mais que um nome como resposta. è estranho porque tantas vezes me perguntei isso e nunca soube responder. Quem sou? o que faço aqui? De facto posso perguntar de uma forma simples ou mais complicada. o que faço aqui e nunca vou conseguir ser sincero. Fui arrastado? Nao, não fui. Acabei por vir aqui parar e até gosto disto mais ou menos. Nao pinto nao escrevo poesia maluca ou textos com o sentido que é so meu mas tambem se o fizesse e ganhasse disso nao estava a ser sinbcero comigoproprio. nao escrevo para outros, para me comprarem. Escrevo para mim para responder a pergunta que me fizeram e que tantas vezs me fiz.

Nunca cheguei a nenhuma conclusao como tantas vezes disse. nao passo de um tipo indefenivel. Porque mesmo que seja a para b eu nao passo de um a para um b que não sabe sequer a opinião do c que é completamente contraria e não, por consequencia, completamente invalida. Se calhar o b para mim é uma peste daquela que provoca a morte dolorosa e obriga a usar máscaras com uma grande penca (algo que gostoparticularmente) mas para o supracitado C tal pessoa é a melhor do mundo, quer ter filhos dele e o facto de ser um alcoolico adultero não importa para nada. E é assim que a vida é.

(Pausa)


II (Dois não segundo que isso soa mal)

Lá fora passa um barco longe,
nao lhe toco com os dedos mas com os dedos o limito no horizonte que é meu.
Nunca sequer me aproximei dela,
Limito-me a partida e eu nem o senti.
Faz parte tudo o que aparentemente é repartido
NAda é uno, nada é nosso.

O sol põe-se,
Lá fora.
Mas lá por fora
faz sol.

Não vejo,
Escrevo sem de olhos precisar.
PAra que se não me dão a luz.
PAra que ver o escuro
Para que o nque não se quer num instante
nmas que só o olho apreende.

Estou la por fora
Estou a s sol
Estou longe
Lá fora
não é aqui.

Limito-me
Limito o mundo
Cerco-me do que criei.

Das janelas vê-se o rio que por obrigação parece que não existe. Perdemo-nos nas linhas que compõem um espectáculo de acetato que, só literalmente traduzido, ganha esse nome.

Lá fora os cacilheiros deixam marcado o seu percurso por um tempo que não sendo capaz de definir sei que por certo é imperceptível a quem não o vê. Trabalha de x a x carregando o peso dos outros e só sente parte do que eles deixam no seu depósito. Este, ao fim de x viagens, é ,de novo, preenchido para, de novo, ser gasto.

Rotinas. Percursos que cavamos num caminho sempre igual e que, de súbito e por excesso, deixa de existir. Cada vez mais fundo já nada mais que uma parede nos rodeia, tudo fica escuro mas, por hábito, seguimos sempre na direcção certa como um cego que conta os passos entre a 1ª carruagem do metro e os degraus que tem de subir não percebendo a riqueza que o rodeia: a velha alegre, o jovem triste, o rapaz que desenha e a gorda gótica que acredita ser uma fada encantada por uma regra celta qualquer.

O sol entretanto começou a pôr-se. As luzes da ponte acendem-se. O barco perde aos poucos a cor.

Daqui a nada saio. Volto ao mesmo de ser eu.

O bruno escrevia concentrado no seu gabinete. Tinha as mãos de uma dimensão que, não longa mas larga, ocupava todo o teclado do seu portátil igual em forma ao meu.



Pedira-lhe à última da hora o tipo meu homónimo que alterasse um documento que nem sequer era da responsabilidade dele. Bruno, pequeno quanto eu, teve de acatar a decisão do tipo que seguiu logo para casa de certo com propósitos onanistas da vertente de quem se gosta de ver com um polo de uma universidade americana só e sempre paga pelos nossos papás. Coitado tem trinta anos, uma idade triste quando se é criança. Fode-se para ter um amigo que, por mais que chore, nunca há de chorar tão alto quanto ele.



"papá quero uma casa numa zona central e cara". " o meu audi já tá velho como tu, dá-me um antes que morras e perca a tua fortuna".



Tristeza feia e sebosa como a testa de quem o seu que pesa nervoso dá ao outro que só carrega tudo o que nunca foi dele.

Hoje começou o dia de uma forma engraçada. O senhor barbudo via na montra um jogo de voleibol e uma senhora guiava um ford da por palmela. IRonia. Ironia drástica.

Quase que fui atropelado. Pimba.

O meu sapato por vezes escorrega.

Tenho pernas compridas, dificulta a compra de um fato.

Tenho colegas porreiros e outros chatos.

Moro ao lado do emprego.

Já tive medo do escuro.

Ladrão que rouba a ladrão tem x anos de perdão. ( e o x pertence a um conjunto tão finito quanto a vida deste senhor que, se tiver às portas da morte, considera este acto talvez altruista bastante indecente)

No meio de muita gente veêm-me bem à distância. sou alto.

Já corri p'lo menos cem metros de seguida 2 vezes sem parar.

Estou um bocado estúpido.

Digamos que muito estúpido.

Não vou escrever mais.

Minor compositon in Csus minor

Começa por soar um pouco triste. Lentamente são tocadas as notas desta escala com a dificuldade que o simples imprime de mãos dadas com um dó meio tom a cima. De repente, com uma batida seca no tambor, percebe o ouvinte que algo rompeu com o sentimento que já por um minuto e meio se arrastava: tudo agora fica mais efusivo.

