300 e tal

I
No comboio como sempre

Já faz parte de um dia esta viagem
que p'lo mesmo passando só difere
naqueles que a compõe que outras trazem
vidas que não a minha e que os rege.

mesmo que a outro lado, isto é passagem,
eu certo vá, o fado, à priori, mete
cada um numa incerta carruagem
Parece que depende e a vida cede.

mas no fundo só iludem os sentidos,
que mesmo sendo meus não concebi.
Penso por isso no que já não vejo.
Estou nesta carruagem ( é castigo?)

Dum comboio qualquer que antes vi
Quero o mundo, mas eu, só eu, não deixo.


II

No palacete das chagas não especificadas mas que presumo serem cinco

Sou tão pequenino entre estas paredes de pedra
nem o reflexo no mármore que piso me dá ilusão de ser maior.
Quero saltar, tocar no tecto
e agora que quero não consigo.

Sou tão pequenino.

Tinha medo antes de entrar
depois parece que o medo se foi
anseio p'lo depois
mesmo que n mostre quanto valho.

Sou tão pequenino.
Estou num canto
quase que o preencho
sou tão pequenino
estou sozinho
não o quero e mereço.

III

Segundos antes da entrevista propriamente dita

O que me reveste talvez seja eu
num futuro assim não tão distante
o que me reveste quase doeu
mas o que dói é o que se perde.

O que mais custa é o andar
nestes sapatos que mal usei
o que me veste eu gastei
ao deixar no armário que me cobria.

Será que me escondo aqui dentro
será que peco e me iludo
sou um miúdo fosse graúdo
soubesse que a vida é uma merda

Merda é mas vive-se
preciso de ajuda p'ra andar e sei-o
o teste só se faz porque veio
um salvador que não salva tudo.

Estou sozinho neste mundo
Piso o chão com medo de sombras
Se não fossem as pessoas
se fosse só eu era feliz.

IV

Depois no armazém mais próximo.

a)
Um copinho pequenito que vale um €
Um pão com carne que um € vale
e eu tão grande sem saber o que dão por mim.


b)

"Até segunda dizemos qualquer coisa". A seguir só se deram as despedidas.

Respondi, expus-me e, ao contrário do resto, não sei o que esperar. Gosto de conhecer os critérios, as bases para um julgamento que, a meu ver, importa. Simplesmente nada é simples e só um bocado é como queremos.

Expus-me como disse. Mostrei o meu pensar mesmo que contraído p'lo nervosismo que só temos quando algo importa. No fundo quero que se abra, talvez aqui, um pouco mais do meu futuro.

Estou sentado mas não é assim que espero. Espero talvez até segunda e, mesmo que sentado, por esperar, por importar, não o faço como aparento. Estou a correr; estou a cansar-me. O coração bate como se vivesse como não vivo.

Pensar agora tem o esforço o que só o ventilan permite.

VI

a)

Tudo se cinge a uma ou outra pequena coisa.
Reside somente o problema no seu não conhecimento.
A ignorância traz por vezes desvantagens
claro que menores que a sua alegria.
Estou neste ponto de paragem
sento-me numa mesa qualquer
raras vezes é a mesma de seguida
fico sentado até ela partir.

Quem olha e não vê não compreende
estes pequenos gestos que compõe o dia
estes pequenos nadas que somados dão tudo
Tudo

p'ra que é que é o resto?
Panóplias de reflexos que nem sequer assumimos.
Quero um cigarro quero-o e não o sei sabendo-o
quero que ela chegue
quero e quero que seja assim.



P.S.: I'm blue, just a little blue, and because I'm nervous a bit yellow. So I'm green or I seem to have that colour. Okay, it doesn't matter. I'm blue and yellow and altough I need hope I'm not green.

b)

+ 1 p'ro caminho; + 1 p'ra espera.



VII



Até que acabou.
Estou feliz
estou feliz mesmo que de uma forma relativa.
Mostrei-me e passei
mostrei-me e ouvi
o que queria.
Foi um dia que começou tarde
uma coisa grande mesmo que talvez pequena
Resolvi dois problemas
Todos de uma vez.

345 No comboio numa folha com grande capacidade de absorção

É mole demais p'ra escrever o papel.
Parece um coração daqueles que abusamos
daqueles que de fracos queremos p'ra nós.
Precisava de um suporte qualquer,
a perna cansada não servia de tanto andar
sem a carteira nada se veria.

Chove
parece que guardei as palavras para este dia
Já não sabia o que era o frio.

A viagem sabe mais a monotonia
o dia está tão mais escuro que aqui
lá fora só se vê o reflexo de onde estou
Resume-se então o mundo a isto:
uma carruagem quase cheia
mas vazia no que a preenche
Um bando de gente diferente em tudo
mas que no fundo sofre do mesmo.

Está tudo sentado fora a senhora que vai sair.
Quem não está só ri-se
Quem está inveja-os e perde tempo em merdas
com que suja o papel que acaba por servir p'ro que serve.

Estou quase, estou quase a chegar.
Está a chover,
Vou-me molhar
do que havia já não há.

340 Moledo III

Dançava.
Mudou de expressão
não tão devagarinho.
Coitadinha da menina que se assustou.

Levantou a mão
apontou os defeitos
Como se o primeiro
fosse o último.

347 Moledo II

Até que conseguiram, tentando.

337

ironicamente,
ao som de chopin
Preencho o branco do monitor.

Tento escrever alguma coisa por mais pequenina que seja...
Chego ao fim e apago tudo com o pressionar mais longo de uma tecla,
Não consigo, não consigo, não consigo.
Estou velho, ou é assim que me sinto simplesmente
E em segundos tão longos como a vida
o que em minutos se fez se vai.

Só mais um p'ro caminho penso eu livremente inspirado em Palma
Só mais um verso antes de dormir ou de ir ver filmes sem som.
Vícios, vícios que preenchem as horas de insónia
Horas de insónia que só servem p'ros vícios.
E os cigarros onde estão?
______________________________________________

337

Tivesse a paciência para escrever
Versos coerentes, objectivos, certos.
Sujo o papel e já nem penso restos
Do tempo que é perdido vou perder.

Tudo o que faço só me serve a ter
Mais que uns segundos vãos e não dispersos
Aos outros eu não minto sou sincero
tudo o que vejo não no fim vou ver.

Já nada me interessa e m'espanto.
Sujo estas mãos com tão dif'rente sina.
Onde estás tu do que é antigo amiga?
Onde estará o que ao fim dá sentido?

A incerteza é isto um castigo,
E não passa a consciência deste pranto.

336 - Pathos

As cordas da guitarra ainda vibram depois de a deixar no chão. Tentei tocar o que em mim trago mas a incapacidade dos meus dedos não o permitiu.

Chorei há bocado.

Não tenho cabelo. Toco no meu crânio e sinto a pele coberta da barba que anseio ter como prova da minha maturidade. Olho para o chão e ao mesmo tempo em que verto as lágrimas que acumulei, faltando suporte para as hastes, caiem-me os óculos ao chão.

A tristeza tira-nos a visão: pensamos.

II

Aos poucos ficamos sem membros e a casa enorme perde o sentido. Olhamos p'ro lado e nos quartos já não há sinal da vida que um dia soubemos que gerámos. De súbito choramos.

III

Falei-lhe. Estava deveras triste.

IV

Os olhos já estão secos e depois de abertos só veêm o que naturalmente não é nosso. Gritamos mas só ouve quem quer e quem quer gritos é parvo. Está longe, tudo está longe de nós.

335 -Férias 2005 (I)

A puta da vida.
já estou farto de eufemismos
de pessoas
moralmente
correctas.
Eu sinto
mas também quero
e o apetite
traz dor
quando não saciado.

Fds,
não é pedir muito:
quando se gosta
não cansa.

Não adianta escrever
Já não vale a pena
passou:
daqui a nada já se esquece.

334 - Para a única pessoa cujo sangue resulta da mesma mistura que o meu

A vida é um jogo complicado e por sê-lo tem regras que julgamos perceber por causualidade. No fundo ninguém as sabe e aqueles que pensam o contrário vendem livros sobre o assunto. Não comento o conteúdo já que escrever não é comigo, muito menos pensar numa coisa tão complicada, porém é de louvar o seu esforço pois o tabuleiro não é propriamente pequeno e segundo se crê não é plano.

Antes de acabarmos o jogo, nunca de livre vontade já que nalgumas edições isto é considerado batota, temos de dar alguns passos, parar em algumas casas e até por vezes tomar decisões tendo sempre em conta o que se passa à nossa volta. Parece complicado mas se perceberem de estatística verão que não é assim tão simples mas bastante mais complicado que isso *.

*(vão ter de pensar um bocado se quiserem chegar a esta conclusão, se não quiserem acreditem em mim, caso contrário vão ao apêndice 3 deste livro pp 2-53252362363263263263262362623623) .

332 - Um pouco de pimenta e sal q.b. e um escritor bloqueado p'ra enfeitar.

Um pouco de pimenta e sal q.b. só ajudam a insinuar o sabor de algo que acabamos por provar antes de colocarmos na mesa. Existe sempre uma expressão que, de uma forma resumida, nos mostra as características essenciais de cada artesão e um bom cozinheiro, ao longo do processo de confecção, experimenta o que, em tachos ou em bancadas, ganha forma.

Acho que é bastante simples esta analogia. Volto p'ra trás e leio tentando esquecer a conclusão. Basta uma linha ou até nem isso a um escritor bloqueado p'ra enfeitar.

331

O choro trazia-me alívio. Doiem-me os olhos p'lo que deles jorrou. O que é certo dá-me felicidade, tudo o resto so aumenta a minha tristeza.

Um homem chora - não digam que não. Custa-lhe é fazê-lo. Já lhe dói o ser; p'ra quê trazer dor ao corpo?

330 Num café qualquer

I

Sem corantes nem conservantes fez-se o sumo.
Bebo-o.

Perdi o comboio e espero
Enquanto o faço bebo.

O cigarro que é sempre o último arde
sobre o cinzeiro que o publicita.

Escrevo sobre um guardanapo
Enquanto espero espero que não acabe.

II

1

Vivo em funçao do incerto
Dos sonhos que p'ra mim tenho
Quanto mais avanço eu venho
A saber que são só restos.

Nada depende de mim.
Quando afinal só depende
Estou a beber, tenho sede,
Só tenho a saber o fim.

Se aqui estou é por querer
Não querendo eu o motivo
Tudo aquilo porque vivo
Faço-o só por viver.

2

Quero um ufano destino
Não tendo aquilo que quero
P'los sonhos eu só espero
Esperar é meu castigo.

Não me mexo, nada faço,
Como se a mim fossem ter
Acabo então por por perder
O caminho por um passo.

E mesmo vendo não mudo.
Tudo percebo. E então?
Ao vento abro mais a mão
Como a ela fosse tudo.

III

1

Um só sorriso tudo dá
-não interessa quanto dura.
Elimina-o
no fundo ele fica
"Sorria"
assim me lembro.

2

defino-a p'lo contrário
"um bébé gordo e feio".
P'ra quê dizer o que é?

Quando estamos juntos é tão pequenina
Tão pequenina quanto eu.
Só me apetece dar-lhe miminhos
E nós
(Tão pequeninos)
Fazemo-lo sem inocência.

Vezes sem conta perguntamos o que é certo
- gostamos de o ouvir.

