299 Férias

Nada tenho a fazer: estou de férias.
Com elas vem o nada que elas têm;
Era tão pouco e tinha, já não vêm
Resta-me o nada que preenche artérias.

Como o tempo nos faz estou mais velho.
Conto os momentos que de parvo vi
Passarem rente aos dedos, eu perdi
tudo o que q'ria só por ser sincero.

Como só eu sou estou. Não tenho mais
que estas memórias vãs que eu já tinha
No fundo se é d'alguém esta é minha
Por eu o ser, por não a q'rer a tenho.

Digo que vou chegar mas cá venho
"É q'nem saindo tu de parvo sais".

298

Estava no meio da tristeza e da felicidade e, como ela disse, estava farto do que tinha. Queria sair mas nem respeitadas eran as vontades pelo choro que não existia.

Quem interessa perguntava o motivo.

297

I

Já nos sentámos ali
naquela mesa do canto
falávamos de merdas
(só queriamos sentir)

Passou mais de um ano
com ele só cresceu a distância.

Agora
ela chora por dentro
à mesma frente a que estavas.
Lembro-me que sorrias
que tinhas o cabelo apanhado
mas hoje só eu estou preso.

Ah memórias
sonhos despertos p'lo rever.
Estavas ali
naquela mesa do canto.

II

Vejo a mesa do canto
o mesmo em que nos escondemos indiscretos
onde discretamente sentiamos.

Estavas diante de mim
e eu diante de ti estava
o que um mostrava
o outro não via.

Passou tempo sem pressa
(ou com demasia)
Mas a mesa era a mesma
e o mesmo era o canto.
Olho p'ra lá e vejo
(filtrado por lágrimas dela que chora)
e lembro-me....

Era a mesma mesa
E o canto era o mesmo.

296 FCSH

Comi um pastel de nata e teirei fotografias. Lá p'ro fim fiz amigas

295

É Inverno.
Os troncos despidos cortam o horizonte
A luz de halogénio começa mais cedo
Os dias são mais curtos como o resto.

Faz frio por vezes
E só por vezes se estuda.
Ao fundo o betão cresce.
Brincam crianças na rua
Baloiçam-se como nós (graúdos)
na vida,
nunca saindo do lugar.

Os troncos despidos coratam o horizonte
As plantas (até elas) são negras
O vento levanta-se por vezes
e por vezes se estuda.
Os pais levam os filhos
como antes foram levados;
Os caminhos que pisam foram pisados
Para mais tarde serem caminhos.

Estou só, e despido corto a folha
(passo p'ra ela o que em mim está)
Por vezes chorava e só por vezes o faço
Estou mais velho e não há lágrima alguma.

Choro despindo-me mas já não me dispo
se eu o faço corto a folha.
Choro por isso neste momento.

Podia escorregar mas já estou grande
Embala-me a falta de movimento
E o sol já não doira como antes...

É Inverno
Estou velho como mundo já não verde;
Choro e escrevo
porque só assim posso.

294 - Ataraxia

Estou embalado pela falta de movimento,
A força da atrito faz com que
O efeito de um empurrão seja nulo.

Só sou humano
De nada me servem modelos...

Talvez saia daqui
Aos poucos.

293 Some enchanted evening

Mais um ano passou. A noite era como outra qualquer motivava-a somente fogo de artifício que até chegar senti meu. Receberam-me à porta e, como se soubesse o meu estado, a linda bailarina mascarada abriu as cortinas do espaço onde a minha cara foi coberta.

Era outro aos olhos de outros que não eu. Até chegar o que era temido por instantes nada temi.
Olhou-me e eu olhei-a; a máscara de nada me serviu. Os olhos estavam descobertos e eles sinceros não mentem.

292

Era dia exame e eles stavam azuis como as folhas que preenchiam.

291

Está frio e o vento mais frio torna o corpo que se passeia nas ruas escuras e sujas da cidade.

290 Back from the dead again

O vento passa e leva
O vento pára e volta
O vento só não leva
o que já levou.

289 - Aula prática de estatística

Testávamos a hipótese nula quando nulo era o ânimo. Quase que estava a acabar a aula, quase que estava a acabar o semestre. Como só a idade faz o tempo passava tão rápido, parecia que ontem voltara do Verão. Tudo o resto (o vivido) é nulo, tudo o resto é nada.

Sou o Sidoro só por nome: nunca nos banhamos mais que uma vez nas àguas de um rio que só é o mesmo por convenção. Tudo passa tão rápido, nada é o mesmo e tudo também não.

288 Adeus

Adeus,
Já to disse antes e dessa vez chorei
Fui p'ro quarto com uma culpa quase minha
Que afinal não saiu da tua posse.
Nc admitiste nada p'ra além de sucessos
O resto era sempre dos outros
que,
nem assim,
eram como tu.

