Acho que nunca teve uma título (encontrei-no num caderno antigo)

Já não conheço as a folhas, não escolho as palavras
do modo súbito de antes, já nem bebo
o mesmo por uma questão de preferência.
Escrevo ainda sem pensar no texto;
Desabafare é o motivo de tudo.

I

Os irlandeses falam de hitler, movidos pela indiferença

geográfica ou temporal. Hoje ninguém se arrepia;

as cinzas que existem são consequência do que fumamos,

Falam. Não conversam, sobre o sentido de um símbolo

Direito, sinistróide, ou com bolas a acompanhar.

Hoje, ou hoje em particular, já não existem segredos

todo o grafismo serve para vender.

Chove, o português que ia a sair hesita,

Fica a falar também. "Não vou conduzir, diz"

o sinistro agora é outro.

II

As irlandesas cocupam o balcão, por ofício

de um lado. Do outro por aparência, lê-se

Dédalo já se afogou, é não o [ ]

Falam agora com eles, eu observo. Não desenho

escrevo. Não aproveito a gramagem do papel

irrito-me agora que o sei, perde-se o tempo.

Metade do bar está vazio, é vespera da véspera de natal.

Pedem mais um copo, pedem outro. Folheia mais

e mais e mais outra página. O que farão amanhã?

Serão mais felizes que eu? Eu espero-a mais um vez

anseio por ouvi-la e nem há uma hora partiu.

Será que não escrevo por causa dela? Será?

Pinto mais agora que penso nisso. Será por não falar

tão bem português? Falam de casa agora.

Está na hora de ir.

III

Olá, é a vez do três, sou o 4º freguês

deste estabelecimento, o msmo que ficou

com mais vinte cêntimos que devia.

Não disse nada e fui na conversa

Irrito-me com outras coisas.

sou boa pessoa quanto tenho

paciência.

IV

A pintura assume uma posição preponderante no meu trabalho artístico simplesmente por causa da sua natureza individual. A vontade de criar expande-se a outros suportes mas todos eles necessitam de um apoio, colaborativo ou subordinado, que limita a sua espontaneidade; A escrita também partilha a natureza da pintura, a nível processual, mas o seu objectivo é ainda mais egoísta por ser maioritariametnte a forma escolhida para um desabafo, não a pratico, reajo com ela a qualquer infortúnio ou a uma inesperada tristeza.

Ultimamente tenho discutido com outros e pensado no significado de arte. Ao colocar a questão explicito que peço que me digam o que ela é e ninguém me responde afirmativamente, cometendo a conhecida falácia da negação. do pouco que percebi toda a arte exige uma lógica ou justificação, uma folha de sala. Nunca a fiz ou pensei antes da obra estar concluída, e quando a obra faço não mais penso que em me divertir, ou em criar algo que para mim tenha significado ou ressonância. Consome-me o receio e que nada do que faço seja considerado Arte, fico triste por eu que faço não saber responder a isto.

Continuo a fazer apesar de tudo; cada vez mais me apetece expandir para outros campos. Mais que pintar ou filmar corpos dirigi-los, assumir e ocupar o espaço com o que me consome e ocupa a cabeça. Mas quero partilhar este trabalho, não pode ser só meu. O telento tem  limites que tocam nos outros em meu redor e que me complementam. Quero fazer parte de um grupo, encontrei o que mais me faltava, ela que me inspira, que me aprova e critica e o facto de estarmos preparados um para o outro é o sinal que me faltava. Disse um ano. Que um ano era o tempo que faltava; está quase, mesmo quase e as pessoa começam a orbitar, o grupo está a reunir-se.

Em joanesburgo, em áfrica, longe de casa, o pessoa e a VR são mais ou menos daqui.

Intro

Só sei se este texto vai ser um poema depois da primeira vez que eu carregar no botão "enter".
(enter)
(enter)
(enter)
(backspace)
não faz lógica poética ou simbólica, nem a didascália,
nem a alegoria que utilizei para começar este texto.
Infelizmente faz para a maioria. Faz para mim quando não penso.
Procuro significado não no que existe, muitas vezes,
tiro conclusões erradas do que tenho. Avalio tudo
o que mais importa com o menos importante.