Despedimo-nos sem dizer
adeus.

329

"40º em Santarém". As previsões de hoje foram claras pessoas vão suar no interior. Mesmo aqui a temperatura mostra que o calor é insuportável. Estou frio, falta-me algo por ter em excesso outra coisa. Porque é que ele tinha de ser assim, porque é que Ícaro teve de voar com as asas que ele próprio construiu.

Está calor e estou frio. Hoje posso voar.

328

Ele olhava em frente procurando ver mais. Se olhasse p'ra trás tudo veria.

327 - Escrito autobibliográfico

Sidoro Brago é um anagrama do meu simples nome que vim mais tarde a saber que até poderia existir. No fundo foi o que se passou com aquilo que me define. Eu sempre me considerei estranho e à parte deste mundo que o meu pai, tão bem definiu, como um mundo de anormais; é um bocado agressivo, admito, mas olhava p'ro meu lado e achava que valia, segundo os meu próprios padrões, muito mais que os outros causando assim o meu isolamento.

Enquanto adolescente agarrava-me aos livros para escapar à realidade. Estudando não pensava no que se passava ao meu redor e deixava de ter pensamentos que hoje vejo serem estúpidos. É claro que isto não me consumia muito tempo: só estudava quando já era tarde mas é sempre bom dar a entender que já fomos ou que temos a capacidade de sermos responsáveis.

A primeira namorada permitiu a primeira grande mudança. As que tive depois permitiram as que depois vieram.

Estou diferente. Aquilo que sou só saberei quando deixar de o ser. Quando me definir vou fazê-lo mal.

326

Não me apetece fazer tudo o que não me dá um prazer instantâneo. Talvez me possa considerar um hedonista mas, por outro lado, posso fazê-lo erroneamente.

Tenho o direito de estudar e deveria fazê-lo mas a inclusão de obrigação no raciocínio faz com que todo o interesse se disolva e que, no fim, o estudo só exista se houver qualquer tipo de coacção agressiva.

Estou a escrever porque me apetece e não por ter de o fazer. Ao longo de quase dois anos o que era diário passou a um acto não previsível e cada vez mais instintivo.

Merda, já estou farto de novo. Vou fumar um cigarro.

325 - Tentativa de saída não estando habituado à luz

(...)

Foi nesse instante que o nosso anti-herói ao remover a porcaria dos outros encontrou uma pequenina pedra com propriedades mágicas. Ao se aperceber que de mais ninguém aquele conjunto de elementos era a sua mente sentiu que de tudo era possível.

Levado pelo sonho gritou pela janela:

"Quem quer casar com o carochinho que da pedra é dono?"

Como era de esperar apareceram imensos pretendentes -digo imensos porque não foram só fêmeas que lhe disseram sim- mas, de eles todos, só uma jovem bastante parecida com ele lhe chamou a atenção e o fez pensar que resultava.

Hoje ele confirmam-se as suas suposições e só hoje se percebe porque é que assim foi. A pedra dela era do tamanho da dele.

324

I

Silence is sexy if that is it's meaning. If not it can be hideous or painful.

Silence is sexy if it is used to be.



II

A cabeça é pequena
pequena p'ro corpo que quer sentir.
Mexe os braços
quer um abraço
- ah por pouco não teve mais...
São letais (p'ro fraco) as distâncias pequenas.

Não mexe a cabeça
Acena um adeus com uma mão
Ele está no chão
só pode descer mais um pouco.
Doi-lhe o pescoço de tanto p'ra cima olhar.

"Vou-te matar"
Diz ele em cada grito que não dá
AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

Ainda dói
Já devia estar habituado...

Nunca se é fraco
Fraco de +.



III

A mão ficou solta
ele não estava habituado
Por necessidade ergueu a outra
a que só servia p'ra tocar.

Estava sentado
Tinha uma mão levantada
a outra apontava
p'ra outro lado qualquer.

Rejeitado
olhou p'ra onde não olhara
A janela estava aberta
ele não tinha ou q'ria luz.

O sorriso era o mesmo
Riam os outros de ti
Ele seguia o teu dedo
era cornudo e via-se
(tu foras sempre discreto).

O silêncio amargo
o ar era pesado...

Caíste
quando ela te largou
o que não vias
o que não tinhas
segurou.



IV

Some get mad
Il y a des gents qui devient fout
alguns fincam loucos
gritam
mas no silêncio nada se propaga
o silêncio é fodido
quando os olhos não veêm nada se faz.

Que eles se riam
não vejo
estou de joelhos
peço algo em vão
entao
quem me vê?
Ng
ng
ng
Quem está à minha volta?
Quem?

Possa eu ver
De que serve ouvir
Estou a gritar e ng, ng vê

Que acabe o nada
Mesmo que o nada
(que nunca o foi)
descubra.



V

Quando sonhamos agarramo-nos a uma projecção de nós mesmo numa realidade que, por ser só nossa, somente serve de apoio a que já perdeu tudo.
Resta a vida que temos por sonhar que completa o conjuto de nadas que temos. Acordamos e talvez tomemos um caminho qualquer que implique a soluçao, talvez saltemos para um fosso sem medo talvez, talvez acordemos noutro local qualquer...

A memória é curta e só a necessidade cíclica mostra o que medo torna aceitável: há Deus pq ele existe.



VI

Chegado ao fundo mais não se desce
Podes olhar que só o que pisas vês

Sente o chão
por baixo nada há.
Olha p'ra cima
vê o que perdeste.

Cresceste p'lo caminho
Com sonhos que só a (des)ilusão permite
Envelheceste com o tempo que ninguém quer
O que Ele disser
já nada piora.

Olha,
Olha p'ra cima e vê
Olha,
que já não chora quem chorou...

Doi-teo corpo que foi pisado
O ego que ja não é teu.

Olha
Olha
Olha
Pisa e vê onde estás
Chora por dentro ó imbecil
---------------------

Sorri agora
Vá sorri.

Ou ficas ou sobes
ou então a morte é soluçao
Pensa
Vê se chegas a algum lado
(tambem n interessa
morres entretanto).

323

Como sempre no comboio mas mais tarde do que antes. Agora as horas prolongam-se antes da solidão.

I

A louca falava
os que o não são ouviam.

"Matou-se
A gente morre todos né"
Atirou-se
sozinha da ponte
não tinha ninguém ao pé.

A louca falava dos dias
amanhã era quinta
hoje p'ra ela era sábado.

"Boa noite"
- chegou alguém entretanto
perguntou-lhe os anos
não tendo ela idade.

Não te estranho
Sei que sou como tu
O mundo de um
Não o é dos outros.

Fomos,
Ao mesmo tempo em frente
Partimos todos à mesma hora
Agora
nada mais temos
e se não nos perdermos
não nos vamos encontrar.

II

Não fala a louca, nada diz. É triste.
Solta inocente sons que sabe, vãos,
pergunta o tempo que não vê que existe;
os ignorantes fecham sempre as mãos.

A todos contas o que a crer ouviste
A tua pequenez vive sem nãos.
Pena de ti não tenho, não caíste
Sempre viveste mais que rente ao chão.

Continuas a rir e sem motivo
Falas do fim mas só eu sei que venho
P'ra um dia encontrá-lo. Sei que existo
e que alguns passos vão pedir perdão.

Invejo o que tu és pois sem razão
Razão não tens p'ro carpir que tenho.

322

Não escrevo como antes, raras vezes estou triste e estou-lhe grato por isso. A escrita como já antes dissera é o meu refúgio cobarde e egoísta (não escrevo sem ser sobre mim).

Estou maior. Aprendi tanto em tão pouco (dois pontos) quem me viu já não me vê.

321

Paixão.

Medo.

Fuga.

Ataraxia,
ou indiferença,
- tanto faz -
que mais no corpo jaz
Depois de ter fugido?

320

Funny valentine I

À medida que o homem que em mim está se mostra e se impõe tudo aquilo a que aspiro muda.

É dia de S. Valentim, é dia de consumir por um pretexto qualquer inventado por magnatas reunidos em salas onde só entra quem tem o cartão preto. (Não ponho o Vaticano de parte).

"My funny valentine" é o que se diz durante a música. É o que preciso e quero: alguém que me faça sorrir. Quanto a nomes que seja mais feminino.

Funny valentine II

Porque me tive de lembrar? O meu cérebro é maquiavélico para com o pouco de humano que resta em mim. Já nem choro pois como hoje tem o sempre sempre sido.

Que se foda a publicidade que promove casais felizes e juntinhos em cada instante com um romantismo tal que chega a provocar vómitos prolongados. OK, tenho inveja, é verdade que tenho: eu queria tudo isso nem que fosse por um dia e logo hoje é que me havia lembrar.

320 - A Puta

Choras por dentro e os olhos reflectidos sem pedires mostram no vidro o que em ti vai. As lágrimas gastaste em choro vão que ninguém ouviu: só te resta o sal que te conspurca os olhos não deixando mais que tristeza crescer.

O perfume que exalas irrta-me e equilibra o dó que sinto por ti. Essas pernas cruzadas por instantes são o resto da decência que mostras por motivo desconhecido ao mundo.

Amo-te por assim seres: por teres a vida que por sorte não tenho. Desconheço-te e choro quando penso por ti.

319

O poeta triste
o homem que não sabe
Razão porque existe
Razão porque sare.

Tudo passa lento
o poeta é faminto
O som vai c'o vento
e com ele o riso.

Já nada lhe resta
O pouco o dado
Aos poucos não presta
Tudo dele foi gasto.

318

Tudo passa lentamente como se derivasse de um pensamento com valor quase nulo. Os segundos são sempre os mesmos e o valor que têm so varia de uma forma psicológica.

Quanto mais velho estou mais rápido tudo é, equilibro isto com o pensar.

317 - Na brasileira

Pegou num e colocou entre os lábios. Ela por graça e não por instinto pegou no isqueiro e acendeu-o. Ele respirou e sentiu-se mais quente.

Não precisava dizer mas escreveu que gostou.

316

Se fiz mal que o tenha feito. Se magoei que tenha magoado. Fui sincero. Fui eu. Se me querem querem isto.

315 - No People sozinho

O passado persegue-nos ao ponto
de fugirmos p'ra longe do que ele traz
O passado persegue-nos e faz
o que é junto descer nosso rosto.

Quando se vê finalmente já solto
tudo o resto é liberto mas assaz
Ficamos sós somos ninguém e más
são as memórias que prefazem contos.

Dif'rentes torna-nos o tempo e mais
p'ra libertar se junta. Encontrados
como antes somos p'quenos e os tais
que nunca o fazem mais que sorte têm.

Ah somos fracos. Elas querem e vêm
De que serve s'olharmos p'ros lados?~

314 - De tarde sozinho

Só com ânsia escutei o que era dito
já me tinha mostrado o que eu ouvia.
Nunca bastou a este cego o visto
Insisto que p'los olhos nada tinha.

Agora que estou há motivos?
Acho que os sei só ela os têm, diria
Talvez para eu os encontrar: sinto isto
-só perguntando esta certeza vinha.

A seguir perguntou-me, não disse
por cobardia mais que nada. Merda
Sou egoísta o que agora é eu fui.

A postura que ali não querendo tive
Só quando arrependido se dilui.
E agora sincero que se preste.