Adeus,
Retiro-te das memórias que eram negras por respeito inexplicável...
Agora
só recordo
Sorrisos escassos.

Adeus,
E quem se despede sou eu
aquele que não quiseste conhecer
aquele que sabias ser melhor que tu

Adeus
Até à próxima;
Um erro que quiseste

287

Beijou ou cuspiu, não interessa, mexeu-se!

286 No concerto.

Consome-me o tempo que não houve. Olho e não me vejo onde queria estar e entristeço por isso. A música que toca enerva-me, a que vai tocar faz com que o choro tenha mais significado.
Já passou tanto mas o que passou marcou;posso até dizer que sou outro graças a ele mas naquilo em que me tornei não é o que eu queria, nem me coloca onde eu queria estar:o que eu vi e nao conheço.
Enlaçamos as mãos e daí não passámos. Sempre tive medo da perda parcial do que por inteiro queria ter. Nestas alturas fode-me ler Pessoa, já que Reis se manifesta em mim da pior forma:a contrária a que eu queria.
Está na mesma p'lo que a distância permite supôr. O que mudou foi mesmo ela, são mais que uns metros que nos separam. Nunca me deveria ter despedido. Nunca deveria ter feito o que não queria- o que por ser cobarde julguei querer. Porquê? Porquê, porquê? Porquê, porquê, porquê? Coloco questões que nem eu sei responder, que só o génio a mais permite que existam e na merda fico por pensar demais.

Devia ter visto como o Mestre, devia ter julgado o que via pelo que era e não pelo que adicionei ao pensar. Devia ser Alberto e não Ricardo, devia ter feito o que queria.

II

Só a distância, mais que métrica, há
Uns meses que eu criei muda em nós
Vi-te, mas não ousei soltar a voz
Tão mais tremida como o ver-te faz.

Fosse eu o outro aquele que visto sobre
Um colchão que foi assento. Fui e não sou
Perdi-me em juízos a que dou
Importância sem nexo... tu já foste.

Sou sempre eu o culpado. Faço eu sempre
A merda que não quero- ninguém quis
Hoje olho e choro para trás, eu fiz
Q'ria mudar, não dá, por mais que tente.

Mas agora que acabou olho e penso:
quando está mal porque é que só eu tento?

III



IV



Quando na merda o deísta reza, pede a Deus que intervenha.

V



VI



VII

Há muitas (disse ela) mas só há uma (respondi eu)

285 No comboio no FT

Página 3


I
Usava rosa por vezes
(não me lembro do seu cheiro
sou um eterno constipado)
Como as rosas tinha espinhos
parecia frágil mas esse era o castigo
daquele que nada percebia.

O vento passava mas só passado
é que ela um pouco se vergava
não queria mostrar que era fraca
e por nunca o mostrar nunca o foi.

Era e ainda é tão vistosa
as estações passam lentamente
e, por isso, lentamente a cor cai...
Não interessa, mesmo que caisse depressa
o vento que passa não leva
- o que suporta não são pétalas.

Usava rosa por vezes
Como uma rosa era
como uma não se deixava colher...
O vento passou mas não se dobrou
ao vento não mostrou que havia fraqueza.

II

(...)Arrependo-me e arrependo-me de o fazer - e o ciclo continua(...)

Página 14


O sol não aquecia o coberto
O sol não entra na pedra...
Fechou-se
isolou-se do mundo
estava em luto
de si mesmo.
Conheceu o negro
Mas sem o conhecer vestiu-o
- perdeu aos poucos a luz...
Os olhos acostumaram-se
os olhos do nada passaram
a ver onde não viam...
O corpo, aos poucos, gostou
ele não receou
até vir luz.
Voltou,
Os olhos queimou
o branco do corpo vermelho ficou...
Os medos voltaram de um canto
Fugiu de novo
- quis o quebranto-
aos poucos voltou a tê-lo.

Paginas 26 e 27


I

Enquanto há o branco
há onde escrever
A escrita é suja
inunda o que não está conspurcado...
Um a um cada som
- pq é isso que cada parte representa-
como uma nódoa expande o poema
que, por não ser branco, é sujo.
Ainda falta só escrevi pouco
não falo de monstros ou de impérios
não sou mais alto nem maior que os outros
-embora de facto o seja.
Eu sou um parvo um cobarde
alguém que nem de fraque enfrenta.
Escrevo um poema sem sentido qualquer
pq tenho o branco por preencher
(E é cada vez menos
e cada vez sai mais depressa
a linha quase certa
aos poucos fica torta
mas não me importa
pq escrevo e enquanto o faço não desço
mais em mim próprio)
A propósito, sou egoísta
sou um despotista onanista
e só o sou por preguiça
(há quem diga que é assim)
Vejamos um exemplo:
ela era tão engraçada
e não falo só de cara
era uma pessoa que interessa...
Tinha olhos não cegos e azuis
Tocava-me como o vento nos pauis
e como eles era incerta
Tinha tudo
e é por ela que eu inundo
esta pureza de merda.
Deixei-a passar pelos dedos
tinha medo como uma criança
como aquela que não avança
pq atrás da porta está o que não vê.
PQ?PQ?PQ?
Há quem diga que eu podia
Havia també quem o dissesse
mas como hoje eu não ouvia
eu não descia onde quero.