Soube dela e procurou o seu nome entre linhas que se formam pelo descodificar de zeros e uns. Admira-se, interessa-se, assusta-se por exemplo. Acima de tudo, aqui não interessa a ordem. A música vai ganhando intensidade. Conhece-a. Fala-lhe...

EXPLOSÃO

Finalmente a conheceu.

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O resto? Esse é d + para compor.

Reside o poeta no espaço que lhe resta do corpo de um homem que se forma numa implosão, que, aquilo que não leva, marca. O que fazer aos dias que, de tão inocentes, passam a ter o conhecimento que até muda o tom de uma canção que já antes marcara mas num sentido estreitamente, e só por o espaço ser pouco, diferente.

Nada é o mesmo. A balança regista outros valores à presença de o que antes se sabia ter um certo peso e não foram as unidades que mudaram. Merda! Merda merda e merda mais uma vez.

Não me anulo. Escondo-me.

Tentativa nº1 para a escrita de um texto que, talvez não apresentando um carácter forte, tem de ser mais extenso que aqueles que o precedem.

Meus amigos,

Este Sidoro que vos escreve mesmo que o exija não deixa de ser tratado por doutor. Quem agora vos escreve, como puderam constatar pelas linhas que rabisquei de rajada há bem pouco, está a viver num paradigma diferente e tão diferente está que parece um tal de Samsa descrito por um tal de Kafka que, embora escrevesse em alemão, pelos checos é assumido como um deles.

Acordei com medo de chegar atrasado no primeiro dia sem sequer saber o que me esperava no instante em que abrisse a porta para o mundo: a luz não mingava e as pessoas caminhavam no mesmo sentido que eu. Senti de súbito que agora pertencia ao grupo que antes me olhava de lado: era um "deles" que agora "deles" era.

No palacete foram-me dadas folhas com espaços a preencher e linhas para, com as letras mais amplas do meu nome, cruzar, e, no final, dando-me um novo número firmou-se contracto com a certeza da minha presença a qualquer hora, pois, agora, deles também era.

A mão, limitada pelo que o botão de punho cerra, abre mais portas do que quando livre.

II

O corpo da chefia ao corpo da mulher retira o que antes só fora lastro.

Viva ao sr. do mercedes

E assim subiu mais um degrau do que os outros chamam vida este anónimo autor. Dói, não dói? "É a vida" e já mo disse mais que um taxista: poucos deles são parvos.

180º livremente inspirado numa frase de quem tem a voz una

O poeta que usa o fato de facto se anula.

Aquecimento depois de meses de frio e que consequentemente antes de quente vai estar morno.

I

Um comboio. Mais um no conjunto que infelizmente não converge para infinito mas não como a vida, ou parte dela, que, mesmo que de súbito, um dia há-de convergir para (zero), no sentido literal e não natural que o vazio encerra.

Um comboio. Nada mais que isso; quer dizer, um comboio que apanhei e que, consequentemente, mesmo sendo um comboio, difere dos que não apanhei porque andei nele. Neste caso até escrevi nele; não foi, portanto, um comboio qualquer.

II

Na marina.

Estava bastante ventosa a terra que se envolve pelo mar. O vento sibilava como um viseense a tentar contornar as defesas de uma mulher ao passar por entre os mastros despidos das velas que o homem de bem içando não suportaria.

Apetecia.me beber no bar que me protegia do frio com o seu calor excessivo, mas, sendo bar de gente de bem, ali só bem se paga.

É triste: faz vento lá fora, apetece beber e por bem não faço.

III

Uma expressão não se forma num só instante; é criado por um processo sequencial. Vejamos:

A mulher faz um olhar que se define pela colocação do extremo exterior dos olhos (o mais próximo das orelhas) um pouco mais acima de uma linha horizontal paralela aos eixos do rosto e o outro extremo abaixo da mesma. Daqui muitas coisas se podem formar. Não falo das narinas que, embora tenham grande carga expressiva, são tão complexas de descrever que, para o fazer, nem um ensaio bastante denso com muitas páginas a transbordar de pinceladas não descodificáveis, por outro que não o autor, serviria.

Segue-se então a boca. Se sorrir quer festa, senão é chatice.

IV

Tudo tem um limite mesmo que esse não seja definido por uma regra que um gajo qualquer chamado Cauchy definiu. No fundo o quociente de (zeros) sempre criou problemas à humanidade que nunca viu o nada como algo natural e que da sua existência até explica Cartesianamente que Deus existe. Mas cartesianamente está errado, se ele existe é por tudo que está à nossa volta; tal como a cabra que empina o seu cú de uma maneira provocante.

Quem tem cú tem medo diz o Pipo e, provavelmente, alguém antes dele. Não interessa, o que interessa é que ela deveria sentir medo mas para fazer o que faz nunca soube o que ele é e se o soube deixou rapidamente de saber.

Descartes dizia ou escrevia que sim. Ela levanta-o como só a mão Dele permite.

O retorno da criança que vai acabar por partir. Tal como este pensamento que vai

O retorno da criança que vai acabar por partir. Tal como este pensamento que vou esquecer lentamente até ao dia que o releia ou que, simplesmente, relembre, numa situação em que de novo poderia surgir, uma repetição que, por não ser nova, eu chamaria de reflexo.

