Back to business B2B or B2C, it does not matter.

I

Saí. Fazia frio mas não como no quarto.

Agora senti-me um pouco mais vivo. É tarde.

Tinha medo dos cães que não vinham. Tremia.

Se fosse de gritar, gritaria. Talvez alguém me ouvisse,

Só queria naquele instante ser ouvido.

A falta faz crescer alega a quem faltou,

olha para si mesmo; somos egoístas no sofrimento.

Só um Messias anula ciclos. Duvido

que muita gente tenha pensado nisto.

Insisto.

Duvido.

Não gritando sentei-me, já me tinha

ali perto antes sentado, de modo diferente

não estava chateado, ou melhor, triste.

Estava tão contente que até fiz uma pintura.

Não dura mais poesia para este.

II

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh [até se ficar sem ar]

Gritei, gritei baixinho

o meu grito é como o de ?

e rio, é dele e só ele me entende.

A poesia nada explica, pois descreve

é egoísta é ausente

é tudo o que já não está em nós

o então não e é o contrário

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh [até se ficar sem ar]

Merda Merda Merda

estou perdido

Fosse como os actores que passam cobertos

caracterizados sem nada desfeitos

saiem de cena bebem cerveja

fumam um cigarro e voltam

voltam para o texto que conhecem.

O único medo é dizer o não certo

mas o certo é só o que conhecem.

Aquele robe amarelo sobre um vestido

o vestido cobre uma menina A

mas a menina A faz de B

e o que B sente A não sente

e o que A sente terá de ser diferente.

Fosse eu próprio o robe de mim mesmo.

Guardasse em mim tudo como já foi [descrito]

soubesse o mundo só o que quero de mim.

Já não escrevia há tanto, conhecia-a

o que escrevia supôs dela.

III

Três homens falam. comunicam

ou tentam. Inventam desculpas, passa o tempo.

Medido a copos de Weissbeer.

Vou p´ro 3 cigarro.

Deixo na mesa tudo, não se interessam

Fumo devagar, não bebo.

Tenho medo; se penso

não quero pensar turvo.

IV

Se digo o que penso

sou atacado

Tenho medo

Fico calado

Cresce em mim tudo

devagarinho

num canto pequenino

fico assustado.

Estou exausto

já não escrevia há tanto

tanto tenho por dizer.

Dói-me o corpo do silêncio

do tormento que em mim vai.

NÂO CONSIGO ESTAR CALADO
ESTOU FARTO FARTO FARTO

Achava que agora era ouvido

sentia que o menino

já não devia ter medo de crescer

TENHO TANTO PARA DIZER

TANTO PARA DAR AO MUNDO

Ouve

(claramente enviesado)

está calado

fujo (ela não eu)

E choro e bato o pé e assusto

ainda mais do que antes

sou louco

diz que sou louco

que a moinha cabeça é má

Fecha-se

fico também fechado

é errado

é errado

dar ao mundo.

V - A besta surge

Endireito as costas devagar. Sai-me

um arroto profundo, esotérico, metafísico.

Movo uma omoplata, movo a outra

Mexo o pescoço debagarinho, Logo a seguir aos olhos

Rosno por entre os dentes que sorriem sarcásticos

Afasto com as mãos simbolicamente tudo

o que acumulei sobre a mesa (metáfora, metáfora)

Surge a beste de mim; chega ao fim

o sentimentalismo, o beicinho a docuçura

A esperança de que o mundo muda

de que tudo merece paciência.

NÂO POSSO ESPERAR MAIS DO QUE TENHO

NÃO POSSO DAR MAIS que o mínimo.

O mundo só quer e respeita o que atinge,

o que aprendi em casa só há na que herdámos

o que aprendi na escolinha é para ter pena dos pretos;

Tudo o que dei e fiz perdeu-se.

num canto, numa conversa, numa queca

numa simples partilha honesta

e no fim só chorei com culpa e porquês?

[chorrilho]

Porque é que dei tudo?

porque é que fui bom?

porque é que vi?

porque é que cresci?

Porque é que deixei tudo?

Já dizia a outra que tenho de ser um homem

e um homem é uma besta

não pensa, não partilha, não confia

fode a vizinha, a melhor amiga

e a putinha, a única que pode chupar a piça

não quer amor quer listagens

garagem p'ro carro, p'ro caralho

A solução para a queda capilar

um sistema de donativos para entrar

no céu depois da merda toda que fez.