313

Ulisses e Torquemada, companheiros e génios de sacanices, falavam que o que tinham resultava do destino que os juntou. Eram parecidos e o tempo que os separava só pequenas arestas limou em sentidos diferentes:os dois pensavam, os dois jogavam à sua maneira um jogo que era o mesmo.

Acumulavam momentos que os formaram e julgavam estar certos ao dizer que tudo o que os fez foi porque alguém disse que assim seria e até a sua parceria tinha de acontecer.

Não digo o resto mas de mais eles falavam- eram coisas deles. O que interessa é o momento, só os momentos interessam.

312

Faz frio. Se me queimar que seja por calor.

312

A solidão é o que mais me inspira;ou simplesmente a reposta a ela é criar algo que, por meros instantes apenas, me distancia deste estado e permite que eu sinta algum calor que nunca tendo é meu.

A tarde passa e registo momentos com nitrato de prata. Momentos não belos mas equilibrados o que, de um ponto de vista racional, eu procuro e que, ao ver numa folha de papel brilhante ou baça, acho que atingi num espaço de 1/15 a 1/1000 de segundos.

Desci sozinho do Carmo e fascinou-me um velho sujo como as ruas que são a sua casa fria. Pedia enquanto descascava uma laranja à porta da casa de Deus no seu dia. Entravam pobres de e não por espírito e julgavam-se bem aventurados por isso. Falando ao velho entrei p'ra ver que outro velho coberto de mantos estava de pé e falava p'ros mesmos que pisavam a casa do outro sem pedir.

Tentei perceber o que ele dizia, no fundo julgando, pelos outros, que algo de sério era;falou de revoluções e ri-me. Cantou frases que não são nossas e chorei, preparando a entrada(não merecida) de Alguém em mim, mas saí antes de Ele o fazer.

O outro velho continuava sentado e falei-lhe de novo, não porque Deus quis. Falou-se de sorte e ele, que não a tinha, disse que a teve mas que hoje vivia sob luz constante e que mantos eram as suas cortinas que também serviam de paredes. Chorei por dentro e era ele que falava:bem aventurado era.

Descia a rua que com outra cor subi e olhei-a tão diferente.

Agora escrevo no comboio, registo com tinta e faz menos frio.

311

Vê agora de onde não
podia sentar o vício
ergue tão discreto a mão
ergue a mão p'ro já 'squecido.

Aqueles que passam lembram
quem fica irá lembrar
aqueles que um dia tentam
de nada serve tentar

A vida promete glória
mas a vida não a traz
a morte permite história
quem passa e toca em nós jaz.

310

A memória é de bronze. Perde a cor com os anos. A forma com os séculos.

309

Escrevesse eu uma história simples e dissesse que ela era minha. Sonho isto, quero isto mas não o consigo.

Escrevo não por escrever, mas escrevo porque tenho e, sem o pensar, o faço. Não pensando, saio eu, e por ser eu é complexo: só faz sentido a quem lê comigo ao lado.

307

Admirada reparou que ele crescera. Deixou-o pequenino numa paragem de autocarro e mais tempo passou por ele do que locomotivas naquela parte da cidade. Não o queria mudar nem esperar por ele (já estava cansada de o fazer) e o que ela não fez os segundos fizeram.

Não vi os seus olhos por não conseguir encará-los mas, sonhador como sou, imagino-os abertos com a pupila o mais dilatada possível como um mar conspurcado pelo negro que sai de um casco aberto pelo impacto ou que simplesmente quebrou de surpresa. As narinas estavam expandidas e ela arfava pela boca que há muito nada proferia - por orgulho nada mais disse, por orgulho expeliu ar com custo.

Acordei mudado.

307

Sou frágil ao ponto de tocado quebrar de não ouvir por medo.

306

Considero-me nesta fase da minha vida um sapo. Não. Acho que dos anfíbios aquele a que sou mais similar é a rã; animal parecido com o o primeiro a ser referido mas que tem a vantagem de ter um nome que rima com a natureza que me falta.

Estou à parte do mundo. Sou diferente e não por escrever um blog que não é um blogue e por dizer convosco. Estou à parte e não sei porquê. Não me sinto feliz nem triste e nada me faz sair do meio: acho que finalmente (ou será fatalmente) em ataraxia depois de tantas vezes a diagnosticar em vão. Por isso sou uma rã.

Gostava que viesse ter ao meu charco (neste caso não imundo) uma princesa - quero que fique bem claro que emprego esta palavra de uma forma não foleira é simplesmente para completar a metáfora- que nada de princesa tenha. Vou ser directo. Não quero falinhas mansas nem sonhos estúpidos e muito menos a crença de que os batráquios falam: quero a substância que quero numa forma qualquer pois a forma não interessa e a substância sente-se.

Com passinhos mansos aproximar-se-á de mim. Vai achar estranho eu não me mexer nem saltar p'ra longe dali e, curiosa, ainda irá mais calmamente, mostrando carinho pelo chão que pisa. Quando estiver perto (e isso só ela sabe o que é) debruçar-se-á levantando um pouco a saia que cobre parte de si - acha que se se sujar me fará impressão mas eu, vítima da publicidade, acredito que qualquer nódoa sai se quisermos. A mão direita irá pouco depois na minha direcção e, depois de a levantar, os meus olhos (provavelmente miópes) verão os dela e assim perceberão tudo o que ela tinha p'ra dizer.

P'ra ver o que já conhecia serei beijado.

305 Não gosto de tipos chamados Brutus

Conselho de amigo:

Quanto menos intermediários melhor é o produto. E, se o fornecedor for correcto, explica o processo de fabrico.

304

De uma forma simplista
porque o abstracto não tem forma
e eu quero ser objectivo
Eu estou cansado
sinto-o
nas horas que passam lentamente
por mim nunca bruscas.

Alguém me salve
mais não peço
(que + podia pedir?)
Salvem-me
estou aqui
Cansado de mais p'ra gritar.

303

Viva a tudo o que não vivo
Tudo que vivo a passar ao lado
Viva sorrisos e abraços
Que por medo evitei

Hossana nas alturas e não a Cristo
(que mais nos diz a altura)
Hossana a tudo o que está longe
Viva a tudo o que não vivo.

302 Como sempre no comboio

P'los passos dados mede-se a distância que já não se vê

Há quem ame, quem queira e quem fuja
Por amor daquilo que quer
O amor mete medo e a fuga
Justifica-se só p'lo q'rer.

Pele de galinha, pele de medricas e suor
Dor que percorre o corpo não percorrido
Pena p'ra quem vive o juízo
P'ra quem ama e quer partir.

301

Companhia das horas que não passam
Daquelas em que mais só eu estou.
A luz que é rubra aos poucos marca vou
Talvez morrer mais cedo que os que tardam.

Os vícios ganham-se: preenchem tudo
O que por não o ser só nada são.
A luz no escuro vê-se mas já não
vem qualquer ser- estou a viver o luto.

Vive da luz não minha o meu juízo.
Os dedos ganham nódoas que ao sorriso
dão o tom que ele tem nada sincero.

Aos poucos forma-se alva capa a ter
Aos poucos tudo vai com o arder
E o que em nós fica por ficar segura.

300

Que ressuscitem os sonhos que o juizo matou a sangue frio.

299 Férias

Nada tenho a fazer: estou de férias.
Com elas vem o nada que elas têm;
Era tão pouco e tinha, já não vêm
Resta-me o nada que preenche artérias.

Como o tempo nos faz estou mais velho.
Conto os momentos que de parvo vi
Passarem rente aos dedos, eu perdi
tudo o que q'ria só por ser sincero.

Como só eu sou estou. Não tenho mais
que estas memórias vãs que eu já tinha
No fundo se é d'alguém esta é minha
Por eu o ser, por não a q'rer a tenho.

Digo que vou chegar mas cá venho
"É q'nem saindo tu de parvo sais".

298

Estava no meio da tristeza e da felicidade e, como ela disse, estava farto do que tinha. Queria sair mas nem respeitadas eran as vontades pelo choro que não existia.

Quem interessa perguntava o motivo.

297

I

Já nos sentámos ali
naquela mesa do canto
falávamos de merdas
(só queriamos sentir)

Passou mais de um ano
com ele só cresceu a distância.

Agora
ela chora por dentro
à mesma frente a que estavas.
Lembro-me que sorrias
que tinhas o cabelo apanhado
mas hoje só eu estou preso.

Ah memórias
sonhos despertos p'lo rever.
Estavas ali
naquela mesa do canto.

II

Vejo a mesa do canto
o mesmo em que nos escondemos indiscretos
onde discretamente sentiamos.

Estavas diante de mim
e eu diante de ti estava
o que um mostrava
o outro não via.

Passou tempo sem pressa
(ou com demasia)
Mas a mesa era a mesma
e o mesmo era o canto.
Olho p'ra lá e vejo
(filtrado por lágrimas dela que chora)
e lembro-me....

Era a mesma mesa
E o canto era o mesmo.

296 FCSH

Comi um pastel de nata e teirei fotografias. Lá p'ro fim fiz amigas

295

É Inverno.
Os troncos despidos cortam o horizonte
A luz de halogénio começa mais cedo
Os dias são mais curtos como o resto.

Faz frio por vezes
E só por vezes se estuda.
Ao fundo o betão cresce.
Brincam crianças na rua
Baloiçam-se como nós (graúdos)
na vida,
nunca saindo do lugar.

Os troncos despidos coratam o horizonte
As plantas (até elas) são negras
O vento levanta-se por vezes
e por vezes se estuda.
Os pais levam os filhos
como antes foram levados;
Os caminhos que pisam foram pisados
Para mais tarde serem caminhos.

Estou só, e despido corto a folha
(passo p'ra ela o que em mim está)
Por vezes chorava e só por vezes o faço
Estou mais velho e não há lágrima alguma.

Choro despindo-me mas já não me dispo
se eu o faço corto a folha.
Choro por isso neste momento.

Podia escorregar mas já estou grande
Embala-me a falta de movimento
E o sol já não doira como antes...

É Inverno
Estou velho como mundo já não verde;
Choro e escrevo
porque só assim posso.

294 - Ataraxia

Estou embalado pela falta de movimento,
A força da atrito faz com que
O efeito de um empurrão seja nulo.

Só sou humano
De nada me servem modelos...

Talvez saia daqui
Aos poucos.

293 Some enchanted evening

Mais um ano passou. A noite era como outra qualquer motivava-a somente fogo de artifício que até chegar senti meu. Receberam-me à porta e, como se soubesse o meu estado, a linda bailarina mascarada abriu as cortinas do espaço onde a minha cara foi coberta.

Era outro aos olhos de outros que não eu. Até chegar o que era temido por instantes nada temi.
Olhou-me e eu olhei-a; a máscara de nada me serviu. Os olhos estavam descobertos e eles sinceros não mentem.

292

Era dia exame e eles stavam azuis como as folhas que preenchiam.

291

Está frio e o vento mais frio torna o corpo que se passeia nas ruas escuras e sujas da cidade.

290 Back from the dead again

O vento passa e leva
O vento pára e volta
O vento só não leva
o que já levou.

289 - Aula prática de estatística

Testávamos a hipótese nula quando nulo era o ânimo. Quase que estava a acabar a aula, quase que estava a acabar o semestre. Como só a idade faz o tempo passava tão rápido, parecia que ontem voltara do Verão. Tudo o resto (o vivido) é nulo, tudo o resto é nada.