e as que há são lixo
como isto que eu escrevo
(no fundo não faz sentido
trago comigo e cuspo
e não numa poltrona qualquer!)
Quero uma mulher
quero possui-la
quer que ela se entregue
a esta mão que percorre
(há quem diga)
de uma maneira desejável.
(Tenho de ser em algo prestável
que o seja no animal)
Não sou normal
sei que não o sou
não sei p'ra onde vou
mas sei onde quero chegar
Quero estar acima dos outros
quero entre os mostros ser o maior
O pior? O pior é isto
Quase que não sinto
(as mãos estão dormentes
as mãos que sujaram)
Ah! não param, não cessam
ainda há branco
ainda há algo por dizer
mesmo que só seja por dizer
mesmo que não seja p'ra mais nada...
Pára, digo eu, pára...
mas o que eu digo só eu oiço
sou um fraco
não páro
enquanto houver branco por sujar.

II

Poema da chegada.

Estou quase a chegar
mais nao vou escrever
vou andar
vou seguir o caminho
o trilho
de betão.
Vou carregar num botão
ligar o computador
vou pedir por favor
e com ng falar.
Estou perto
(será que faltam estações?)
não não me interessa
quanto menos falta mais cedo chego
e eu não quero chegar.
Quero escrever
Ah! não pares
circula sem fim
Não pares , nao pares
ó comboi de metal
já nao movido a vapor
não pares por favor
não quero cair.

Pagina 92


O primeiro

Nunca conheci um verde diferente
àquele que eu pintava sempre diluído em água
concentrada
em cloreto de sódio
Nunca vi um verde dif'rente
- Ele é sempre o mesmo.
Diafuno tudo passa por ele
nada cobre e nada limita
pinto com tantas cores
sendo nenhuma a mesma
só é assim c'o verde
só ele não é diferente
só ele é o mesmo.
Tento tocar-lhe mas por ele os dedos passam
tento ouvi-lo mas nada ouço
talvez nada diga
talvez a nada sinta
talvez...
É sempre o mesmo verde
Não sei qual é.

283

Era um bocado atrofiado.
Fumava cigarros
- fazia-o por impulso-
Fumava-os como se uma percorresse.

O seu olhar mostrava
Quando ele não fumava
que os seus gestos
(delicados mas seguros)
eram maduros,
eram de um homem não qualquer.

Só percebe uma mulher
só percebe que já experimentou
quem por outro se levou
a outro lugar qualquer.

Ele era um homem
ele queria mulheres
ia com uma qualquer
mas não tinha nenhuma.
Ele muda!
Era miúdo...

283 P'ra Inês

A Inês fotografa
Co'a luz perpetua o que viu
e o que ela viu
é tão bonito.

Há quem use palavras
(Como eu)
Mas p'ra ela isso não chega
duvido que ela não tema
o descolorido.

É tão pequenina a Inês
Em palmos de português
Bastam só uns pouquinhos...
Ah, mas o Mestre já dizia
"Não sou como me vês"
- Era do tamanho do que via.

Inês,
Fizesse o que tu fazes
fixasse só o que tinha
Usasse luz
e não
palavras.



www.osdiasfelizes.cjb.net

282

A minha escrita compulsiva é sintoma da minha decadência.

281

Não me consigo definir neste instante e, mais uma vez, pergunto-me a que terei de recorrer para o conseguir. Podia escolher individuos ao calhas e pedir uma opinião mas esse processo é moroso e nao contaminados estão longe de saberem que sou. Os outros já têm opiniao formada e eu espero um resposta que chegue a essencia do meu ser: se é p'ra o ser que seja ontologicamente definido.
Na impossibilidade da hipotese anterir - conheço pessoas que nada de humano têm mas os seus olhos só veêm- debruço-me sobre mim mesmo e com medo tento chegar a algum lado...

280

Já não vivo os desgostos como antes . Acumulava em mim o que me comprimia e, por dentro, sentia o fardo em que tudo o resto se tornava. Queria instintivamente escrever, puxar p'ro papel o que me puxava p'ra dentro. Protegia-me e como um cobarde tudo esquecia como se tudo nada fosse. Hoje não faço isso: já não vivo como antes...

Bebo e acumulho em mortalhas brancas o que antes sujava o papel (sim, negras são as folhas que me têm: cobrem-se dos passos de quem foge...).

Já não vivo os desgostos como antes. Agora vivo-os.