E vêm de novo os porquês

o porquê eu? Porquê agora?

porquê porquê Porquê porquê.

Foda.se

que se foda tudo

O nosso mundo é só o nosso

Mais uma besta? Acho que posso.

VI - Epitáfio

Cresci triste no meu mundo

bebi tudo de fora tarde

a cidade por atropelamento

sempre me esteve limitada.

Não sentia para além das horas

em que eu sabia não ser ouvido

Fechava-me, corpo como um punho

Chorava abafado p'la almofada.

Manipulava todos em meu redor.

Fiz, sabendo a partida que daria,

que uma se aproximava.

Ensinou-me que poderiam gostar de mim

Assim ficticiamente. Depois dela

aprendi a abraçar, a ouvir

a dançar, a foder, a beijar

a fumar, a beber, a curtir

a deixar, até que um dia deixei-me ir.

Mostrei-me, aprendi a sofrer

a perder num emprego, numa responsabilidade

a ser deixado, enganado

manipulado também, no instante em que deixei

de ser a besta. Voltei a ser

Voltei a ter sem sentir que perdia

Até que veio o dia em que deixei de novo de ser.

estou a sofrer.

VII - Começa

Não baixes a cabeça, há actos

que só o público justifica. Esse, rapaz,

é um deles. Põe-no num canto teu;

Aquele em que só o que não importa existe.

Pensa, não te deixes levar pelas emoções

Usa-as e cresce, retém o que fizeste,

sente então ao mesmo tempo.

Não chores. pois mais sofres e

caso o faças que seja por ti.

Assume os teus actos, são teus

Aceita dos outros os que te interessam.

VIII - mais um que só é meu.

Em miúdo sentava-me à varanda a fumar cigarro, pensativo como a um miúdo se permite e muito antes de o alcool me inspirar. Nyunca fui muito de me abrir, mas nessas alturas tinha espasmos emocionais; exercitava talvez os meus limites. Olhando agora para esse temo apercebo-me que poucas vezes pensei no que deveras importava. Talvez a consciência surja depois de ler o J. GIL - ironicamente as entrevistas e não o corpo principal do texto.

Vivemos as emoções, os conflitos, os pequenos nadas que nada de radical poderão trazer à nossa vida, nada para além de pequenas conquistas, ou grandes distracções. Preocupava-me com questões banais e nunca comigo. Hoje pequeno adulto vejo que os meus problemas, que sei que existem, são tantos outros que não tratei, os mesmo que imponho, mesmo que inconscientemente, a quem me rodeia por gosto.

A mente cria relações causais entre os elementos que lhe são apresentados porque necessita de organizar o conteúdo, de uma justificação para sobreviver - ironicamente é quando ela está vazia, independentemente do estímulo, que nos sentimos mais vivos. Briguei, senti-me mal, li o medo de existir, em seguida a carta do hughes ao seu filho e da Plath, e depois deparo-me com os desalojados de Pemba e releio o discurso do Mujica na ONU; digamos que estou agitado, que o grito profundo de ontem me parece tão ridículo ao ponto de voltar a pensar em quando pensava quando me sentava numa varanda em S. Pedro do Estoril.

Agora estou numa cozinha a levar com o barulho de música de dança quando quero dormir. Peixe fumado em frente a ao lado pão preto. 10 anos mais velho num cenário tão mais pobre. Não fumo enquanto penso, engulo e digiro.

IX - Voltei às origens/ toma um soneto/ será que sei contar?

Soubesse eu tudo, acertaria sempre

pouco-ou-nada teríamos perdido,

neste instante estarias comigo.

Faria o que dizias, que se sente.

Mas só sei nada, e lá espremo a mente

aponto o dedo com certezas vingo

o medo tão pequeno que eu já sinto

que tudo é impossível sem que tente.

E o que era certo, se sentisse, está

à distância de um braço, mas não posso

nem um carinho que só nojo dá

nem tentar explicar mais um desgosto.

Consumo-me a pensar mas nao o mostro

e sinto o que se dá porque me mordo

X

Agora que penso nisto eu era mais feliz quando escrevia, e melhor percepcionava o mundo. Digeria, tudo era menos imediato, e também mais ecológico, dava menos merda ao mundo