Permissa para um instante de felicidade mas que por ser simples exige um leitor mais que experiente talentoso

Foder? Só se for a valer.

Conclusões que um banho de alcool permite

dá-se por tudo num instante em que tudo podia ter sido dado.

soma de tudo soma de nadas,
putas e vacas
putas e vacas
tentas tudo mas o vento nao passa
putas e
putas e vacas
o que tu queres é so o que para
putas e
putas e vacas.

Doi-te o corpo já é tão tarde
Duvida o homem que isto passe
mas que importa é só uma criança
vive no fundo e funda a lembrança.
Vem a puta dá-se a matança
Esquece na foda qualquer esperança

soma de tudo soma de nadas,
putas e vacas
putas e vacas
tentas tudo mas o vento nao passa
putas e
putas e vacas
o que tu queres é so o que para
putas e
putas e vacas.
putas e
putas e vacas

Provérbio ou aforismo? se for o último é o IV

Ai e tal com esta chuva não devia ter ido ao cabeleireiro!?

Até ela cair não saberás se te molhas.

Aforismo descritivo I aforismo III

Alto, um bocado para o parvo. Começou a usar fato recentemente.

Aforismo "" = 2 se " for 1. Em romano será II. Será?

A paixão, a saudade, a mocidade perdida

Aforismo ou lá como se chama.

O nojo da forma, o asco do conteúdo. Este miúdo é uma merda.

Aforismo ou lá como se chama.

O nojo da forma, o asco do conteúdo. Este miúdo é uma merda.

Teste teste que venha o que venha

$$$$$$

$ $ \ \ \ $ O nó, $ / / / $$
$$$ \ \ \ \ $ da gravata $ / / / $$$

$$$$ \ \ $ aperta mais q $ / / $$$$

$$$$$$ qualquer forca $$$$$$

Uma pessoa

Isto se humana

essa pessoa ainda

sem qualquer dúvida

Aparentemente ilógica

For. Há se sentir um nojo

Uma dor no seu pescoço,

Há de chorar em vez de se

rir. Ai que dói ai que não sou

Este caminho a que tempo dou

Do tempo que triste é e será só

meu está preso por uma corda solta

Puxada por uma mão invísivel que não

tendo sensibilidade senão ao lucro

há-de a puxar se eu no mundo

fraca produtividade
baixa actividade

acabar por ter

vou morrer

mas luto

defunto

!!!!!

Hoje faz frio na terra que pelo calor atrai. Parece irónico mas no dia em que se foi é o que sinto.

Chove lentamente e gota a gota se preenche o espaço entre cada pedra da calçada. Chove lentamente, duvido que transborde. Consigo vê-lo no dia desocupado.

Exactamente por debaixo do chão que piso, neste instante, crianças adultas dão forma ao balão que antes nem preenchia um saco. Outro senhor, um que nunca vi, cobre a mesa de pastéis de nata e doces que não tenho na memória ter comido.

Alguém entretanto terá de se vestir de Pai Natal. De certeza alguém contratado. Será o anfitrião daqueles que, de facto, são crianças e o promotor de um sonho que, mais cedo ou mais tarde, por maldade ou por perda de inocência um dia deixará de ser.

Não me lembro de quando o Natal se me mudou. Lembro-me de um aspirador que me carregava; lembro-me de um avião dos GI joes tão grande mas que entretanto se reduziu a uma dimensão insignificante; lembro-me do avô e do sorriso da avó. Lembro-me de pouco do muito que já vivi. O tempo traz e tira e, tanto um como o outro, sem qualquer opinião de quem recebe ou perde: quero lá saber do açoite que levei na quarta classe, quero momentos na memória que partilhei com quem hoje já não está.

Fora os que rebentaram já estão cheios os balões, daqui a nada chegam as crianças e a água continua a cair. Parte de mim escorre por entre a calçada, que só com esforço do tempo ou do homem se desfaz, e acumula-se por entre o piso permeável que a recebe enquanto pode. Chove, chove, chove...o que irá restar de mim?

Para o pedro que põe num post o que sinto

O meu amigo Pedro voltou a escrever. Eu, que agora não escrevo por não escreve ou por fazê-lo mal, só hoje prestei atenção às linhas dele e a música de outros.