Sou o Sidoro só por nome: nunca nos banhamos mais que uma vez nas àguas de um rio que só é o mesmo por convenção. Tudo passa tão rápido, nada é o mesmo e tudo também não.

288 Adeus

Adeus,
Já to disse antes e dessa vez chorei
Fui p'ro quarto com uma culpa quase minha
Que afinal não saiu da tua posse.
Nc admitiste nada p'ra além de sucessos
O resto era sempre dos outros
que,
nem assim,
eram como tu.

Adeus,
Retiro-te das memórias que eram negras por respeito inexplicável...
Agora
só recordo
Sorrisos escassos.

Adeus,
E quem se despede sou eu
aquele que não quiseste conhecer
aquele que sabias ser melhor que tu

Adeus
Até à próxima;
Um erro que quiseste

287

Beijou ou cuspiu, não interessa, mexeu-se!

286 No concerto.

Consome-me o tempo que não houve. Olho e não me vejo onde queria estar e entristeço por isso. A música que toca enerva-me, a que vai tocar faz com que o choro tenha mais significado.
Já passou tanto mas o que passou marcou;posso até dizer que sou outro graças a ele mas naquilo em que me tornei não é o que eu queria, nem me coloca onde eu queria estar:o que eu vi e nao conheço.
Enlaçamos as mãos e daí não passámos. Sempre tive medo da perda parcial do que por inteiro queria ter. Nestas alturas fode-me ler Pessoa, já que Reis se manifesta em mim da pior forma:a contrária a que eu queria.
Está na mesma p'lo que a distância permite supôr. O que mudou foi mesmo ela, são mais que uns metros que nos separam. Nunca me deveria ter despedido. Nunca deveria ter feito o que não queria- o que por ser cobarde julguei querer. Porquê? Porquê, porquê? Porquê, porquê, porquê? Coloco questões que nem eu sei responder, que só o génio a mais permite que existam e na merda fico por pensar demais.

Devia ter visto como o Mestre, devia ter julgado o que via pelo que era e não pelo que adicionei ao pensar. Devia ser Alberto e não Ricardo, devia ter feito o que queria.

II

Só a distância, mais que métrica, há
Uns meses que eu criei muda em nós
Vi-te, mas não ousei soltar a voz
Tão mais tremida como o ver-te faz.

Fosse eu o outro aquele que visto sobre
Um colchão que foi assento. Fui e não sou
Perdi-me em juízos a que dou
Importância sem nexo... tu já foste.

Sou sempre eu o culpado. Faço eu sempre
A merda que não quero- ninguém quis
Hoje olho e choro para trás, eu fiz
Q'ria mudar, não dá, por mais que tente.

Mas agora que acabou olho e penso:
quando está mal porque é que só eu tento?

III



IV



Quando na merda o deísta reza, pede a Deus que intervenha.

V



VI



VII

Há muitas (disse ela) mas só há uma (respondi eu)

285 No comboio no FT

Página 3


I
Usava rosa por vezes
(não me lembro do seu cheiro
sou um eterno constipado)
Como as rosas tinha espinhos
parecia frágil mas esse era o castigo
daquele que nada percebia.

O vento passava mas só passado
é que ela um pouco se vergava
não queria mostrar que era fraca
e por nunca o mostrar nunca o foi.

Era e ainda é tão vistosa
as estações passam lentamente
e, por isso, lentamente a cor cai...
Não interessa, mesmo que caisse depressa
o vento que passa não leva
- o que suporta não são pétalas.

Usava rosa por vezes
Como uma rosa era
como uma não se deixava colher...
O vento passou mas não se dobrou
ao vento não mostrou que havia fraqueza.

II

(...)Arrependo-me e arrependo-me de o fazer - e o ciclo continua(...)

Página 14


O sol não aquecia o coberto
O sol não entra na pedra...
Fechou-se
isolou-se do mundo
estava em luto
de si mesmo.
Conheceu o negro
Mas sem o conhecer vestiu-o
- perdeu aos poucos a luz...
Os olhos acostumaram-se
os olhos do nada passaram
a ver onde não viam...
O corpo, aos poucos, gostou
ele não receou
até vir luz.
Voltou,
Os olhos queimou
o branco do corpo vermelho ficou...
Os medos voltaram de um canto
Fugiu de novo
- quis o quebranto-
aos poucos voltou a tê-lo.

Paginas 26 e 27


I

Enquanto há o branco
há onde escrever
A escrita é suja
inunda o que não está conspurcado...
Um a um cada som
- pq é isso que cada parte representa-
como uma nódoa expande o poema
que, por não ser branco, é sujo.
Ainda falta só escrevi pouco
não falo de monstros ou de impérios
não sou mais alto nem maior que os outros
-embora de facto o seja.
Eu sou um parvo um cobarde
alguém que nem de fraque enfrenta.
Escrevo um poema sem sentido qualquer
pq tenho o branco por preencher
(E é cada vez menos
e cada vez sai mais depressa
a linha quase certa
aos poucos fica torta
mas não me importa
pq escrevo e enquanto o faço não desço
mais em mim próprio)
A propósito, sou egoísta
sou um despotista onanista
e só o sou por preguiça
(há quem diga que é assim)
Vejamos um exemplo:
ela era tão engraçada
e não falo só de cara
era uma pessoa que interessa...
Tinha olhos não cegos e azuis
Tocava-me como o vento nos pauis
e como eles era incerta
Tinha tudo
e é por ela que eu inundo
esta pureza de merda.
Deixei-a passar pelos dedos
tinha medo como uma criança
como aquela que não avança
pq atrás da porta está o que não vê.
PQ?PQ?PQ?
Há quem diga que eu podia
Havia també quem o dissesse
mas como hoje eu não ouvia
eu não descia onde quero.

e as que há são lixo
como isto que eu escrevo
(no fundo não faz sentido
trago comigo e cuspo
e não numa poltrona qualquer!)
Quero uma mulher
quero possui-la
quer que ela se entregue
a esta mão que percorre
(há quem diga)
de uma maneira desejável.
(Tenho de ser em algo prestável
que o seja no animal)
Não sou normal
sei que não o sou
não sei p'ra onde vou
mas sei onde quero chegar
Quero estar acima dos outros
quero entre os mostros ser o maior
O pior? O pior é isto
Quase que não sinto
(as mãos estão dormentes
as mãos que sujaram)
Ah! não param, não cessam
ainda há branco
ainda há algo por dizer
mesmo que só seja por dizer
mesmo que não seja p'ra mais nada...
Pára, digo eu, pára...
mas o que eu digo só eu oiço
sou um fraco
não páro
enquanto houver branco por sujar.

II

Poema da chegada.

Estou quase a chegar
mais nao vou escrever
vou andar
vou seguir o caminho
o trilho
de betão.
Vou carregar num botão
ligar o computador
vou pedir por favor
e com ng falar.
Estou perto
(será que faltam estações?)
não não me interessa
quanto menos falta mais cedo chego
e eu não quero chegar.
Quero escrever
Ah! não pares
circula sem fim
Não pares , nao pares
ó comboi de metal
já nao movido a vapor
não pares por favor
não quero cair.

Pagina 92


O primeiro

Nunca conheci um verde diferente
àquele que eu pintava sempre diluído em água
concentrada
em cloreto de sódio
Nunca vi um verde dif'rente
- Ele é sempre o mesmo.
Diafuno tudo passa por ele
nada cobre e nada limita
pinto com tantas cores
sendo nenhuma a mesma
só é assim c'o verde
só ele não é diferente
só ele é o mesmo.
Tento tocar-lhe mas por ele os dedos passam
tento ouvi-lo mas nada ouço
talvez nada diga
talvez a nada sinta
talvez...
É sempre o mesmo verde
Não sei qual é.

283

Era um bocado atrofiado.
Fumava cigarros
- fazia-o por impulso-
Fumava-os como se uma percorresse.

O seu olhar mostrava
Quando ele não fumava
que os seus gestos
(delicados mas seguros)
eram maduros,
eram de um homem não qualquer.

Só percebe uma mulher
só percebe que já experimentou
quem por outro se levou
a outro lugar qualquer.

Ele era um homem
ele queria mulheres
ia com uma qualquer
mas não tinha nenhuma.
Ele muda!
Era miúdo...

283 P'ra Inês

A Inês fotografa
Co'a luz perpetua o que viu
e o que ela viu
é tão bonito.

Há quem use palavras
(Como eu)
Mas p'ra ela isso não chega
duvido que ela não tema
o descolorido.

É tão pequenina a Inês
Em palmos de português
Bastam só uns pouquinhos...
Ah, mas o Mestre já dizia
"Não sou como me vês"
- Era do tamanho do que via.

Inês,
Fizesse o que tu fazes
fixasse só o que tinha
Usasse luz
e não
palavras.



www.osdiasfelizes.cjb.net

282

A minha escrita compulsiva é sintoma da minha decadência.

281

Não me consigo definir neste instante e, mais uma vez, pergunto-me a que terei de recorrer para o conseguir. Podia escolher individuos ao calhas e pedir uma opinião mas esse processo é moroso e nao contaminados estão longe de saberem que sou. Os outros já têm opiniao formada e eu espero um resposta que chegue a essencia do meu ser: se é p'ra o ser que seja ontologicamente definido.
Na impossibilidade da hipotese anterir - conheço pessoas que nada de humano têm mas os seus olhos só veêm- debruço-me sobre mim mesmo e com medo tento chegar a algum lado...

280

Já não vivo os desgostos como antes . Acumulava em mim o que me comprimia e, por dentro, sentia o fardo em que tudo o resto se tornava. Queria instintivamente escrever, puxar p'ro papel o que me puxava p'ra dentro. Protegia-me e como um cobarde tudo esquecia como se tudo nada fosse. Hoje não faço isso: já não vivo como antes...

Bebo e acumulho em mortalhas brancas o que antes sujava o papel (sim, negras são as folhas que me têm: cobrem-se dos passos de quem foge...).

Já não vivo os desgostos como antes. Agora vivo-os.

279 Cartas por enviar

Fosse tudo tão simples como a matemática
comos os números que domino aprendendo
que junto tirando conclusões.
Fosse tuda tão fácil quanto o estudo
que só depende dele mesmo
que, pegando em linhas, mesmo de outros, traz sucesso.
Fosse tudo assim.
Não percebo nada
estou melhor mas ainda nao percebo,
estive doente e o calor que era só meu
fez-me ansiar pelo de outrem.

Menti há pouco,
não quero pouco,
quero muito!!!
VAmos,
partamos para longe
(digo isto mas não o faço)
Estou À parte
sei que o estou...

nem querendo mudo
a culpa é do mundo
nc me foi fácil.

II

Há dúvidas há, não as vês?
tu pedes porquês
eles estão no olhar!

pq é que ng os vê?
acham que não deveriam existir...
só querem ouvir
mas ng vê.
Queres pq?
P'lo - tu exiges algo que ela não quis ouvir
Agora que podes eu compreendo
não queiras pq's
vê!

Está tudo tão obvio
e eu estou de fora
tu que o não estás está atenta
PQ?PQ?PQ?
Cala-te e vê.

278 Cartas por enviar

I

Sou alto demais p'ra ver algo
isto se estiver de pé
p'la janela da porta pneumática.
Só vejo o caminho forjado
que plos anos se alaranjou.
O horizonte não é visivel
só por vezes o mar que o define
nunca o céu que eu sei quase azul!