Há um tempo atrás havia um forte em que se fortificavam jovens imberbes pelo lençol, não de água mas de vida, que nem por aquelas paredes, aparentemente só altas, se viam a passar. A comandar estava o senhor que, pela hierarquia e pela linhagem que por suposto Deus definiu, era pelos seus irmãos subordinados tradatos também por irmão com a especificidade de dirigir.
Tudo o resto, o que não envolvia Deus, aos meus olhos era pior que admissível sendo só o que o antónimo desta palavra define de facto não não admissível. Tudo o resto era nojento.

Há um tempo atrás havia num forte dois rapazes que, não tão sólidos, aguentavam talvez a uma pressão mais forte e ao mesmo sol e ao mesmo frio e que por isso se fortificavam e deixavam de ser imberbes até um certo limite que a vida, por ser ali vivida, definia de uma forma que dos dois jovens que vou, a seguir, referir conseguiu mais tarde definir de uma forma, que por saber qual é, está correcta. O jovem número um e o jovem número dois fechavam-se num quarto que andava com as suas pernas num fundo de um corredor cuja porta, se houve, era bastante complicada sendo o trinco - vejam que até o trinco era assim para o estranho - dependia de uma mistura de palavras que teriam de ser ditas de uma forma, como todas as outras, codificada para que o sistema de processamento central tolerasse como algo processável, pois computável é uma palavra feia.

Destrancado que foi um deles, e não me refero a coisas imundas que o comum do leitor, se tiver pila e não a usar muito, logo começou a imaginar na sua cabeça que, por mais pequena que seja, chega pelo menos para dois e que, tendo um papel de parede agradável e/ou oléo com cheiro a flores interessante, até serve de cenário para um filme pornográfico dos anos 70 daqueles que toda a gente define como bons e cuja visualização faz inclusivé sinos de igrejar badalar como nunca antes se viu - talvez mais alto até que o space shuttle a descolar-, só nos resta falar do outro.

O menino supra-citado, o outro, nunca mudou.

"Primas"

Estavam sentados na mesa de um canto, como sempre, e, como sempre, os amendois que comiam, tratamento especial daquele estabelecimento, sinalizavam que, de certa forma, aquela era a sua mesa. Sentava-se à cabeça o único homem que, por ter desejos parecidos dava a confiança que permitia uma amizadade que a moral, normalmente aceita, nunca permitiria.

Falei-lhe e sentámo-nos enquanto a elas me apresentei ou fui apresentado. Só ele e o espaço eram sempre o mesmo naquela corte itinerante no pouco, ou muito, que a constitui.

Pedi um copo. Virei-me para o lado e disse o meu nome de novo, de novo recebendo outro nome de volta mas que dessa vez fixei. Estranhamente tinha a cara apregoada pelo que ouvira: tinha o mesmo jeito das que esse nome possuem. Era, e pelo que sei, continua triste ao ponto de se sentir exageradamente enferma com o que o destino lhe concedeu. "um kilo era-lhe uma tonelada". Concluí eu inspirado pela metade que já não restava no copo.

Falámos por mais 5 só de dois dependendo o diálogo. Lera muito e possuía o léxico que, temas sem qualquer palpabilidade, ler permite. A solidão não era o que é, tinha algo de metafísico. Não sabia o que era a vida mas tinha uma ideia do que era.

"All art is quite useless".

Um último gole, mais um cigarro, e seguimos pelo caminho frio, longo e pesado no corpo carregado de algo inflamável só por pouco tempo. Preseguimos sazonais, boémios recebidos p'lo do costume na porta de um templo onde o rei é quase sacerdote.

Ela estava lá já há algum tempo transportada que foi no seu coche real existente pelo e a distância que o mostrador converte numa quantia que, para nós, só em nós existiria e existiu. Não lhe falei concentrado que estava a agitar p'ra fora de mim o que numa semana se acumulou e que, naquele instante, como já se sabe diluído, era eliminado pelos poros abertos, seguros de que no altar seríamos salvos.

Chamaram-me falando do velho que sou, chamaram-me e foram-se. Nada mais que o meu nome ouvi. Fui-me mas, não como o profeta, andei até casa.

Naquele canto, só ele, na outra vez, na que se seguiu, estava. Bebemos celebrando o fim de algo que não se sabia ainda, ou ao começo. (Não sabia nada disso, nem hoje sei mais). Mas acabei no templo, como sempre, como sempre devoto a uma fé que poucos percebem porque poucos são como eu. Encontrei-a lá e falamos de novo mas, desta vez, ambos comungáramos e, cheios do sangue qeu queima ao ser bebido, principámos o ritual mais antigo. Aquele a que tantos não serão iniciados.

Quem me me via via-me como se apertasse os sapatos. Um gesto que previne o tropeçar futuro. Mentira; acabei por tropeçar.
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Pesou dessa vez também o caminho que antes só provocara o imaculado: doía-lhe o pescoço de ao falso se ter vergado.

Se alguém souber dizer a um velho que é novo e que já viu azul o que é estar bloqueado na sua ligaçao ao universo enviem um mail para o mail que está ao vosso dispor digam só que é para um velho que é novo que já viu azul.

grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr. QUERO ESCREVER MAIS QUE DUAS PÁGINAS PORRA!

