Continuo à espera da tua chamada

I

Disse que me ligava no dia a seguir

à nossa última troca de mensagens;

dessa vez até correra bem, fora

a sugestão da alternativa francesa.

II - quando, por comparação, vemos algo de bom

Encetei a conversa sugerindo que ela faria,

parte da exposição

"Não"

disse ela.

era mesmo fraquinha

a outra.

A seguinte,

que também era má

- proto-conceptual, desenhos com textos não explicativos-

tinha-a ao fundo

no canto do fumo

e eu fumava.

"já tiravas as máscaras"

Passei a ser

nesse instante.

III - Medo com Medo merda dá.

O titulo resume tudo;

fica o platonismo do encontro,

os momentos em que quase se deu

o magnetismo latente a cada sorriso,

a vontade que tenho de te escrever.

Foda-se, é o dia de São Valentim

I

Contávamos o nosso encontro a partir

de datas distintas, talvez pela idade;

mais romântico lembrava-me do primeiro

encontro, do ano que contigo começara,

para ti o importante era o dia

em que pediste que fossemos mais

do que éramos.

Foi quase no dia de S. Valentim,

o lanche era uma pita do shoarma grill,

regado com o molho de alho

o mesmo que tomámos

no último dia

em que fomos namorados.

II

Ironicamente o IPhone moreu,

no dia em que se esperam encontros;

o dinheiro estava contado

tinha de ir hoje ao psiquiatra

encalhado nem sequer bebi.

Mui

uin

tú.

III

Todos os anos,

por amor

ou

por corno

neste dia escrevi.

Que se foda o valentim

Nenhum santo é casado,

muito santo foi errado

a maioria sofreu.

A criança ao ombro pesava,

O santo que que a carregava

sentiu o peso do mundo.

Injustos são os injustiçados

pisam os que foram pisados.

Da esmola grandre

o pobre [ cantado]

desconfia.

Quis-me dar amor.

já não sabia o que ele era

EU!

Eu afastei

deixei de lado,

fui parvo

um caralho

bebi para esquecer

fodi para saber

o que era ter um corpo ao lado.

Alado

Diz-me alguém que sou

são viscerais

estão ligadas pelas costas aos nervos

encolhidas pelo medo.

 Quem será que as vê?

Quem?

Quem?

Quem?

Quem?

A minha mãe não sabia cantar

embalava-me com os seus medos.

Dava-me a liberdade

de não fazer algo

de não saber o que quer.

Esforçou-se sempre a decidir.

1º - o que eu haveria de seguir

2º Como e quem deveria foder

3º - Qual havia de ser o meu trabalho

4º - os motivos porque caso

5º - Não digo para ser sucinto

Hoje é dia de São Valentim

escrevi para mim;

Comi um arroz de cabidela,

Não acendi nenhuma vela

As flores eram

naturezas mortas,

IV - À la turca

(trautear o ronda à la turca)

V - De mim para mim

[desenho]

Ataque de ansiedade

Querida dói-me o

peito sem motivo aparente.

Sou jovem

já lidava bem

com os transportes

públicos.

Será do Leite?

Será de ontem não ter dormido?

O que se passa comigo,

será calor?

Por favor.

Não me sinto bem

Mãe

fizeste uma macumba por não te falar?

Ou foi o pai só por maldade?

Estou farto da cidade

estou farto de encontros mundados

de ser um cinzeiro de um corpo desconhecido.

Em Praga até o metro tinha horários

só partia depois de chegar o autocarro.

Nunca comi uma checa

Nunca comi uma checa

Nunca comi uma checa

As formas de expressão alternativas, como a fotografia ou o vídeo, eliminam a escrita que exige um tempo e um tempo que pede concentração.

Estou  sentado e só tenho isto, não me perco com outros meios que não o que exige palavras. Estas. A minha mulher está longe, pede-me para ligar

corpos, egos, cabeças e desejos

I - Claramente o artista por demasiadas frentes ingenuamente se segrega

Claramente

por demasiadas frentes

ingenuamente

o artista se segrega

e leva,

com a preguiça na fronte

Cai

sem chegar a lado nenhum

II - aquele em que o motivo se explica

Pior que o cobarde,

o que nada faz

não promovendo da mãe o choro,

é o idiota que se dá

pondo na falha o esforço.

O bom será

pelo blazé enaltecido

o mau

esse terá

nele o motivo.