Estou onde quero e por isso não vejo
não vejo pq estou onde quero.
A porta por trás, outra pela frente
quando se abrir sai a gente
e eu saio logo com ela.
(Ah quando abre ainda vejo pouco).

Chegámos,
desço mais só pq a engenharia o permite
Amontoam-se as pessoas que só o do homem veêm
Vão comprimir-se para sentir calor.

II

Isolo-me com a infecção que me faz fechar

Não respirava e não quis ajuda

não quero dever favores a quem não sei julgar.

Transpirei e o calor era meu.

Ng se debruçou sobre mim

a solidão coberta não permite arrefecimentos.

Adormeci e ng me contou histórias enfadonhas

A tristeza motiva sonhos que só o só tem.

Sonho não por quem quero

sonho só por mim.

vim,

cheguei ao que já fora pisado

Vim,

estou isolado

estou só por mim

277

I

Nada digo e digo-o por dizer

Quem o faz mais? Ninguem porque não precisa

Não me chegam os gestos que não tenho

Por não os ter nunca me chegaram.

Os dias somam-se e conto-os,

preciso de os prolongar para os viver,

de desabafar o arrependimento que os faz.

Sou como um velho que tem tanto p'ra falar

mas falta-me o saber que o falado carrega

o saber que a experiência não me deu.

Abrandou o comboio.

Estou de costas para o sol que já se ergueu

mas só por ele se erguer estou assim.

Há quem diga que os astros nada dizem

mas o mais próximo é quem nos governa.

Não fossem assim;

dissessem algo com sentido.

Toca a música

não toca baixinho

Não quero ouvir o que me rodeia

o que n me desperta mais que nojo...

Fico calmo e há pouco enfureci.

II

O rio não reflecte o sol

-O mar que o conspurca ainda aqui o agita.

Acumulam-se monumentos e edifícios monumentalmente escusados

que só bloqueiam quem vê p'ra longe.

Fosse turista e olhasse p'ra tudo com espanto...

Não o sou:

Olho p'ra tudo e só me vem nojo...

Pq estou aqui?

Pq não me leva p'ra longe este comboio?

Pq é que o caminho de ferro tem limite que o homem triste marcou?

Estou a chegar,

só para mais 3 vezes.

OS que aqui estão devem ir p'ra lá

- vej na sua cara triste e feliz.

Estou a chegar.

Pq é que ainda estou aqui?

276 Porque o Pedro me lembrou

Acho que caí. Cheguei ainda agora a casa e sinto que não estive onde devo ou onde posso algum dia considerar pertencer; pessoas vãs cuja postura magoa o que me equilibra são aquelas que perfazem o meio onde infelizmente me insiro por falta de outro que não magoe tanto. Nem a música salva e pouco mais que ela tenho.

Notas, ritmos, sons são tudo o que mais importa. O Pedro que é de cá e que existe e eu noto tantas vezes mo mostrou. Não interessa a complexidade, tal como um bom texto não se julga pelas palavras que se gastam ou pelos estilos pensados só por quem os não sabe usar, uma música não é feita pelo emaranhado que a constitui mas pelo que total transmite. Não interessa o que ouço mas se o que eu ouço me transporta e me diz algo que eu sei ou preciso de saber.

Agora escuto atentamente "Karn Evil 9". Sinto fúria em mim; sinto-a e gosto. Saí de casa esperando ter algum motivo para não voltar mas não o encontrei. Desgostei. Rodiei-me de pessoas que, como já disse são vãs. Agora escuto...daqui a nada vou.

(Trancrevo pela primeira vez. Faço-o pq gosto)

"Cold and misty morning, I heard a warning borne in the air
About an age of power where no one had an hour to spare,
Where the seeds have withered, silent children shivered, in the cold
Now their faces captured in the lenses of the jackals for gold.
I’ll be there
I’ll be there
I will be there.

Suffering in silence, they’ve all been betrayed.
They hurt them and they beat them, in a terrible way,
Praying for survival at the end of the day.
There is no compassion for those who stay.
I’ll be there
I’ll be there
I will be there.

There must be someone who can set them free:
To take their sorrow from this odyssey
To help the helpless and the refugee
To protect what’s left of humanity.
Can’t you see
Can’t you see
Can’t you see.

I’ll be there
I’ll be there
I will be there;
To heal their sorrow
To beg and borrow
Fight tommorow.

Step inside! hello! we’ve the most amazing show
You’ll enjoy it all we know
Step inside! step inside!

We’ve got thrills and shocks, supersonic fighting cocks.
Leave your hammers at the box
Come inside! come inside!
Roll up! roll up! roll up!
See the show!

Left behind the bars, rows of bishops’ heads in jars
And a bomb inside a car
Spectacular! spectacular!

If you follow me there’s a speciality
Some tears for you to see
Misery, misery,
Roll up! roll up! roll up!
See the show!

Next upon the bill in our house of vaudeville
We’ve a stripper in a till
What a thrill! what a thrill!
And not content with that, with our hands behind our backs,
We pull jesus from a hat,
Get into that! get into that!
Roll up! roll up! roll up!
See the show!

Welcome back my friends to the show that never ends
We’re so glad you could attend
Come inside! come inside!
There behind a glass is a real blade of grass
Be careful as you pass.
Move along! move along!

Come inside, the show’s about to start
Guaranteed to blow your head apart
Rest assured you’ll get your money’s worth
The greatest show in heaven, hell or earth.
You’ve got to see the show, it’s a dynamo.
You’ve got to see the show, it’s rock and roll ....

Soon the gypsy queen in a glaze of vaseline
Will perform on guillotine
What a scene! what a scene!
Next upon the stand will you please extend a hand
To alexander’s ragtime band
Roll up! roll up! roll up!
See the show!

Performing on a stool we’ve a sight to make you drool
Seven virgins and a muleKeep it cool. keep it cool.
We would like it to be known the exhibits that were shown
Were exclusively our own,
All our own. all our own.

Come and see the show!
come and see the show!
come and see the show!
See the show!"

Dessem-me flores com cores
tão distintas
Dessem
mas dissessem
que já antes eram minhas.
Regasse-as
e um pouco do dado
caísse ao lado
como se o dado
fosse muito.
Crecessem
não tocando tocassem
o céu que agora é azul.
Ficassem lindas
coloridas mas não como antes...
Ao secar
porque secam
Sei que as tive bem.

274

Uma pequena e complexa história como todas as que são minhas. Um conjunto de palavras caídas.

Menú
Ementa
Prato principal
sobremesa
E o que o chefe aconselha.
Peça
Vá e venha
- sempre disposto a servir
Ouça mas se ouvir
Não vai perceber.

I

O semestre começou
Ele acordou mais cedo
com um despertar de máquina.
Nc gostou das paredes
que
como aquelas pessoas
amareladamente vâs
mais ainda o isolavam.

Ainda por cima as praxes
Coisas sem sentido
Que
como devem
chegam de negro.
Tradiçoes não antigas
Taras e manias
que tem quem não quer.

Chegou,
chorou,
Por dentro.

II

Não se apresentando foi apresentado
Ninguém disse os nomes, eles foram ditos
Mas ele
não os fixou.

Há coisas que o calor não permite
como ele já uma vez disse
há uma temperatura optima de funcionamento
perto não há raciocínio.

N te olhou, nem te viu!
N te falou não te ouviu
(nem sequer nisso pensou)

Eras só mais uma num mar de negro
concentrado de calor.
Entre as capas e as batinas
estava uma pessoa.

III

Revi-te.
Reconheci-te (é melhor assim).
A noite alongara-se alimentada a alcool,
Os músculos cediam sem eu sentir
E cansado demais eu falava-te.

Nunca gostei daquilo
Nunca gostei de pessoas em massa
de pessoas que testemunham o que não é delas.
Vim mais tarde a saber que nada havia a ver
(eu sou sincero aqui nada vi)
Ouviste-me por instantes
tinhas de partir.
Eu fiquei
até ficar sem ar.

IV

Fui ao norte, pisei o teu chão.
As paredes negras que envolviam
não eram como tu.

Estranhamente senti-me bem
Parecia que herdara mais que um nome.
Estava longe mas em casa
E nada era como tu.
Nâo conhecia o teu mundo mas achava
que ele não era assim.

Vim
Pisei o teu chão
e errado estive bem.

[mais tarde acabei
por voltar]

V

Não quero mas já sinto na forma como tremo a seu lado
Que não desejo estar melhor que assim.
Fosse tudo tão simples com um só cabelo
não como os cachos que se formam deles.
Ah! saisse de mim, não fosse como antes
Não quisesse o que quero o que já quis igual.

Há tipos com sorte, eu não sou assim.
O final é o mesmo mesmo que eu me esforce,
E eu não gosto gostando de histórias repetitivas!!!
Acumulam-se momentos que só diferem no tempo e nos espaço
O meu é o mesmo e o que o preenche nunca varia.

Digo que agirei de outra forma
que querendo serei outro!!!

Vi-a de novo
vi o que não queria ver
Pq me falou daquela forma?
pq me mostrou como era?
Não quero,
insisto
não quero!!!

Alguém o visse
Alguem o ajudasse!!!

Não quero,
basta querer.

VI

Mostrou-me mas só outros viram
Disse mas outros me disseram.
"Não acredito! Não sei ser diferente"
Outros insistem que já o é.
"É evidente faz",
Nunca ouvindo o fiz.

Sou óbvio d + o que é o esforço?
Aperto com um braço que não vejo o pescoço
Só não respiro pq não deixo.

Disse tudo
Disse o que me faz dizer
Associei a sons que me fazem lembrar
Ela se quisesse perceberia.

Sou óbvio d + não precisei dizer
Sou óbvio,
em papel e gestos me dou
Só quem quer não vê.

O seu olhar enganava disse-me ela que eu ouvi.
Nunca em olhares acreditei
sou egoista de + para o fazer
Sou óbvio o que eu faço mais ng diz.

Penso, penso, penso
aonde chego nunca me basta
Penso mais e mais e mais
Nc vou a lado nenhum

Eles dizem que é evidente
Mas é evidente que p'ra mim não é.
Ela dá-se eles me dizem
eu ouço e não acredito...

Sou óbvio é assim que sou
com palavras e gestos me dou
Não preciso de dizer.
Merda,
fossem os outros assim.


VII

Tinha de a ver mas depois de a ver foi-se.
Procurei-a por aí
Não a vi.

Enrolei os meus nervos em papel de arroz branco
Amortalhei-os como um dia me vão cobrir
Instintivamenta achava-a perto
Dentro do poiso dos livros que ng vê.
Sou um deles
o mais pesado e menos acessivel
Ng me mexe e eu não sou leve para o fazer
- só me toca quem me procura.

Achava-a perto e entrei
Pisei o chão de uma forma ritmada
ouvi no fundo do que sou um bater
compassado p'lo que faz a vida-
à medida que me aproximei de onde a achava
O som era mais intenso;
Do chão se ouviam os meus passos
e do alto os dentes que quase rangiam.
Apertava os dedos contras as mãos
Como se preparasse um conflito com tudo o que me rodeava
um conflito que, como tudo, partia de mim.