Estou mais velho e não falo num sentido temporal; a vida carrega-nos quando achamos que a carregamos e, de estudantes ébrios que se perdem em dias que são noites porque o podem, de repente passamos a senhores do tipo doutor. Somos armados com um fato que alguém nos compra e, de computador ao ombro, já pisamos o chão axadrezado, já sentimos o peso, não do bem nem do mal, mas do que é assumido como uma responsabilidade, sempre monetária, nossa.

Nós que, íamos contra a corrente de um rio, sorrindo e cansados das horas em que a maioria dormia, como um pequeno bote acabámos por ser arrastados no mesmo sentido e, agora que já não o temos, olhamos de lado para quem o tem.

Ouço agora The Doors Pedro, o teu último post. Lembro-me do Sol que se punha enquanto nós despertávamos de uma vida que nunca nos fez muito sentido no teu carro que sempre te orgulhaste de ser um jipe. Quantas vezes não ouviamos o jim a cantar, nenhuma delas sem reparar num num detalhe que a seguir trauteávamos, na direcção de algo que hoje sinto que já não consigo alcançar? Lembras-te? Moledo, Guincho, Carcavelos, S.Pedro do Sul e daqui...

Éramos uns putos porreiros cujo sentido maior era não terem nenhum sentido no espaço que deles não era. Por arrasto já não sou um puto, pelo que sou sentido ainda não tenho.

Já não escrevo, faz muito, como gosto. Estou piroso e isso enoja-me, continuasse a ser estúpido e desprovido de lógica, como é bom, pelo menos para mim.

Num sábado. Num dos dias que até tenho para mim.

Num sábado. Num dos dias que até tenho para mim estou cansado como só uma noitada de trabalho me põe. Compenso agora no pouco que é mais só meu.

Cada vez mais longe do que há uns meses era, não é p'lo tempo mas p'lo que sou que me assusto.

A luz começa a por-se em Lisboa e Kwh ganha mais zeros que à tardinha.

Perguntaram-me hoje quem é que era com um sentido que exige mais que um nome como resposta. è estranho porque tantas vezes me perguntei isso e nunca soube responder. Quem sou? o que faço aqui? De facto posso perguntar de uma forma simples ou mais complicada. o que faço aqui e nunca vou conseguir ser sincero. Fui arrastado? Nao, não fui. Acabei por vir aqui parar e até gosto disto mais ou menos. Nao pinto nao escrevo poesia maluca ou textos com o sentido que é so meu mas tambem se o fizesse e ganhasse disso nao estava a ser sinbcero comigoproprio. nao escrevo para outros, para me comprarem. Escrevo para mim para responder a pergunta que me fizeram e que tantas vezs me fiz.

Nunca cheguei a nenhuma conclusao como tantas vezes disse. nao passo de um tipo indefenivel. Porque mesmo que seja a para b eu nao passo de um a para um b que não sabe sequer a opinião do c que é completamente contraria e não, por consequencia, completamente invalida. Se calhar o b para mim é uma peste daquela que provoca a morte dolorosa e obriga a usar máscaras com uma grande penca (algo que gostoparticularmente) mas para o supracitado C tal pessoa é a melhor do mundo, quer ter filhos dele e o facto de ser um alcoolico adultero não importa para nada. E é assim que a vida é.

(Pausa)


II (Dois não segundo que isso soa mal)

Lá fora passa um barco longe,
nao lhe toco com os dedos mas com os dedos o limito no horizonte que é meu.
Nunca sequer me aproximei dela,
Limito-me a partida e eu nem o senti.
Faz parte tudo o que aparentemente é repartido
NAda é uno, nada é nosso.

O sol põe-se,
Lá fora.
Mas lá por fora
faz sol.

Não vejo,
Escrevo sem de olhos precisar.
PAra que se não me dão a luz.
PAra que ver o escuro
Para que o nque não se quer num instante
nmas que só o olho apreende.

Estou la por fora
Estou a s sol
Estou longe
Lá fora
não é aqui.

Limito-me
Limito o mundo
Cerco-me do que criei.

Das janelas vê-se o rio que por obrigação parece que não existe. Perdemo-nos nas linhas que compõem um espectáculo de acetato que, só literalmente traduzido, ganha esse nome.