E como este poema só com duas correcções,

(reparem como me justifico)

tudo se faz

ou fez.

[ladaínha]

Estava no comboio

Sou expressionista

Estava bebedo

furioso febril

demente;

Escrevo para mim

para

mais

ninguém.

Faço tanta coisa ao mesmo tempo...

Faço

por fazer

tenho

medo

da crítica

III - Apresentação à laia de quem já se estrutura.

De nada me serviria pintar o bucólico;

quem no campo vive já não ama ovelhas,

quem não o conhece quer charters e pulseiras

de consumo ilimitado nas caraíbas.

Pilhamos o que somos em troca de salários

mínimos são os prazeres que nos guiam,

usufruídos numa percentagem contratada.

"Á minha esquerda no comboio para Lisboa

Dormem em linha 3 senhoras, cansadas.

Uma é zuca-asiática

Uma é velha, gasta 

- dá para ver pelas mãos

a outra é mulata"

são três da tarde e dormem;

são 3 e estão cansadas.

Á M.S. o primeiro, ironicamente, depois do outro que primeiro de todos foi.

I

Não me sais da cabeça e 

não me consigo

focar no exercício.

É em ti que penso,

logo esqueço

as naturezas mortas

II

Perdi o medo dos comboios e com ele

a vontade descontrolada de escrever,

riscar

uma folha de papel

com gritos que por falta de tomates nunca dei.

"É a moda dos smartphones". Distraiem

mais que um jornal; são companhias

até o que vem de Londres é instantâneo.

O de antes dói, é mastigado sem dentes

e com a idade sente-se

mais o esforço.

Agora que te escrevo, de novo

ritmo embalado estranho que não grito

A cenoura não é a aflição

um apontar de dedo feio

uma fúria promovida pela solidão.

Tentei desenhar-te 3 vezes

cortando a tendência naturalista imposta

olhei-te durante 40 minutos.

40 minutos

40 minutos

40 minutos

e por 40 minutos foste a casa

que nenhuma antes fora.

III

Acusava-me de, na poesia, não ser como a Sophia,

de o meu afecto não simbiótico, só sofrido;

de lançar carinho para depois promover ódio.

É fodido ter macacos na cabeça,

Nós que como nos dedos

são marcas de mossas.

Macacos

na

cabeça

merda na cabeça

Macacos.

O punho move-se por ela

é por ela que gritamos

é dela que vem o medo.

[cantado]

"O dioguinho

O de verdade,

vive num cantingo

e o outro Diogo

- não o dioguinho -

é o porteiro desse sítio

e não é nada simpático"

especialmente com quem deveria entrar

E gostava por cobardia de ter algo de mau para te escrever

e gostava que a caligrafia fosse agressiva

e gostava que os meus dedos sangrassem

e gostava que quem me visse agora tivesse medo.

por cobardia

por cobardia

por cobardia

Levei tanta porrada que já nem sei o que é

um afecto

um gesto

doce.

PORQUE É QUE QUANDO EM TI PENSO SORRIO?

[Imagem]

FICO COM CARA DE PARVO?

E PORQUE RAIO É QUE AO TEU LADO

PAREÇO UM PUTO DE QUINZE?

Chamo-te torniquete

,mas na verdade,

amorosamente,

só tentas estancar o que é mau.

Lidar contigo é uma recrutra

dos comandos

dos fuzileiros

dos goi

da mossad

e o tudo o mais do mundo

mas aturo

porque só te quero feliz.

.

.

.

.

.

Quando estamos juntos de repente faz sentido

o que sempre me incomodou

os sonhos e ambições que me foram carregados

deixar de ter o peso que lhes é comum

Não quero ser mais do que sou

foi só isso que me pediste

depois de me olhares nos olhos.

A falta de hábito infelizmente inibe-me

e por cobardia antecipo uma dor parva

tão parva porque é mínimo o esforço

e é-me tão facil querer-te e fazer-te feliz.

Nem a distância me incomoda,

nem o estranho que te rodeia

- deu-me a vida o estômago que conheces -

e que mal me fazes tu?

Cada encontro acarinho

cada despedida sorrio

cada dia sem te ver é menos um até que te vejo.

Estou tímido

não tenho jeito

para escrever coisas bonitas

não sou como a sophia

mas fazes-me estar mais perto dela.