Estava mais perto
achava eu
e só por achar o que antes tinha se acumulou...

cheguei
não a vi
fiquei o qu'era antes.
Estava feliz, evitei o confronto!
A cobardia sentiu-se repleta!!!
Onde estava já não me interessa
Amanhã é outro dia!

273

Acordaram pã do seu sono,
Veio o pânico que matou kronos
Sou mortal em mim ainda se sente
Veio o pânico com o susto vou mudar.

Desejo sempre tive e sempre me preencheu as horas vazias
O seu problema é envolver outro ser que não eu
Por entre os meus dedos passam rios
Que por não quererem não me levam na corrente.
Estou cada vez mais velho e empilham-se
nas esquinas por onde passo insucessos
- Quem me conhece diz que não até me safo-
Mas o que quero só deixei de querer.

Nunca provei uma gota do que me dá sentido
Nunca senti o que me dá vontade de provar
Por vezes aqueço com brisas que não desejo
Por vezes esquento mas deixo o calro num canto.
Ah memórias de infância...melodias que já só sei trautear

Era tudo tão simples até ver que havia mais que eu
Era tudo tão meigo porque era assim que tudo eu via.
Cresci e veio a vontade de procurar
De querer dar o que só se queria receber
Errei, quantos passos em falso não dei pq o ananke assim demarcou...
Aprendi tantas vezes mas, quando veio a prova, errei
Fi-lo porque assim foi demarcado.

Merda
Até finjo que acredito no Destino
Em merdas que não fazem sentido na minha racionalidade
Já não tenho idade para bruxedos para astros
Nunca cheguei porque nenhum dos meus passos o permitiu.

E passam e passam pelos dedos que húmidos estão do roçar
Tivesse eu força para os suportar ou fosse eu fraco para ser levado.
Digo constantemente que sou outro mas a noite põe-se para depois voltar.
Queima o sol e a evidência que ele traz
Não quero calor quero luz
mas quero que ela não queime.

Onde está o sentido onde está o pouco que tenho
(sou sincero nunca o tive)
Resulto de momentos que colo com cuspo como o que devia estudar.
diluo aos poucos o que ainda resta de mim na folha que preencho
E que aos poucos assume-se como eu.

Está aí alguém.
Alguém me ouve
Quem me ouve está aí?

Não não vou falar comigo.Vou esquecer
O leito espera-me nas minhas costas
Já estou cansado da entrega desta noite...
Ainda estou só - merda - porque me dei?
Porque é que nada faz sentido...
Porque prometo que vou ser outro que não eu.
REagisse...Visse que me mato
Que só me agarro aos vícios que no presente saciam.
Ousei..e por isso caí mais
Só me resta a catastrofe que vivo
só me resta o que tiro a vulso de mim...

Vou ser outro que não sendo sou.

272 Conclusão.

Se não quero basta querer.

271 Ce que je ne reusse pas dire

I

Até a merda do café me faz lembrar.
Está perto mas à distância de um olhar p'ra baixo
Um olhar que, como o que sinto, é retraído.
Não como e preenche-me a fome,
Estou nervoso de mais p'ra fazer algo de concreto
Só os pequenos gestos que nada de voluntário têm
Servem para estes momentos
- normais para alguém estranho como eu.

Ontem tudo foi fácil como o andar
Como algo que já fazemos mesmo desconcentrados.
Ontem tudo foi fácil por nada mais ser
Era um processo e disso não passou.

Está longe; à distância de um olhar tímido
Quero-a mas não de um querer grotesco
Aquele tipo de desejo que faz que as atitudes o sejam
Para os olhos de quem não vê e não percebe.

Podia ousar aproximar-me, podia.
É isso que quero, já farto de me ouvir me digo.
Eu que farto não estou de fingir que os escuto
Nunca aplico conselhos que já me são banais ouvir.

Fosse outro penso por vezes julgando que não sofreria tanto.
Talvez esteja certo mas o que sou não muda num dia
- Não depende de acções obrigadas que, só por isso, não o são.
Reagisse, visse (com os olhos que não tenho) e mudasse;
Fosse, como eu julgo errado, feliz.

II

Foi-se.
Já não a vejo
Pareço outro: o mesmo de sempre.
A ausência de um traz o outro;
Sem as portadas temos algo mais p'ra ver.
Foi-se
por algum motivo a sinto perto.
(Desta vez não mudo, está em mim)
Não quero ver, não quero sentir
O que vejo que sinto.

É sempre o mesmo.
O que acontece é monótono como os dias
Que começando à mesma hora à mesma hora findam.
Não conhecendo acho que sei o desfecho
É sempre o mesmo.
apliquei o achar de uma forma pensada
(Haja vezes em que o faço)
O que acho é tão incerto como eu
mas é em funçao de mim que ajo.

Foi-se
Já sei que se foi
Mas não sei se se foi de mim.
Terá sido?
Não sei
foi-se
e eu vi.

270

As horas não passam e a ressaca da espera acumula-se;
Não sei o que fazer e tudo o que faço é por ignorância
Por não saber mais do que aquilo que decorei
Mais do que aquilo que foi enchido à pressa.

Ao redor acumula-se o que transbordou
O resultado de um processo que, como os outros, me é desconhecido
Nem o que eu sou percebo por inteiro
Até o que escrevo aos outros é submetido.

E não passam, e pesam nos ombros que já não caiem
O que faço agora é resultado do que eu não posso fazer
O que digo é tão diáfuno como o que finjo ouvir
Não fica sequer por instantes onde nunca esteve
E os outros que também não ouvem sentem que estou convicto.

O que será que eles querem?O que será que eu quero?
Respondo ou tento fazê-lo na ordem que também não sei
E, só por isso, não chego a lado nenhum.

Quero um cigarro mas as mãos transpiram
Podia fazê-lo mas fumava por minutos
Que só ganham sentido durante os instantes em que arde.
não não quero que seja tudo assim simples
Minto, sei que minto, é só isso que quero.
Fosse tudo tão simples como um cigarro mal feito
Como a combustão dos fósforos resultante
de um processo químico, ou físico, que não me preocupa.

Porque é que tudo não é assim? Porque preciso que me expliquem
Ou até que seja eu a tentar explicar?

Quero um cigarro, quero que arda por minutos
Quero que os segundos tenham um sentido qualquer.
Vou fazê-lo, sei que o vou fazer.
Vou pegar na mortalha que mais tarde me vai cobrir
Vou fazê-lo sem sentido.

268 O primeiro interactivo.

Alguma coisa

(Espaço em branco)

Outra coisa qualquer

(Continuação do vazio)

Se alguém me perceber e me estiver disposto a explicar que apite (envie um mail num português simples e esclarecedor). Pode ser que ajude.

268

A minha irmã fez hoje anos. A minha irmã está um ano mais velha e por ela o estar também me sinto cronologicamente mais avançado.
O tempo que passa por mim é irrelevante mas, sempre que a vejo, parece que ele me pisou enquanto eu estava anestesiado pelos meus excessos, tanto de alegria como de tristeza.

Merda. Detesto ter a consciência das coisas.

267

Sei,
não querendo
que vou ser um pai não presente.
Sei que vou dizer tudo o que penso
nunca pensado no que os outros pensam.
Sei que me vou sentar à mesa
E que vou dizer que ela é só minha.
Sei que não vou ouvir
porque eu é que tenho de ser ouvido
Sei que vou ter mais de um filho
Mas que nenhum me vai ter.

Sei e não quero
Sei e sofro por isso...
Sei,
Mas fui assim ensinado.

266 - A um amigo mais velho, com mais memórias que eu.

Falava como se fosse um amigo meu,
Ele era,
Mas também era
muito mais velho.
As palavras saiam empurradas
A tristeza ocupava
o pouco espaço que ele já tinha.

Falou, falou, falou...
Elas,
que nunca o viram antes,
disseram
Que falava com os olhos quase a transbordar.

Só senti palavras,
E
de vez em quando
vi um gesto ou outro...

Falou, falou, falou
Até
o àlbum se fechar.

265

Estou só.
Sou como um livro grande e pesado,
com pó acumulado por dentro e por fora,
Guardado
na estante superior sozinho.
Ninguém me pega
Não sou especifico
e o título é dúbio como o resto-
Só me pega quem me procura
mas quem o faz não chega.
Não me mxo
sou um livro pesado
Tenho pó acumulado desde a última vez que me leram.

Ah! Pegassem
ousassem ver-me
ler-me!

Não tenho índice
e resulto de volumes compactados
sou um,
podia ser vários
Ousassem ler-me
mexer-me
Vissem mais alto!
Teria,
por istantes, luz.

264 - De um pouco antes a um pouco depois.

A

Espero pelo comboio que não tarda
como sempre fu eu que me antecipei
Está frio; Dirigi-me para o café mais próximo
E, enquanto escrevo, finjo que vejo a bola
e que, por isso, ouço os comentários
que, por o serem, são ridículos.

No cinzeiro acumulam-se as cinzas que largo com um toque
A chávena de café está vazia e o pires está sujo
No fundo, são como eu:
Largo-me aos poucos em partes diversas
e, sem nada, estou marcado p'lo que tive.
Nunca me dei a ninguém e estou assim
Nunca me mexi e estou cansado.
Tudo me parece cada vez mais incerto
Como o remate que parte do fundo
e que, só depois de entrar na àrea,
se sabe se teve algum efeito.

Porque é que vou a seguir p'ra Lisboa?
Porque é que acho que alguém me espera
baseado somente em olhares e frases que não sei interpretar?
Porquê?

Nunca me apoiei em estruturas sólidas acho eu
E, só por assim ser, o que acho também nunca o foi.
Só conheço o antes só os passos que não dei.
Chegar não é comigo porque nem sequer tento;
Sofro, sei que o faço, mas se o faço é por mim.

B

Cheguei e continuo à espera; mas do quê?
Não cheguei tão cedo - o tempo dispersou-se em conversas
e maior parte de circunstância.
Amigos de minutos que não cheguei sequer a conhecer
Mas que, em minutos, me falaram de vícios
E alguns bem piores do que os meus
Ah! o que faço para o tempo ter algum sentido
Mesmo que seja só por instantes que passam às vezes lentos.

Sorrisos, sonhos, desabafos, justificados por nunca mais os ver.

Para onde vou é que ainda não sei.
Agora que estou é só nisto que penso
E em cada minuto mais eu desço no meu ser que está vazio
O que sou? O que faço? O que quero?
Nunca o soube e este café só vai prolongar
O raciocinio que nunca o chegou a ser.
Os argumentos que apresento até alguém mais novo consegue
se p'ra isso estiver virado
diluir em segundos.
Desinfecta-os e resta um nada
Tão semelhante àquele que os proferiu...

P'ra onde vou é que ainda não sei
Só o vou saber daqui a 20 minutos
Quando quem ainda mal conheço
(nem sequer histórias de comboio ouvi)
Apitar porque chegou à esquina talvez na hora.

E não, não foi ele que se atrasou
Fui eu que me antecipei.

C

Quando? Onde? Porquê?
Não passam os segundos que se prolongam p'la ansiedade
Acumulada pelo desconhecido que se soma um a um.
Afinal tudo assenta no que quero
E no facto de querer algo desconhecido
Anseio acabar a solidão - o que tenho até aqui.
Quero gestos de carinho, sorrisos sinceros
Olhares que, como os gestos, nos dão conforto.

