DCCCIII - No avião.

I

Tudo se resume a mais uma partida

para lado nenhum

ruída que está a casa

[mesquinhos] que são os encontros.

Voltei de longe para um vazio

que antes de o ser era a estrutura

de um futura a 3 partilhado.

Não tenho onde ir

Não tenho onde ficar

Não tenho vontade de nada

o sonho que havia já não é.

Nem punhetas bato do vazio.

II

As sanduíches da SATA são iguais às da TAP,

devem partilhar o mesmo forncedor.

É tudo uma questão de eficiência

ou simplesmente não há grande escolha.

Queria ser [],

alguma coisa sobre o amor

e aviões como quando eu tinha 200 poemas amor

não consigo,

tal como não consigo pintar.

Estou inerte.

Não o que quero com força

Até as quecas são casuísticas.

Não tenho vontades,

obrigo-me a tudo

Só acordo por fome

e embala-me somente o excesso de esforço.

PARA ONDE VOU?

PARA ONDE QUERO IR?

O QUE TENHO DE FAZER?

O QUE É QUE ACHO QUE FAÇO?

O QUE? O QUE? O QUE?

Só queria ir ter contigo ti nó ni.

Ter os teus braços, o teu jeito tosco

os teus sapatos e o teu pipi.

Ti

nó

tinó

ni.

E levo os cabrões dos escritores franceses,

aqueles que falam da alcova e do mijo

e só me apetece fazer essas coisas;

mijar-te em cima,

frenético movido pelo [sorrir] de não te ter,

de saber que não te tenho,

de saber que nunca vou saber se te terei.

Merda.

Observam-me os meus companheiros de bordo;

Respiro

cantado

Como ela me ensinou, como ela me ensinou

cantado ends

Não quero assustar ninguém

vou evitar expandir-me.

Alugo uma casa para isso

Tenho uma casa para fazer estas coisas impróprias

sentir de mais é de gente doente

sentir não é dos tempos de hoje

hoje é para meninos do milénio.

Aqueles que não sabem o que é contacto físico

Aqueles que não tiveram amigos na rua

aqueles que acham que a foda

- Desculpem-me vizinhos do lado

perdão -

é o que vêem nos filmes.

É mama falsa, é grito estúpido

é angulos que nem no chapitô concretizam.

Deviam ler,

Ao menos imaginariam.

O filme é tão concreto

e varia tão pouco

que é só o nojo

nada mais que o nojo

que pelo real se cria.

Será que o que aprendi também está errado?

Será que gostar de alguém ao ponto de dar tudo é mau?

Será que deveria ser egoísta?

Será?

Será?

Merda

Será?

Maria minha ama minha amiga

o que me deste existe noutra que não tu?

Agora que penso pouco me sucedeu que o comprove.

Quando eu não queria, havia uma certeza do seu lado.

quando do meu lado havia eram elas que me evitavam.

Azar talvez, talvez sorte; sonhei um dia o que tive.

Foi do cume que vi a ilha

da praia ou de angra não tive noção

de que a terra é por pedra marcada,

cada um sabe o que é seu.

Alguns por tudo aspiram

Talvez um dia tudo seja de um deles.

Escreves mais, bebesse e fumasse menos, ou pelo menos tentasse fazer tudo ao mesmo tempo.

I

Cheguei à 3ª com um baitalle no bolso,

um caderno em branco, que agora só preencho,

uma caneta verde que, p'lo esforço da foda vintegenária,

assumi ser preta. Estou cansado queria esquecer-me

dela e do que a antecedeu, só pus em causa o presente.

O livro distraiu-me nas idas rápidas à retrete,

consequência de um consumo sucessivo de hamburgueres,
com ou sem ovo mas sempre com bacon e queijo.

Pelo que percebi o francês gosta de escrever sobre fodas,
o prefácio explica que choru na altura o leitor.
Eu , do que li, percebi que pensei ou ouvi pior.

Provavelmente deveria tê-lo lido antes.

Bebo, fumo e escrevo numa esplanada antes do voo.
Regresso à casa que evito pelo que nela ainda ecoa
entre as paredes contra as quais algumas vezes a fodi.

Humilde, de humilde, agradeço estar nesta ilhota,
sem nada à volta, uma esplanada que me assegura um vício.

O meu amigo está casado e eu cansado estou;
revejo nele tudo o que já por duas vezes quis.

Penso, quando não me distraio, nas decisões tomadas,
certas até perceber que só foram um erro.

Fui mal ensinado, o egoísmo não faz parte de mim.

II

Sou movido pela necessidade constante da carga,

do meu iphone e do que carregado permite.

Nem o mar ao fundo me interessa,

contrariamente ao mestre o vento é-me mais que vento,

o que me rodeia não é nada se não o partilho.

III - (Desenho)

Disse-lhe que não a queria

(+) por perto

que não seria

( - ) do que tudo.

Assim parti.

Após um abraço;

o primeiro que me pediu.

