Texto isolado. O príncipio do sentimento que se explana na série. (ai, que merda é esta?)
É a vida como uma trela
que aperta o pescoço de um cão de um cãozinho
que por mais grande ou pequenino
só segue p'lo caminho que lhe dá ar.
Tenta lutar mas por mais que ladra ou morda
nunca se altera o que já há tanto nos definiu.
I
E assim começa o poeta uma lengalenga sempre antiga
talvez escreva algo de novo
mas já antes o pescoço esse mesmo,
mas outro
aperto sentiu.
Talvez alguém se reveja
talvez alguém entenda,
talvez aquilo que ele escreva
Tenha um sentido não só dele
I
Veste de cinzento o senhor
Esconde a paleta de cor
com que pinta o seu ser
Chama-se a isto crescer
Ninguém o diz mas subentende-se
Perde-se a fé em nós mas crê-se
Num Deus que só se sabe opaco.
II
Dá-se um prazo à tarega
que atarefa por um prazo que se sabe
Todo o ser daqui parte
só se lega se se sabe quando
Infelizmente há excepçoes e explico:
quem não sabe e pensa atarefado
sem saber perde o prazo
nd fez da tarefa que tinha
IV
Discussões merdas banais rotinas
puxões na tela que é a vida
que sem patilhão e na constância
só se move em três dos pontos
(isto se só quatro definirmos)
Tudo depende da perspectiva
Há quem 3 em 5 parta e outros há quem os 5 em 9 divida
Tudo depende da perspectiva
Há quem queira estar do outro lado
e até passar o cabo
só havia quem o queria.
V
Mão suja de nada fazer
Morrer de não viver
Chorar sem saber o que é sorrir
Cair nunca estando de pé
Ter fé não acreditando no mundo
Luto sem sentir a morte
sorte sem saber o que é fome
bater uma não fodendo ninguém
Ter mas querer o que o outro tem
alguém que nunca de fulano passou
som que a natureza produziu
viu e nem sequer reparou
Casou à primeira sem pensar
amar sem saber o que isso é
fé que aos dois meses foi imposta
Escola que o fez sem saber
Morrer consciente que é produto
VI
Juntando um v ao i passou a letra a ser seis
pergunto se se leria VI
não esperando respostas a perguntas estúpidas.
já dorme no quarto ou talvez espere por mim
não mo pergunta
é tarde demais para pensar
é tarde
Passam os carros na rua do eléctrico
ouço-os bem
quase tão bem como as pessoas que acompanhavam o monstrengo
3 negros tocavam p'ra eles e sem saber para mim
um casal discutia pela voz da mulher
que
ao som da guitarra
parecia mais castiça
ao meu lado ela sentava-se
e não me faldo monstrava-me que tarde chegou p'los seus olhos tristes.
Ouvisse um grito por vezes
Domina-me agora o silêncio
algo que nunca antes tive.
Faz isto faz aquilo e nada
(assim é que me ordena)
Nada me diz quem está ao meu nível
(um incompetente)
Só me mostra quem tudo me deveria dizer
(um sonho p«ra outros espaços de tempo)
Cresço
cada dia que passo cresço
É tarde
temo
que um dia seja tarde d +
VII
E assim acaba o poeta
aquele que
sem qualquer métrica se expandiu
um artista plástico desconstrutivista
na opinião de quem julgo não existir
"uma merda literária"
na opinião de quem respeito
Também me julgo não julguem não o faço
Também me julgo
julgo-me não neste fim.
E assim
O poeta acabou.