Quem ama dá-se exigindo, se discernir, uma entrega da outra parte que implique o mesmo. É contratual o sentimento mesmo que nunca se firme um documento perante Deus e esta clausula tem tudo para ser definida como vinculativa.

Cada papel, assinado somente na presença de um notário que estabeleceu a relação muito tempo antes de ela se ter concretizado, pode apresentar alineas muito, pouco ou nada diferentes dependendo somente das partes envolvidas. Basicamente o agente 1, que nas linhas seguintes vou tratar por eu, e o agente 2, que varia ao longo do espaço de tempo que é a minha vida e que tanto pode ser Joana, Clara ou Maria (nomes ficticios talvez mas sempre no feminino), encontram-se e criam uma relação com regras estabelicidas p'la sociedade e sinergias que tautologicamente por ela são escritas.

Assume, de acordo com as imposições feitas pelas partes, um nome diferente cada relação entre o eu e elas lda. Algumas exigem exclusividade contratual por um tempo certo que sempre que o é é curto. O nome até é parecido com o último adjectivo da última frase e as mais valias também são de curta duração: muitas vezes só existe uma e, se os participantes estiverem inebriados, nem chegam a haver.

Há casos em que as partes se aproximam com o intuito de preencher uma vaga na empresa de cada um: um out sourcing de recursos com o intuito de culmatar uma falha que mais tarde se percebe que só mão de obra especializada culmataria. P'lo menos enquanto dura a produtividade aumenta mesmo que pouco e só por pouco até se achar alguém mais apto. A quebra do contrato é que pode ser bem chata:com as partes a confundir a sua função e os escritório já habituados àquele funcionário.

Raras vezes, e sem qualquer previsão do mercado, encontram-se as condições para se ter o mais complexo de todos os acordos. Há casos em que tudo começa com uma sucessão de entrevistas inspiradas em características exteriores e facilmente avaliáveis que, após nos permitirem conhecer o entrevistando nunca por obrigação entrevistado, acabam por fazer com que ele receba uma proposta, muitas vezes discreta, de trabalho que, se ele for perspicaz, aceita se quiser. Outros casos têm início no outro tipo contrato ou simplesmente parecem que vão acabar num deles mas, havendo qualquer coisa que pode ser qualquer coisa e por ser qualquer coisa é imprevisível acabam por ser do tipo a que neste parágrafo me refiro.

O último quando acaba se acaba bem bem o faz. Caso contrário é uma merda. Insisto uma merda. Uma merda tão grande que duas linhas isoladas são só para o dizer. Espero que assim vejam a merda que é.

O pior é quando não percebem porque se rescinde o contrato. As partes tendem sempre a ser egoístas, egocÊntricas ou simplesmente estúpidas. Só interessa o lucro mesmo que o espaço que cada um é se inunde de um ódio que só se quer repercurtir em peso no outro. Esquece-se tudo o que se viveu:

"O outro é outro; já não é mais aquele do tempo em que estava relacionado comigo ou então nunca foi. Agora que eu vejo que ele só tem projectos de curto prazo percebo que ele nunca foi um estandarte da estabilidade que acenava diante de mim"

Triste.

Agora que não há nunca houve. Já nem as memórias bastam perante o presente. Nunca assinei um contrato, nunca escrevi um. A vida fê-lo por mim e bastou viver p'ra se exigir algo que nunca foi nosso. Imagino perante Deus e o peso da sua mão.

Eles amavam-se. Só o mundo não percebia: apontava, gritava, gozava.
Com os anjos e os demónios vinham-se.

Nem sequer chega a ser o desistir. Acho que poucas vezes o fiz. Simplesmente a falata de raciocínio, de fio condutor, faz com que o que começo se perca e só aí encontre o seu fim.

Poderia perguntar: e se tivesse feito y?ou X? ou Z?Mas de que serviria. Comecei p'ra acabar, um acabar homogéneo com o resto, por definir em que consistia. Só comecei com esse propósito.

Por isso, e só por, já não lamento nã ter escrito mais que duas páginas por um só texto. Se tivesse que o fazer tê-lo-ia feito. É bem simples até.

Preciso de estruturas que talvez um dia tenha, de uam ideia e da capacidade de a expor em 1000 ao invés de 100 palavras por uma centena não ser suficiente. Criar imagens, paralelismos, insistindo na ideia que, pela sua redundância e repeticão, no texto exposto, quem a leia a veja como dele.

Ideias. Talvez me faltem ou talvez as tenha em excesso. P'ra ser grande, e lido, tem de se ser mediano.

É uma questão sem escolha.

A mulher das luvas amarelas mais espessas que a carroçaria de um panzer, com a sua presença, limitou-me: Não pude mijar no urinol.

Entrei na 1ª divisão dentro daquela em que já estava e, depois de obrigado ter fechado a porta, fiz aquilo p'ra que vim, lavando as mãos de seguida - ainda não se tinha ido.

"Está contente". Inspirada p'lo meu canto, como sempre, fora de tom. "Já está de férias". No fundo, por brio, só agora posso dizer que estou; "Não, já estou há muito!". Há tanto quanto estou farto daquele antro onde raramente ponho os pés.

Pegando na merda que não sentia p'lo amarelo que vergava disse que a vida era como era a vida. Ri-me e disse que era triste pensar assim estando triste porque não mijei de pé.