Sou egoísta, sei que o sou, mas tudo o que faço
Por ser eu a fazer, é, mesmo que não seja, por mim.

Não quero descer, não quero usar
Não quero ser ou voltar ao que era.

Quero isto, mas de quem?
Quero alguém ou ninguém
Quero tudo ou só gestos.

Faz frio cá fora, tenho as mãos quentes
mais quentes que a folha;
Até ela está fria coberta de carvão que não arde.

Não sei bem o que quero, já disse.
Mas não quero isto e é tarde.

D

As mãos suam no relento
o corpo pede abrigo que não posso ter.
Sem o branco que cubro nada teria
só um monte de segundos empilhados
gastos a pensar sem sentido.
Não digo qu estas frases o tenham
De certa forma sou modesto não o sendo:
Escrevo à frente de todos indiscreto
como que pinta para se ver.

Faço-o mas só o faço por isso,
Faço-o porque espero não sabendo
não podendo ir mais longe.

"Ousa, Ousa" dizem os outros não percebendo como sou;
Se ousasse mudaria eu seria outro que não eu
e, já o sendo não sou sincero,
escrevo tudo o que não digo.

E

Quem me vê acha-me louco
como o louco que por louco ser
vê elefantes efervescentes.
Escrevo como ele mas como ele não escrevo
Pensam que eu sou louco não o sendo
Mas o que escrevo não é de louco.
O que eu faço é pouco
Afinal quem o conhece?
Mas o louco que mais louco se tece
pelo mundo é conhecido.

F

Cheguei e nada.

H

Parti. Deixo o onde estava que só ao chegar conheci
Vi mas tão pouco ouvi dá-se mas o que me deram
O que será que disseram ( ou disse) sobre mim?
Não sei nada ouvi nada me disse.
Parti sem uma palavra amiga só um beijo de despedida
tão mundano como o da chegada.

A mente é parva como em latim
não se expande para mais longe
Nem tão longe como o que eu estou.
E eu vou, pr'a onde agora cheguei
O que deixei, é que desconheço.

I

Tão mais velha que eu é a companhia desta noite.
Foi-se o sonho que por instantes martelei
(nunca antes assim comi, conspurquei o que me rodeava)

Na sua cara nada vi.
(Será que a olhei?
Porque não o fiz?)
Porque não diz
Logo tudo?
Luto,
Contra mim mesmo.

Com o fim vem o começo
De mais um decadência
que,
como sempre,
è nocturna.

30/10/2004- um pouco antes e um pouco depois da espera

263 (Micro I prática)

I

A microeconomia promove que o consumidor escolhe o melhor cabaz possível de acordo com o seu rendimento e as suas preferências, dado isto, resolvemos exercicios como o 20 e o 22 do caderno através de tangências, ou seja, de derivadas.

O meu problema está na parte de aplicação no dia-a-dia. De facto cada um de nós quer o melhor que consegue - chamemos-lhe cabaz óptimo ou x*. Ponha-se agora a hipótese de o cabaz fugir de nós por má aplicação das nossas capacidades; este caso, como é que a micro resolve?

Posto isto acho que de nada isto tudo me serve. Sei o que quero e sei o que posso ter - não será quase tudo se não envolver dinheiro ou um esforço herculeano? Tenho raramente porém.

O que estará mal? Será que algum cálculo me saiu torto? Nem indo às teóricas isto percebo.

II

Sou um agente que não procura um máximo de quantidades possível mas o conjunto delas que, sendo mais equilibrado, me dá maior utilidade e, consequentemente, me é mais agradável.

Não sou óbvio. Sujeito a uma determinada restrição resolvo um lagrangeana e tenho o que prefiro. Mas talvez não seja assim tão fácil. Procuro sempre mais do que dois bens e, p'ra piorar, alguns deles são dificilmente quantificáveis .

Não sei é se existem, por haver tanto a comparar, dois cabazes igualmente prazenteiros.

262 (Tudo vai dar ao mesmo)

Nunca escrevi um texto que tivesse mais do que duas páginas que não fosse para ser avaliado. Não o faço por falta de jeito, até acho que o tenho, porém sou preguiçoso e disperso demais. Gosto tanto de pegar em palavras disjuntas e de as ordenar conforme me apetece...séries psicológicas absolutamente abstractas e que no limite tendem p'ra um local que nunca tocam pois, como sabemos, nunca ninguém sente o mesmo duas vezes e o que se lê provoca algo distinto do que aquilo que provocou a escrita.

Neste preciso instante estou mais hiperactivo que o que p'ra mim é normal. Não sei o que fazer e já tentei fazer de tudo. Não me concentro o suficiente para resolver problemas de estatistica que nunca terão aplicação na minha vida (A maior parte das probabilidades sou eu que crio). Pinto mas só me saiem coisas lugubres, feias e sem sentido.

O que raio faço?
Podia tentar dormir mas é-me impossivel. Ouço o meu coraçao enquanto pressiono o teclado de uma forma intensa e não cronometrada completamente idêntica a minha maneira de pensar. Como me irrita aquele batimento ritmado, nem me importa que seja sinal de vida. Quero dormir e não importa se acordo ou não.

Merda, quero sair de casa AGORA.

Porque é que não tenho a merda da carta de conduçao. Pq é que não posso pegar quem me apetece e partir para onde eu quero ir. Porque é que sou preguiçoso d +, por que não sou como os tais que vivem em funçao da gasolina!

Quero estar com alguém. De preferência rapariga.

Ei Ei tem de ter mais de 16 não quero que confundam as palavras. Estou sozinho e estou cheio de mim. Que alguém me receba pah. Que alguém veja que eu me estou a dar com poucas condições (sim eu sei que elas pesam).

Merda. Já estou confuso. Não escrevo mais. Como os outros não tem duas páginas.

261 - Ao som de A saucerful of secrets

I (Até a bateria começar o ritmo repetido e intenso)

Está a chover lá fora mas, como é hábito nestes dias, não é a chuva que me incomoda. Anseio que mercúrio me traga alguma mensagem, não do Olimpo, mas d'ali p'ros lados da lapa terra onde habitam, e uso a terminologia do Alvaro, alguns semi-deuses.

Ela de ser superior só deve ter a pronúncia que ainda não senti ter algo de morte. De resto é bastante humana e consciente disso; só por isso espero ansioso que diga algo.

Tento em vão pensar que vai acontecer o pior, mas, mesmo achando que nada vai dizer como resultado de horas de espera, ainda olho de vez em quando para o meu telemóvel velho e partido com um olhar intimidante pois há a hipótese remota de ele não ter vibrado.
Espero, espero, espero, espero, espero, espero e Imagino demais p'ra esta realidade.

II ( O resto)

Ele nunca esteve tão acordado; os seus sentidos são a prova. Era de noite os asperores que se ouviam ao fundo descarregavam parte do que, à pressão, se acumulara numa rede inexplicável de tubos de borracha muito mais espessos que um vaso capilar.

Está no seu quarto; o único espaço que até hoje considera seu. Fechou instintivamente as janelas p'ra que o odor que desconhece não deixe o espaço que marca. No chão acumulam-se pacotes de bolacha uns usados e outros por abrir - são a única refeição possível às horas a que tudo em casa dorme. No centro está uma mesa de jogo que p'ra jogar nunca serviu; sobre ela estendem-se folhas borradas - algumas de uma forma mais ordenada- de cores e outras com linhas tortas com escritos por vezes certos.

Ele não sabia o que fazer. Esteve à espera de uma mensagem que tardou a vir e que, takvez seja da pronúncia, custou a perceber. Por isso respondeu que estava a ouvir música - passatempo óbvio de quem quer que o tempo passe não tão lentamente. Será que ela percebeu? Talvez a sua não resposta seja a evidência envergonhada disso.

Enquanto esperou fez quase tudo o que sabia o que se achava apto a fazer. Pintou, escreveu e até estudou só para esquecer a ânsia que aumentava ao compasso dos minutos que passavam desde que olhou o móvel pela 1ª vez. Aos poucos foi-se aproximando
do ponto de ruptura: 1º as linhas pareciam ordenadas depois, e de uma forma sucessiva, foram perdendo o sentido como castigo de uma uma irracionalidade aparentemente qualquer - mas nunca o é, tem sempre um motivo.

No exterior os aspersores recolheram-se e a rega terminou. Ele parecia mais calmo, mais certo. Sim, já não ouvia o bater ritmado do seu coração que parecia invadir-lhe o interior do crânio de uma forma rude e sem sequer pedir. Não ele já não o ouvia mas, entretanto - e falo de horas-, ouviu. O quanto não terá doído, imaginem o crânio batido até ao seu interior. "Não", gritou ele pegando em cores e numa folha...pensou que a tortura auto-imposta só se tinha ido embora p'ra descansar.

Pintou, pintou, pintou, pintou, pintou e sempre sem sentido até ver que não voltava. Pôs a tocar alguma coisa; lavou os dentes dentes e a cara e as mãos coloridas; disse no messenger palavras amigas e e deitou-se. Exausto quedou-se logo adormecido.

260 No bar da scolarest

As árvores cresciam no interior de um palácio antigo restaurado p'ra usos modernos; só ficaram os corredores amplos onde a idade não permite corridas. A capela coitada foi profanada por escritos económicos que só interessam a quem já não vive os dias.

Nos ramos cresciam frutos que têm a cor do seu nome. Eram ácidos aposto mas não corriam o betão. Na calçada acumulavam-se beatas do que ardeu para acalmar e que, por sua vez, permitiu o estudo ou a sua possibilidade.

As folhas eram verdes mas acumulavam fumo; estavam escuros. Só duas sabiam a que sabia o sol e, nos dias de chuva, só estas é que se lavavam. Quantos anos teriam?Quantos não as teriam visto? Os espinhos permitiram que poucos se aproximassem.

Testemunham o que faço, o que escrevo e sabem, mais do que eu, de que padeço.

São fragéis, têm pouca espessura. Não são de metal como as mesas que cambaleiam na calçada suja e que suportam o que escrevo - só são frias quando têm de ser-

As árvores cresciam; o edifício só mudava de cor. Elas viam, elas sabiam o que eu ainda não sei.

259

"somewhere i have never travelled,gladly beyond
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near"

Há coisas que já não esperamos encontrar como resultado de procuras escusadas que um dia tiveram de acabar. Porém, um dia, tudo aparece condensado num pequeno ser que sem pedir passa diante de nós. Eu procurei tanto p'ra, quando já estava cansado, tu apareceres sorrateiramente e de uma forma brusca a meu lado; assustado - como podia ser possível - nem te pude tocar. O que antes buscava o que me fazia mexer acabou por me fechar.

"your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully,mysteriously) her first rose"

De vez em quando vinhas ter comigo e puxando devagarinho conseguias por-me ao Sol. Era tua mão que, inconscientemente,me fechava comprimindo-me com um dedo de cada vez contra a sua palma. Perdia um a um os sentidos até deixar de ser eu mas, quando tu querias quando tu pedias, eu voltava, a tua mão largava e eu sorria para ti.

"or if your wish be to close me,i and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;"

Nunca ficavas por muito tempo e eu acabava por fechar com os lábios o sorriso que me deras. Não encontro melhor metáfora, de facto, quando tu te ias, eu era como a flor que caía com a mudança da estação.

"nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens; only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain, has such small hands"

Só tu e só contigo. Claro que sei o motivo para tudo isto acontecer, finjo que não e sigo pelo caminho não alcatroado que encontrei. Hei-de chegar a algum ponto sabendo que sei o que digo não saber e, se der, não caio da mesma maneira. Se cair, já amparo a queda.


Adeus. Дoсвиданя.

(O poema é de E.E. Cummings)

258 (À Jaromila)

As quatro flores tinham o valor que os outros lhes davam. Incansáveis queriam sempre valer mais. Mas afinal quanto valiam?


Estou-me pouco fodendo p'ra teorias existencialistas
E p'ras pessoas que as criaram
Quero lá saber se sou livre, se Deus existe ou se o mataram...
Só quero é viver ou julgar que o faço
Quero ser eu a medir cada passo
Quero viver ou julgar que o faço
Só por mim

Não sou como as quatro flores do jardim
Que ganham cor e perfume só p'ra procriar;
O valor que têm é o valor que dão
Nunca se regaram por sede mas p'ra serem bebidas...
As flores vivem em mentiras
que elas proprias criaram.

Eu?
Eu só quero é viver ou julgar que o faço
Certo que um dia vou deixar de o fazer.
Quando morrer
Vivi
p'ra mim.

No comboio (outra vez)

Antes do I

Veio ter comigo como o velho que pediu a àlvaro,
E, cm eles, simpatizámos só pelo olhar.
Soube logo que se tratava de miriam prostituta heroinómana,
Só pelo seus olhos tristes e corpo pisado pelos dias o vi.

Era Miriam, puta e drogada, chanada da vida
(Detesto usar termos que tornam coitadas as minorias)
Perguntei-lhe, sabendo a resposta, o motivo da sua decadência
“Foi o charro meninos de hj em dia”. Coitada dele, porque mentistE?
A mistura de tabaco só te fez esquecer o q n querias lembrar:
A tua vida triste que só faz sentido pq traz alegria a quem não a tem.

Quiseste esquecer mais e mais rapidamente
Os alveolos eram uma pausa não justificada
E o sangue era a razão de tudo.
Corrompeste-o e com ele foste tu...

Miriam não sejas ingrata, eu também sou triste na vida.
É a que tens, não a podes mudar,
E és fraca ao ponto de acabares em dias.

I

Não apanhei este comboio e não, não me atrasei.
Não vou a lado nenhum e, se chegar, as horas não interessam.
Não o quis fazer; o que são 15 minutos? O que valem para mim?
O tempo que vai passando é o que eu subtraio ao que me resta

Entretanto outro vai chegar e o doente de sida
Que aparece mal ele pára
Vai pedir de novo às caras que tantas vezes o viram.
Merda ,ele se tem o que tem é porque teve algum prazer
O único prazer que tive hoje foi saber que perdi 15 minutos
Não peço ajuda a ninguem, o meu orgulho é tao maior que eu...

Se olhassem, se vissem perceberiam
Nâo tenho sida, só tenho horas por passar
E só as passo sozinho.

Um cigarra acompanha mas acaba por arder
Eu não quero isto,Mas é tudo o que eu tenho.

II

Sou quadrado por dentro e por fora
Tenho faces paralelas e perpendiculares
Mas, entre elas, estão vertices que ng compreende.

Tudo o que quero não está ao meu alcance
Sei o caminho mas é curvo e os meus lados não mo deixam percorrer
Entalo-me e acabo por voltar p’ra trás.
Conhecendo o que só em parte pisei.

Sei o que quero
Mas nao o posso ter
Sei
Mas sou assim
Se não fosse
Não era.
E se fosse,
O que seria?

III

Não preciso de ópio e sou lúcido
Sou fraco mas não fraquejo como um fraco
Podia esquecer o que me faz, subindo ou descendo um degrau
Mas foi este que me deram.
Já sou cobarde ao ponto de escrever;
Pq será que só digo ao papel que, por ser nada, nada me diz?
Pq?
Já nem as histórias da maria fazem sentido
Fosse tudo tão simples como ela mostrava,
Só me recordo mas já nao sinto.

Porque tive de crescer mesmo que tarde?
Porque não sou ignorante como aqueles que abomino por serem felizes?~
Porque?
E digo eu que sou bravo por aceitar...
Não serei antes estúpido?

Não me deêm ópio que eu não quero
Não me deem alcool que vomito
Tenho o que é suposto ter...

Espero,
Espero
Espero.
Um dia virá o fim.

IV

Cercam-me pessoas que desconheço;
Nao sei se são feias mas são brutas
E acharem-se não brutas só as torna mais.

Não as compreendo e por isso compreendo a sua felicidade
Falam de merdas e por isso não sabem que a vida é o que o é.

Ignorantes,
E eu invejo-os.
Têm merdas e eu só folhas
Que a merda me fazem lembrar tenho.

Invejo-os

Chorassem por viver e não por merdas da vida
Doesse-lhes o corpo por respirar e não por não o fazer

Invejo-os,
Não sabem o que têm
Invejo-os,
Desde a partida.

Depois do IV

Raramente falo de linhase, se o faço, refiro-me só as que eu compus.Sou nostálgico ao ponto de uma cançao nao bastar
De querer mais que uma simples lembrança.

Quase todos os dias ando de comboio
Se olhasse pela janela veria tão pouco igual
(no fundo só o que é imóvele ,do imóvel, só me interessam as memórias)
O caminho esse é que é o mesmo
Embora oxide ao longo dos anos que passam.
No fundo é como eu, como nós, vamos sempre no mesmo sentido
A idade só nos traz outra cor
E só uma porrada nos faz mover.

Raramente falo de linhas
Podia ser a de Cascais; é a minha.


(30/09/2004) - Alguém que não eu.

O que mais me fode é que depois de tudo sou o mesmo. (Só aprendi mais uma lição).

Já agora, alguém me quer? (Leio o financial times)

I

Sidoro está chateado mas não grita, ouve música ao berros. A bateria inspira cada linha que resulta de um batimento mais forte nas teclas do teclado imundo - cegamente conhecido. O olhar não foge do monitor como se algo fosse corrigido.

Sidoro tem olhos mas não os usa quando deve. Teve tudo à sua frente, e quase tudo o que tinha era querido por ele mas ele, por ser cego ou por simplesmente não querer ver, nunca se apercebeu. Porque é que só cresceu num ano?Porque é que procurou ser correcto e não se aproximou por se aproximar? por que não comeu do prato mesmo que só fosse p'ra provar?

Sidoro chora lágrimas rubras, momentos passados acumula e se acumula é porque não quer lembrar. Ele ferve, ele grita a quem não deve e só agora faz o que devia.

Sidoro é um cobarde, Brago é um fraco e agora vai dormir...Que (re)nasça o que foi, que o bem se dilua.

II

Se não escrevo mato alguém. Se não tiro acabo por explodir...vai eclodir um ser negro vermelho por fora. Apetece-me puxar os cabelos até ficar calvo e gritar que nada me merece...apetece no fundo ser grande sem pensar nos meios, estar entre os primeiros sacrificando o que não é nosso. Nunca mais, nunca mais...Altruísmo para que, para quê os outros? Nem em mim depois disto confio...Se há destino, quero outro.

III

A guitarra pisa...pisa quem ouve e quem o merece. A guitarra ferve e mostra.

257 (O economista solitário suspira, grita baixinho para quem o quer ouvir)

Soubesse eu a preferência dos consumidores.

256

Nasci bem e fui mal crescido. Só o tempo me salva.

255

Sinceramente, já nem me incomodo pois sei que não agi mal ou tão mal como antes. Cometo erros, sei que os cometo, mas eu próprio me julgo. Era mais fácil se houvesse alguém que mos apontasse constantemente mas, nos casos que mais me interessam, a única pessoa que o puderia fazer exige que seja eu quem o faça. Com ela errei, errei constantemente e de uma forma parva (quase tão pequena como eu sou alto) e até sei que, à maneira dela - insuficiente para mim - mo tentou mostrar. Não peço que ela mude, que aja de outra maneira; é assim que ela é e é dela que eu julgo gostar; fosse um bocado mais compreensiva, só isso.

Escrevo e pinto à minha maneira porque o que digo não me é suficiente. Ah! se ouvisse as palavras que não dei a ninguém ela veria, veria que nada é um capricho como ela diz, cm ela me mostra. Nunca consigo; a sua presença, que nunca me incomoda, desperta a descrença em mim mesmo que agora sei ser o único grande mal de que padeço ou pelo menos aquele que me afasta de quem só me quero aproximar.

Tenho medo de a beijar, tenho medo de dizer o que penso, tenho medo de fazer o que quero e não medo dela como ela percebeu.

Nunca houve um capricho, houve o que (eu) dizia mas nunca por mim.

254

De que me serve escrever o que não consideram meu?

Fiz-lhe um soneto e, como o outro, dei-lho. Fi-lo, sei que o fiz e não me arrependo de o ter feito; escrevesse, dessa vez, um bocado pior.

253

Entre os seus lábios rubros e os seus corpos quentes estava uma persona que nunca interessou a ninguém. Ao contrário do resto, a sua cor era quase humana.

252

Há pescoços que apetecem ser percorridos pelos lábios que respiram o que o corpo ofega. Ah! Pousá-los delicadamente na pele que, juntamente com o resto, o forma;beijar cada sinal que existe levantado apenas parte do rubro que não quer perder o que agora gosta de sentir e treme com cada arrepio.

Apetecia-me percorrer aquele pescoço, senti-lo perto dos meus lábios, arrepiado, dado por quem o possuiu. Seria o começo do rito mais antigo.

251

Estupidamente sempre que no metro toca algo eu encontro uma relação com o que sinto na altura. Hoje tocava "and i need love..."; é engraçado, ainda agora estive sentado, desesperando e ansiando, não pelo cigarro que enrolara há instantes nem pelo copo de sumo que amargamente me mata a sede - só queria que, por ela, o telefone vibrasse, que eu soubesse que aquilo de que preciso precisa de mim.

O resto que, naquele instante, estava à minha volta consistia num aglomerado de sentimentos definidos, separados por tinta de caneta preta. Cada um deles me fazia viver o momento de uma forma diferente.

Esperei,
Esperei,
Esperei,
e não vibrou.

250

Estou mal disposto como nos dias em que vou p'ra lx para ter aulas; é p'ra lá que eu vou, mas vou receber € em vez de sermões sobre o que a moeda representa.

Ao sair de casa deu-me o 1º enjoo. Achei-o devido ao leite da maria, que tanto custa a digerir, e não à minha incapacidade de controlar ânsias. Fui até ao comboio parando uma vez para aliviar o estômago.

Parti à hora que me comprometera e cheiro nauseabundo estava nos meus dedos. O comboio marcava à medida que avançava mais um aperto no estômago. Escrevo p'ra me distrair...até oeiras funcionou; vou começar a desenhar.

249

Hoje o Orfeu mulher revelou-me, numa das frases que de uma forma melodiosa compõe, que qualquer dia a vida "vai exigir mais que um papel". Eu sei-o; mas qualquer dia exijo alguém que os tenha lido e compreendido a minha forma de ser.

Sidoro não é má pessoa, Sidoro não é desonesto, Sidoro até é bem simples. Egocentrismos à parte - tentem compreende-lo como uma criança que mal sabe pisar o solo que por vezes se levanta para depois cair.