Lá fora os cacilheiros deixam marcado o seu percurso por um tempo que não sendo capaz de definir sei que por certo é imperceptível a quem não o vê. Trabalha de x a x carregando o peso dos outros e só sente parte do que eles deixam no seu depósito. Este, ao fim de x viagens, é ,de novo, preenchido para, de novo, ser gasto.

Rotinas. Percursos que cavamos num caminho sempre igual e que, de súbito e por excesso, deixa de existir. Cada vez mais fundo já nada mais que uma parede nos rodeia, tudo fica escuro mas, por hábito, seguimos sempre na direcção certa como um cego que conta os passos entre a 1ª carruagem do metro e os degraus que tem de subir não percebendo a riqueza que o rodeia: a velha alegre, o jovem triste, o rapaz que desenha e a gorda gótica que acredita ser uma fada encantada por uma regra celta qualquer.

O sol entretanto começou a pôr-se. As luzes da ponte acendem-se. O barco perde aos poucos a cor.

Daqui a nada saio. Volto ao mesmo de ser eu.

O bruno escrevia concentrado no seu gabinete. Tinha as mãos de uma dimensão que, não longa mas larga, ocupava todo o teclado do seu portátil igual em forma ao meu.



Pedira-lhe à última da hora o tipo meu homónimo que alterasse um documento que nem sequer era da responsabilidade dele. Bruno, pequeno quanto eu, teve de acatar a decisão do tipo que seguiu logo para casa de certo com propósitos onanistas da vertente de quem se gosta de ver com um polo de uma universidade americana só e sempre paga pelos nossos papás. Coitado tem trinta anos, uma idade triste quando se é criança. Fode-se para ter um amigo que, por mais que chore, nunca há de chorar tão alto quanto ele.



"papá quero uma casa numa zona central e cara". " o meu audi já tá velho como tu, dá-me um antes que morras e perca a tua fortuna".



Tristeza feia e sebosa como a testa de quem o seu que pesa nervoso dá ao outro que só carrega tudo o que nunca foi dele.

Hoje começou o dia de uma forma engraçada. O senhor barbudo via na montra um jogo de voleibol e uma senhora guiava um ford da por palmela. IRonia. Ironia drástica.

Quase que fui atropelado. Pimba.

O meu sapato por vezes escorrega.

Tenho pernas compridas, dificulta a compra de um fato.

Tenho colegas porreiros e outros chatos.

Moro ao lado do emprego.

Já tive medo do escuro.

Ladrão que rouba a ladrão tem x anos de perdão. ( e o x pertence a um conjunto tão finito quanto a vida deste senhor que, se tiver às portas da morte, considera este acto talvez altruista bastante indecente)

No meio de muita gente veêm-me bem à distância. sou alto.

Já corri p'lo menos cem metros de seguida 2 vezes sem parar.

Estou um bocado estúpido.

Digamos que muito estúpido.

Não vou escrever mais.

Minor compositon in Csus minor

Começa por soar um pouco triste. Lentamente são tocadas as notas desta escala com a dificuldade que o simples imprime de mãos dadas com um dó meio tom a cima. De repente, com uma batida seca no tambor, percebe o ouvinte que algo rompeu com o sentimento que já por um minuto e meio se arrastava: tudo agora fica mais efusivo.

Soube dela e procurou o seu nome entre linhas que se formam pelo descodificar de zeros e uns. Admira-se, interessa-se, assusta-se por exemplo. Acima de tudo, aqui não interessa a ordem. A música vai ganhando intensidade. Conhece-a. Fala-lhe...

EXPLOSÃO

Finalmente a conheceu.

--------------------------------------------------------------------------------------------

O resto? Esse é d + para compor.

Reside o poeta no espaço que lhe resta do corpo de um homem que se forma numa implosão, que, aquilo que não leva, marca. O que fazer aos dias que, de tão inocentes, passam a ter o conhecimento que até muda o tom de uma canção que já antes marcara mas num sentido estreitamente, e só por o espaço ser pouco, diferente.

Nada é o mesmo. A balança regista outros valores à presença de o que antes se sabia ter um certo peso e não foram as unidades que mudaram. Merda! Merda merda e merda mais uma vez.

Não me anulo. Escondo-me.