Ham on rye

Bebia um café no girassol depois de ter chegado quase a casa. Fechava às oito e, por volta dessa hora, saí.

Outro comboio acabara de chegar de Lisboa. Assustei-me, agora certo que lera por 15 minutos parte da história e que, durante esse tempo, parte das palavras podiam ser minhas.

Continuei no meu caminho, aquele que tantas vezes fizera, avançando mais em mim do que no asfalto. Era interrompido constantemente pelos carros da gente que há pouco se levantara e que, naquele instante, agora no seu transporte não público, continuava sentada na parte final do trajecto.

Detesto companhia nesta estreita estrada , nestra estrada paralela a um caminho mecânico que, no pouco que existe, nunca chega a tocar.

Para onde é que vou afinal? Não quero nada disto. Irritam-me as pessoas que me rodeiam; quase todas carregam o peso de um objectivo comum, de ideais moldados em série e entregues de porta em porta com a facilidade que o gratuito permite. Enojam-me, enquanto que o cão que, como sempre ladra daquela casa com aspecto de barraca perdida entre moradias minimamente decoradas, por não me meter medo, separados que estamos por um muro, só me chateia e incomoda como o frio.

Depois da esquina segui, como sempre o fiz, pelo caminho perpendicular olhando como que por instinto para aquele candeeiro de rua que sempre espera por mim para se acender - provavelmente sou sempre o primeiro como ele a a passar por ali. A sua luz é tão diferente, mais alva, mais pura não como a outra que de 10 em 10 metros se irradia.

Desta vez, num cruzamento, cruzaram-se duas carrinhas que mesmo distantas p'las marcas e por elas. Acabam por carregar o mesmo. Dois homens de fato, ninguém à direita uma cadeira de bebé atrás. Destino que talvez um dia partilhe, tenho a porta aberta.

Olhei para trás. Estava um pouco mais amarela. "Só precisa de tempo para ser como o resto".

Já não pensei mais.

Quem nunca o soube, como resposta a quem era, lá a porta me abriu.

Depois de uma torrada sem códea mas com queijo e presunto.

I

Podia ter aquecido o pão industrialmente fatiado e despido só um bocadinho de nada mais. Como no amor, ou em qualquer outra experiência a temperaturas, ou a outras, como a quantidade em gramas de manteiga e até de presunto, controladas, uma pequena variação pode ter um impacto desagradável no resultado. Neste caso nem muito. Não estava óptima mas comia-se.

Teles, o grande escritor da meia hora que falta, escrevia, p'lo que me pareceu, sobre Noé e clubes de futebol. É óbvia a relação entre os dois, mesmo sendo os estádios mais volumosos; surpreende-me porém ser sobre eles que ele escreve.

Enquanto preparava o meu pãozinho, que, como já sabem podia estar mais quente, e perguntei à minha exma. pessoa o que seria se sonhasse os sonhos de outros. No fundo já estava farto, por mais que tentasse, continuava a sonhar o mesmo e se o mesmo sonhamos - quero que isto fique bem claro- é porque não passa de um sonho e, se Aquele continuar com o seu humor um bocadito recorrente, nunca do que é vai passar.

E frustra. E se queda frustrado. E frustra. E frustra. E frustra ... até chegar ao ponto de só o adjectivo fazer sentido.

Tivesse o dos outros tendo o meu. Era uma como que uma lufada de ar fresco...novos cenários, novas caras, novos golos...

Retiro o que disse há pouco. Tivesse dos outros sonhos agradáveis, daqueles que eu gosto e, quem sabe daqueles que, mal acorde, deixem de os ser. Sonhe por A que faço o B que já fiz, sonho por C que já vi D da E com quem já fiz G - coisa que o F tanto sonhou.

(Suspiro)

O escritor continua a desenvolver a ideia de que se modela como o mesmo coisas que, não sendo o mesmo, por algum motivo talvez o mesmo sejam.

II

Aplausos à criação artistica tão vulgarmente avaliada num estabelecimento que, tendo matriz jacobiana com determinante não nulo e logo por isso quadrada, de ganadaria só é o inverso.

Aplausos então a Noé que, já velho de mais para jogar no moreirense, nos seus tempos fez os possíveis para que os estádios hoje estivessem cheios.

Sobre o que acabar por ser.

Um dia a mais entre outros que são cada vez menos.

Estou na faculdade. Reparem na força da palavra faculdade: faculdade, faculdade. Repito isto mais uma vez. E outra e outra.

Estivesse o Sr. Ferreira certo, perdesse o sentido. Estivesse o filosofo certo: que a consciência dos limites nos concedesse a liberdade. Que o peso dos grilhões acabasse por os diluir numa consciência que, por consciente, só mais nos pesa.


Porque é que não se aplica tudo o que é bonito de ler? Porquê?

Faculdade, faculdade. Faculdade e mais infinito...

e

SÓ ME SINTO
claustrofóbico.

Um humilde regresso.

Sidoro já ha muito que nao escreve. Ou pelo menos não o faz como soía. Pensa mais do que antes e , se mesmo que por pensar, compõe mais linhas pelo mesmo acto menos escreve.

Antigamente era mais simples. Simplesmente saía um texto completamente irracional e de sentido mais dúbio que outra coisa qualquer.

