Desperta o poeta nas horas em que supostamente dormiria levado pelo que se acumula ironica e merdosamente à sua volta.

Quero matar quem exige que o cérebro pense exausto.
Levado pelo esforço que nem o negro conheceu!
Vinte horas senhores vinte horas este escroque aguentou
Fez mais pela vida de um número fiscal do que alguém pela sua fez.

Quero matar quem pede nada pedindo de si
De quem se ri entre eles pelo suor que os outros libertam
Atirando para o ar que ainda mais se faz de seguida.

Quero matar quem não diz não por mim e quem não responder pelo que só eu sei
os que sobre os outros se edificam sabendo que a estrutura nunca abala
E que abalando atiram como se nada fosse para o chão conspurcado já tantas vezes pelos outros.

Eu avisei-te disse-te como era.
Não precisas de tanto meu pequenino
Deverias ser médico falta um na família
Devias devias devias devias devias devias devias devias

E viver meu Deus onde está isso na merda dos meus dias
Onde está meu Senhor de tudo o que está desgovernado face os valores que os teus livros promovem?

MERDA MERDA MERDA MERDA MERDA MERDA MERDA MERDA
Da grossa.

Só eu não fujo de mim.

The day the heart almost stopped

I

Desperta o poeta com o exagero que lhe é próprio
Escondendo por entre gritos o que calmamente sussura
de
Si.
Decidido pela obrigação sempre imposta ergue-se o doutor
O especialista no alheio impróprio.
O autor de obras a publica no assim não tão cedo.
Carrega ao peito o pese de algo o que a sua falta impõe;
É a diferença que o move
a ele e não ao poeta
Mas só peito se importa
É a hora
È a hora de partir
d
de
de
ir.

Veste o fato.
Tão mais imponente,
Esconde-se o poeta por entre a gente
O vinco vê.se sobre o amarrotado
Vai o bicho domado
Ninguém
Nim-guém, nim nim nim guem guem
Ninguém
Tem
Medo.

II - o que espero que saia bem.

Saí de casa sem sequer pensar em surpresa.

Estou cansado ao ponto de só assumir o óbvio, e

De obviamente por desconforto só pensar no impossível.

Rotinas definem um homem adulto que se constrói

São os escapes do incerto a conversa em horas mais mortas

São o tudo que dita o caminho que se percorreu

O tempo em que se limam arestas mais falsas,

O ditador que maioritariamente, muitas vezes, foi eleito.

Peço o meu copo e observo como sempre enquanto ele dura

Desta vez não é Domingo e mais gente me rodeia

Como que se o seu Deus só agora estivesse desperto.

As rosas continuam a ser vendidas, algumas compradas,

A gente bebe, a gente fala, casais trocam afectos,

[ É meu castigo], é só mais uma noite, só não é Domingo.

III - Sobre o que foi dito de mim

Quero honestidade, só isso

Quero a falta de virtude dos outros

Face a virtude que é só minha

Quero senti-la, ter o seu peso nos meus dedos

Manuseá-la nas estruturas que são minhas.

Depois de humanamente as ter julgado aceito-as ou não

Ironicamento choro ou rio

Quem é perfeito neste mundo ó senhor talvez de todos

Criador da diferença que ainda neste instante me inspira?

Quem? (voz mais branda)

Fodasse quem? (percebe-se que é cantado)

Não quero santos, quero gente!

Daquela que escarra no caminho que não é só delas,

Daquela que mija contra o vento que sabe ir na sua direcção

Daquela que se banha no frio ou no que escalda,

Da que não vê o que tem à frente.

P´ra mim já basto eu com as minhas manias de criança

Venham os impuros deem colo colo colo

ColiINHO

Sendo querido...

Deles é.

IV

Está num canto o pequenino ouviu

Tantas coisas tão tristes que só chora

Só queria voar, agora, agora;

Mas não o tenta de saltar caiu.

Está no escuro o pequenino viu

Tantas coisas tão feias que só cora

Só queria sair ir para fora;

Mas não o tenta de sair fugiu.

Está tão só já nem em si confia

E o corpo tem a dor que não suporta

Tudo o que ele sonhou já não importa,

P'la forma que o escuro já lhe deu.

Assim ficou o homem que sorria,

Ficou por dar o colo que era Seu.

This song is an epitaph, now even in a cab music makes me sad.