Uma coisa é certa, escrever é como andar de bicicleta,
Não se esquece, mas, se pararmos uns anos, já não somos
capazes de fazer a montanha como uma prova.

I de quantos hão-de vir.

As pessoas que desenham pachachas com letras

têm graça, mas não sei se são poetas. A ASCII art

era uma forma de pornografia primitiva, a malta

masturbava-se com mamas feitas com cifrões e outros símbolos

comerciais. Tem a sua ironia.

O processo de criação terá sempre de ter um vazio,

ou um momento em que há-de transbordar.

A arte se existe tem de implicar um equilíbrio

entre o excesso e o nada. Poucos são aqueles

que passam por entre eles sempre,

e desses ainda menos são aqueles

que por um dos extremos nunca passaram.

II ao que o título se refere.

A primeira vez que conheci um Sul Africano, ele até

ficou meu amigo. Era um tipo diferente que parecia ousado

Tinha calças com padrões estampados e um ar mais punk.

Achei que devia vir de um sitio interessante, supreendeu-me mais

à medida que o fui conhecendo do que no dia em que vi

que não era preto. Era magrinho como eu e alto, os pais eram

moçambicanos originalmente. Tinhamos as raízes e porte semelhante

Algo que antes da república era claramente diferenciador.

Crescemos em sentidos diferentes. Foi ao ginásio e alargou.

Hoje estou em Johanesburgo. Estou na sala dentro da sala executiva

a sala para os executivos fumadores. Estou atrás de um vidro,

o que dá para a ralé que não chega a ter um C no cartão de embarque

ou um cartão dourado que se carrega por consumos de gasolina

diferenciados pelo tamanho da poltrona, e de um outro

dos que não vão implicar um custo tão elevado à Saúde pública.

As ruas daqui são limitadas por muralhas que encerram as casas

electrificadas para fora. As janelas dão para muros, os muros separam

os carros têm uma campaínha própria para deles não se sair

quem caminha tem ódio na cara, os que têm a cara lavada

simplesmente sem paredes não se veêm. Johanesburgo é um lounge

Johanesburgo é um lounge onde se dá dinheiro a alguém que limpa retretes.

O meu amigo não era livre. Não foi a sua vida que me inspirou.

Não foi a sua vida que me fez escrever melhor.

Quando a V. chegou, de acordo com ela, é que se sentiu livre.

Aquele em que concluo que afinal tudo estava ao contrário - III

Quem vive atrás de grades tem medo

de andar nas ruas, livre. Não cruza olhares

não sabe ver para além de um espelho

Feito de cimento e da consanguinidade

que um nível salarial premite.

Tinha medo o menino por antes medo ter tido.

Procurava um motivo porque antes os tinha

Deixava de querer ou forçava para evitar a rejeição.

(Cantado)
Ai que parvo,
Ai que parvo,
Ai que parvo é este miúdo
Ai que parvo
Ai que parvo
Ai que parvo
nunca há de ser graú ú du.

A verdade é que é linda,

acho que nunca me senti assim antes

e isso é estranho para o sistema

como deve ser comer algo pela primeira vez

e que depois ficamos com vontade de comer sempre.

Merda, soou mal

(Cantado)

Ai que parvo,

Ai que parvo,

Ai que parvo é este miúdo

Ai que parvo

Ai que parvo

Ai que parvo

nunca há de ser graú ú du.

Quando a vejo a escrever focada no ecrã do seu

pequenino laptop encarnado. A carregar letra a letra

com os indicadores no teclado a um ritmo lento

tão lento quanto a vida deve ser mesmo que pressa

tenha em levar a tarefa a cabo, normalmente sempre tarde

dá-me vontade de lhe emprestar o meu talento ansioso

de preencher qualquer documento electrónico em branco.

De lhe dar mais um momento de calma, de afecto.

Quando a vejo a escrever fico a vê-la

fico no sofá deitado feliz.