IV - o que surge tem de valer só pelo que é, se é só nosso não é de mais ninguém como o HH

Escondo-me por detrás da ideia de ser (+),

que qualquer outro, não em força ou em génio,

não em altura, por mais que o seja,

nem em maneiras e isso é óbvio.

Fui marcado por algo que não sei.

Carrego uma verdade que nem a mim disse.

A que o mar ao fundo calmamente subverte,

e que a cerveja que o aquece afoga.

Penso nela, não sei onde está,

para além da minha carne já tão morta,

faminta de uma presença que já era certa.

Bastava ver-te que acordava de súbito,

agora tremo de não saber a consequência

o novo automatismo gerado pelo espaço

pela frieza que a chorar me pediste.

No teu covil deves reunir as presas,

coma segurança de um cronómetro teu.

Consumirás só quando precises;

Estarás num canto que tantas vezes mijaste,

meditarás nas tuas próprias tristezas.

Não te quero mais como antes, o ver está na arrecadação,

a que eu te iria ajudar a construir,

por mais que os meus dedos por reflexo te afagassem os cabelos,

que os meus braços te apertasses contra mim

buscando meu peito sentir o palpitar do teu pequeno coração.

Será que alguma vez a mim o abriste?

Como as tuas mãos que me tinham

como as tuas mãos que abertas me deixaram cair?

Antes de chorar preenche-me a certeza do que tenho,

do que tantas vezes por ti deixei

por o eu contigo não ser eu sermos nós.

Ele e ela disseram que sim, à frente de mim,

à frente dos seus, e ele, como ela, prometeu,

que um só para sempre haveriam de ser

independentemente  dos extremos que vivessem.

Chorei,
Chorei,
Chorei,
Chorei,
Chorei,
até que a aguardente subiu à cabeça,
um escorrega me lembrou que há mais no mundo,
e um baloiço deu ao whisky pernas.

A máscara que pus não foi de bicho,
não sou um actor sou um cobarde,
pus a máscara do homem que nunca fui.

A recruta? só quem me rodeia a fez.

E todos eles mais felizes que nós,
sem a nossa literatura, pintura, performance,
dança contemporânea e a merda de berlim,
dinheiro contado até ao final do mês
dinheiro contado até ao final da vida
Tudo mais pequeno que nós mas melhor!

A mesa apoia-me a cabeça,
a mesa suporta o caderno,
a mão carrega a caneta que escreve;
Tudo o que faço me fode a vista,
dá-me  cabo da postura
A cara só para quem vê serve.

V - sem qualquer intuito literário

Falasse o ratinho de amor que eu teria decorado aquele texto e para mais serviria do que dividir contas por entre os convivas, e fazer partilhas por entre irmãos que não se falam.

Hoje percebo que a base do meu processo de selecção de companheiras, independentemente da profundidade ou da memória, se baseia somente numa loucura comum, com graus distintos, em quem é objecto do meu desejo. O que motiva tal escolha, no meu entender, é o meu lado feminino que assume como troféu a capacidade de moldar o objecto do amor àquilo que assumo como ser bom, o que, no final, acaba por ser uma merda: abandono quem é deveras bom e foco-me num sono irrealizável de mudança.

Ninguém muda caralho, ninguém muda por ninguém.

Um dos meus lados poéticos - nunca lhe dei nome - escreveu um dia sobre isso, a mudança é um acto reflexo e normalmente motivada pela necessidade extrema. Eu dou carinho, não bato, e isso limita qualquer vontade de mudança.

Tristemente preciso de levar porrada para perceber isto. Ou mudo o que me atrai ou o aceito como é.

(DESENHO)

O dia em que o autor decidiu engordar ou mudar a sua postura em relação ao amor.

VI - Momento musical!

Todos os dias chegava a casa diferente
ela sorria pela surpresa, a possibilidade de partilha
muitas vezes vestia o que era meu.
Sentia-me aceite mais que pela burguesia que me fez
disse-me que era das coisas que mais gostava em mim.

não serviu
não deu
acabou um dia
(BiS ???)

Era dela o resultado de tudo o que fiz.
O respeito por quem poucos guardo
o tempo que só com ela não desperdicei
As inseguranças com quem ninguém partilho

não serviu
não deu
acabou um dia
(BiS ???)

DCCCI - ou se fossemos honestos este é antes do que era para a saudade, e quem sabe sabe que foi escrito na taberna.

I

E´me estranho escrever sem ter um destinatário,

um estada de fúria que só uma gaja me dá.

Tenho o afia cheio de aparas, dois cadernos,

para além deste, e cores variadas que não uso.

Penso numa sucessão de motivos que justifacariam

um chorrilho de insultos, desenhos com ela a arder,

para além dos que já disse e fiz. Não me servem.

Distraio-me com a gorda à porta da tasca,

publicita um laço rosa que

por ser rosa

é de uma causa feminista.

Na sapataria em frente acho que se juntam mais mulheres

de interesse.

Aqui

ao meu lado

juntavam-se

homens que escreviam.

Daqueles que perdiam tempo com causas republicanas.

Faço reset.

Antes delas eu acho que tinha mais interesse.

II - Quem se lembra da VCR?