Interlúdio

Deu-me a vida tudo de mão aberta para mais tarde com o punho fechado m'o tirar. Só vê o homem o que os olhos veêm mas quando ele sente por vezes o não visto se materializa por mais certo ou incerto que um sentimento seja.

Estou com o peso de um vazio de arrancado à força. Tombou um castelo pela fundação, aquele que, como outros diziam, foi construído e se susteve , depois de tantas tentativas, sobre um terreno pantanoso qualquer. Não o preciso por querer acreditar que até me tenho em conta. The... The... Fall, ou algo do género, foi o que me aconteceu.

Merda o que é que o era? Se o era o que de facto o foi? Nunca gostei de ilusionismo, de merdas sem jeito desajeitadas, de idiotices infantis de corridas imberbes de tomadas de fúria; cresci até perceber o que as faz. Estou ressacada, estou ressacado de algo que me fez feliz um dia, que começava e acabava cada um das minhas rotinas estúpidas ou mais sérias, o que era...[ ? ]surgiu de súbito o que de súbito se desfez.

Un por un

los suenõs

não o são.

II - Recaída I primeiro copo

O que guardará em si mais forte que o abdicar de tudo o que supostamente importava sabendo, e isto só porque foi dito, que o que estruturava, o que se tinha, continua a existir por entre as horas mais mortas e escuras?

O cansaço, o cansaço que me percorre consome-me a razão que sempre assumi como certa no que sou e ao ponto de ser o seu único valor. Divido-me por entre duas partes de mim que só simbolicamente são morfologicamente distintas mas que, mesmo sendo o mesmo, me dizem verdades supostas tão contrárias só comprovando a bi-polaridade dos valores que nos são tão distintamente impostos, anulando-se ainda mais numa soma nula qualquer que a vida nunca deveria, pelo que me foi ensinada, ser. E dói. Dói mais que qualquer gesto ou palavra bruta porque essas sentem-se ou ouvem-se e pensar, desde que assim o faço, só me custa com o seu agrupar de argumentos e de saltos tão quânticos como a loucura vivida.

III - A continuação do II o primeiro do copo que já a meio está.

Repete-se o ciclo

Quem roda desta vez sou eu

Avanço e recuo

Sou velho e usado

E em instantes descontínuo.

Giro, Giro Giro

Toco cada vez mais baixinho

(Insuficiente o volume na sala que se compõe)

Giro

Giro e toco o mesmo

Já não há quem ouça

Já nada sou.

Levanta-se o braço

Lá vou eu!

Sou guardado

Primeiro num saco

Depois no outro....

IV - Em termos de copos é o segundo. Quero lá saber de quem morreu em Itália

"Longe de mim a terra, no abanar

Que de tão esperado não parou

Como um grito de Deus sem me chegar

Um pai sem filho e ele sem pai deixou.

Por debaixo de mim no engonhar

Que nunca o esperando se acabou

Como um segredo bruto a escutar

Parte de um todo em partes se quedou.

O choro de uma de outra o grito é

- A harmonia que só mal nos soa -

Divide-se em membros a pessoa

Somando-os e nunca p'ro que era.

Compõe-se assim a vida passa a perna

Só penso no porquê fico ché-ché"

V- E fico cada vez mais diluído - some pour out some pour it in some do the same.

Estou num bar qualquer que é sempre o mesmo

Por dentro choro entre sorrisos soltos aparentemente sinceros

Procurando em mim o que lhes é dado aparentemente de graça,

Por exigência de uma razão que só aparentemente eu conheço.

O copo e o maço cada vez se parecem mais comigo,

Vão-se no pouco que sou, no que trouxe de casa,

Num destino que papel define sem poucas consequências.

Sou como o vapor de um como o fumo que um outro traz por reacção minha

Sinto-me mas não me toco de indefinido

Como a luz que agora há que não aquece.

Nada tem sentido por mais que os os momento que dura.

O copo continua a se esvaziar, e o cinzeiro acumula-se da parte que em mim não fica

Oh! fosse como tu e contasse, contasse cada gesto meu

Cada instinto fosse mensurável, quantificado mais do que é.

Porra! Porra! Porque não choro como antes como quando era pequenino

Porque me consumo consumindo e tenho medo de mim.

Fosse como eles tão certos na sua incerteza mundana de não saber em que quarto dormem.

Corpos são corpos e só para copos servem

Preencho-os comigo nunca sendo preenchido em mim.