A verdade é que só assim Sidoro, por ser egoista, como tantas outras pessoas tão bem o definem, fica feliz com a sua escrita - só assim verdadeiramente é dele.

A questão que se pode colocar, ele a ele, pois o leitor não interessa nem um bocadiho à escrita de um livro de memórias transcrito somente com o intuito de ser percebido mais tarde pelo seu escritor - Sidoro escreve àrabe da esquerda para a direita sem saber o que àrabe é -, é: "Por que raio é que tu" - melhor ainda - "por que raio é que eu me propus escrever dessa forma?"

Por malicia podia deixar a questão no ar mas um egoísta pode ser bonzinho e esse é o caso de Sidoro.

Por vezes um homem, ou criança, tanto faz, sente a necessidade de mudar e, se o decide fazer, é porque, mesmo que por erro da mente, acha que é num sentido de crescimento que o faz. Foi isso que se passou com Sidoro. Egoista, mas, como podem ver, bom e agora consciente.

Quantas vezes não falara ele de mudar por reacção, por sucessão de acontecimentos, para depois ir contra a sua lógica: p'lo menos agora percebeu.

Percebeu que daquela forma nada escrevia, mas isso era o bom do mau. Por pensar não era ele, não era sincero; forjava tudo quando só pouco ou parte queria partilhar com ele próprio no futuro.

Ironicamente por pensar era um idiota. Fatalmente e agora acaba a crescer.

Parti da terra que não minha por mais tempo me albergou e que por menos, por não ser minha, me teve como sou; o não conhecimento das duas partes muito mais facil torna a certeza de juizos que, mesmo injustos, justamente serão inspirados naquilo em que se ve, ouve, ou melhor, que se sente.

Parti do mesmo sitio e lá chegado por um caminho diferente com a mesma chegada eu, como antes, só dela me despedi.

antes de partir perguntou-me se custara a fechar a mala que só com o meu peso pluma se fechou. Chorei. Disse que sim e, depois, que não custou fazê-la. Até a roupa foi dobrada para mais tempo ter: organizei-a, fechei-a com o cuidado que um checo tem até a virar a pagina de um jornal. NÂO O QUERIA FAZER: UMA MALA FEITA OU DESFEITA NUM CANTO A ESPERA SIGNIFICAM SEMPRE O MESMO, O MESMO!

Nao viajo, parto, e isso implica regresso em tempo indefinido. E ao chegar é o meu pai quem me leva.

Volto a rotina de uma vila que é cidade.

Choro p'lo que deixei p'lo que foi e pelo deixar.

Daqui a nada vou-me embora ou assim espero eu. Tenho de acordar cedo só mais um dia, só mais um dia e depois durmo, ou assim espero eu.

Nunca tive um momento de responsabilidade mais longo do que segundo e assim esperava eu que fosse sempre. Nunca tive um sentimento que se prolongasse por mais que uns dias e assim esperava que fosse sempre.

Esperando esperei e agora que o fiz vejo que de nada me serve esperar. Já não acredito no futuro que prevejo já que, como as caras, não o consigo ver que não de uma forma incerta. Sou ingénuo como a maturidade, sim a maturidade, o permite; estou velho de mais para ver para além das minhas certezas criadas em estimativas marteladas em segundos. Sim, já me imbebi no que um mês vi os outros fazerem; velho mas aprendo, mudo continuando velho.

Constantemente me lembro do que via e que, mesmo não vendo, sei que continua lá. O mar que com luz estava à minha direita e que sem ela à minha esquerda estava, isto se olhasse na direcção em que ia - tantas vezes foram as que não encarei o meu destino. A beleza de uma àrvore que, como eu, era cercada por um bando de pedras frias; limites à expansão do que a suportava estando a base consolidada no que relativamente era cada vez mais pequeno.

Mas via tão mais tão mais:

a fadiga não só consome o corpo: um esforço é um esforço, um ponto cada vez mais implica o fim.

Depois da vacina

O inútil aparente, nas horas de maior esforço, o trabalho dilui e a cabeça não vê porque, de olhos fechados, caminha. Não escrevo há tanto e, assim, acumulo o que um dia vou procurar por tópicos escritos em post-its que o vento, o tempo ainda não terá levado.

Daqui a pouco, até este momento, será incerto. Nem o céu, que me pede para impressionar um filme, com raios de sol que ele próprio separa, me ficará na memória, para além da forma como foi escrita.

Estou no mesmo comboio que há três anos uso, mas não como antes me sento nele. Ainda me lembro de como era, isto só porque antes foi. Cantava, dormia, estudava, escrevia, sei lá... Entre vidros e metal e plástico e gente, mas fazia-o sozinho como se as paredes, coladas a mim, me dessem a solidão que eu sempre sentira.

Olhava para os outros e ria-me, ria-me, RIA-ME! Tão pequenos, não com vida, com rotina, com a expressão vazia que o consentimento permite. Agora olho para o vidro que antes me isolava quando não me dava o mundo e que eu queria, queria para mim e, por vezes vejo-me e nessas vezes sempre vejo o que neles via.Sou mais um corpo que é levado "um cadáver adiado" porque o queria.

Deixo um pão no caminho que espero um dia percorrer ao contrário, mas tem prazo o que a Deus agradecemos, e o que aos olhos de Deus nos é roubado.

Alguém se matou em Belém. Não gostava do que via, o cobarde foi racional.

quase o fm

o tempo navega por entre as aguas que, quando parecem inflamaveis, tem ainda correntes mais fortes. Aos poucos desemembra-nos e, olhando paar os nossos lados, vemos qeu tudo aqilo que já nos era normal, que tornava o novo a nossa casa aos poucos nao está lá.

Trocamos endereços electronicos. Esboçamos uma cara talvez triste. Acenamos um adeus enquanto aguentamos as lagrimas que talvez se queiram dar ao mundo.

O que tanto me deu num insatante se foi. Acaba o erasmus e eu parto no fim.

Ainda não dormi hj. Sei que o vou fazer mas não sei quando, e nao estranho porque estranho sou. O sono apodera-se aos poucos de mim. Daqui a nada vou para casa dormir sendo o quase tão definivel como a palavra que, de certa forma, quantifica.

O mulatito está sentado no canto com o embaraço da cor, e o peso da mala que ainda mais pesa por ser negra ao colo. a puta, sua mãe, senta-se ao lado com a mesma indiferença que, nem quando fode, é indistinguivel.

Um senhor de tez árabe mas que sei não o ser olha, de lado, para mim pois está a meu lado. A puta olha-me de frente e o mulatito, não interessado por nada, olha a estrada deserta como o significado que talvez procure ou que, um dia, se veja a procurar.

Asko é o nome da loja anunciada no carta e mensagem que há pouco li tinha no meio Kona. Que país estranho este

Sue me

O ceu perdera a cor estava cinza
As árvores c'o vento baloiçavam
Como as mulheres ouviam mas nao davam
Parecia que ia chover mas nao chovia

O arder do cigarro rubro ardia
A rua estava deserta nao passavam
mais que instantes por mim tanto duravam
com o café saboreava o dia.

Vertera em mim o que bebera sujo
nao como antes estava tinha o chao
de destino algo: o céu de feio fere.

O vento quando passa traz e perde
tudo o que a mim estava. A um defunto
nada mais dura que uma só canção.



tem-se a noite c'o negro sem sentido
nada mais lhe atribui falta de cor
é tão pouca esta luz o monitor
so da a mente se nao tem castigo.

No escuro vem o medo: estou sozinho
no escuro fujo do que quer que for
mas basta a manha vir que posso por
no que antes n tinha um qualquer sentido.

Todo o começo fim de algo é. E chega
com uma cançao sempre e sempre certa
mesmo que diga olá c'o a despedida.

Assim as noites nao sao noites vida
tenho com outra luz: manhã incerta
em q a tristeza me dorme e o corpo aguenta.

o motivo

Já não escrevo há muito neste sitio. Falta-me o comboio para casa, a tristeza que não tinha só nela e o monótono a que ela pertencia. Não sou assim triste.

Tudo é diferente numa terra que também o é. Até a língua que ouço não é triste é estúpida como o que eu deveria ter e, permitido pela nao compreensao e transformação mais que positiva do conteudo de uma conversa, sou assim feliz.

Mas a mudança não é restrita. Aqui não sou o eu que era, sou o eu que sou e que, por medo, tinha um mundo plano de cores diversas cortado frequentemente pelo que um Deus menos escrevia - um ser de divino não por comparação e cuja existência comprovo pela sua habilidade de pensar. Ou o que assim apelido nao tendo a certeza do que é.

Que merda. J´achega de intervenção divina. Linhas certas com escrita mais que torta torcida

349 - O primeiro de praga

a caminho de casa ulisses parou em praga entre gente que, como antes ou sempre, nunca irá conhecer. nesse instante parou, fechou os olhos e pensou até que viu!

II

P'ra me ver debruço-me sobre um livro escrito por um que nem sequer era. É triste mas eu também o sou e, por o ser, é tão mais difícil.

I

Voltei a ler Bernardo Soares e, o pouco que li, deu-me vontade de chorar por ser meu o seu desassossego. A compreensão implica infelicidade, o que dizer de mim que me identifico?

A vida tem uma banda sonora que mesmo diferindo é a mesma ao longo de um dia e eu tenho tanto para ouvir. Saí do comboio e, já no caminho de sempre, passaram por mim os carros que, nunca iguais, me fazem sentir sempre inveja. Não por eu pisar sempre o mesmo piso que aos poucos me gasta os pés. Dá-me uma sensação de conforto saber que, mais tarde ou mais cedo, vou chegar à casa talvez desfeita por aquele que supostamente a criou.

Tenho os pés molhados. Sinto neles e nas mãos o frio que só agora, por distracção, me dá entender que o Inverno finalmente chegou. E eu, tal como ele, me vou escondendo, mesmo que menos, num nome que não possuo.

Agora percebo que é meu o que me faz tremer.

300 e tal

I
No comboio como sempre

Já faz parte de um dia esta viagem
que p'lo mesmo passando só difere
naqueles que a compõe que outras trazem
vidas que não a minha e que os rege.

mesmo que a outro lado, isto é passagem,
eu certo vá, o fado, à priori, mete
cada um numa incerta carruagem
Parece que depende e a vida cede.

mas no fundo só iludem os sentidos,
que mesmo sendo meus não concebi.
Penso por isso no que já não vejo.
Estou nesta carruagem ( é castigo?)

Dum comboio qualquer que antes vi
Quero o mundo, mas eu, só eu, não deixo.