Fala o casal a meu lado trocando verdades de hoje,

As verdades que a eles e só a eles importam

Culminam com um abraço que hoje é sentido.

Tenho inveja, quero um, quero mais outro

Quero sentir que o meu corpo é embalado por instantes

Quero ser levado para bem dormir

"Ah és tão piroso Sidoro nesse teu pequeno mundo

Não vês que tão pouco depende ainda hoje de ti

Tens o copo e bebes e esqueces cada vez mais recorrentemente

Chegas a casa e dormes como um bébé alcoolizado

No fazer bem do alcatrão que não respira

Até pões incenso só para te enganares porque alguém te disse que ajuda

És uma merda

És uma merda

ÉS uma Merda (Cantar)

E continuo por entre coisas sóbrias só querendo ver o senso comum

O conhecimento não partilhado e cada vez menos consciente

A consciência pesa, pesa cada vez mais

Quero lá saber o que se sabe

És uma merda
És uma merda
ÉS uma Merda

Traz o paquistanês rosas rosas para quem já fodeu

Jogos que pouco a pouco perderam o sentido

O sentido

O sentido

4 + 1 dá cinco

cinco beatas desde o último virar do cinzeiro, 5

És uma merda
És uma merda
ÉS uma Merda (cantar)

Um copo e meio

És uma merda
És uma merda
ÉS uma Merda (cantar)

E a tecla batida toca sempre o mesmo,

Á mente soa por cada gole diferente...

Só se quer diluir a verdade

Olhou, olhou para mim, olhou para mim.

Não olho de volta, amanhã trabalho e entro cedinho, cedinho.

Preciso,

Uma pedra, um dedinho

Deêm-me mais um copo

VI - There are more drinks but the bar is closed.

Diz quem sabe não quem faz, O resto são histórias que ninguém vive

Enganamo-nos por entre parágrafos construídos mentalmente

Por entre palavras ordenadas por instinto desumano

e o que isso nos faz diferir de outros seres.

Chorasse, deixasse e fosse e fosse assim tão simples como tirar e por

Tirasse toda esta merda de mim e de soslaio e fosse e fosse assim tão simples como tirar e pôr

Merda, porque penso caralho mesmo em horas que são de dormir, de dormir.

Sou um cobarde com medo da solidão que tenho fujo por entre os meus dedos que

Fragilmente, sempre tão fragilmente, fragilmente

Tiram de mim por pouco o que carrego

Com um acto que aprendido ficou reflexo

De uma forma de ser cada vez mais triste.

Estou quase, Estou quase cansado,

Mais um trago, mais um cigarro

Mais um trago mais um cigarro

Pouco a pouco

mais e mais e cansado

Daqui a nada vou dormir.

A vigília

Lembro-me de estados de alma tão pequenos em noites,
a luz existia por tão pouco natural como nós,
e o corpo embalava-se ao ritmo do andar de outros.

Os sinos tocavam estridentes por entre as horas
envolvidos pelo bréu do detrás da vista,
O frio chegava e punha-se com o nosso começo e fim.

Ah! Recordo-me do acordar imposto e da mochila pesada
De uma parca com um verde que me persegue
De um carinho dado entre gritos que soltava
contínuo por mais que continuamente o fizesse.
Memórias o que são? Já não existem para além de um anexo em mim:
Um quarto só de paredes composto, raramente iluminado nunca idêntico ao que antes fora.
Sempre aquilo que eu quero mesmo que escuro.

"Está uma moldura naquela parede está um retrato agora
não é um sorriso é um menino que até joga à bola
não não não não não não não
É uma menina cuja voz não conheço com o cabelo preso e duas covinhas na face
Oh meu Deus como brilha quando sorri.
NÂO PORRA
É uma mão que se abre e que num instante se fecha
é uma cabeça zangada mas que também se Ri
é um pedido uma desculpa depois de tudo ter tirado
É uma senhora que não mexe um braço
Com o outro vende taludas."

Tenho frio. Tenho o frio que a febre imposta impõe.
Pensasse, pensasse como antes,
Atingisse a plenitude de um não não desejado
Sorrise irónico da desgraça comum.

Já tão pouco sou do que me definia.
Tanta gente faz tanta coisa
Há quem construa há quem delire há quem finja há quem minta há quem só veja há quem só gaste há quem sorria há quem grite há quem bata há quem faça tudo e há o eu.
Quero um pouco um pouco de tudo meu DEUS
Quero até um pouco de TI
Quero ser preenchido no vácuo que mijei pelo caminho que me foi dado quase sem escolher
POR TI? POR MIM? POR ELES? POR NÓS?
O que sou, o que sou do que fui?
O quê?
O que^?