II

No palacete das chagas não especificadas mas que presumo serem cinco

Sou tão pequenino entre estas paredes de pedra
nem o reflexo no mármore que piso me dá ilusão de ser maior.
Quero saltar, tocar no tecto
e agora que quero não consigo.

Sou tão pequenino.

Tinha medo antes de entrar
depois parece que o medo se foi
anseio p'lo depois
mesmo que n mostre quanto valho.

Sou tão pequenino.
Estou num canto
quase que o preencho
sou tão pequenino
estou sozinho
não o quero e mereço.

III

Segundos antes da entrevista propriamente dita

O que me reveste talvez seja eu
num futuro assim não tão distante
o que me reveste quase doeu
mas o que dói é o que se perde.

O que mais custa é o andar
nestes sapatos que mal usei
o que me veste eu gastei
ao deixar no armário que me cobria.

Será que me escondo aqui dentro
será que peco e me iludo
sou um miúdo fosse graúdo
soubesse que a vida é uma merda

Merda é mas vive-se
preciso de ajuda p'ra andar e sei-o
o teste só se faz porque veio
um salvador que não salva tudo.

Estou sozinho neste mundo
Piso o chão com medo de sombras
Se não fossem as pessoas
se fosse só eu era feliz.

IV

Depois no armazém mais próximo.

a)
Um copinho pequenito que vale um €
Um pão com carne que um € vale
e eu tão grande sem saber o que dão por mim.


b)

"Até segunda dizemos qualquer coisa". A seguir só se deram as despedidas.

Respondi, expus-me e, ao contrário do resto, não sei o que esperar. Gosto de conhecer os critérios, as bases para um julgamento que, a meu ver, importa. Simplesmente nada é simples e só um bocado é como queremos.

Expus-me como disse. Mostrei o meu pensar mesmo que contraído p'lo nervosismo que só temos quando algo importa. No fundo quero que se abra, talvez aqui, um pouco mais do meu futuro.

Estou sentado mas não é assim que espero. Espero talvez até segunda e, mesmo que sentado, por esperar, por importar, não o faço como aparento. Estou a correr; estou a cansar-me. O coração bate como se vivesse como não vivo.

Pensar agora tem o esforço o que só o ventilan permite.

VI

a)

Tudo se cinge a uma ou outra pequena coisa.
Reside somente o problema no seu não conhecimento.
A ignorância traz por vezes desvantagens
claro que menores que a sua alegria.
Estou neste ponto de paragem
sento-me numa mesa qualquer
raras vezes é a mesma de seguida
fico sentado até ela partir.

Quem olha e não vê não compreende
estes pequenos gestos que compõe o dia
estes pequenos nadas que somados dão tudo
Tudo

p'ra que é que é o resto?
Panóplias de reflexos que nem sequer assumimos.
Quero um cigarro quero-o e não o sei sabendo-o
quero que ela chegue
quero e quero que seja assim.



P.S.: I'm blue, just a little blue, and because I'm nervous a bit yellow. So I'm green or I seem to have that colour. Okay, it doesn't matter. I'm blue and yellow and altough I need hope I'm not green.

b)

+ 1 p'ro caminho; + 1 p'ra espera.



VII



Até que acabou.
Estou feliz
estou feliz mesmo que de uma forma relativa.
Mostrei-me e passei
mostrei-me e ouvi
o que queria.
Foi um dia que começou tarde
uma coisa grande mesmo que talvez pequena
Resolvi dois problemas
Todos de uma vez.

345 No comboio numa folha com grande capacidade de absorção

É mole demais p'ra escrever o papel.
Parece um coração daqueles que abusamos
daqueles que de fracos queremos p'ra nós.
Precisava de um suporte qualquer,
a perna cansada não servia de tanto andar
sem a carteira nada se veria.

Chove
parece que guardei as palavras para este dia
Já não sabia o que era o frio.

A viagem sabe mais a monotonia
o dia está tão mais escuro que aqui
lá fora só se vê o reflexo de onde estou
Resume-se então o mundo a isto:
uma carruagem quase cheia
mas vazia no que a preenche
Um bando de gente diferente em tudo
mas que no fundo sofre do mesmo.

Está tudo sentado fora a senhora que vai sair.
Quem não está só ri-se
Quem está inveja-os e perde tempo em merdas
com que suja o papel que acaba por servir p'ro que serve.

Estou quase, estou quase a chegar.
Está a chover,
Vou-me molhar
do que havia já não há.

340 Moledo III

Dançava.
Mudou de expressão
não tão devagarinho.
Coitadinha da menina que se assustou.

Levantou a mão
apontou os defeitos
Como se o primeiro
fosse o último.

347 Moledo II

Até que conseguiram, tentando.

337

ironicamente,
ao som de chopin
Preencho o branco do monitor.

Tento escrever alguma coisa por mais pequenina que seja...
Chego ao fim e apago tudo com o pressionar mais longo de uma tecla,
Não consigo, não consigo, não consigo.
Estou velho, ou é assim que me sinto simplesmente
E em segundos tão longos como a vida
o que em minutos se fez se vai.

Só mais um p'ro caminho penso eu livremente inspirado em Palma
Só mais um verso antes de dormir ou de ir ver filmes sem som.
Vícios, vícios que preenchem as horas de insónia
Horas de insónia que só servem p'ros vícios.
E os cigarros onde estão?
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