Lembro-me de estados de alma tão pequenos em noites,
a luz existia por tão pouco natural como nós,
e o corpo embalava-se ao ritmo do andar de outros.

Os sinos tocavam estridentes por entre as horas
envolvidos pelo bréu do detrás da vista,
O frio chegava e punha-se com o nosso começo e fim.

Já nada é assim.

Sobre o que se chama de casa passando primeiro pelo terreno. Arquitectura, engenharia civil e edificação incluidos.

Já ninguém vive no mato ou em recantos escuros a não ser que, por uma via ou outra, a vida o frio nos tenha imposto da forma que, neste alegoria contemporânea com sorrisos alinhados e brancos, se acaba sempre por se considerar fatal mesmo que já ninguém utilize este adjectivo desta maneira. Há, no meu modesto entender, também quem o procure activamente e mesmo contra a vontade das tecedeiras de tapetes mais místicos que os de arraiolos e esses fatalmente são parvos.

Não podemos avaliar uma casa cingindo-nos ao potencial do seu terreno. Claro que uns 1000 m2 com vista para o mar ou numa montanha são à partida muito mais agradáveis que um terreno baldio numa zona industrial para preparar um acampamento mas há quem queira mais que uma caravana e um churrasco: há quem queira a arte que só edificada nos envolve.

Um bom arquitecto vê para além do óbvio ao mesmo tempo que é o ponto que une a ciência do pilar, a estética que ele permite e a carteira de quem o paga. Onde só se via terra suja e mato ele vê o belo que o esforço, um material aparentemente bruto, uma mistura de etnias normalmente marginal, limitações camarárias, o azul de um saco e o tempo acabam por concretizar para o tempo de outros, SE BEM FEITO TUDO O RESTO, ser bom, acolhedor.

Só quero uma casa. Não quero ver o mar que nunca vai ser meu e que nunca é o mesmo. Não quero montanhas. Não quero passarinhos. Quero andar nú sem frio em paredes que são minhas e que no meu tempo se ergueram.

II

Quer o menino um brinquedo
Tem-no e joga-o para o chão
Não é um pião
Não faz sentido.
Caiu está partido.

Chora o menino
Não queria o que fez.

III

Back to the basics my friend.

it's hard to be wrong when everybody's right

Eles vão todos dizer-me que estavam certos que eles sabiam melhor do que eu. "tu tinhas um olho fechado", e aqui não estou a ser vulgar nas minhas referências cinjo-me só áqueles que veêm ou melhor àqueles que deveriam ter visto.

"Nao vale a pena forçar uma coisa que pode ter fragilidades de base", disse-me uma vez alguém que não estava à espera que o dissesse - tou a ver que é recorrente - e agora que olho com olhos de ver até que compreendo o que este senhor me disse com a amizade que, no meio da pressão que partilhamos em horas que de mortas e cinzentas não queríamos nossas, se mostra cada vez mais estruturada. Há coisas que não me fazem sentido e que, por isso, eu nunca as faria mas o meu sentido é o meu a minha direcção é a minha e, como se sabe, nem todos vão para mem martins. Poderia questionar-me mais uma vez e chegar às mesmas respostas em relação a tudo mas para quê? Há coisas que são tão pouco por muito que considerassemos que tão mais fosse: sentimos ou achamos que sentimos turvando a mente que um jardim via num terreno pantanoso enganados pela publicidade plasticamente contemporânea e os conselhos superficiais. A Natureza não muda porque o homem quer destrói-se pelo querer do homem.

I told you so, i told you so na na na na na na (cantando). Eu acreditei, até hoje acreditei por entre a fragilidade do não-dormir mas embalado pelo que vi e me deu sossego. Visse comigo e dormisse não desse razão ao mundo que nunca a viu.

Trabalho

Estou farto estou farto
fartinho
caralho
O trabalho
só cansa
não anda...

quem não vê.

Porquê tens tudo
há sonhos de miúdo que valem tão menos
são pequenos os sonhos de tantos ao teu lado
Rapaz tens de ter cuidado que assim a vida dá merda...
Passa a perna de soslaio!
Caralho
cansa e não é pouco.